GRIS CAMINO
Blanca está la cara de la luna negra.
¡Oh, el gris, el gris!.
Apresado en cada pupila.
Está ahora, que se apagan.
Las ventanas parpadeando.
Los caminos, dónde brillan.
¡Humos los pretéritos discordes!.
Deseos del momento.
¡Qué pasa, el agua, un puente!.
Colocado entre negra copa.
El enemigo sistema.
Del hombre verdadero.
¡Qué se bebe el mundo!.
Con la cuchara. ¡Sin labios!.
Sí, sí, ¡Sin labios!.
¡Qué griten, ni protesten juramentos!.
Está la cara, vida, sin rostro.
En la moneda, en el bolsillo.
¡Cuánto vacío late en la sordera!.
¡Cuánto látigo acaricia!.
Las cortinas y envejece.
¡Detrás de las nieves flechas!.
Ágiles cazadores del aire.
Con la red que palpita.
En la pesadilla.
Del instante.
¡Qué se aleja!.
Redondo entre una aguja.
¡Sin camello, pestaña, ni cruz!.
Es la silueta. ¡Hoja seca!.
Del sagrado... ¡Jinete apocalíptico!.
Y
Elíptico.
¡Pico de paz pez!.
¡Oh, gris luna, vana y enlutada!.
Está el ahora.
En cada pupila... ¡Sólo Gris Camino!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
