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P.O.L.V.O.R.I.E.N.T.O.
Por ese frágil instante, del humo sólido,
el silencio, ha sido liberado,
grito nublado, de congeladas caricias,
que purifican la soledad porosa,
por la brisa que al sol arruga.
Acaso...
¿Sentirá sus latidos en metálicas sonrisas?.
Con el polvo de respuestas ignoradas,
que pierden en la espuma,
la brújula del llanto,
que pierden en el viento,
la brújula del justo,
que pierden en el suelo,
la brújula del bien.
Aunque...
Si es todo, es una idea,
pero nunca una idea soluciona todo,
ni hay idea ninguna que todos aprecien.
Y tampoco miles de mieles,
suprimen una sola ausencia,
tan poco dura como blanda sea la memoria,
del mal que nunca será bueno,
ni, en la más mínima eternidad,
ni, en el máximo olvido infinito,
Ni
en
la
inmensidad frágil.
De la ignorancia indefensa.
De la verdad perversa.
De la inmundicia lujosa.
De la indiferencia venenosa.
De la putrefacción exitosa.
Del aliento polvoriento, polvoriento, polvoriento.
Autor : Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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POR IMBRICAR LO ESCARPADO
(Neosurrealista)
Así van los hogares hermanos,
al cielo silencio de flores,
con el llanto moribundos,
diluyendo toda aurora,
por el eco sembrado.
¡Con alas, acodadas las rodillas!.
Antes de explorar lo que no debe ser dicho,
ni suficientemente valorado, es necesario
aclarar brevemente el equívoco como nadie
lo ha descrito, en manos de los ataques más
compasivos y adversivos, que concuerdan
en forma respectiva con la coloración ligera
de la paz bioeléctrica del último cadáver en
dulces sueños, cobrando por el empleo de
unas viejas urnas, y la estructuración que
puede instalarse sin causa aparente alguna.
¡Por lo imbricado!. También lleva lejos
la exánime certeza del arrobo de cada ratón,
y por desobstruir al retroceso, implícita la fuerza
de la interpretación incómoda, una propulsión
hacia los lados con lodo, por el futuro que yace
en la escala cultural más alta, con la imagen
emotiva de la escultura más penetrante.
Indudablemente, con la plena garantía de las
preguntas sin respuesta, cómodamente alejadas
del sombrero más cercano, al organismo que
jamás olvida los recuerdos invasores en la
fábrica de anticuerpos, como un acto de equilibrio
de hábil malabarismo del profano anónimo, y
la red sincronizadora de los efectos de la quinina.
Por el mérito de haber descubierto los efectos ligeros,
se dan a conocer las causas de la represión, que se
eliminan con un jugo fresco, y azúcar en las sopas,
de la frontera interior, en el punto menos autónomo
de la caja de sorpresas. A pesar de la continuas
declaraciones, que son tabú para los toros y las uvas,
que levantan sus brillantes espadas, a causa de la
neutralidad de los círculos rectangulares, en la punta del malestar de las paredes con trigo, calabazas y algunos guisantes, como ciudadanos del pantano.
Una característica notable de este tipo de vida,
es el remedio elocuente menos falso con el mismo
apoyo de los buitres con calentura, que no tienen nada de simbióticos con las arenas camufladas del desierto.
No obstante, con ocasión de fallecimientos desesperados por la gran flexibilidad de los puntos de referencia, los observadores salen perdiendo la integridad más íntima en el pelo o en las plumas, como lo demuestran los ojos sonrojados el el polvo
de las cabras monocromáticas, desde las formas lineales hasta las flotantes, en el periodo de mayor florecimiento de la exclusiva sequía, en los suntuosos biombos pintados.
De todas maneras, nada es absolutamente claro, cuando
se habla de las esperanzas obsesivas, y de la función noble y sintetizadora de cementerios con amor, de cartones que odian cepillos dentales, y la justicia se vende en frascos de plástico verdaderamente metálico, como un líquido exigente,
miel asfixiante, que en caso de pérdida, puede ser amablemente indescriptible en la fotografía más borrosa, donde los caballos culpables, solo acuden como invitados para matar mosquitos.
En fin, lo escarpado es lo de menos al principio, pues existen
excesivas cantidades de tranquilidad en las boticas, y en
unos cuantos abarrotes carbonizados, que es factible el abuso
crónico de la paz en gotas, con un alto concentrado de seguridad
encapsulada con gasolina en las almohadas, que ya se ha hecho
una adicción la extinción de la violencia que por sí misma no
hay, y solo es cosa de películas irresponsables que muestran
sólo la parte oculta más cierta, y el sexo de las viudas entre
los campos de las tortugas inadvertidas por pecar con alguna
que otra lagartija, por los rincones del lago más creativo.De tal manera, que imbricar es lo más acertado de lo escarpado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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TÚNELES DE AYERES
Sin los muebles vítreos del grito,
de la ráfaga, ufana el abandono,
abona con jabón, las últimas paredes,
del aire encadenado, que no pregunta,
a las sombras, incendiadas las respuestas,
del mar hecho silencio, antes del tiempo,
lirio, una vez, colirio, colibrí de luna,
de libro, ave, flor, pétalo el cabello.
¡En la frente sacudida por el mapa!.
Galerías húmedas de ayeres,
hoy sones confusos, tallan estrellas,
por el espejo que tiembla años.
Años, años y años.
Castaños rebaños, clemencia y castigo,
en la puerta que las llaves lleva,
lava a los volcanes volcando,
enredando al hábito, encrucijadas,
descrucificando, clavos espinados,
en la esperanza, que perdió el rastro,
rostro enarenado, por máscaras desérticas,
desventura que viste, y calzan los poetas,
en los versos de los piélagos ignotos,
en las islas poetisas, que labran mieles,
y sufren por el mar amargo, y fiero,
el rumor de alerta, como el agua hierve.
¡Túneles de ayeres llenos!.
¡Dónde la muerte su muerte muere!.
En la morada que la memoria calla.
En la pasión rendida ardiendo.
Con el timbre cristalino de amarillo.
La brisa enfrente brilla enrojecida.
¡Por vivir viviéndose de vida plena!.
Con la música que llueve estrellas.
En el huerto que la noche alumbra.
Del silencio caudaloso en esplendor.
¡En el bellísimo tesoro que late solo!.
Cándido y sereno, iluminando el agua.
Al mar cantando, saliendo del abismo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Mañana es solo otro día,
cuando dejé la luz del sol a mi conciencia,
te contaba historias,
y nuevas ideas,
pero entonces sólo tu,
tu conoces las respuestas.
Conoces todos mis secretos,
todo lo que cuento,
lo que digo lo sabes todo,
lo dices sin titubear.
¿Es esto lo que quieres?
¿Quieres un pedazo de mi?
dime ahora,
¿estás corta de dinero?
lo nuestro fue hecho para durar,
dime,
dime ahora,dime por qué.
Te estoy esperando,
estoy observándote,
cada segundo cuenta,
para que me digas ahora,
para que me digas te amo.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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POR AYER...
A
Yer...¡Qué celebras la mañana!.
En las preguntas solitarias.
En las respuestas indulgentes.
Las palabras de amaranto no son nueces.
El
ayer pasó laurel del tiempo,
en el pasado, consumada caricia,
por el puente de hogueras impalpable,
y se llevó los secretos sueños,
con la libertad, derramando acero,
por la noche, que molía y molía,
un reloj cautivo, cambiando los siglos,
por los años, en una década,
en el silencio en carne viva,
en el canto de un caballo,
en el tren. Deeel humo,
rosa, carbón, planta,
invisible cúpula.
Por las leves redondeces,
de los besos acinturado,
de los labios afresados,
de los tesoros debajo,
de las alarmas,
de inocentes palpitares.El
ayer pasó, penas y abrojos,
en el pasado laborioso, viento de madrugada,
con la historia sin pudor olvidada,
y la deshilachada fachada núbil,
con toda la incertidumbre,
con la turbia huella,
del paraíso previo,
de espanto azulado enlazado,
de cordial colina inquieta,
y de reproche vejez fugaz.
En las preguntas solitarias, las respuestas, indulgentes, de amaranto no son nueces.
Las respuestas de los ayeres olvidados,
en los futuros presentes.
En la charca de los meses del cielo,
perforado, hay brumas de enjambres.
En la prisa del sendero rendido,
de las caderas, céspedes reclamos,
ardorosos.
En la reconfortante casa,
del frente arquitectónico,
y armónico del enamorado.
Por
Ayer. ¡Qué sentía subir al suelo!.
El cielo de una mañana,
la tarde de nuevos años,
la noche voluptuosa.
Por
Ayer. ¡En las manos resbalando!.
El rubí resplandeciente,
la núbil esmeralda, la grácil perla.
Por
Ayer. ¡Qué cada mañana teje al sol!.
El amor fulgor, de la sencilla materia,
de la tierra amante del cielo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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UN DÍA DE HIELO CAMINO...
Es un inmenso domingo.
Ya un sol, frágil, vítreo. ¡Solo hielo!.
Y el camino sublime, un desfiladero.
¿Será seca, rara flor, frío suelo,
un vestido lánguido, de repente,
proceso peligroso de dura verdad?.
__¡Camino de hielo!__
¿Qué viajero, devoto, resbala y nada,
y transforma, la corteza de puños bañada?.
__¡Caminar sobre hielo!__
El último inquieto recodo.
El estuche, solo máscara, fría.
La orquesta monótono verdugo.
La hirviente cascada, tela de nieve.
__¡Camino de hielo!.__
¡Perdida rúbrica, él, pórtico púrpura!.
Y la fatal belleza su lecho.
Ganancia sin decoro, hambrienta jauría,
están, los celestiales, reptiles. Arañas,
interconectadas, las grietas, hostiles.
__En el camino de hielo__
En la materia transparente.
Ambos vasallos de polos opuestos.
Lados, helados en. Trece viernes.
¡Poseer números quebrados!.
Y las huellas de tigres.
No, fieles, nieblas.
Poseer. Diamantinas. Caídas.
Un
Día
De Hielo. ¡Camino el caminar de muchos!.
El vivir.
Con la sola voz.
En la sangre mordida.
En la terriblehelada.
Inclemente camino.
¡Infértil, agua sólida!.
Hielo. ¡Semana a semana!.
Paso a paso.
Tempestad del zapato.
¡Herida historia!. El vivir.
La ceniza sin fuego.
¡Racimos de lutos!.
Recuerdos...
¡Cántaros de abismal frío!.
Caminos solitarios.
Caídas las tardes.
Hilos ácidos de jaulas.
Un día de hielo camino.
Sobre hielo.
Un día.
Un...
¡Domingo inmenso!.
____ * * * * * ____
Es ya y será un proceso, helado caminar.
Caminar de hielo a hielo. Con la hiel, la piel.
El hilo del hado. Por los caminos de hielo. ...hilando...
Agujas de preguntas.
¡Pesadillas tejidas del humo!.
Lagos sin respuestas.
Caminos perdidos.
¡Heladas.___Salidas y llegadas!.
Vacías al hueco profundo.
Del hielo, del día.
¡Del camino de muchos!.
Caídos anhelos. Anhelos caídos.
Del hielo caminar.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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SUJETO A LA IGNORANCIA
Por el cuello de un argumento.
Por la mano de mejor sustento.
La respuesta escapa sedienta.
Un destierro de fama y camaleón.
El número es sabroso y la duda tierna.
El saber ignorante es necio peligroso.
Como el oso de mísera riqueza.
Y abundante diferencia.
Y arrogante desprecio.
Y soberbia falsedad.
En la carne el grano pretende ser raíz.
Y el fruto derrocado es matriz vacía.
Y el sujeto todo ve su objeto.
Una figura informe tiñe su lengua.
Su fervor es un pobre paje.
El valor es fiero cuando cree su victoria.
Sostiene normas, reglas y leyes absolutas.
Penetra y emerge continuos desatinos.
Su destino es de alto nivel.
Y sujeta la ignorancia por los cuernos.
Así... Así objeto, cada afirmación.
Positivo absurdo sin prudencia.
Ausente de cautela y sensatez.
Y las lógicas son más claras.
Cuando limitan los campos.
Y el hombre es, de pies a cabeza.
¡Genuino... Íntegro... Auténtico!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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