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“No confundir con Bugs Bunny, la tridilosa o la tirolisa . . .”
La mañanera de López
sigue en programa de muppets,
ha perdido todo estilo
la carpa pende de un hilo.
Es ñoña, ridícula burda,
boba, simplona y absurda,
de política nimiedad
tonta, de nula calidad.
Ayer, le tocó a Bugs Bunny,
perdón, a un tal Bad Bunny,
quiere al Zócalo llevarlo
ante el pueblo presentarlo.
Gratis, es su prioridad,
Andrés no tiene piedad
tanto lo ha preocupado
que lo mantiene ocupado.
Entre otras ridiculeces
va comiéndose las “eses”,
transita en el desvarío
me apena, luego me río.
Pues, sus lagunas mentales
se han vuelto monumentales,
cada día son peor que antes
harto, mucho preocupantes.
Su lerda lengua traviesa
sufrió al decir tirolesa
y balbuceó: “tridilosa”,
“tirolisa”, ¡Dios, qué cosa!
Ante la duda que surge
que se le examine urge
que cheque si está demente
un psiquiatra competente.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 15 de diciembre del 2022
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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CANCIÓN DEL EMIGRADO
Autor: Adam Zagajewski
Polonia 1945.
Poeta, novelista y ensayista.Estudió Psicología y Filosofía en la Universidad de Cracovia.
Es uno de los poetas más brillantes de la llamada Generación de la Nueva Ola, junto a Kornhauser, Lipska, Krynicki y Baranczak.
Ha sido galardonado con los premios Prix de la Liberté 1987, GranPremio de Literatura de la Fundación Konrad Adenauer de Weimar 2002 entre otros. Obra poética se destacan "Comunicado" 1972, "Carnicerías" 1975, "Oda a la mayoría" 1982, "Tierra de fuego" 1994.
Esta es versión de: Elzbieta Bortkiewicz
Canción del emigrado
En ciudades ajenas venimos al mundo
y las llamamos patria, mas breve es
el tiempo concedido para admirar sus muros y sus torres.
Caminamos de este a oeste, ante nosotros rueda
el gran aro del sol
ardiente, a través del cual, como en el circo,
salta ágilmente un león domado. En ciudades extrañas
contemplamos las obras de viejos maestros
y, sin asombro, en añejos cuadros vemos
nuestros propios rostros. Habíamos existido
antes, e incluso conocíamos el sufrimiento,
nos faltaban tan sólo las palabras. En la iglesia
ortodoxa de París los últimos rusos blancos,
encanecidos, rezan a Dios, varios lustros
más joven que ellos y, como ellos,
impotente. En ciudades ajenas
permaneceremos, como los árboles, como las piedras.
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Poeta
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Chegou a hora, preciso ir...
Não vou dizer que vou partir,
nem que estou indo embora.
Estou saindo “de mansinho”
do caminho da senhora.
Estou tentando desarmar
o circo que eu armei:
espetáculos à toda hora.
Palhaço, trapezista, domador...
Tudo para amar, tudo por amor.
Mas, enfim, chegou a hora de ir...
Tenho que sair com lona e tudo.
Sair com um final sem fim.
Sair do jeito que eu vim:
entrei calado, saio mudo.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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E.R.É.C.T.I.L.
Fluye el cielo bajo esta tierra,
donde el capullo anhela ser nube,
y el viento un bostezo de gato,
en la calle viuda de la esquina.
¡Porque yerguen de súbito hirviendo!.
Cuando el álamo pinta cuadros,
en el museo que añeja recuerdos,
provisionales insultos al duelo,
fruto caduco del próvido impávido.
¡Por aquéllo que erguiría una semilla!.
Del intersticio reverso rajarse,
los mínimos pétreos jaleos.
Aves del tiempo negro brumas.
Senderos indiferentes de amplia nada.
¡Por eso que habría erguido de haber sido!.
Lustros agrestes de rúbrica y circo.
En las mismas palabras de otros rostros.
En las íntimas cárceles de núbiles vuelos.
En las ternuras torcidas de ayuno frágil.
¡Porqué así hubiere estado lo que irguiese!.
De las gotas refugiadas huyendo,
de las nubes traicioneras,
al concierto del desierto,
verdugo de campanas azules. ¡Eréctil solo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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EBRIA HISTORIETA
Hubo una vez una uva,
que vino con el vino,
combinada camuflada,
convidada del viñedo,
olvidada de añejarse,
de alejarse de embriagarse.
¡Historieta!.
Porqué tuvo un tubo añejo,
una vez tez nueva de pez.
Donde hubiera nieve nuez.
De uva ebria, jugo y voz.
S lo supiera el fuego hilo.
¡Qué luego hubo del juego!.
¡Historieta!.
Donde tres triángulos tarde trinan.
Donde cuatro cuadros cubos cuentan.
Donde cinco circos ciruelas circulan.
Y viendo al zapato su suela en el suelo.
Y en el cielo sombrías cuevas amarillas.
Y entre todas las ramas ranas raras.
¡Historietas, Oh, ebrias, historietas!.
Como la de ésta hubo en otras uvas.
Desdeñosas descansando después.
¡Cómo la uva fue y vino y fue una vez!.
Pez, nuez, voz, atroz, embriaguez, soez.
¡Cómo aquéllo hubo sido visto utópico!.
En el tubo que la uva tuvo añejándose.
¡Ebria, ebria, ebria, historieta!.
Por la nieve que hubo camuflada de frío.
Por el juego del jugo del fuego del gozo.
¡Qué combinada vino entre vitela vital!.
Y fue convidada connatural conspicua.
Y fue olvidada oligarca ominoso vacuo.
¡Qué combinado vino embriagado de mal!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Chegou a hora, preciso ir...
Não vou dizer que vou partir,
nem que estou indo embora...
Estou saindo de mansinho
do caminho da senhora.
Estou tentando desarmar
o circo que armei:
espetáculos à toda hora.
Palhaço, trapezista, domador...
Tudo para amar, tudo por amor.
Mas, enfim, chegou a hora de ir...
Tenho que sair
com lona e tudo.
Sair com um final sem fim.
Sair, do jeito que eu vim:
entrei calado, saio mudo.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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CAMINO NOCTURNO
No había una vez, más, encendería la luz y si necesitaba copiar algo, iría así no más, a la luz de una vela, de barco eran las esperanzas, como una pequeña balsa, dentro de su vida. Afuera del cuarto, bajo la ventana, no había quién opinara, en la cabeza el frío languidecía, al imaginar aquéllos incidentes. Por fin, se acercó a la jungla un viejo tigre qué le miró de frente, como en alguna infancia polvorienta en la infancia tierna del circo, acompañado de vientos, rotos los pantalones, aunque la lámpara de aquél recuerdo estaba húmeda de alegría, tal vez demasiado para vivir ahora en cualquier pantalla.
El camino nocturno del regreso de la función, el día anterior, era liso, bajo los zapatitos gastados, del correr campos verdes y cosechas.
Pensaba, del espacio llena la mirada, y en las llamas, elefantes y camellos. Nocturno en el camino del circo. Y soñaba, universos de cebras,
malabaristas, como un destello qué la memoria estremece. El circo, ahora, está en las calles, diarios, televisiones y las armas gozan viendo solo sangres. ¿Porqué debía ser así, no lo sabía?
Nocturno, nocturno, en el camino de regreso.
Y con un sonoro arrullo, honesto, el tiempo daba tibios bamboleos, con ardillas en el bolsillo estuvo feliz ese día por la tarde, luego clavó los ojos en la pared agrietada y salieron amigables las arañas, los pececillos, las canicas y en su lugar el trompo y el balero... No el yo-yo, juego de muchos en la vida. De pronto, la noche terminó por despertarse, encendió la luz, con una flama, de vela era el mismo barco, y el mismo recuerdo del camino en la luna qué vivía, y a lo lejos le decía: ¡Estás en la luna, de nuevo!. Camine y camine, de noche, nada más.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Chegou a hora, preciso ir...
Não vou dizer que vou partir,
nem que estou indo embora...
Estou saindo de mansinho
do caminho da senhora.
Estou tentando desarmar
o circo que armei:
espetáculos à toda hora.
Palhaço, trapezista, domador...
Tudo para amar, tudo por amor.
Mas, enfim, chegou a hora de ir...
Tenho que sair
com lona e tudo.
Sair com um final sem fim.
Sair do jeito que eu vim:
entrei calado, saio mudo.
A.J. Cardiais
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Poeta
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BAIVEL...BALADÍ
Se quejan las empuñaduras espadas del pintor.
Del placer de los párpados del seno adolorido.
Al tomar el aire puro tabaco de hoguera,
partículas desnudas de los brazos pálidos,
fueron solo sueños...Al ver suplicante túnel,
de la paja con lujo del circo un guiño,
un guiñapo, llamadas, cortinas rasgadas,
palabras, sótanos del subterráneo, frágil.
Enloquecida.
Y fluctuante noche.
Los despojos contemplan.
Las marionetas repartiendo.
Los cálculos de las carrozas retorcidos.
Toda el agua limpia lo atestigua congelada,
en los carriles heridos metales y tijeras,
retenidos, al pensar, agarrotados horrores,
por lentejuelas y plomos en calles solas,
seis veces un pico, añejo, al molino del vaho,
con la lengua, increíble, de las bellotas piñones,
apuñaladas, llanuras, luceros, carbonizados,
con la médula desprendida de la bobina, carruaje.
Aproximación.
Abismal aurora.
En los panteones de pájaros.
En los pantanos al golpe fácil.
En los impresos imperceptiblemente.
Espía del sueño una criatura extraña.
La corbata del amable manco.
El violín del blanco gorro.
La morada macabra del fémur.
¡Seda qué huele a hule!.
Ímpetu gentil qué brota.
¡De la tierra frente serena!.
¡Del concierto trombón fiel!.
Jadeantes
Umbrales
De madreperla
Resbalando
Los
Regalos
Dulces
Sueños. Al órgano del monasterio vértebras.
¡Con el mentón de halcón y lana!.
Cándidos.
Velos del lirio.
Un abril manso y tibio.
Trepidando los tobillos de cera.
Al
Frescor
Tembloroso...¡Pálido!.
¡Mezcla osamentas qué crujen!.
Despojando
De
Cartón
Las bardas y las chozas imaginarias.
Un
Nuevo
¡Honor desconocido!.
¡Sonajero del nadie!.
¡Títeres del velamen!.
En los yugos.
Del horizonte.
¡Huidizos lobos. Del baivel!.
¡Tan baladí, como el más!.
Se quejan las empuñaduras espadas del pintor.
Del placer de los párpados del seno adolorido.
Al tomar el aire puro tabaco de hoguera,
partículas desnudas de los brazos pálidos,
fueron solo sueños...Al ver suplicante túnel,
de la paja con lujo del circo un guiño,
un guiñapo, llamadas, cortinas rasgadas,
palabras, sótanos del subterráneo, frágil.
Enloquecida.
Y fluctuante noche.
Los despojos contemplan.
Las marionetas repartiendo.
Los cálculos de las carrozas retorcidos.
Toda el agua limpia lo atestigua congelada,
en los carriles heridos metales y tijeras,
retenidos, al pensar, agarrotados horrores,
por lentejuelas y plomos en calles solas,
seis veces un pico, añejo, al molino del vaho,
con la lengua, increíble, de las bellotas piñones,
apuñaladas, llanuras, luceros, carbonizados,
con la médula desprendida de la bobina, carruaje.
Aproximación.
Abismal aurora.
En los panteones de pájaros.
En los pantanos al golpe fácil.
En los impresos imperceptiblemente.
Espía del sueño una criatura extraña.
....La corbata del amable manco.
.......El violín del blanco gorro.
....La morada macabra del fémur.
.......¡Seda qué huele a hule!.
....Ímpetu gentil qué brota.
¡De la tierra frente serena!.
¡Del concierto trombón fiel!.
Jadeantes
Umbrales
De madreperla
Resbalando
Los
Regalos
Dulces
Sueños..... Al órgano del monasterio vértebras
¡Con el mentón de halcón y lana!
En
Los
Cándidos
Velos del lirio.
Un abril manso y tibio.
Trepidando los tobillos de cera.
Al
Frescor
Tembloroso...¡Pálido!.
¡Mezcla osamentas qué crujen!.
Despojando
De
Cartón
Las bardas y las chozas imaginarias.
Un
Nuevo
¡Honor desconocido!.
¡Sonajero del nadie!.
Alimento
De
Los
¡Títeres del velamen!.
En los yugos.
Del horizonte.
¡Huidizos lobos... Del baivel!.
Tan baladí, como el más!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La Historia se repite
En el fondo el tiempo ha encordado el reloj.
De soles, de arenas, y de aguas quietas.
Con la desventura y la saliva.
Con los años de siglos astronómicos.
¡Péndulas cumbres de trágicos decoros!.
¡Compactas nieblas de cuerpos espectrales!.
En el fondo, en el fondo brutal angustia.
Pobre el pueblo, enhebra el fruto impío,
de las urnas, del engaño en sangre propia,
en los hombros absortos...
¡Hay gusanos!.
Vegetales violentos y guturales hiedras.
¡Qué belleza es la escasez blindada!.
¡Qué amorosa es la fruta cavernosa!.
Pobre el pueblo, borda el ciervo curvo.
Sonámbulas bestias son las pesadillas.
Rubias panteras al ritmo del ultraje.
¡Gargantas clandestinas y caracol instinto!.
Alimañas de escafandra sin olfato.
¡Hermosas catacumbas del mutismo!.
¡Hermosos pulpos del cangrejo!.
Sonámbulas ideas son las imitadas.
En el fondo,
pobre el pueblo.
¡Sonámbulo engañado!.
En brutal angustia.
¡De reloj culpable!.
¡Organizado circo en sangre!.
Desnudo
Ha
Quedado..¡Más y más!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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