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CONFESIÓN GRAMÍNEA
El suelo es hondo y húmedo, tendrá que alimentarme
y vestirme, aunque por ahora no sé si es de noche o
de mañana, ni si soy un sueño de un futuro inexistente,
insisto, e insisto en la orilla de la sequía que corta el
agua en el cautiverio de la vida, con empeño admirable,
y más duro de esta cáscara, abrigo sin tregua, en una
metamorfosis continua que recupera mis caras anteriores,
ignoradas en la corrupción confusa de los lugares dónde
caduca. Es como la voz del paisaje subterráneo donde
la vida y la muerte se hermanan, dónde se adelgazan los
trinos a contraluz de una fuerza comprimida.
El cosmos aparece como un inmenso árbol, infinito, entre
los promontorios de luz y sombras fusionadas, como el...
divino ideograma vertical que crece y decrece de la raíz a
la hoja inagotable...¡Vida qué se regenera al infinito!.
Siento, de eso estoy seguro, pienso, creo ser el receptáculo
de la ignorancia fértil, alguna vez, astro, pájaro, serpiente
arcaica, sin tener la pretensión de agotar todo el acto esencial
de la renovación del universo en su actualización creativa, yo,
¡Sí, yo!. Un simple germen en el corazón de una semilla.
Me lo han dicho unos acuáticos recuerdos abrigados por el
viento. Pues he perdido la memoria de mis muertes dónde
ardientes bajaron los otoños en los cómplices inviernos,
viajeros agitados por los siglos. Y ahí por dónde el desierto
abrasador espera la frescura de la soledad obscura.
El hecho que ahora lo cuente (de alguna forma es confesión),
me lacera, me deforma la insignificancia en el curso privilegiado
de intuir tantas mutaciones y estragos dónde anida la última
realidad... Aunque estando ausente haya buscado callado la
intimidad de las ilusiones presentes, el pecho virginal del decoro
honroso de la humanidad preocupada de sí misma...Pero el
suelo aquí es árido, cemento, metal, granito, ambiciones injustas,
desmedidas muecas de los huecos abundantes, nada puede
germinar ni cultivarse, la misma sangre enramada tiene el corazón
de plomo y mete toda consciencia en un molino que taladra el cielo.
Es el misterio que evidencia mi más absoluta ignorancia, el insigne
fracaso ignoto. Es... Es... La misma síntesis del misterio agrario y
funerario de Odín. Es... El espacio-tiempo dónde nos reunimos
vivos y difuntos. Extremos dónde la hierogamia se verifica, en el gesto
primordial. ¡En el acto genésico ilimitado!.
El suelo aún ahora, conserva el color de un sol forastero dónde fluyen
bifurcándose corredores más angostos, y sin duda escribe al margen
más páginas que fueron rotas, acribilladas, acuchilladas, y ocultadas
en la red de las serpientes horrorizadas en los extravagantes edificios
del engaño, en todo ese vacuo majo con la fruslería de los micrófonos,
por encamisar pasmadas a las calles, desvaído el colapso atribulado.
Las campanas lo confirman, los féretros los resguardan, y el olvido está
en las cosechas del desconsuelo desnudo, en el claro testimonio del
fracaso. ¿Qué hacer, cómo, cuándo?.
Lo confiesa el aire, el fuego, el agua, y ahora este suelo no aligera el
paso, ni en el camino más peregrino de las pupilas perdidas, ni en
los fúlgidos reflejos sin atavío en la pulpa hechida de las pesadillas
de dulces venenos que beben la brisa de sombras como un licor suave.
¿Qué hacer, cómo, cuándo?. Repiten los cristales fugitivos, la túnica
sin fe ni flores despiadadas, plásticos vasallajes vehementes con la
frescura inmóvil dirigiendo el vuelo del nido en ruinas, y repiten y repiten.
Las mismas preguntas hasta el cansancio.
Siento, pienso, creo hacerlo, aunque lo dude... Y me digo... Imposible
saberlo a partir de un sólo grano, y mucho menos si andamos perdidos
por el mundo, más qué anónimos, y mucho menos ignorando los altos
designios qué deben ser cumplidos por alguien, y haciendo mofa de
los árboles abundando en analogías inservibles, y en escrúpulos
versátiles intactos.
Mi propósito no ha sido contarles todo lo qué después será ignorado,
olvidado, cercado en una fracción del campo, cómo el árbol qué a
destiempo debió considerarse feliz. ¡Porqué no es cierto!.
Aunque hay cuentos que no son prisiones obscuras al entendimiento,
que tienen su verdad de porcelana que invade la ilusión más verosímil.
¡Vaya si no!. En todas partes se sabe qué ninguna semilla fructifica
sin el suelo idóneo. Mucho menos, yo. ¡Yo qué aún no he sido!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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POR MASCAR AL MAR
Por el bla bla que hablaba.
De la tabla blanda.
¡Una vez sílaba!.
De una palabra que se carga.
El cuerpo que se usa en toneladas.
Por la soñadera en doble chapa.
Del tragar numerosas cantatas.
¡Por el sólido ánimo líquido!.
Por
Mascar
Al mar. En la mascada el bolsillo guarda su seda.
Por la sed en que se realiza.
Por mascar al mar.
Mascar
Al mar. En la emisión excesiva aridez humanitaria.
Tan solo un bla bla que bla bla solo vacío blasón.
Por
Mascar
Al mar. El infinito bla bla. ¡Inflamable!.
Del propósito único fénix.
¡Es siéndose es!.
Al cuarzo feraz. Al cuarto veraz.
¡Verás y verás luego al pasado sin ser!.
Al concluir vacío satélite.
Feraz veraz fénix solo bla bla.
Al ser de la borrasca desharrapado.
Entumido al desparpajo.
Uno más entre la red atravesado.
Uno más mueble por defecto.
¡Por mascar al mar mascar!.
Un pasadizo cuadra el círculo.
Que...
Del cordaje impresionado baila.
Que...
Del relieve navegar al rededor.
Queda. Solo. Por...
El blabla. Agudo. ¡Vive breve!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Escrutinio del cinismo
Está
¡Dónde la voz se baña vigilante!
Lo
Que
Escribiendo estaba precisamente
En
El
Tiempo aquél de fluorescente decadencia
En los detalles gestos indigestos
En las tintas efímeras perdidas
En las ranas independientes.
Escrutinio
De la red contaminada del estereotipo
En los desiertos
Cíclicos del pillaje
¡Alcabala aparvada!
En los pies de las linternas
¡Zalagarda hilvanada!
¡Dónde la cueva duerme un algarrobo!.
¡El suculento despilfarro!.
Tan eléctrico como un librero empastado.
¡Al descortezar disparatado!.
La mínima página entre matorrales.
Cinismo
Del
Escrutinio, cinismo sórdido inexperto.
Allá donde marchito el suplicio anida.
El yermo destino espera ser manzano.
Al sabor de las elásticas naranjas.
Con la pasión hostil de celda mimosa.
Entre las perversas esquinas del incienso.
Y la cintura temblorosa de las rocas.
Al cerrar la culebra sus carcajadas.
Con las trenzas rubias recogidas.
Por el ingenio del desfile de los entierros.
Así es.
El escrutinio del cinismo, del vilipendio desdoro.
Zarandajas de zarpazo y zarracatería.
Al zaparrastrarse zancajoso.
Del fraguar los buitres la brisa.
Al abrir el surco de la nada móvil.
Al exilio de los obuses dolientes.
Los ardores verticales del averno dulce.
¡Por el embeleso de la langosta esbelta!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Inevitables cambios
Las
Cosas imaginaba entre pasados,
¡Están congeladas, aquí y más allá!
Cambiando, los granos en hojas,
Constantemente, momentos, inabarcables...
Y en otro lugar, las raíces, duermen,
La visión de las velas, los buques...
Lucha del sueño, con la vigilia... ¡Predicando!
Existe, y da... Himnos... ¡Al firmamento!.
*1*1*1*1*1*
Dentro, la belleza, la razón... ¡Escucha!
¡Temporal y flexible nube!..... Blanca, gris.
Relativa tormenta del polvo.
*2*2*2*2*2*
En la historia, qué se aprende... ¡Fuego y llama!
Tanto habitante....... Libre y costumbre.
¡Que los malvados eliminan! ...
La sonrisa franca del niño
La hoja saludable del rocío
La diadema del noble.... ¡Murmullo!.
*3*3*3*3*3*
Y la mano del ayer, amando, la mañana,
Se cultiva... ¡Sin lastimarse!
Desarrolla, regenera y crea balanzas,
A pesar de las grietas,
¡Través de fracturados senderos!
De tobillos, sin escaleras ni peldaños
Un siglo de problemas...
Proceso, dinámico y creador sublime, con Amor.
Con amor... Con amor... Con amor.
Sólo y si, cada vapor adorna las perlas
del espíritu virtuosa gema hermana
de las tintas, letras, del odio ausente,
sin la carga forzada, del humilde, pecho
lenguaje desértico, por el estrépito
de cadenas aceradas, estrofas de codicia
indiferente por los campos desolados,
en las nieblas de las espadas, balando,
en las inermes ternuras redes,
en las ovejas atigradas...
Sólo y sí... ¡La plaga mortal, detenemos!
Inevitables cambios
Cambios
Con
Amor... Con amor de inevitables cambios.
Donde
La pobreza desempleada
Abunda, textil y mástil
Deshilada y curva.
¡La riqueza sin cuartel!.
Desenrrollada... Serpentea.
Las camas relampagueando
Párpados
Espinados
Huérfanos
Telarañas fragantes.
Se
Deben
Hacer. Los inevitables cambios
Con amor... Con amor... O sin él.
Se
Deben
Hacer.
En la frágil mesa
Mes a mes
Abiertos, muros, al espacio
Vacío del bolsillo
¡Amargo cielo!
De
La
Tierra desangrada
En la lengua de las palomas
En la cascada de los cascabeles
¡Enroscados y amenazantes!.
No sólo fantasmas
De los ecos mudando los caminos
¡Sin soñar siquiera!
¡Que viviendo en éste mundo!
Los
Cambios
Son
Inevitables.
Lucha con la red el aire
Lucha con la luz la niebla
Lucha con la fiera la gacela.
¡Lucha, lucha!.
Pero cambia
El velamen. ¡Amén, de amar!.
El remo, en la rama, del árbol de la vida.Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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