Y aún propones,
arpones.
Sin ese diálogo,
en que el otro,
nunca está cerca. De lejanía lleno.

¿Es ansiedad, necesidad, añoranza,
por dar la vida, recibiendo,
solo ausencias yertas,
o nadie intenta merecerla
bajo la forma, y sin la esencia,
del amor?.

Sin objeto, oro, anhelante,
el frío del sentir
piensas... Con un inmenso porqué siempre.

Como el frío, tranquilo y quieto,
del viento de marfiles olas.

Habla, pues, con el después,
y cuéntale, del nunca,
al hombre del siempre,
esa... Vez de vez en cuando.
Una menos,
aventura, imposible,
para él, vieja, y probable,
del irse apagando sin remedio.

En ello y sin estridencia,
se cumplan solo las leyendas bellas. Y en algún modo,
una aspiración ya cierta.
Por muy alta y profunda,
que se pronuncie, la paz del cementerio.

Al que siempre, se ve lejano,
el hombre,
sordo a la queja, del hermano.

Mas no se siembra,
con voz del eterno silencio.
Aquéllo que encuentra una palabra densa,
y del mal inventa el bien, que repetido y oscuro,
parece una verdad, como la de un hombre cualquiera.