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S.I.B.I.L.I.N.O.S.
Amasan la tarde
en la noche
grano de tierra
de pronto
ya no
hay tiempo
en la cintura
para las nubes
las gotas de plomo
quieren sollozos
en los panteones
las urnas luchan
con el olvido
amasando recuerdos
entrañas del violín
terciopelo eterno
del océano aquí
vive muriendo
días que no se apagan
que son noches
largas de los pobres
del incansable polvo
por la sombra que no encaja
en las alturas.
¡Alerta!.
Por los zapatos de vidrio
derribando obscuridades
impermeables
con sus escamas
la tarde conmovida
amasada en la noche
de tierra de tiempo
del nadie eres.
Si hablas
hay muchos
sordos
enterrando
la música
bajando
heladas escaleras
transparentes
de la espada
en la hoguera
con los dientes
entre tantas
cosas sin sentido.
Más allá
no lo saben
las aves
marinas matinales
por las calles
ríos sombríos
lodo
hoy
boca mañana
en la piedad
de los verdugos
del bolsillo.
¡Ignoto recoleto!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PLUMEARSE PÁLIDO
Al dolor que poco explica.
El diálogo de una rata, araña, por el aire.
Un pálido plumearse.
Pálido
Plumearse.
Después del olvido que se vive, yerto, yermo.
El agua, hielo, vapor de fuego en pesadillas.En la cerveza.
En la cereza.
En la bajeza. Letra inversa, un saxofón algodonoso.
Declara escuchar, un tambor distraído.
Prefiere caminar, un violín dormido.
Plumearse
Pálido
En la calesa con caletre.
¡Cómo muchos creen enroscados!. Del vidrio escuchar mucho.
Del olvido sepultar poco. ¡El presente solo fantasía!.
El presente nunca es,
el presente está siempre siendo, fugaz eternidad
atrapada en los momentos indisolubles en la cir
cularidad de los tiempos, dicen los que saben.Entre
Pálido
Plumearse.
Sí, sí, y solo si, si.
Plumearse
Pálido
Es... ¡Dónde reposa ferozmente cada escama pura!.
En la pierna lejana.En la tierna lengua.
¡Protestando el clavo al agujero!.
Pálido.
Todo el inseparable vacío.
Plumearse.
Por Estar. Colgado entre letras.
Letras, letras. Débiles poemas de ultratumba.
Al umbráculo. ¡Endulzados coloridos!. Por
Estar. Charlando entre libélulas,
libelos ligeros. ¡Fuertes silencios hogaño!.
Al huraño bolígrafo asimétrico.
Plu...Mear...Se...Pá...Li...Doooooo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Milenario Lirio
Le dejaron.
El mismo rostro.
La misma íntima noche.
Y
Le
nombraron al día, al mes, al año,
alma del tiempo, cuerpo de mariposa temible,
al final, enigma, por el nombre, mortal manzana del nuevo día,
por el entonces del más allá lamentado, de la carne sudorosa,
por los muslos a los que estuvo colgado el árbol oculto,
por el corazón soñador de campiñas del amor invisible,
y se atrevió a nombrarlo soledad cautiva pensativa,
y también tarde de siempre, noche de nunca, jamás,
de lo que llevan los pañuelos seguros de que
la noche blanca y enrojecida había terminado.
El segundo lirio canta al ritmo de saetas.
El día, del pequeño aljibe, la madrugada,
pinta heridos los techos murmurando lunas,
pinta montañas cristalinas llenas de luz.
El día, del pie menudo, la manzanilla.
El segundo violín prefiere ver las miradas.
Donde,
recogió agua de lluvia,
se bañó y la calentó dulcemente,
con sus pestañas y suspiros,
entre las manos delicadas,
hasta hacerla mansa y noble.
En el tercer milenio.
De la tarde,
del níquel, de los enlutados cielos,
de algodones afilados.
De la noche.
Del campanear solo las encrucijadas,
los leopardos tristes.
Milenios.
Los dos previos.
Traurigkeit, sadness, tristesse, tristezza.
"Tristemente triste entre otro tristemente".
Traurig, sad.
Lirio
De los
Dos milenios
¡Se quedó insomne!.
En la cama con sus dedos secos,
por los huecos y los ecos.
Lo humedecieron despacio.
¡Heterodino hemático!.
Y
después de secarlo, menguado y miedoso,
lo envolvió en sábanas geológicas,
de astronómica resignación,
lavadas con parsimonia de todo sol,
y luna. ¡Ella, la eternidad, al empobrecido, y milenario lirio!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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BOSQUEJO DESBOCADO
Levantó cien elefantes,
en dos rayos de naranja,
en tres arañas de gato,
cien águilas y bosques,
cien jaguares amarillos.
Los espejos y las fresas del eco,
reposan bajo las aguas,
danzan doblando nieve.
Y hay diez ruiseñores durmiendo,
en un violín de guirnaldas.
¡Ah, cuántas agujas desayunó la mañana!.
Con las envolturas del fin de semana.
Con los dientes del hule remando.
Ya son viejos los pies de oveja.
Ya son los distraídos oasis.
Por el encino brillan los grillos,
con cada lengua porosa,
en el río de tardes añejas,
con cada piel escamosa,
en el ombligo de azules huecos.
Arriba, arriba del caballo van las camas.
Y luchan cien perfumes con un pañuelo.
Y escriben mil manantiales mendigos.
Entre los fragmentos de un dátil.
Entre cuatro remolinos deslumbrados.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Fugaz desilusión
Obscuro lluevo nevadas ausencias.
Las orillas y las inmóviles tinieblas.
En el reino del silencio.
¡Palpando las fragancias!.
Y crucificando los destinos.
¡Con el polvo de diluvios!.
En la paloma dormida.
Luego, quedo piedra pura, dudándome.
¡Tan lejos de mis viejos cuerpos!.
En la desnudez del fuego.
¡Masticando laberintos!.
Con las alas del soñar.
¡En la pupila deshojada!.
Adelante habité los agudos ecos.
¡Ahogados nacimientos enroscados!.
Con la gruta sin estatuas.
En las venas del aliento.
Y el violín de hierro.
Me dije, soy mi sueño turbulento.
¡Amasando los colores amargos!.
En las zonas irreductibles.
Y la piel del infinito.
Creo en la historia intemporal.
¡Desnudando, dioses crepusculares!.
Peinando sus lágrimas. ¡Pienso!.
Todos me mueren cuando sufro.
¡La soledad eterna!.
Y soy... El polvo... ¡De mis sueños!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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