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PASAJERO DEL SILENCIO
(Cuento)
Entré volteando por todas partes para ver si lo veía.
El viento al llegar más bien parecía invitado. Allí estaba
con la boca risueña y los ojos serios. Su voz salía de un
mar lejano por donde los instantes se derrumban, sin
hacer ruido, y vuelan como pájaros, y acampan en
lugares olvidados, qué de no intervenir la cercanía, sus
rasgos infinitos quedarían deslizándose por los breves
espacios sin rozarse siquiera, por el mismo lugar que
los iguala como una mera copia simultánea.
Se incorporó rápidamente, llevando consigo el libro
hasta la ventana.
__Esto es deprimente, pensó, es preocupante
e injustamente progresivo...
__Es adentrarse en la vegetación acuática navegando,
en la profundidad más ancha, de los espejos pantanosos
dónde emergen, tranquilos, los canales como algo nuevo
y asombroso, y eso implica la confrontación con lo qué somos.
El vidrio sólo respondía a través de su reflejo, pero le constaba
qué era mentira, qué algo había sucedido.
Y sin distracción seleccionó cada palabra del escrito......
Al otro extremo del tiempo, en los confines del viento, las
creaciones son más evidentes, ya qué los sueños más dulces
resultan ser menos antiguos, y ser muy transparentes sobre
los sólidos soportes de las noches circulares...
___Escribía recordando... Entre ruido y sonido.
___¡ Claro, claro!__Por eso vive ya en el ayer qué vendrá
descubriendo las palabras para iluminar la visión de ese cielo
interior. Ese lenguaje dónde las pupilas tejen nubes, y escriben
con estrellas al fondo del silencio. Ese lugar dónde se presenta
el florecimiento más íntimo, único, capaz de disolver los conflictos.
___¡Con la mano ágil!.
En un fragmento de silencio, en uno de esos instantes qué a las
palabras escapan, y esquivan las prisiones de los sistemas, y las
ideas qué dividen la unicidad del ser total en múltiples problemas.
En el deseo de la paz, qué es el bien esperado con la máxima sencillez
de la verdad ignorada.
____Ahí, con un significado oculto, en un discurso cifrado también incluyó
sus nuevas diatribas, probablemente qué habían formado parte de ese
día, y de la vida qué podría seguir desglosando...
Y escribió, luego de enfrentarse consigo mismo, sin intermediarios.
___Es un estado sin límites, sin conclusión, es un movimiento permanente
en la cumbre que no interpreta, ni condena, ni enjuicia... Es... Es...
Con el sueño realizado, es forjar el renacimiento del evento, de gran diversidad
que por primera vez se exhibe, de ficción a ópera prima...
Hace mucho tiempo qué las últimas palabras rompieron la corteza del silencio,
avanzando como un cable en el abismo, en el qué las esperanzas ya no cuentan,
y la luz del sol rebota su carencia de alegría, envuelto de golpe en una noche
prolongada por las espinas enseguida de las cortinas.
___¡Pasajero!. Se decía, tal vez del silencio,
pasajeros somos de la sombra.
____Porqué así se nos interna diariamente, entre los intrincados paisajes de
zonas sonoras donde una realidad se expresa, y se conjugan los rasgos
del sutil recorrido del sentir y el existir.
Son como un día lluvioso, de caprichosas formaciones rocosas, habitadas por
pequeños y fantásticos insectos, qué prueban su equilibrio ofreciendo un viaje
río arriba con pausada calma, y después partiendo hacia la exuberante reflexión
individual sin la mediación de un intérprete, y cambiando luego para siempre
el rumbo de los procesos mecanizados. Por ahí, y...
Dando una lenta mirada al desierto interno, en esa intimidad que rueda escandalosamente por las escaleras invisibles dónde las palabras sobran, y depositan ciclos de sueños que no viajan a ningún lado. Así, año tras año, terminó quedándose bajo el techo de su piel proporcionándose excursiones fingidas.
Pero si lo qué se busca es una experiencia enriquecedora de esto que escribió.
Se encontrará sólo el camino de las solitarias ruinas qué fueron construidas
y habitadas solo por su ayer encubierto. Pues no se atrevió a redondear su pensamiento qué le esperaba todas las noches tras las cortinas como ese día...
___Se subió a su silencio, y se fue desapareciendo en las letras como el único
rayo de sol en su vida. ¡En el vacío en qué la beatitud anida, y es de tipo creador!.
__¡Vaya, vaya descubrimiento!.
Es la realidad luminosa sin alas qué tendré qué darte si me dejas llegar
a la ventana tapiada, otra vez dónde yo mismo soy un personaje qué no existe,
en el estado apacible... ¡Sólo viajero del silencio!.
Y me encuentro. En el vacío creador. Transitando inmóvil..
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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PECERA
Será
Vidriosa
La sed de los peces nada desgajada es,
migajas de arroyos, en fuertes cataratas,
engranajes en la sección áurea, arenosa,
en la escuadra del papel, cobre al vidrio,
por eso, las burbujas. Las marcas dan,
a los dedos en los extremos incomprensibles,
del cemento. Del álamo amarillo y lejano.
En
Lo disímil
Del
No obstante
En
Los rasgos
Esenciales
De bellas formas
Hay
Un irreductible
Porqué
Del silencio
Que atraviesa
La
Instancia del espejo
Del imposible
Al nuevo margen perdido.
¡Con la ficción que corre, bajo el discurso!.
Pecera, pecera, de vela el pez flamante.
Nueve esfuerzos salen navegando ocho
fabulosos osos saltarines separados.
Sed de espantar rastreo obscuro
peluche escucha amable esquirla.
Migajas sobre espectros sanos.
¡Seis salen nadando orando!.
Será el porqué de vidrio disímil plástico.
¡Qué recorre incorpóreo al bosque!.
La razón fracturada el pecho.
El sentido viable, inestable.
¡En la realidad anclado sueño!.
Por
La voz vivida del candado.
Espinoso.
Lenguaje despojado que desmiente.
Al papel del emerger insomne.
¡En el ámbito qué solo excluye!.
La deshecha y marginada consciencia.
Un torbellino entre pocos charcos.
¡Al tigre del arroz cocido!.
Pecera y billetera. Paz de pena.
Pana y porcelana. ¡Paso vil!.
Inmediato.
Desigual.
¡Quejumbre de podredumbre!.
Ensordecimiento del quebrantamiento.
¡Deshonroso garboso alabancioso!.
Pecera del pesar pesado.
En
La
Timidez
Accidental
Del
Ágil sólido hábil neófito
¡Del escándalo fructífero satélite!
Como
¡Del célebre célibe cíclope!.
¡Oh, ya no lo sabemos!.
Olla de fantasía. Ollar de caballería vacía.
Del ánfora disímil una pecera vana acuosa.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Suicidio inútil
¡Cuándo se unza... Undecágono lejano
Fue el menospreciar, ultrajoso, ultimátum.
En la duda de que la vida existiese.
Inútil aún, en el más allá, acá...(Ojo, acá).
¡Dejó de morirse en cualquier parte!.
En la bolsa de horas bajo el brazo.
¡Tenía el peso de algunos años!...(Solo, algunos).
¡Qué...Arrojó a la calle la campana!.
Y en ése instante, al barro, se enganchó.
I.N.Ú.T.I.L.
Inútil es solo la vasija.
En el después de los vestigios.
Del último suicidio, al principio...(Solo, sólo).
Al que regresa y llega al extremo.
De la impaciencia___Confusa oruga.
¡Aún sabiéndolo y queriéndolo la noche!.
Un siglo después, a las cinco de la tarde.
Al tiempo estaba sintiendo.
¡Ignorado!.
IN
Ú
TIL...
Bien recortado, deshabitaba medio cuerpo.
Los hilos, los gajos, del vino vestido.
¡Dónde la tarde se refugia!.
¡Dónde el ímpetu ardiente pulsa!.
Al riachuelo, tempestuoso, abajo.
Encarnando, al sótano encharcado.
La inmensa costumbre.
Del fragmento...
¡De la soledad un cuarto de hora!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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NEGOCIO MERCURIAL
Señor clima:
¿Porqué no entra el invierno
y se resguarda
del frío verano
amable en extremo y barato?.
¡Hummm!__ ¿De qué sirve ya
la prima
vera
impulsada?. Dijo, la nieve pasada.
Es
Es el rencor calcinado,
de la derrota, cruelmente,
¡Satisfecha en la sorpresa!.
¡Qué surge, peldaño a peldaño!.
Del crisantemo ejecutivo.
Del farol al frente.
Porqué no hay remedio. Mejor,
es abrir el favor, al viento,
las velas con un poco de miedo,
enseñorada canoa y opulencia.
Amarillando tarde y otoñal.
Reverdeciendo temprano,
primaveral hielo al tomar,
la voraz decisión___¡Un meteoro!.
Lógico___ ¡Sacaplata!.
Señor clima cuando cambia.
¡Un termómetro de vista!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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