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EL VERBO SER
Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene alas, no se halla necesariamente en una mesa servida en una terraza, en el atardecer, al borde del mar. Es la desesperación y no el regreso de una cantidad de hechos sin importancia como las semillas al caer la noche dejan un surco por otro. No es el musgo sobre una roca o el vaso para beber. Es un barco acribillado por la nieve si queréis, como los pájaros que caen y su sangre no tiene el más mínimo espesor. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Una forma muy pequeña delimitada por joyas capilares. Es la desesperación. Un collar de perlas para el cual uno no sabría encontrar un broche y cuya existencia ni se sostiene en un hilo, tal la desesperación. Del resto no hablemos. No hemos terminado de desesperarnos si comenzáramos. Yo, me desespero por la pantalla a las cuatro, me desespero por el abanico a medianoche, me desespero por el cigarrillo de los condenados. Conozco la desesperación a grandes rasgos. La desesperación no tiene corazón, la mano queda siempre en la desesperación sin fuerza, en la desesperación cuyos hielos no nos dicen jamás si murió. Vivo de esta desesperación que me encanta. Amo esta mosca azul que vuela en el cielo a la hora que musitan las estrellas. A grandes rasgos conozco la desesperación, de vastos asombros menudos, la desesperación de la altivez, la desesperación de la cólera. Me levanto cada día como todo el mundo y descanso los brazos sobre un papel floreado, no me acuerdo de nada y siempre es con desesperación como descubro los hermosos árboles desarraigados de la noche. El aire de la habitación es bello como palillos de tambor. Hace un tiempo increíble. Conozco la desesperación a grandes rasgos. Es como el viento de la cortina que me asiste. ¡Se conoce semejante desesperación! ¡Fuego! Oh van a venir de nuevo... ¡Socorro! Helos aquí cayendo por la escalera... Y los anuncios del periódico y los avisos luminosos a lo largo del canal. ¡Montón de arena, vete, especie de montón de arena! En sus grandes rasgos la desesperación no tiene importancia. Es un hacinamiento de árboles que una vez más van a hacer una foresta, es un hacinamiento de estrellas que una vez más van a hacer un día de menos, es un hacinamiento de días que una vez más va a hacer mi vida.
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Poeta
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SI FUERA ÉSTE
Si
fuera
este pensar un sentir, una leyenda,
el último minuto del reloj amurallado,
de lagos y vestidos ambulantes,
que hicieses impalpable al viejo palomar.
ahumar al mar, emprendedor emperador,
colono del morder de los verdugos,
fumando las canciones del campo,
convertido entre los recuerdos de la terraza,
del corazón robado, amor de leña roja,
un mundo de platas opresivas,
de tantos viajes, pienso.
¡Si fuera este pensar!.
Un sentir.
Una leyenda.
El último minuto.
Un reloj amurallado.
¿Tendría
acaso
el
ocaso
más valor
que otro cualquiera?.
Falto, de consuelo tardío, obscuro lejano.
Todo ficción de una ventura,
como es el único declive,
y la muerte misma se sepulta generosa,
entre largueza parca ruina,
y lo escucha por el pelaje de rodillas,
los atuendos crema del valle,
moscas sembradas desdoblando sogas,
latentes las promesas y las plagas,
muertas iluminando de aquéllo. ¡Todo!.
Todo
Ficción
De
una...Ventura de pequeños ojos y pescados,
una...Llamarada construida con sillas,
una...Media noche de gusanos imaginarios.
Pusilánime,
con el mismo deleite,
lánguido,
con igual impaciencia,
impertinente.
Llegaré por la nublada noche,
a escribir sobre estrellas,
alguna vez perfume,
con el agua que abre la llave,
mar y lago de ese paisaje,
donde pueda perder,
entre los árboles, los cantos, los sueños,
y aspirar los perdidos turbulentos y elásticos,
aromas de la infancia,
de certidumbre sin servidumbre.
¿Cuándo sin saberlo hacer,
podré crear un imposible,
un mundo fantástico tan verdadero,
tan real cómo injusto, es lo qué sólo nadie quiere?.
Absoluto.
Fugaz
Como
irreal es éste, parece qué lo dices, pienso,
que vivo, muerto y contemplo desapasionados, ladrillos en migajas.
Donde...
No dan ni producen ni cultivan,
sombras
sus árboles, las hojas,
ni frutos, las semillas de las arenas y las harinas.
[center]En ellos los huecos son tan cercanos,
porqué no hay aromas, amoratados amarrados, en los cabellos de las nubes,
y ni el silencio que anuncia brilla una nota,
que decora lo qué se ha escrito.
Fuera de los más internos exteriores
Fuera de los pocos muchos dentros.
Fuera
Si
Éste.... Fuera-quedara por siempre adentro.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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