TINTO EL TIMBRE
Entre resbalar tranquilos petirrojos.
Aquélla zozobra diez minutos.
Aquélla avenida siglos dos.
Está abatida dos segundos.
Ese temblar de alegres estilográficas.
Ese nervioso del coche días y noches.
Por las pobres esquinas redimidas.
Tú sin la espiral de cañas tristes.
Mi árbol con el musgo hablando duro.
Por la pared con las lluvias ancladas.
Mi montaña desplegando máscaras.
Tú el pulso sin cause clausurado.
Entre la sed torrencial carne.
Aquéllo exento moradas del firmamento.
Aquéllo inescrutable de celda orgullo.
Estará vibrando incubando el capullo.
Eso con las alas sin fondo.
Eso bordando al tibio almanaque.
Tal vez ejército de pañales.
Una sea los crisantemos intimistas.
Por ser los barriles sin factura.
Una indignación añeja decapitando.
Con estar escribiendo retórica barata.
Todo sepultar al radio del gorrión.
Tinto el timbre.
Por el escarnio del ciruelo.
Tinto el timbre.
En la seducción circulando.
Tinto, tinto.
¡El timbre, timbra, tinto!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
