|
|
|
Estamos en la locura
en la ciudad capital
falta el líquido vital
potable, inconsciencia pura
la gente tira basura
de la forma más inmunda
cuando llueve hasta se inunda
porque nadie desazolva,
morena tan solo estorba
con su ineptitud rotunda.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 10 de agosto del 2024
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
|
Poeta
|
|
|
ÉMULOS EMPÍREOS
(Neosurrealista)
De la eternidad cuelga,
el primero y el último,
de los relojes de los dioses,
en uno solo,
único y verdadero más allá,
de sí mismo acompañado.
En el sueño del eucalipto, con la diversidad
de los motivos del campo industrial, que basa
la evidencia en bosquejos, a pesar de la tarde,
y de la situación de las sombras polvorientas,
de los recuerdos arrojados a la basura, de los
costales de fertilizante escurriéndoles por la
cara, engañosamente tranquila, y el ambiente
con filtros de cloro en el patio de los patos
amantes de los platos. ¡Émulos fallidos!.
Una vez aquí, la desesperanza, y falta de valor
para cambiar, son de aventura y lujo por cada
esquina desempleada, que puede presentarse
tanto de manera leve, como punto de referencia
sobre la transición de los reptiles mamiferoides
y los mamíferos en sí, lo cual abarca la distancia
crítica entre los rasguños, y el desenvolvimiento
de los potentes estímulos de la incomprensión,
que premia con una contratransferencia al suelo
de la cocina, con el hambre clarificada en la pared.
Ayer, como tres siglos antes, a unos kilómetros
de la noche, los gusanos exigen la rendición de las
cuentas, a la nieve por ser fría y al fuego por quemar,pues de no hacerlo todo sería más confuso, incluso el mismo saqueo estaría en bancarrota, por el exceso de honestidad de los micrófonos más salvajes entre su ternura habitual. Por lo que se está convocando a rezar antes de seis años de la destrucción forestal.
Más que nunca, es desagradable el hilo de la trama
que sacude las nubes, y separa más y más la misma
intimidad de los papeles, en el cuerpo glandular de
los renglones, con la férrea decisión de pequeñas
avionetas, cuyos análisis revelan su idéntico alarde para el vuelo, en su culto a los pelícanos. Y en el subterráneo de las risas que engalanan la portada, donde los semáforos aman la rapiña a solo unas horas de que el último ladrido asuste a los pollos.
También se ha visto, particularmente con lentes
obscuros, en la noche y con los ojos cerrados, el
máximo éxito en corregir todos los defectos, con
el gobierno más ilustre del universo, que nunca
comete errores, y la culpa es siempre de todos los
demás, pues el cigarrillo desencadena explosiones
de violencia entre las flores refugiadas encima de
los montículos de escombros y ladrillos, donde se
asoman los arbustos.
Luego, el tiempo implacable acaba por detenerse,
y prolongar la vida de los enfermos de poder y de
riqueza, acarreando en fila cuatro motocicletas,
arrepentidas de los columpios y sin pelotas.
Esto no tiene nada que ver con la gordura de los
más altos valores morales, ni de la dieta de billetes y monedas sin merecerlas, cuando ya están en la microcirculación con un aumento de la producción de los radicales libres, que lo llevan en el bolso como un polvo compacto, en el interior de las pestañas.
Curiosamente, la falta de expectativas en cualquier
tipo de trabajo, está causando insatisfacción a siete felinos, cinco cebras, y dos hipopótamos, pero...
¡A ningún primate, ni segundón, entre el cielo salvaje que serpentea tejido de lianas como si fueran moscas!.
Por eso es necesario hacer las copias menos falsas, y las reproducciones más originales del arte más verdadero.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Escape fantástico
(Texto Neosurrealista)
De nuevo la penumbra se ha escapado
de esta vieja caja con las lágrimas frescas
del fuego, con la nieve que vacila como hoy
aquélla flama utilizando una navaja en el sol
y en el sótano que da las conferencias, y tiene
el poder de recolectar la basura con los aplausos
de los sembradíos domesticados, vestido de humano.
¡Fantástico!... Una sola flor emite los más variados perfumes automáticamente, y sólo dando un número máximo de golpes en las conversaciones profundas por la especialidad del evento al agregar algunas más sonrisas que platican con los muertos callados, y en el espacio en cuarentena previendo que protestaran.
En términos actuales, las opiniones de los escarabajos forman pequeñas pandillas en sociedades repentinamente más populosas, y equipadas de paisajes que representan los animales más peligrosos a trece kilómetros de la luna,
y que se usó para beber la cerveza con el cambio climático en la cocina de botanas que recogen las gacelas más lentas y áridas, y numerosas hormigas en media docena de semillas observando las ceremonias antes que las aguas dieran la
primera agrupación de los camiones al desayunar los caminos de caimanes caídos por la distancia del primer zorro plateado, que alarga el techo de la bóveda celeste con sus razonamientos
invertidos en la bolsa del ebrio que da clases en el baño y el closet.
Aunque, la verdad, está en el escape diario que deja un muy buen sabor en la boca de vajilla clásica, por todo lo que se considera
relevante del poder que tiene una hora de enojo, y que se lleva a las mejores personas a otras galaxias preparadas para dar aviso
a los inmortales que atraen más energía que los músculos que cuentan el dinero mal habido en la sala de juntas de ombligos
con los mismos resultados que en el patio de mayonesa en la zona residencial de los tímidos féretros dejando el deporte a las inmobiliarias al bajar del auto y el bosque sin trabajo saludable.
De nada hay que preocuparse en este escape fantástico, pues
basándose en la elegancia aristocrática del grillo, cualquier olla sirve para analizar la toma de oportunidades en el tradicional
estampado de la ropa interior de los pasillos decorados. Por lo que es necesario que vivamos cada momento olvidando la luz con la humedad del agua platicando una y otra vez sobre lo mismo,
dándole impulso al viento, ayudando a crecer a las plantas, y generando las texturas del pequeño paraíso capaz de adaptarse a cualquier necesidad, y con la máxima paz en la práctica de
robar con la ley de la oferta y demanda en la comodidad del hogar con los aplausos más sofisticados con una buena vista del paisaje
que permite dar cabida a las más variadas trampas y engaños.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Mente ociosa, la mente de tornillo
Este cuerpo estresado, el cuerpo confunde
En la ciudad de hinchado de tomar la azada
Busque el pomo de la puerta, una vida privada:
La soledad me dio un folleto
Atrapa a un intercambio cambiado por crack
No sea simplemente otro yonqui
En este lugar Soy #ELADICTO
Vivir el "no vivir" de la calle
La calle no está muerto, la calle es mortal
La resistencia es doloroso como el corte
Esta es la rutina de una ciudad sucia:
(...) Esta aquí. Esta Tierra
Estar aquí es estar en guerra (...)
|
Poeta
|
|
|
Metafórico Mancomunar
Sincero auné
Cada
Cuento
Con todas las anónimas estrofas
desacreditadas, del triángulo arrugar,
amargura de un sauce enrojecido.
Allá
Por
El
¡Mancomunar...Metafórico!.
Acerado aunarán.
Cada
Cuenta
Por debajo de dónde las piedras pierden.
¡De lo escaleno isósceles!.
Por la fuerza abriendo basura el suelo.
Mísero aunaban todo ayuno.
¡Con toda la insinceridad apocalíptica!.
En las filas del mundo___¡Del triedro!.
Del triedro caras dos___ Amor y olvido.
¡Despreocupado abismal insospechable!. Sin...
¡Qué grosero hubieron aunado lunas!.
Cuarenta estilos en una probeta.
La semilla conmoviendo saudade.
Entre estróficos y vigilantes pasos.
Al puente pintan___¡Metafórico mancomunar!. ¿Será uno de cera el fuego un juego?.
Entre los árboles derrumbando montañas.
Pintan.
Entre los árboles refugiando injustos.
¡Plantan!. Solo metáforas vanas.
Acaso...
¿Aunarían lo que habrían aunado?.
Los obreros agrietados durmiendo...
¡Más allá de todo empleo evaporados!.
Y dejaren... ¡Oh...Mancomunar metafórico!.
Encerado lo que aunado hubiere.
¡Anónimos!... Tras la tentación del sótano.
Un cero será de ocaso cera y vela... ¿Sólo flama?.Por
Más que peinásemos al césped.
¡Un cero de cera será!.
Del prado que peinaren los pianos
Man
Comunar
Meta
Fórico
¡Como que de los pinos peinemos picos!.
Como
En
Las estrofas, escenario de invasoras metáforas.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Ofidiosamente
En esa metálica serpiente la mordida
es de abatir y aserrar
porque nada importa en las tinieblas
hostiles y deslucidas
En
La
Mordida
Ofidiosa
Mente perversa....
Metálicamente ciega del día en la ronda cautelosa.
De la pureza del infierno al fondo,
de la cereza del acordeón al filo,
de la ráfaga del silencio al morir.
Ofi-Diosa-Mente.
Entre
Cada laberinto de preguntas,
inesperadas, del rostro limpio,
del rostro abrumador vendido.
¡Percance asalariado!.
En el árido dolor de los dedos apretados.
¡Contrahecho y falsabraga!.
En el pulso escondido de los susurros.
Ofi-Diosa-Mente...
Con el oprobio de la insolvencia.
Fútil diligencia del reptil.
De lo nimio inconexo.
Al contacto de la inmovilidad,
en las garras de la herradura.
¡Mente decreciente!.
De los huérfanos zapatos.
De los pobres entusiasmos.
De las horas libres... ¡Del campanario!.
Ofidio De intempestiva crápula Diosa Orgullosamente enmarañada Mente Entre las diabólicas retóricas Entre las tretas extemporáneas Mente Del razonar transpirando angustia Diosa Del papel de la ojerosa laringe Ofidio De un lado afilado, bote de basura Mente de marbete, marasmo y marañero. Es En la servilleta indiferente. Todo lo elegantemente turbio. Por El Suspiro Descolgándose. ¡La sorprendida mordedura!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
UN MAGISTERIO ELOGIABLE
En él.
El ser.
¡Querer que es!.
Un auténtico, ir, hasta el final.
Es
Al final el maestro
De sí mismo. ¡De los mil artes!.
En sí mismo. Al mismo... ¡Tiempo!.
¡Qué lleva dentro!.
El
Blanco. ¡Fuego!.
En la dulcedumbre cumbre. ¡Alumbra!.
En
El
Sí
Mismo.
¡Combustión, bastión!.
La transformadora
Operación.
¡De configuraciones móviles!.
En el escrito mañana
No en el ser
En blanco fuego
¡Un auténtico ausente!.
¡Qué no llegue!.
Espiritoso, espiriforme, espiritado.
Sólo.
En sí mismo.
El ser qué es.
¡Sileeencio!.
Agridulce tal vez,
dulcedumbre.
Sea...
Hasta siempre.
El
Mismo
Auténtico, cántico.
¡Libremente!.
Libre del pensamiento.
Y con la red atrapando.
A los dioses cadavéricos.
De la consciencia humana.
¡Qué tejen con la usura basura!.
¡Quebrantamiento, enrarecimiento!.
Todo ensombrecido, enmohecido.
Y
Con la infinidad,
de ínfimas. Inferencias.
Solamente maestro de sí mismo.
Elogiable.
El encuentro con el si mismo.
Y de ahí.
Bajo la piel.
¡El mismo siempre!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Desolada mañana soleada
Ma
Ña
Na...Mañana...¡Del sol extraño!
Mañana
Forenoon, morning, tomorrow...
Vormittag, morgen, morgen früh...
¡Asolada y desolada!
¡Insolada y sola!
¡Desmañanada!
En un sol de luz obscura
Vamos fabricando
Lo qué vive sin darse cuenta
el hombre, sin beberse su brevedad
ya caduca, ya inconstante puente,
ya cruento intento.
Por la luz de la caricia
Amapolas
Hay entre las piedras
¡Qué susurran con almendras y duraznos!
Dónde brillan los ópalos enamorados
Entre
Las esmeraldas inocentes
Entre
Las azucenas tiernamente...
En
El como nadie más
En
El interior de la presencia viva
En
La cumbre de la esencia gigantesca.
En la esencia dónde la luz y obscuridad
¡Son una sola!
En
La esencia perfecta de lo qué no es
Y
¡Sólo lo qué es por sí!
Y
¡Sólo para sí!.
Antes
qué devorara el futuro
todo el pasado.
Y
Cuándo
Todo el yo es un sólo ninguno.
Y
Sólo
Al todo se desea ya no desear
Más
del cansado y novedoso presente inútil
Con
El
reloj inmóvil, mudable, secreto bermejo,
Con
Todo
Lo invariablemente errático.
Antes del golpe lento,
Antes del ignorarse,
Artículo limítrofe,
Pródigo escándalo,
¡Qué carga
después
sobre la diestra, basura espiritosa,
en la mano
ya rugosa, espiritada,
y abrumada
fehaciente frente!... El
Mañana
¡Sin más más!
La
Obscuridad
¡Sin menos menos!
Por
El Sol
¡Qué fue añejo y vino nuevo!
Por
El sol
¡Qué volvió a ir de siglo en siglo!
¡Des...Ma...Ña..Nán...Do...Se!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
HE DEJADO DE SERME
He
Dejado.
En depósitos llenos de viejas pieles, la carne,
y el agua están calladas,
y en sudorosas tuberías, vacía gime la nieve. ¡Por serme!.
He dejado
De
Serme recordado
De
Serme visto
De
Serme reflejo sin espejo, excepto un minúsculo excesivo.
Las palabras ya no son tintas, y nada absorben,
ni siquiera sangre fresca, sudor añejo,
y lágrimas infinitas.
Son solo letras arrojadas a la basura. Por unos minutos de humos electrónicos, de arañas,
en los vidrios y el plasma . Palabras de usar,
y tirar, de masticar como una máquina,
y vender al ingenuo,
como pañuelos y pañales, de papeles preocupados. Como son los nuevombres de usar y tirar, innumerables, decorados ningunos,
en ésta eternidad nitrogenada.
De
Serme
He dejado
Por donde...
Las palabras exponían su desnudez, estando vacías, ahogadas entre letras, pretendiendo ser estrictas,
y severas, del gandul zángano,
como la zambullida divisoria,
de las durazneadas enmanzanadas.
Desesperación malversada, y esperanza del tornillo, irresistible alegría, y optimismo inagotable, tristeza, nudo de la tranquilidad y cajones, sosegados en la furia piadosa del retrete.
He
Dejado
De
Serme reloj que duerme velas,
en el valle vagón del nido.
He
Dejado al nacer latente, un pálido revuelo,
de colibrí.
Al
Serme
Un sabor en la pradera, sideral huracán, algodonoso.
Vivo en la más completa muerte,
muerto en la vida más eterna.
Con
La
esperanza de los demás, brizna barata,
como un guijarro inaudito.
Por las calles sin cabeza.
Por las casas sin piso.
Por los latidos de los corazones muertos.
Rayo de luz miserable sórdido,
ego engolosinado,
del sí mismo,
ahora,
nada. ¡Dónde alguna vez me viste!. Dices.
Por lo no destinado,
a iluminarse.
Como
¡Bañando al inédito, recóndito y ausente!.
He
Dejado
De
Serme. Tiempo arisco, monitor embudo, años enterrados.
Solo
He
Dejado
Lo qué...
Fue solo mi sombra, y es como tu apariencia, como cualquier imagen, que en el cuerpo escondo,
con una desventurada figura, entre el embalsamado vidente sollozante, y su visión del éter inmóvil, con los bolsillos rotos, de noches ingratas, solo una sombra de temporada.
¡Qué de serme he dejado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Parlante Arena
Hábil...Skillful, abile, geschickt.
Hablar..Speak, parler, falar, sprechen.
¿Arena?
Sand
Areia
Sabbia.?
Yo, que solo sé que no soy tú,
me dices que me sueñas,
de oficio, manantial y arena,
condenado,
tantas veces, a ser solo yo,
uno de tantos otros,
como ninguno hay,
y sin ti, sin nadie más,
piel del tiempo y nada más.
Herido
De nuevo
De puentes desplomados
De hojas y pestañas
De nieve apagada entre metales
Y los heridos zapatos de la intemperie.
¡Cómo
cuando
nadie
me sueña!... Ni manantial, ni arena.
Un sincero cuervo,
que jamás te cambiaría, déjame,
por la venenosa mosca, miel del siempre,
mientras haya sal en el mar,
y se muere la muerte del mismo miedo,
y junta , hueso, hule, plástico del polvo,
antes de que yo descubra el sol,
que dejó de ondular, todos los días,
y entre por la puerta trasera de los valles,
triturando las manos a los volcanes,
y los despojos de la basura degradada,
tan visiblemente íntimo,
y sin la tierra prometida.
Solo
Yo
Entre tu soledad que me acompaña.
Siempre soñando la realidad utópica.
Extravagante.
Insatisfecho, planto escarabajos al retornar,
del papel vacío, relámpago incendiado.
Manantial, arena. ¡Qué se yo!.
Por el yo de donde vine.
Y sin el yo que nunca he sido.
Solo sé que no soy tú.
Solo arena
Del reloj
Del
Manantial
Del
Tiempo que se ha ido...
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
