PRESENTE ESCABROSO

Porque ya nadie sufre por lo que haya visto,
ni el sufrimiento imita,
ni el fuego es concebido,
en lo bello de lo siniestro,
de los años deformados.
Escabroso siendo.

En la primera intención de una efímera pintura
que quiso ser vidente en la orilla de una chispa
en la punta más profunda de la tristeza rosada
siendo creadora aún más real que el absurdo
artificio que entiende de la concepción cualquier
insinuación en la evasión del imposible ligero
como un fracaso estruendoso luce el ejercicio
candoroso condenado a ser apología cerrada
endeble compendio del circunloquio gris grito
donde el asidero circunspecto es crasitud globosa.

No, no, nadie sufre ya por otro,
menos que en la mano cercenada,
menos que en el rostro desfigurado,
en la peor fealdad obscena,
de estos años fabricados.

Con el valor musical aglomerado en los rincones
ligeros de la paz indefensa y taciturna con el duelo
encubierto en el desacierto que las venas agiganta
donde el carmín serpentea los pedazos del ensueño
hecho capullo que naufraga en el terciopelo naranja
de los vientos y los lamentos del escudriñar enjuto
porque muerden los suspiros embriagados inactivos
en los muros inundados de los párpados sedeños
en la gloria despreciada de los épicos floreros
escondiendo la espesura del turbión desesperado.