ESCULTORES DEL TIEMPO
Esculpiendo,
la forma de los sueños,
que los fresnos sueñan,
cuando creen que las cataratas,
pertenecen a los oasis. ¡De la cantera!.
¡Tiempo, oh, tiempo qué camina, cura y quema!.
Escultores somos.
Por donde el vuelo,
se separa de sus alas.
Y el puente de la corriente.
Azul cielo rojo sangre amarillo sol.
Está, sí, claro está, sembrando nubes rosas.
Esculpiendo.
El humo sin tiempo.
En el tiempo, en la indignación,
estrangulada de las páginas enmudecidas.
En el silencio multiplicado de los suspiros.
¡Sacrificados en esa obstinación del pasado crudo!.
Escultores somos.
En la repetida obstinación.
Del pasado, que es siempre presente.
Del futuro decisivo del momento frágil.
Del infinito permanente del instante lábil.
Del ser del tiempo carne del recuerdo.
¡Escultores del tiempo por el tiempo !
En el pasado que reprocha su olvido a la sombra,
del tiempo un fantasma pasa abrasado por el viejo,
sol seducido del antojo entre nubes unos vagos, motivos enredando los hilos para entrar en alto, contacto con las cosas más íntimas de la muerte,
imprecisa en el cenagal de la corrupción abundante,
llorando seis años enmudecen la lengua innegable, del descuido de lo más valioso sobre la tierra,
en la cabellera enloquecida del engendro añejo vino, y se fue escondiendo el fracaso sonajero, interior hermano de la impaciencia asfixiante de la edad en cada hueso hueco de la memoria hecha eterna ruina.
Escultores.
Del tiempo.
¡Somos!. Péndulos, péndulos. ¡Somos!.
Del dolor atrapado en cada instante.
En cada sonrisa frustrada.
En cada suspiro mediocre.
Escultores del tiempo.
Entre un cuchillo dado por muerto.
Donde una duda caprichosa triunfa.
Entre un mito hecho paracaidista.
Donde una palabra tiene letras imposibles.
Entre tiempo y tiempo, escultores siempre somos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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