BLANCAS PUERTAS
En la cerrada... Salida del tiempo.
Cebada , brillan los grillos trigos.
En la tonelada... Del mármol ágil.
¡Se pierde la cabeza!... Sombras,
del perfil bajo los años del gato.
Con la historia qué escarba.
Qué tira sus nobles chozas.
¡Aún distantes, aún, aún!.
¡Sedientos delfines de preguntas!.
En
La
Cerrada... Salida, de grillos trigos.
Blancos, blancos.
Son, son los caminos.
¡En los cielos silencios!.
¡En los vergeles tiempos!.
¡Luz de campanas rotas!.
Blancos, blancos, son los caminos.
Puertas, redondas, remotas.
¡Apología de monumentos blandos!.
¡Con el eco frutal de cada lápida!.
El mar, el corazón,
el alma... ¡Cuándo calla!.
Puertas, redondas, remotas.
Una
Gota
¡Qué sueña el cielo!.
Rueda
Sin escarbarse historia.
¡Piel congelada del eco!.
Una
Gota
¡Qué sueña el cielo!.
Blanco, blanco.
Predica informe. ¡La sangrienta masa!.
Odio
Abuso del fuerte del pobre inerme.
Y canta, canta... Los ricos vicios.
Blanco, blanco...
¡Puertas de lo mismo, mil veces mismos!.
Moradas imposibles.
¡En las esferas cambiantes!.
Puertas blancas, rojo sangre.
¡Rojo de muerte, rojo de vergüeza!.
Roja, roja, han dejado la consciencia.
Las
Blancas
Puertas... ¡Falsas, falsas, falsas!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
