En la blasonada mentira de la sangre espuria,
como cáncamo de ojo ciego en su giro aturdido
existe la orzaga del pobre tallo henchido
pintarrajada en flores verdes de penuria.
¡ Oh, bastardo andar de fardos mal versados !
¿ Hasta cuándo tu nasardo que estrófico lacera ?
¡ Redova que no es mazurca, saliva para bocera !
¿ Crees que chirlomirlos alguna vez serán loados ?
La corpa no se talla a borbotones guturales,
ni vale un duro sin sus vetas refinadas.
¿ Es la alfarda el diezmo de las arcas ?
Hoy la calacuerda grita arcabuces bestiales,
agotada de las lisonjas desgoznadas.
¿ Por qué sigues Cervantes, preso de heresiarcas ?
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Poeta
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