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Contemplando una frágil escuelita rural,
réplica de muchas del continente latinoamericano, pienso:
Aquí, lejos, donde saben que pocos la ven, qué pequeña
y pobre es la casa que los gobiernos le destinan al saber.
Qué alto le cuelgan el candil de la cultura
a los marginados, total, de día tienen sol y de noche luna.
Para qué más luz en terruño tan breve, por restringido también
y sabido además de memoria, de ancestral memoria
como para caminarlo en penumbras.
Retazo que a sacrificio germina uno que otro poeta
o profesional y hasta bueno por sufrir lo que el dolor educa.
Qué mejor escuela, dice el cinismo con hijos en colegio inglés.
Escuelita rural, pequeño bastión de la vergüenza ajena,
aquí, lejos, donde saben que pocos la ven.
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Poeta
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Bienvenida eres amor mío,
eres la musa que busco,
eres mi fiel compañera,
mi cómplice en mis noches de soledad.
Las sombras errantes nos acompañan,
la luna llena saldrá,
es hora de disfrutar,
la noche nos llama.
Ángeles de la noche,
seres nocturnos y silenciosos,
somos los hijos de la oscuridad,
somos los marginados.
Somos cómplices del destino,
amada mía,
vivimos en este mundo,
repleto de orgullo y prejuicios,
pero no debe afectarnos en lo absoluto,
porque lo que piensan de nosotros,
no debe afectarnos para nada.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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