|
|
|
“El humor se queda solo . . .”
De luto está la comedia
esto nada lo remedia,
se nos murió Polo Polo
en mis versos lo acrisolo.
Sufridos centros nocturnos
tan vacíos y taciturnos
hoy se encuentran harto tristes
extrañarán cuentos chistes.
Del humorista famoso
que hace stand up en el foso
de los grandes que se han ido,
él solo los ha seguido.
Década de los ochentas
y también en los noventas
en México Polo Polo
era como el Dios Eolo.
Sus albures bien soplaban
chicos, grandes, lo alababan,
fue rey del doble sentido
por siempre el más consentido.
Ya que tuvo propio estilo,
pues, jamás soltaba el hilo
de su original rutina
algo “inocente” genuina.
Parecía como un chiquillo
contando el buen chascarrillo
de manera detallada
nunca le faltaba nada.
Se le recuerda en los bares:
“El cantar de los cantares”,
“Keops”, el “Marrakesh” ilustre,
a los que dio tanto lustre.
Los “nightclubs” abarrotaba
su presencia le alcanzaba
para agotar los boletos
en los shows, en sus eventos.
El Hall del Hotel Crown Plaza
muy pronto lo hizo su casa,
multitudinario en pleno
lo mantenía siempre lleno.
Le pedían todos los días
“La lechería de zacarías”
así como “Dando y dando
pajarito volando”
También “El chico temido”,
qué lástima que ha partido
hizo grande “El viaje a España”
que fuera toda una hazaña.
Por las más de cien mil copias
vendidas cual cornucopia
se quedan sus grabaciones
de “Musart”; van oraciones.
Lo acompañan a otro puerto,
murió Leopoldo Roberto
García Peláez y Benítez
sumo contador de chistes.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 23 de enero del 2023
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
|
“Pachuco “Topillo Tapas” con tu ingenio nos atrapas.”
De la actuación un titán
Don Germán Valdés “Tin Tan”,
bisonido musical
tañe el mote del carnal.
Mira al cielo, . . . al infinito,
“tintanear” es exquisito
con bigote estilizado
busca ese sueño anhelado.
Larga pluma en el sombrero,
“tacuche” de caballero
le sienta de maravilla,
el saco toca rodilla.
Su figura destacable
luce camisa impecable
color claro, luminoso,
lámpara su ser glorioso.
Como genio que arrebata
porta vistosa corbata
de seda fina, destello
que le ciñe poco el cuello.
En solapa del señor
un pañuelo, linda flor
perfumando los olores
de sus millones de amores.
Prendido lleva el botón,
bombacho su pantalón
los tubos a los tobillos,
bastillas pliegues sencillos.
En pies, zapato lustroso
blanco, pulcro, portentoso,
agujetas liga al quiebro,
la suela pinta de negro.
Saliendo de aquel bolsillo
la leontina del “topillo”,
cadena exhibe colgando
va contenta tintineando.
Sube pronta a la cintura
acentuando su apostura,
aferrada a una presilla,
a Marcelo y “Su Costilla”.
Lenguaje tiene por credo
“tatacha de otro laredo”,
“si ya sabanas” cantar
“paquetes d’ilo” bailar.
Cayó “la chota” mí rey,
“guachar”, “el chante”, “ese”, “okey”,
“simón”, “jaina”, “silabario”,
“órale”, en su diccionario.
Actuar bien improvisando,
enamorarse besando,
todo eso, más su tonada,
es darle a la “tintaneada”.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 12 de agosto del 2009
Dedicado a Don Carlos A. Zorrilla Regalado
Reg. SEP Indautor 03-2010-032412383400-14
|
Poeta
|
|
|
|
Crucificaram-me de gênio...
É crucificaram, sim!
Porquê, uma vez gênio,
não posso fazer:
Água com açúcar,
feijão com arroz,
papai e mamãe...
Só tenho que fazer “genialidades”...
E agora José?
Perguntei ao Drummond.
Aí ele me respondeu:
O problema é seu
e não meu... Se vire!
Aí eu me virei...
E me travesti.
Me transcrevi
em duras linhas...
Fiz um monte de bobagem
para acabar com a sacanagem
de querer me “genializar”...
Mas não adiantou...
Até piorou!
É, eu sou mesmo “um gênio”...
Será que eu sou?
A.J. Cardiais
|
Poeta
|
|
|
|
Um soneto bate em minha porta
numa hora imprópria, errada.
Tentando não perdê-lo por nada,
eu jogo-o numa rima torta.
Tanta coisa assim me invade
sem “se tocar”. Quem se importa?
Para ele, hora imprópria, morta,
tanto pode ser cedo como tarde.
Mas de que reclamo,
se este é o prêmio
por dizer que o amo?
Tanto faz: Hora, dia, ano...
Quando morto: um gênio!
Quando vivo: um insano!
A. J. Cardiais
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
Um soneto me bate à porta
numa hora imprópria, errada.
Tentando não perdê-lo por nada,
jogo-o numa rima torta.
Tanta coisa assim me invade
sem “se tocar”. Quem se importa?
Para ele uma hora imprópria, morta,
tanto pode ser cedo como tarde.
De que reclamo
se este é o prêmio
por dizer que o amo?
Tanto faz: hora, dia, ano...
Quando morto: um gênio!
Quando vivo: um insano!
A.J. Cardiais
06.02.1990
|
Poeta
|
|
