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Vivo colhendo frutos,
que a sociedade não se importa.
Minha vida é uma horta,
onde cultivo observações.
Sei que isso não dá camisa a ninguém,
nem paga as prestações
no final do mês.
Mas quem se dedica a escrever
o que sente e o que vê,
está procurando muito mais que prazer:
está procurando viver.
A.J. Cardiais
11.04.2016
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Poeta
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Ai quem dera
que o amor
fosse só primavera...
Com suas flores expostas
a um sol leve,
a uma chuva breve,
só para refrescar...
E que depois o amor
se transformasse em outono.
Cheio de frutos maduros,
para nos alimentar...
Viveríamos só de amor...
Mas, vale a pena sonhar.
A.J. Cardiais
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Poeta
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NATURALMENTE...
Natural
Mente..
Mira el verde brillo
de los campos azules
los cielos en las retinas
de la primera esperanza
en la suerte bondadosa
qué naturalmente mueve
al sol en su cielo
azul en su amarillo
en la dulzura del agua
del viento en la tierra
del corazón de la vida
de las hojas escritas
del árbol viviente
ramas raíces y frutos
en la memoria guardados
en el futuro qué aguarda
el verde brillar
de la esmeralda
al diamante... ¡Encarnado!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DISIMULO AGLUTINADO
En esa raíz en flor.
¡Cuántos rebaños del canto callan!.
¡Cuántos olores exprimen al suelo!.
¡Cuántas abejas desnudan al cielo!.
Y deshojan,
las esquinas invisibles al fruto seco,
dormido en la pared de madrugada.
Y abandonan,
los naufragios arrinconando sales,
de los mares encadenados a la espuma.
En esa raíz herida,
como una fauna de sordos gritan,
los miles de reflejos hechos polvo,
los suelos de luz divina extintos.
En esa raíz herida,
como ladera prematura.
La luz obscura enmudece.
Del mismo abismo del cinismo,
del remolino ceniciento del milenio.
Di
¡Dónde la entrañas!
Si
De las rocas. Lucen tristes.
Mu
¡Dónde turbio tiembla en viento!
Lo
De las fronteras conmovidas.
Aglutinado.En flor.Disimulo.En esa raíz.
Aglutinado. ¡Más allá cobijando la culpa oculta!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EL GUARDIÁN DE LOS LIBROS
___Jorge Luis Borges (Argentina)
Ahí están los jardines, los templos y la justificación de los templos,
La recta música y las rectas palabras,
Los sesenta y cuatro hexagramas,
Los ritos que son la única sabiduría
Que otorga el Firmamento a los hombres,
El decoro de aquel emperador
Cuya serenidad fue reflejada por el mundo, su espejo,
De suerte que los campos daban sus frutos
Y los torrentes respetaban sus márgenes,
El unicornio herido que regresa para marcar el fin,
Las secretas leyes eternas,
El concierto del orbe;
Esas cosas o su memoria están en los libros
Que custodio en la torre.
Los tártaros vinieron del Norte
En crinados potros pequeños;
Aniquilaron los ejércitos
Que el Hijo del Cielo mandó para castigar su impiedad,
Erigieron pirámides de fuego y cortaron gargantas,
Mataron al perverso y al justo,
Mataron al esclavo encadenado que vigila la puerta,
Usaron y olvidaron a las mujeres
Y siguieron al Sur,
Inocentes como animales de presa,
Crueles como cuchillos.
En el alba dudosa
El padre de mi padre salvó los libros.
Aquí están en la torre donde yazgo,
Recordando los días que fueron de otros,
Los ajenos y antiguos.
En mis ojos no hay días. Los anaqueles
Están muy altos y no los alcanzan mis años.
Leguas de polvo y sueño cercan la torre.
¿A qué engañarme?
La verdad es que nunca he sabido leer,
Pero me consuelo pensando
Que lo imaginado y lo pasado ya son lo mismo
Para un hombre que ha sido
Y que contempla lo que fue la ciudad
Y ahora vuelve a ser el desierto.
¿Qué me impide soñar que alguna vez
Descifré la sabiduría
Y dibujé con aplicada mano los símbolos?
Mi nombre es Hsiang. Soy el que custodia los libros,
Que acaso son los últimos,
Porque nada sabemos del Imperio
Y del Hijo del Cielo.
Ahí están en los altos anaqueles,
Cercanos y lejanos a un tiempo,
Secretos y visibles como los astros.
Ahí están los jardines, los templos.
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Poeta
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Vuelcos diera...
De
Lo
Estruendoso
Solo
Un
Poco
Estupefacto
Porqué en el vuelo tan lejos. Velos vuelcos.
¡Ya los diera, ya los quisiera!.
Así, así, tan mucho han viajado. Vuelcos velos
Diera
Si
¡Tal vez lo qué quisiera!.
Por lo que fuerce del grano un fruto.
¡Hacia dentro águila ardiente!.
Antes
Un poco... Tal vez después.
Pero... ¡Antes qué forzáremos desconsolados!.
Por la memoria en su nieve,
del invierno verde,
irredento el bronce,
inocente la plata.
Pues... ¿Quién lo diría?___ ¡Sí muero aquí!
Crece.
La voz con el rostro del tiempo. ¡Gramo a grado!.
Fría claridad del silencio que muere.
Por ser, de lo mismo, un poco diferente.
Y más débiles fuerzan solo omnipotencias. En
Lo íntimo del diluvio que huye árido
En
El huésped perenne de la brisa del valle.
Entre lo que forzarán al candado algodones.
Franja espontánea de la sombra núbil.
Vuelcos, vuelcos, vuelcos diera.
Ya que... El trigo conmueve al tigre avena.
Ya que... Quedaría el heno fugitivo del anís.
Vuelcos, vuelcos, vuelcos diera.
¡Si, sí, si solo un poco supiera!.
Aunque.
¡Más porqué habrá salido!
Aunque.
Menos porqué habrá llegado.
Vuelcos
Máscaras
Moluscos
¡Ímpetu del hipocampo!.
Ya vuelcos diera. En la fidelidad de las baldosas.
Diera vuelcos ya. En las esquinas de las brumas.
¡Con todo lo unánime!. Son anónimas comunes las bifurcaciones de neblina.
En
la diadema triste del barranco.
Porqué, ya, ya. Vuela el páramo lejano.
Y ya nada hubiese que pudiese ser forzado.
¡Solo, solo vuelcos diera, si supiera un poco!.
De lo mayúsculo solo un poco de lo mínimo...Y
Muy
En
Lo
Profundo.
¡Su vuelo dentro, bronce níveo, plata verde!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ESENCIAMORFOLÓGICA
En los muslos de una mirada.
A las nubes da sus frutos.
¡Que traslúcidos deseos rompe!.
La pluma del otoño volando.
A la orilla qué se inclina.
En el arte qué reseco llueve.
Creciente incursión del sueño.
Del mundo vestidos rotos.
¡Que al emerger se desmoronan!.
A los ojos inmunes de ríos cerrados.
Abriendo manuscritos en las nubes.
¡Donde la piedra corre esclava!.
Anudada.
En el fulgor del monumento.
Por los sentimientos indispensables.
Impensables.
En el rubor de seda súbito.
Es
En
Esencia.
Amorfo.
Lógica del ser inmanejable.
¡Como las uñas sudan rizos!.
En sus partes.
Inclinadas ecuaciones.
En la oblicua luz briosa.
En sus artes.
Como la palabra al sonido.
¡Crea su canto!.
Como el vientre al deseo.
¡Crea su origen!.
Las aguas leves y curiosas.
Las orillas de los enigmas.
Las pesadillas al finalizar.
En la realidad sonoras.
Entrañablemente.
Apretando al humo el vestido.
Los desnatularizados vaivenes.
El otoño sorprendente.
¡Desiderativa niebla!.
Amarillosamente.
Indistinguiblemente.
¡Optativa!. Es la rotativa forma infame.
En la pluralidad única.
Esenciamorfológica.
En los mil matices unitivos.
De las hojas peripecias.
Muslos.
Traslúcidos.
De
La
Mirada
Donde
La pluma
Llueve ríos
Donde
Vuelan
Resecos ecos.
A las nubes.
¡Rubores petrificados!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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APERITIVO
La llave cerró la puerta no lejos.
Las formas brotaban.
Tersas, húmedas, cálidas.
Dijo la noche sigilosamente.
Muslos, germinando, nieves al invierno.
Acercándose al todavía.
¡Alimento del fulgurante sol enlunado!.
Incluso.
Alfombrilla volátil en cada frase.
Hay un amor ancestral pasión.
¡Porqué todo lo demás estaba!.
Completamente claro.
Entre tanto desayunaba.
Sensitivo un plátano, cálida guayaba.
Y... ¡Oh!. El mamey en su jugo.
La mañana, estimulada, conversando.
De la noche, plena, satisfecha.
¡Un par de veces, lo suyo!.
En la palabra de los años.
Las ramas quiebran los frutos.
Las rodillas de las palabras nobles.
¡Disfrutadas!.
Cada noche a su ventana acudiendo.
¡Un pañuelo blanco, sobre nieve!.
Dos nuevos días cubiertos.
Donde del cercas al verlo pasar.
Ondulando lento, rítmico.
El apetito.
¡Abre!.
Pensamientos.
Sentimientos.
Geométricos.
Centímetros.
¡Veinte años atrás!.
Ocupados en la escarchada expresión.
Antes de dormir al tren.
De dichas.
Unas galletas, turgentes, un regalo, plegables.
¡Viva, fresca, la cajita parecía!.
Un té ofreciendo.
Al apetito, imperturbable.
¡Sable contiguo, sin ambigüedades, música,
por largo tiempo,
y aquéllo. ¡Qué el cuerpo aguante!...¡Amada!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Cuando derriten los dolores
Cuando tras largas ausencias, todo se llena
de culpas, muy íntimo, muy húmedo,
cada párpado de labios resecos,
en la presencia de horas, frecuentes
rostros perdidos en tiempos polvorientos,
palabras boca abajo,
en la más pura memoria de nada,
de cobres ardiente, y telarañas en piedras.
Es
Cuando
Los
Dolores
Derriten.
Una vez, de tristes verdades desnudas,
las conciencias bebiéndose ocultas,
como copas de luz espesa, frío hijo
del collar enigmático, tumulto,
de horas vestidas de tierras ignoradas,
donde la paz huyó y las lenguas florecen.
Es
Cuando
Derriten
Los
Dolores.
Dolores que nadie ha mirado, por dentro,
por la sombra de puertas obscuras,
voces que llaman, voces que queman,
los cielos albergues lejanos,
lluvia cansada del fruto silvestre,
uno de tantos caminos gastados,
mantos enredados de serpiente,
que nievan pupilas al viento.
Es
Cuando
Los
Dolores
Derriten
Cuando una vez, los dolores derriten,
los columpios sin duda,
imploran los cantos antiguos,
de aves que inventan respuestas.
Es
Cuando
Derriten
Los
Dolores.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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MAÑANA TEMBLOROSO
¡Mañana, mañana, oh, mañana!.
En la piel el siglo se fue despacio.
Por la sal contagiosa de la esquina.
¡Cómo un accidente poblado en balas!.
Con las urnas derramadas de subsuelo.
¡Sueltas las tinieblas luminosas!.
En la esfera congelada de recuerdos.
¡Mañana, greña, artificio!.
Pensaba en los mártires perdones.
¡Desatados puñales sin entrañas!.
Cuchillos hirvientes, feroz redención.
Cada rabia rival, cada trozo turbio.
¡Sin vida los frutos puros!.
¡Mañana, marasmo, consunción!.
Creía sordamente arañando las caricias.
¡Plácidos pellejos de cangrejos olvidados!.
En el vientre cobarde de roedores.
En el fondo desnudo descarnado.
¡Mañana, desfiladero, angosto!.
Tejía pinceles de místicos ensueños.
¡Mago dramático de vértigos artísticos!.
Solemne y cándido disipando abismos.
¡Mañana, temible, tembloroso!.
Vaya mácula, enferma de gloria..
Simple consuelo espigando eclipses.
¡Mañana, trémula, mañana!.
¡Pobre modelo de atormentado Caos!.
Caos.
Modelo.
¡De tormentas, atormentadas!.
El.
Siglo inerte.
¡Sediento espejismo!.
¡Mansión refulgente de rostros falsos!.
...Conciencia de tarántulas amargas.
¡Imperio de lamentos y fracasos!.
El.
Insano obsceno.
Torbellino de tiranos codiciosos.
¡Cultivan y cultivan!.
Solo.
¡Espasmos elegíacos!.
¡Mañana, oh, mañana de mañanas!.
Greña de marasmo mañana.
Desfiladero de temible mañana.
Artificio de trémula mañana.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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