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Ubérrima vejación
(Texto Neosurrealista)
Donde la luz agita
sus alas de sombra
en las arrugas
de las viejas paredes
de los viejos techos.
La evolución es cada vez más acentuada, como herencia
no comprendida, contentándose con sembrar las cenizas
que no han logrado invadirla en su totalidad. Sin tratar
de ver lo que enseñan los hechos mismos, y en que caso
complejo conjunto se enmarcan. Mostrando así, cierta
repetición periódica de los elementos, al no hallar más
salvación que en la penitencia, del porqué, cómo, y
cuándo, el ciprés se ha hecho una espiral que rechina,
y se queja del veneno, en su pureza morboso, dotado de
dulzura y de consuelo desterrado... ¡Vejación atesorada!.
Acariciando al silencio
con la espuma del viento
rompiéndose en pedazos
la sangre llora
su memoria buscando.
Incluso cuando la muerte conserva su lugar preponderante,
y logra mantenerse en todos los niveles que sostiene con
la esperanza de su buen final, sin ser agotado por esta espera,
en la polimorfía, que puede reducirse siempre a la misma luz,
en todas las figuras, invulnerable, delimitando su dominio,
conservando los sitios declarados patrimonio de la vida,
difícil, devastada, respaldando proyectos sin acceso a la
medianoche, relampagueando sus obscuridades artificiales,
sin apasionarse por el trabajo, ni tomarlo demasiado en serio,
por la ruda encina y las nieblas levantadas. ¡Ubérrima cascada!.
Garabateando la tarde
frágiles llamas
son maleza
usando múltiples rostros
¡Más que ceniza más que olvido!...
Por otro lado, ser joven y viejo al mismo tiempo tiene su atractivo.
Llegado el espejo, cuando se ha quedado ciego, por la historia del
siempre sangriento movimiento, en relación con las otras placas
tectónicas, que no pueden hablar ,siendo carnívoras de cuatro ojos,
en el segundo dedo de belleza letal... Aunque la regla que da el
volumen de un ortoedro, como producto del área de su base por su
altura, haya resistido el paso del tiempo, más allá de la existencia de
los cinco poliedros regulares, sin bien hay otros cuerpos más ligeros,
con su sensualidad inscrita en una esfera tibia y húmeda, como el
cilindro y el cono, que no están limitados por polígonos insensibles,
sino por superficies curvadas... ¡Oh, ubérrima vejación del espacio!.
Ahí, dónde termina agotado,
merodeando solitario
el último inmortal
pierde la fe
finalmente comenzando... ¡Al morir la muerte su muerte solo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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LAS MIELES IDAS
Filigrana.
Rostro.
Estampa.
¡Entre desencanto y atractivo!.
Auténtica.
Quimera.
Ave.
Es.
¡Cómo tantas historias futuras!.
Inmaculado.
Sojuzgar.
Apasionado.
Cargando los desembarcos.
¡Miel de mieles miles de amarguras!.
Entre los parcos del suelo estar. ¡Ausente!.
Idas y venidas... Entre sordos ojos.
¡Por lo qué siempre habrán valido!.
En abundancias recordadas solo, solo el humo.
En los recodos del arroyo agotado el caudal.
Espléndido
Abandono
Aborrascado
¡Y lo no poco qué valiere!. La seca, la indecisa, lluvia admisible atribulada.
Por
El
Húmedo verdear grisáceo
Lo
Blando violáceo blanquecino
Lo
Arido azuloso ennegracido
Ya no serán. Ni los pasados mañanas tardes noche
¡De cuanto valgan las ideas!.
Porqué...
______El aire se ahoga.
______El agua se seca.
______El fuego se quema.
¡Hogaño, la tierra se aterra, hogaño!.Con todo
El
Desmoronamiento
Enmascarado
Inclemente
Intransigente
¡Así sea qué valiera o valiere!___Nada importa
Elucubrar ni meditar, ni descolocar, ni afincar. En
Toda
Esa...¡Nuestra humanidad perdida ya!.
Aunque en mis sueños haya pensado que valemos.
El ser ya no es igual, precario es, precario ya
¡Lluvioso y desocupado por el bolsillo ajeno! Las mieles miles idas.
El sueño del humanismo que fue...
¡Qué fue sólo futuro!.
Más allá de lo qué valdría la pena.
Y no solo el viejo uso trabalingual.
De...
¡Sólo complejos lánguidos límites!.
En el desinterés...¡Actual ávido!.
Mieles miles insaboras insalubres ¡Con todos los míseros cerebros del pantano!
Es lo qué es...
¡Fascinante empalagar periódico!.
Del adular botafumeiro.
Gelatinoso gimotear.
Astucia caramelosa
¡La historia tejida de futuros!___Falsa pureza
Idas
Ya
Las
Mieles... El panal es carnación...Colmena hueca.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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