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He vivido tantas horas de sol
y paisajes como despertares,
nos atamos a los mares.
El hogar,
hacia ti,
en tus brazos
una historia de mares que cuentas.
La llegada al mar,
la hora llegó,
en todo su esplendor,
las olas llegan a tocar tus pies.
Lo que deseo,
lo que siento,
no se compara con nada,
es lo que anhelo con el corazón.
Erick R. R. Torres
( Ángel Negro )
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Poeta
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Tu recuerdo es como el río;
a veces crece, a veces mengua.
Simula irse para permanecer.
Ah!, si un día se secara tu recuerdo...
Lo cual es imposible porque soy
su propio manantial.
Además, en el maltrecho paisaje
de mi ser, vuelto porfiada cicatriz,
habría de insistir su curso seco.
Prefiero entonces que transcurra
con algo de frescor y rumor tuyos.
Imposible, imposible eludir
tu evocación como imposible
liberarme de tu ausencia; por eso,
en ciertas noches, entregado,
me tiendo junto al río... y me acaricia.
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Poeta
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Vos, sos de aquellas flores
que sueltan despacito
su ternura de pétalos
en la grama del alma,
y aunque los lleve el viento
dejan aromas íntimos
que jamás se disipan
y caminan con uno
del amor a la lápida.
Vos, sos inolvidable.
Indispensable sos,
por más que yo me mienta
que me arreglo lo mismo
con un par de rencores
de cuando discrepamos
y un suspiro de alivio
que ni mi almohada cree.
Vos sos, y lo sabés,
el amor de mi vida
aunque ya no te tenga,
mi niña que me amaba,
compañera absoluta
que me dejó de amar.
Cuantas veces te abraza
mi soledad a muerte...
Si lo supieras vos.
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Poeta
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(A mi perra, que ya vieja recogí hace cuatro años de la calle y ayer se murió):
Duermes, mi perra, junto al limonero
como invierno y verano has dormido ante mi puerta.
Duermes bajo tierra porque moriste ayer.
Y como la vida es lo más indiferente que hay,
amaneció de fiesta: ¡meta pájaros y flores y abejorros!
mientras vos, “La Vieja”, mi perra, estrenás muerte.
El limonero sí, es más sentimental y le asoman
cien lágrimas gualdas que, duras como las mías,
caen algunas y rebotan cerca de tu manto de terrón, “Vieja”.
Sentimental el citrus, digo, como tu amigo “Estopa”;
el perro vagabundo que casi hasta el alba, a hondo punzón
de lamento por vos, le abolló del todo a la noche
su palangana de argento.
Y yo, a cirio de cigarro calmo, velé tu fosa
hasta muy tarde, amiga, aun sin saber si habrá un “más allá”;
pues, si a más preciso instinto vela el perro por días,
la tumba de su dueño, señal que éste no dio un paso
fuera del camposanto.
En fin, “Vieja”, porfiando lógica, igualmente confío
que un día o noche de éstas, me reciba tu ladrido celeste alla arriba en la réplica de ésta nuestra casa
para hacerte el resto de caricias que te pospuse en vida
por lo optimista de creerte eterna y a mí, inmortal.
Por tanto, con mi congoja yo no puedo hacer de tu alegría
una perra triste, pues, un can que se precie de tal
actúa en consecuencia al carácter de su amo y sé
que tu recuerdo, “Vieja”, me esperará haciéndome fiesta
en cuanto abra mi puerta en las mañanas, para renovar
aquel optimismo mío, que con o sin gloria, te lleve al paso del lado de mi corazón.
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Poeta
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Fuiste el amor que raramente perpetué
de los que mi ego dispusiera ejecutar
y te lo dije en el andén de lo imposible
a diez minutos de no vernos nunca más.
Te permití que me arañaras con encono
por mi inflexible decisión de terminar
(si con tu amor tan impetuoso no podía,
lo muy perfecto gusto yo, acabarlo mal).
No sabes tú lo que es amor eternizado
para sacar de tanto en tanto del morral
y con la magia de unos vinos sensibleros,
magnificar sus condiciones de inmortal.
Y sin cuidar lo que querías y que quieres,
en mi recuerdo para siempre me amarás;
fotografiada por memoria que infractora
como a nativa consiguió tu alma robar.
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Poeta
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Con campera artesanía,
luce en el terroso suelo,
su tosca madera y cuero
overo-pampa, una silla.
Cerca, la pila de astillas
implora cálido fin,
arrodillada al perfil
moreno de la cocina.
Como sombra con pereza
ascendiendo en lento paso,
la pared y el cielorraso
muestran del humo la huella.
Olla, caldera, fregón,
atizador y rendido,
como esclavo fugitivo,
rodó en el suelo un carbón.
El mate, quedó embretado
en su pedestal de tiento,
del tempranero rodeo,
prolijamente “ensillado”.
Callada, contra el adobe,
permanece la alacena,
que en el almuerzo y la cena
pondrá loza, acero y bronce.
Hay un estante adornado
con papel color violeta,
que muestra hierbas y especias;
‘secretos de buena mano’.
Y en un rincón, dormitando,
descansa gaucho el apero,
inspirándole a los perros
sus hazañas de a caballo.
Retinta la damajuana,
se insinúa provocando
para entregarse chirriando,
seco el mimbre de su enagua.
Media hoja de la puerta
previene la acometida,
de patos, pollos, gallinas
y lechones en carrera.
(Carrera que yo corría,
cachorro en aquellos años,
con ellos entreverado
en campera algarabía).
En fin, esa es la cocina
humilde de paja y barro.
Alguno que otro cacharro,
burla la memoria mía.
Y trajinando sencilla,
en reflexivo silencio,
me parece que la veo…
anda la abuela María.
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Poeta
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A veces,
vuelven súbitamente a mi memoria, cosas,
hechos y personas que olvidé durante años
como si nunca hubiesen existido.
¿En qué gaveta
de mi mente las archivó el tiempo?
¿Dispuso él de mis gratos o malos recuerdos?
¿Cuánto de bueno que hoy me haría mal y cuánto
de malo que hoy me haría bien, habré olvidado?
No sé,
lo mejor es dedicarme a lo afectivo que tengo:
A mi gata, por ejemplo, que anda por ahí maullando,
pidiéndome algo insistentemente como niña callejera,
como todo el mundo.
Ronroneándome
su propósito cariñoso y traicionero; tan buena
como malvada ella, pobrecita, como tú, como yo.
Espero no olvidarla un día como a ti para recordarla
veinte años después con todo el amor conque,
tarde para todo, te recuerdo.
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Poeta
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Olvidarte…?
Como olvidarte…
Si tus besos…. retumban en mi boca!
Si tu voz… sabe a dulce recuerdo!
Como olvidarte…
Si mi corazón, en cada latido…
Menciona tu nombre!
Si mi alma, en cada suspiro…
Invoca tu amor!
Olvidarte…?
Como olvidarte…!!!
Claudia Alhelí Castillo
16-05-13
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Poeta
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Intangible Palpable
Apaga
El
Lujo
Donde la sed se agota.
¡Más allá de los contornos del tiempo!.
En la vegetación de incertidumbre.
En el ámbito del origen.
En la efímera luz de la retina.
Donde el olmo arrastra el velo.
Del retrato. Recuerdo lento.
¡Con la sensación a bordo!.
Palpable... Intangible.
En los años del esfuerzo inútil.
En el ruido transparente.
¡Dónde la razón se ha hecho mito!.
En el ánfora empeñada bajo la ropa.
¡Dónde la miel decora el mar!.
En el faro del estandarte...Un truco.
Del olor erróneo escribe...Perfumado.
De las lágrimas qué bañan los fantasmas.
Por la luz precipitada del camino.
Por la flor del hielo ardiente.
¡En la virginal obscuridad brillando!.
Intangible... Palpable.
¡Así llegó...Así se esconde ya!.
Del cálido paraíso de las tinieblas.
Del temperamento aroma frágil.
Del cuadro que huye renovado.
Con la moneda qué gritan grietas.
En las nubes al peldaño de la partida.
Escalera bajo le herida del eco.
Entre la asfixia indiferente... ¡Oxigenado!.
Del movimiento que invade preso aliento.
¡Con la atmósfera matinal pálida!.
En lo recóndito el fugaz luto. Palpable.
Intangible...Palpable...Intangible.
Ya llegará la evocación del suspiro.
Del silencio en la memoria del cielo.
La obsesiva adhesión al deber beber.
¡Qué en la persuasión amarga el viento!.
Y arranca la muerte decadente ya.
En el carácter del zapato roto bajo el sueño.
Un futuro de vela endurecida cierto naufraga.
Con la desnudez qué habita en pesadillas.
En las noches íntimas de los suelos miles.
Por el piso qué se escurren los olvidos.
¡Las figuras de rigores reblandecidos!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL SUEÑO DE LA MUERTE
___AL-MA´ARRI (979-1057)
Nació al norte de Siria, entre Alepo y Hims, perdió la vista a los 4 años de edad (ceguera a consecuencia de viruela). Su vida fue muy difícil, consiguió ser uno de los hombres más cultos de su tiempo, estudió en Antioquía, Trípoli y Alepo. Fue también misántropo y asceta. Este poema es traducción de Émile Dermenghem/J.L.M.
EL SUEÑO DE LA MUERTE
Que tus pasos sean leves; no te apoyes demasiado sobre la vieja tierra que sólo está hecha de cadáveres.
Avanza suavemente y sin orgullo sobre los despojos de los viejos esqueletos.
Acaso hay aquí una tumba que lo ha sido dos veces y se ríe de tener dos huéspedes tan diferentes,
y ve, en el curso de los tiempos y las edades, un cadáver enterrado sobre los restos de otro.
Interroga a las dos estrellas de la Osa Menor acerca de las tribus que han visto pasar y acerca de las naciones cuyo recuerdo han perdido.
Cuántas veces han visto caer el día y cuántas han brillado para los caminantes de la noche.
La vida entera es sólo pena y me admiro de los que desean que dure.
La tristeza a la hora de la muerte es dos veces más grande que la alegría al momento del nacimiento.
Los hombres están creados para durar. Quienes los creen hechos para la nada se confunden.
Se encuentran solamente transportados, de la casa de la actividad a la estancia de la miseria o de la rectitud.
El sueño de la muerte permite al cuerpo reposar. La vida es semejante a un insomnio.
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Poeta
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