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Claro sucedió...
Pasada la tormenta
llovieron sus ojos
las sequías en las hojas
horas y horas orando
pues la humedad era sueño
perdido peldaño a peldaño
por omitir emitir el decir...
Haz del paso la pasta como aro
de luz apoyándose en un bastón
arando en la retina, que no merecería
la pena ni la pana, del pan del panal
pues suprimida esta ventaja
y aún cerradas todas las puertas
lograrían escapar las ventanas
las lágrimas de arena la tormenta
desierta decena de ayunos
que velan su balsa de mejillas
sin aptitud para esta actitud...
¿Acaso acusa el que se excusa?
¿Acaso el excluido es incluido?
La tormenta transita bajo el suelo,
ya caminando el camino sin regreso,
ya el pasado pesa, preso, el presente.
¡Qué nunca fue, ni llegó, igual al irse sin serlo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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SONETO DEL GENIO
Autor : Michelangelo Buonarroti.
Italiano.
Miguel Angel, el polifacético artista del que no se puede decir si fue más genial como escultor, pintor o arquitecto, también escribió versos. Este soneto nos recuerda la frase que se le atribuye, refiriéndose a la bella escultura antigua que se conserva en el Vaticano: ¨Yo soy discípulo de el torso¨.
A UN MONUMENTO ANTIGUO
Siempre admirables del artista pío
con sus rasgos serán las obras bellas:
la actitud, la expresión adquiere en ellas
el ser que vive sobre el mármol frío.
Aunque el tiempo después las hiera impío
de su esplendor conservarán las huellas;
son del arte las nítidas estrellas
que en si guarda del genio el poderío.
Así, pues, tu hermosura, oh monumento
de celestiales tipos, se engrandece
y nos revela al inmortal Artista.
Altérese o destruya, en mí la siento;
señora es de mi alma, e igual se ofrece,
ya joven o ya viejo, ante mi vista.
Michelangelo Buonarroti .
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Poeta
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YO SOY LA PIEDRA INMOVIL
___Luisa Luisi (Poeta Uruguay)
Yo soy la piedra inmóvil junto al camino vivo,
el árbol envidioso de la nube andariega:
estoy sentada y muda al borde de la vida,
mientras la senda sigue su marcha hacia el futuro..
Pasan inquietos seres, caminantes, arrieros
parejas enlazadas y familias contentas,
chiquillos juguetones hirvientes de energías,
pasan ancianos, pasa la juventud...se van...
Pasan, pasan... Yo siempre en mi lugar estoy...
Soy la piedra sentada un día y otro día,
el árbol engarzado en la misma actitud...
Arbol, persona, piedra... Ya no sé lo que soy...
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Poeta
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NUNCA MICÓTICOS
EEpidemia del desaliento pavimentado del pobre,
tigrillo, por los sapos infectados del arrobo,
un rábano del gusano. Luego quedan antes,
yermos del césped unos gatos sonrientes.
al encontrarse cilíndricos decires del inmundo,
engendro, tierno, entre los frenos del aromaa.
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Más que vivass,
las muñecass,
asustadass.
LLa mina de trenes, dejan los rieles de la miel,
en cuernos cuencos rejas del papel en la lengua,
del edificio un gusano cómo muchos de la piel,
profunda locomotora del arrullo en la tumba,
velada escalera desplumada joven de la hiel,
el pastel en actitudes deshollinando en la urnaa.
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Menos que muertoss,
los entuertoo,
abyectoss.
AAlgunas gotas del orgullo seco perdido,
en el eco dulce memoria enmohecida,
al rechinido del modista del sillón,
del respirar ahogado al sexto claxon,
puras murallas del cristal estrellado,
con el puño en las uñas del soñarsee.
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Igual que nuncaa,
todo truncaa,
y entroncaa.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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En la piel siento vergüenza
En los ojos desconfianza
En mis manos escondidas
sólo siento la distancia.
Soy espejo del decenio,
disfrazado de formal
Voy mostrando la sonrisa,
maniquí de bulevar
Evitando invitaciones,
con temores de invitar,
restringiendo confidencias,
un espécimen normal
Deambulo en mis ciudades
al redoble del terror,
rehuyendo las miradas
oscuro depredador
Encogido en mis pretinas,
enclaustrado caracol,
disimulo mis espantos,
amable componedor
Y me alergian los bullicios
Y le escapo a su canción,
han logrado transformarme
en gentil consumidor
Y al pensar lo hago despacio,
me censuro imaginar…
¡Cuánto cuesta sacudirse
la doblez espiritual!
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Poeta
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