|
|
|
Ayer se murió un poeta
ya nos quedan solo algunos,
entre ellos Martín Urieta
¡como sus versos ningunos!
Del bien forjado en Huetamo
de su amado Michoacán,
quien del bolero es el amo
grato musical sultán.
Ya que pone sentimiento
con su martillo es Dios Marte
lanzando su estilo al viento
cual artístico estandarte.
Martín de padre es Urieta
por su madre es Solano,
anda con el alma inquieta
en el “feeling” busca hermano.
De pequeño, a los quince años,
compuso primeras odas,
coplas, tonos aledaños,
febril imponiendo modas.
Surgió el especial talento
que incrementó con el tiempo
llegando sutil con tiento
y sin algún contratiempo.
A ser gran Señor que escribe al amor
al ritmo de su corazón,
todo un Maestro en fiel clamor
que al crear nos da la razón.
Así, le inspira la vida
con alegría o triste llanto,
en repertorio va herida
o anécdota vuelta canto.
Como en “Mujeres divinas”,
por mucho su mejor creación,
todas musas adivinas
de su genial devoción.
Convirtió “Paso a la reina”
en pautado monumento,
tal pieza tornó en virreina
de melodioso ornamento.
En “Urge” pulió su brillo,
perpetuo será baluarte
aunque por siempre sencillo
del fino ranchero arte.
Dicen que no canta . . . encanta
expresando su canción
de lo íntimo, en su garganta,
compungida adoración.
Su voz es letra dolida
que sufre frágil, pausada,
vibra tenue redimida
le sale queda, quebrada.
Así que por eso y también por Dios,
como en cántico se diría
con rúbrica de “Aquí entre nos”
les transmito mi osadía.
Pues, “Qué de raro tiene”
si cual “Bohemio de afición”
brota leal, no se contiene,
esta mi composición.
Ya que, gracias al Creador,
en fin, para nuestra suerte
el virtuoso sensible autor
aquí se encuentra presente.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, Distrito Federal, a 03 de diciembre del 2007
Reg. SEP Indautor No. 03-2008-071113112400-14
|
Poeta
|
|
|
|
“De la canción . . . lustre, brillo.”
Jamiltepec, sentimientos,
centuria mil novecientos
diecinueve, por cierto año,
día caliente sol de antaño.
Dos de diciembre la fecha
de la poesía, de la endecha,
armónicas melodiosas
como lo exigen las Diosas.
Trinaron aves canoras
muy rítmicas bien sonoras,
silbó bello esa mañana
una calandria castaña.
Hace un siglo, aquí les digo
con el Creador por testigo
y también Santa Cecilia,
los músicos, su familia.
Álvaro Carrillo nace
virtuosísimo con clase
para brindarnos canciones,
las “chilenas”, sus pasiones.
“El Camalote” lo mece,
tal ranchería se estremece
“Cacahuatepec”, Oaxaca,
coplas de oro, son de laca.
En “La Negra Cortijana”
polifonía para dama,
afroamericano reto
“La Amuzgueña”, “El Amuleto”.
Que hoy se trove en Costa Chica
con tonada excelsa rica
en matices musicales
de inspirados manantiales.
Recordemos al autor,
al genial compositor
de trescientas melodías
de tristezas, alegrías.
Al que pautó el “Charco Choco”,
“lingo, lingo”, poco a poco,
que engrandeció a “Pinotepa”
pieza regional de cepa.
Recordemos al cantor,
al bardo, al Gran Señor
de la pista, el escenario,
al “Andariego” del radio.
Al humilde “Cancionero”
del bolero misionero,
al “Negro de Costa Chica”,
“Sabor a mí” así lo indica.
Recordemos al bohemio
que nació con Don, con premio,
“Sabrá Dios” romanticismo
convertido en misticismo.
A “San” Álvaro Carrillo
que le diera lustre, brillo,
a la canción mexicana
con la nota más lozana.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 02 de diciembre del 2019
Salvo las expresiones: “De la canción, lustre, . . . brillo”, “chilenas”, “El Camalote” y “San”, todas las demás palabras y frases entrecomilladas, son de la inspiración de Don Alvaro Carrillo . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
|
Por Francisco Gabilondo
el más musical Señor,
¡llegó calando muy hondo
un grillito muy cantor!
En casa de la abuelita
dicen que anda por ahí,
duerme en cálida cunita
y, pues, se llama Cri Cri.
Ese ser de las florestas
que gusta de hierba verde
dirige tiernas orquestas
en la tarde que se pierde.
Tiene antenas en cabeza
dos ojos negros enormes,
rara brillante belleza,
par de cejas uniformes.
Una “cuerda” es su boquita,
el cuello casi le falta,
arrugas en la pancita
con tonalidad resalta.
Se pone blanca camisa,
moño azul coqueto, grato
saco de tela rojiza,
boleado calza el zapato.
Empuña violín de hoja,
un arco con cuerda fina,
el sonido se le antoja,
fantasías en la retina.
De melodiosa elegancia
su inspiración una lira;
nunca se pierda la infancia
de la gente que lo admira.
Bajo el clima de Orizaba
siempre Dios le cuidará
pauta, nota armonizada,
¡muchos siglos vivirá!
Está en la imaginación
de todos los niños buenos
que, entonando su canción,
se ilusionan con los sueños.
Mirando caer la gota
de agua que da la nube
y al “chorrito” que rebota
cuando baja, cuando sube.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 6 de octubre del 2007
Reg. SEP Indautor No. 03-2007-082112003600-14
|
Poeta
|
|
|
|
“Do, re, mi, . . . magistral.”
Canciones de magia
con ritmo de alquimia,
fantástico músico
eres Flaco de Oro.
Tus dedos delgados
parecen espinas
que, en finos vaivenes,
acarician teclas.
De un piano muy negro
que sangra doliente
sus notas más tristes
por amor teñidas.
Eres un venero,
gran preclara fuente,
manantial que solo
inspiración tiene.
Compones con arte
alegre o doliente,
al pueblo transmites
esa exquisitez.
Escribes tus versos
con métrica y rima,
la pasión te anima,
Dios te dio ese don.
Combinas sonido
con tiempo, talento,
haces tuya la armonía,
el compás y melodía.
Se anima la clave,
la llave de sol,
tiembla el diapasón
se ha entonado un son.
Maestro: te adora,
te admira la gente
Músico Poeta
sobrio, elegante.
Yo quiero que sepas
por este conducto,
te escribo mis letras
y rindo tributo.
Para mí estás vivo,
pues nunca te has ido,
sigues en los discos,
en los cancioneros.
Postrero recuerdo,
homenaje leal,
por el sentimiento
al hombre cabal.
Sabes tú, Agustín,
que eres musical,
Agustín, tín tín,
Lara, la-ra-la.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 30 de agosto del 2007
Reg. SEP Indautor No. 03-2007-082112003600-14
|
Poeta
|
|
|
|
Estou desperdiçando energias...
Estou estraçalhando sinfonias,
tal e qual um musico desafinado.
E o passado
(sombra que manipula o presente)
pula a barreira do tempo
e, de repente,
os erros nos entristecem...
Às vezes deixa
uma coragem no presente,
e uma interrogação
no futuro:
O que estará escrito
na palma da minha mão?
A.J. Cardiais
18.11.1983
|
Poeta
|
|
|
|
MUNDO EN UN BESO
...André Bretón (Francia).
1896-1966.
Fué médico, con formación psicoanalítica y experiencia en psiquiatría. Gran impulsor del Dadaísmo y surrealismo. Publicó 3 manifiestos surrealistas y una buena cantidad de poemas. Este es versión de Manuel Álvarez Ortega
Mundo en un beso...
Mundo en un beso
El músico con baquetas de avellano cosidas en las mangas
Apacigua a un enjambre de jóvenes monos-leones
Que descendieron con gran estrépito de la cornisa
Todo se vuelve opaco veo pasar la carroza de la noche
Arrastrada por los ajolotes de zapatos azules
Que penetra resplandeciente por la violencia que conduce a la tumba
Pavimentada de párpados con sus pestañas
La ley del talión utiliza un pueblo de estrellas
Y tú te matizas para mí de un negro rocío
Mientras los horribles bornes mentales
Se hienden en el sentido de la longitud
Dando paso a unos penachos
Que miran al lago próximo
Los barrotes del espectáculo están maravillosamente retorcidos
Un largo huso de aire atestigua sólo la huida del hombre
De madrugada entre la ilustre alfalfa
La hora
Sólo es lo que hacen sonar las piezas de oro de la bohemia
En las aspas de coriaria
Una amazona de pie sobre un caballo tordo anaranjado al galope
Desde lejos los brazos están siempre en extensi6n lateral
El rombo polvoriento del forro me recuerda
La tienda decorada de bisontes azules
Por los indios de la almohada
Afuera el aire se prueba los guantes de muérdago
Sobre un mostrador de agua pura
Mundo en un beso limpio
Para mí las escamas
Las escamas de la gran tortuga celeste con vientre de hidrófilo
Que se debate cada noche en el amor
Con la gran tortuga negra la gigantesca escolopendra de raíces
|
Poeta
|
|
|
Sueño de Abril
Alondra la almendra cada nueva tarde.
Llegada la sombra frágil de sueño extraño.
Esa voz de prodigioso mástil.
Esa vez de escultural nogal.
¡Sueño, sueño de abril!.
Acongojado empeño el paño.
Con el dueño de verticales filos.
Con la espuma de penumbra antigua.
El mar de abriles, asoma ceniciento.
¡Sueño, sueño de abril!.
Y luego, muy luego.
El hilo de luz almendra.
Con la tela mil arañas.
Año con año cada tarde.
¡Abril de sueño, sueño!.
Más allá el músico,
en el campo del eco,
mueve las cuerdas de un reloj,
Y camina su arena, por el cristal.
¡Abril de sueño, sueño!.
Cada tarde antigua extraño.
La salida enlunada.
El sueño qué alondra.
La sombra qué almendra.
¡Sueño abril, abril sueño!.
Por ésa voz,
de vez en vez,
el nogal es mástil,
y el prodigio escultural.
¡Abril sueño, sueño abril!.
Nueva cada tarde.
Sueño con empeño.
Cómo del filo dueño.
Un
Abril
Sin
Penumbra.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
