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A los gobiernos pasados
los hicieron más que leña,
sobre todo al de Peña,
se quejaban enojados
criticaban ofuscados;
pero, a López ignorante,
inepto, cruel y farsante
con la nación desmadrada
el pueblo no dice nada
siendo cómplice flagrante.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 31 de mayo del 2024
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Con amor todo se zanja . . .”
Con respeto, amor fraterno,
con permiso del Eterno,
estoy trazando una franja
para llegar a Comanja.
Pueblo de paz por principio
integrado al Municipio
Coeneo de la Libertad
por el que tiene lealtad.
Salvaré estorbo o zanja
deseo llegar a Comanja
fiel comunidad pujante
que solo ve hacia adelante.
Tierra sagrada soporte
de la zona centro norte
denominada Meseta
P’urhépecha, de alma inquieta.
Linda región michoacana
que a los vecinos hermana;
hoy, el tiempo no me alcanza
me urge llegar a Comanja.
Que está rodeada por cerros
legendarios todos ellos
custodios de su pasado
de su presente porfiado.
Ya diviso las colinas,
arena, grava, divinas,
de aquel de La Calabaza
mole añeja que me abraza.
Guardo aprecio por Mazkuta
y Huaracha, sin que haya disputa,
bien venero a San Miguel,
Kupambam cima, vergel.
Siento, ahí, cariños muy míos,
miro aquellos sembradíos
de maíz, con fe, esperanza,
ansío llegar a Comanja.
Rinconcito del encanto
de un hospitalario manto
que, al turista visitante,
cubre con trato importante.
Que caminos tan hermosos
quiero visitar los pozos,
los pozos de la barranca,
esta idea nadie me arranca.
Voy cargado de alabanza
debo llegar a Camanja
pa’ ver al Santo Patrono
que está posado en su trono.
Mi San Juan Evangelista
divino apóstol altruista,
discípulo el más amado
de Jesús nuestro adorado.
Juro hincarme en frente de él
humilde . . . sin ningún oropel
entonar sus mañanitas,
rezarle en misas benditas.
Con felicidad a ultranza
ya voy llegando a Camanja,
pretendo pasar las fiestas
bailando a ritmo de Orquestas.
Muero por comer churipo,
chapatas, uchepo bien rico,
tomar atole, mi charanda,
porque Dios así lo manda.
Gracias, bienaventuranza,
por fin llegué hasta Comanja
lugar de sombras, comales,
donde se alivian los males.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Comanja, Municipio de Coeneo de la Libertad, Michoacán de Ocampo, México, a 26 de diciembre del 2017
Dedicado al Señor Profesor José Nieves Razo
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Envuelto en wiphala de templanza
Volvió el hermano desde la Argentina
Ondeando su sonrisa de esperanza
Multitud de cariño y dignidad:
OruroLa Paz Potosí Sacaba
Riberalta Cochabamba Trinidad
Alegre todo un pueblo te esperaba
La Guardia Bermejo Villazón
El Torno Vallegrande y Pailón
Se liberó Bolivia el corazón.
Amor del grande recibes Camarada
Impregnado de humildad y patriotismo
Multitud que venció con gran civismo
Ahora hecho millones te agasaja
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Poeta
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Con mis recuerdos voy, de mis recuerdos vengo
Anda conmigo el tiempo, no me bastan los silencios
Son gritos de los Muertos, de donde soy solo lamentos
No sé que tiene mi pueblo que nadie sale con vida
Herida tiene el alma, por no poder escapar
Se parece mucho a un infierno, aunque disimule ser el cielo
No se ve la mano de dios, solamente un cancerbero.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf
[img width=300]https://i.ytimg.com/vi/iENl2vhk74Y/maxresdefault.jpg[/img]
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Poeta
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Daña el tirano las tierras del norte
Baña con sangre nuestro pueblo hermano
El petróleo no es negro, villano
Cubrió sus manos con el pasaporte
Del diablo, aunque a Maduro le importe
Un bledo la gente, la justa mano
De América, cerrará profano
Ante la tumba de Bolívar, porte
La bandera de libertad, insano
Es él con su mandato, soberano
El pueblo quiere saber, si la corte
Podrá con tanta arrogancia, no en vano
Las muertes han de quedar, ciudadano
Del mundo hay que salvarlos del malcorte.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
[img width=300]http://www.olabolivariana.org.ve/wp-content/uploads/2015/03/Francisco-de-Miranda-580x391.jpg[/img]
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Poeta
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Hablando de sucesor
para Horacio Guarany
me permito disentir
con respetuosa opinión
ya que fue su decisión
la de un cantor elegir
honrándolo así, gentil,
sin duda por buena voz
pero pa mí se apuró
y aquí lo quiero decir:
Para ser el gran cantor
su carisma hay que tener,
vida con vino beber
y rodar como él rodó,
mostrar abierta expresión
en escenario que esté,
derecho y pan defender
entre canción y canción
(si medio en pedo mejor
pa templar el parecer).
Diálogo ameno y frontal
que Don Horacio creó,
pues no tuvo antecesor:
en eso de platicar
alegre o por demandar
además en su actuación.
Acto que lo distinguió
de quien canta y nada más;
¡quién va' perderse escuchar
al cantor y al defensor!
Escribir comprometido
ante el pueblo, ante el amor
y con ternura y fervor
dejar entre trino y grito,
obras como "Regalito"
o "Si se calla el cantor"
y mil éxitos en flor
que no secó ni el exilio;
y eso que anduvo perdido
cual "viejo mate español."
Falta también la utopía
de bohemia natural,
corazón, jocosidad
de bromas con picardía,
pingos y gallos de riña
en el alba de su edad,
falta su cama prestar
a las "chicas de la vida"
y entender "La Villerita"
para poderle cantar.
Y falta, vaticinando
ya por infantil artista
que jugaba con pajitas
de las paredes del rancho,
improvisando del gallo
que picaba a la gallina,
la vocación que lo haría,
alta pero destellando
como fama desafiando,
alcanzar su estrella un día.
Eso y más, falta, Señor,
al que se pretenda usté.
No alcanza el atuendo fiel
en afán de imitación
ni el cantar bien o mejor
evocando dos por tres
las canciones del haber
de Guarany el precursor;
será poncho la ovación
pero es pilcha de quien es.
No tiene par, mi maestro,
y resigne su intención
si aquel que ducho eligió
no dentra en nuestro rodeo
Es usté como el moreno
del Abasto: ruiseñor
que no le hallan sucesor
ni pariéndolo de nuevo.
Así también lo queremos:
único en su condición.
Y por aquí me despido
ya sin más importunar.
¡ Pucha !, gusté desbocar
el potro de mi motivo
"sin saber, como usté dijo,
pa dónde va' galopiar"
(servime para escapar
del brete si mal opino;
"mi caballito querido,
! ésta te pido nomás !")
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Poeta
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El inhumano disfrazado
de humano indulgente rige destinos
desde su cúspide de gobernante.
La jauría fue soltada por él
a nutrirse del débil: el pueblo.
La jauría es humana pero viciada
y roba y mata y viola a su prójimo,
ya que por su índole atorrante
odia al trabajador, y menos su trabajo,
codicia de él hasta su mínimo fruto.
Esto al inhumano no le preocupa
porque los ancianos molidos a golpes
no son sus abuelos, los comerciantes
muertos y/o sobrevivientes no son
sus padres o hermanos, los niños
y niñas vejados, muertos, drogados
y en la prostitución, no son sus hijos.
En fin, es el modo en que el inhumano
subvenciona gratuitamente a su jauría
y recibe compensación encima: además
del apoyo corrupto de intereses creados
por parte de sus iguales de clase alta,
cada individuo de la gavilla proviene
de una familia por lo general indigente
y numerosa y cada integrante de ésta
vota el régimen del inhumano a favor
de su pariente y por parte del botín.
Lo mismo hace una gran porción
cándida del pueblo, o interesada
en el acomodo, o desentendida
simplemente y tal suma de votos
mantiene al inhumano en la cúspide
y al pueblo-víctima, auto enrejado
después de retirar para siempre
sus sillas de la vereda, su confianza
hasta en los conocidos y su alegría.
Quien somete a su pueblo
a algo como esto alegando acatar
derechos humanos, (mal impartidos por él)
es un delincuente más que ampara
en ellos su acción de delinquir y odia
también a sus gobernados.
Un dictador encubierto y falso
que en su juventud revolucionaria
sufrió la cárcel sin que la masa
moviera un dedo por él, ya que ésta
no lo requirió ni armó, el que me juego
piensa que un pueblo “carnero”*
que no tiene su instinto ni propósito,
no merece otra cosa que padecer
y morir (aunque su gobierno resultó
tan o más corrupto que el sistema
que tentó derrocar). Es su venganza
de todos modos, contra la majada
que finalmente un día le creyó
y lo encumbró. Así de simple.
“Carnero” (en glosario de jergas y modismos de Argentina):
El que sin voluntad propia sigue las inspiraciones de otro, etc.(TG.).
Nota: Si no existieran los pueblos “carneros” del sustento y la paz de sus familias,
no existirían las familias ni la paz (con creces) ni tampoco los gobernantes; porque
de existir, su brillo inhumano duraría lo que el fogonazo de un tiro. Así que, mucho ojo
gobernantes; a ver si un día el pueblo se “aviva” o se degenera en masa. O peor aún:
harto de dar vidas a una "democracia" asesina, por “carnero” demanda gobierno militar.
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Poeta
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Enjugascarse durmiendo
(Neosurrealista)
Atardece este sueño lejano
del pueblo florecido
recuerdo indeleble... Cristalino.
¡Que nunca ha de volver!.
¡Vive, sí, en el tiempo detenido!.
En el sueño que la tarde sueña.
Como...Se captura la esencia más allá de lo que se ve,
o lo que se toca, y lo que se defiende afirmando,
que para conducir esos caminos se debe saltar
de nube a nube, en especial por el desarrollo de
zonas desconocidas, sin el tabú de las relaciones
de propiedad, con toda la reconfiguración rosada
que insiste en ignorarlo, haciendo los mismos actos
estereotipados de avispas alegres y abejas tristes,
especializadas en los mínimos cambios.
Este emocionante y radical conjunto de perfumes,
provino de una fuente de volcanes tímidos, más allá
del último fulgor de los primeros soles solos, como
semillas letales que salieron de su jaula para volver
a su habitat... Las pruebas, como las mira el camaleón,
se agrupan básicamente en cuatro jirafas, según lo
revelan las condiciones atmosféricas antes de salir
del cascarón, y del mismo diseño corporal. Tómese
como ejemplo, la última pastilla infatigable y la base
tecnológica del pecado más avanzado con su perdón
seguro con un pequeño click.
El resto de los televisores por lo general están de acuerdo,
y sus molestias son parecidas a las almas en ascenso, en
algún momento durante los últimos diez mil años, por la
total confusión e ignorancia de las hojas del otoño, en la
creación de alternativas para la nieve, que ofrece un sinfin
de inicios digitales más allá de la región de los colmillos.
Pues cuando el agua se calienta, y la máquina de escribir
ya no funciona, el coral expele las algas simbióticas que
brincan las cortinas, y buscan las respuestas en las patas
del canguro, a pesar de los celos de los patos.
Como resultado de la interminable búsqueda, el golfo
turbulento se tranquiliza, y cubre la hierba con piedras,
y sombras del prado y la floresta, con la fe panteísta de
visiones extrañas con sabores bien dispuestos, que van
con el misterio que hila el grillo con su canto al silencio,
para encontrar el verdadero amor con todos sus ingresos
siempre funcionando. A veces la búsqueda termina dónde
nunca ha empezado ningún verano, y sólo si sus efectos
buenos sobrepasan con exceso a los malos como nunca
ha sido, ni lo será jamás. Por lo que sólo en la individualidad
auténtica , existirá en vínculo absoluto con su ignorancia.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL ANGEL DEL POBRE
__Giuseppe Ungaretti ( Italia )
1888-1970
Fué poeta, traductor y periodista, maestro univeristario algún tiempo en Brasil. Nació en Alejadría, Egipto. Esta es versión de Jesús López Pacheco.
El ángel del pobre
Ahora que invade las nubladas mentes
más áspera piedad de la sangre y la tierra,
ahora que nos mide a cada pálpito
el silencio de tanta injusta muerte,
ahora que despierta el ángel del pobre,
gentileza del alma, pervivida...
Con el gesto inextinguible de los siglos
baje a la cabecera de su viejo pueblo
en medio de las sombras..
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Poeta
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MUERTE DE UN NATURALISTA
___Seamus Heaney (Irlanda)
1939.
Poeta, crítico literario, profesor de poesía en Oxford y de Retórica y Oratoria en Harvard. Premio Nobel de literatura 1995. Esta es versión de Vicente Forés y Jenaro Talens.
Muerte de un naturalista
Durante todo el año el dique de lino supuraba
en el corazón del pueblo; verde y de cabeza pesada
el lino se pudría allí, aplastado por enormes terruños.
A diario chorreaba bajo un sol de justicia.
Burbujas gorgojeaban con delicadeza, moscardones
tejían una fuerte gasa de sonido en tomo al olor.
Había también libélulas, mariposas con lunares,
pero lo mejor de todo era esa baba caliente y espesa
de huevos de rana que, a la sombra de las orillas,
crecía como agua coagulada. Aquí, cada primavera
yo llenaría los tarros de mermelada con gelatinosas
motas para poner en fila en el alféizar de la casa,
y en el colegio, sobre estantes, y esperaría y miraría
hasta que los puntos engordasen estallando en ágiles
renacuajos nadadores. La Señora Walls nos contaría cómo
a la rana padre se le llamaba rana toro
y cómo croaba y cómo la mamá rana
depositaba centenares de pequeños huevos y eso eran
babas de rana. También se podía predecir el tiempo por las ranas
pues eran amarillas al sol y marrones
bajo la lluvia.
Entonces, un caluroso día cuando los campos apestaban
a boñiga de vaca sobre la hierba, las airadas ranas
invadieron el dique de lino; yo atravesaba los marjales
agachado y al son de un áspero croar que no había oído
antes. El aire se espesó con un coro de bajos.
Justo al pie del dique ranas de gordas barrigas sé mantenían alertas
sobre terruños; sus nucas sueltas latían como velas. Algunas saltaban:
el slap y plop eran amenazas obscenas. Algunas se sentaron
dispuestas como granadas de barro, con sus calvas cabezas pedorreando.
Me sentí enfermo, di la vuelta y corrí. Los grandes reyes babosos
se reunían allí para vengarse y supe
que si metía mi mano las babas la agarrarían.
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Poeta
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