|
|
|
Viver a vida não é só o ato
de estar aqui, e fim...
Viver a vida de fato,
é procurar entender
toda esta "engrenagem",
toda esta "engenharia"...
O Grande Arquiteto
que a construiu,
colocou um "primeiro de abril"
no nosso dia a dia.
Tem gente que vive até cem anos,
e "vai embora"
sem nada entender...
Ou foi porque só trabalhou,
ou porque só farreou.
Não parou para entender
a verdadeira razão
de estar aqui.
A.J. Cardiais
23.08.2009
|
Poeta
|
|
|
|
Hoje acordei e quis falar com a vida.
Da minha vida, claro, a que me pertence.
Ela estava presente, ali mesmo em mim.
Bom dia minha vida, julguei-te escondida
Não te via, mas estavas no meu jardim.
Sim, o meu jardim. O jardim de infância,
O jardim da adolescência e da irresponsabilidade,
Aquela que me deu o perfume do amor
Aquela que me deu toda a importância
Á medida que aumentava a minha idade.
Mas ando intrigado, sabes? Sinto-te menos!
Antigamente tu me davas a alegria dia a dia
E depois de algum tempo não sei porquê,
Sinto que me abandonas, os dias não são serenos
Se como por mim agora só tenhas antipatia.
Sinto que foges de mim como água entre os dedos.
Todos os minutos te sinto menos carinhosa,
Te sinto como se tu quisesses me abandonar,
Como se eu para ti nada fosse que vinho azedo
Tu que sempre me ajudas-te, sempre amorosa.
O teu amor começou no ventre de minha mãe.
Ali me trouxeste esperança e a respiração.
Continuamos amigos e tu me deste os olhos
Para poder ver o meu caminho, ir mais além
E hoje sinto que tu queres parar o meu coração.
A. da fonseca
SPA Autor 16430
|
Poeta
|
|
|
REALIDAD AZUL
El beso azul de los recuerdos.
Vive en la aurora de los sueños.
Despierta la primavera.
Del olvido. Del valle frío.
Del corazón de noble roca.
Una sonrisa tierna.
Entre las dulces pupilas.
Flores de brisa fresca.
Sombra protectora de
Las horas tibias.
Los años del bosque amigo.
Los caminos cristalinos, una nube.
Vuela la noche entre las hojas.
Del tiempo recuperado.
De la esperanza nueva.
Del elixir de la prudencia.
Del perfume de la cautela.
Por el suelo que esta sangrando.
Por las lápidas que siguen llorando.
Por el anhelo que murió.
Por las almas que se perdieron.
¡Con toda la dignidad humana!.
En la calle. En el aire.
En el mismo verde del verano.
La realidad azul se hizo gris celeste y evidente.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
¡COMO HAN PASADO LOS AÑOS!
Escrito por Juan. Feb. 2014
Como han pasado los años,
Dejando huellas en mi semblante,
Pisadas que marcan la diferencia,
Entre el ayer y el hoy, que estoy viviendo.
Ahora, me centro en mi pasado
En el recuerdo que me ha dejado
Añoranzas lejanas que ya viví,
Y en cada instante enmudecido,
Palabras inaudibles, que voy diciendo:
¡Como han pasado los años!
Tadavía recuerdo aquellos días,
Días floridos de mi existencia
Días vivido de mi niñez,
Que con torpeza, tomaba la sopa
Y corría como loco en sala,
De aquella vieja casa,
Que está presente en mi vejez,
Fiel compañera de mi infancia,
Que ya se fue...
¡Como han pasado los años!
Mis piernas tiemblan al caminar,
Mis manos muestran unas arrugas,
Parecen olas de turbulento,
Mar agitado que hoy se fatiga,
Entre tormentas de frenesí,
¡Cómo han pasado los años!
Recuerdo a la abuela que me decía:
¿Hijito dónde estás?
Yo picarón en el silencio,
Me entretenía, en travesuras
De infantiles,
De hermosos juegos que aprendí,
¡Cómo han pasado los años!
Miro mi rostro ante el espejo,
Aquella foto a mis dieciseis,
No soy el mismo; es cierto,
Ya no lo soy, por eso enmudezco,
Y tartamudeo, diciendo a cada instante,
!Cómo han pasado aquellos años!
Aquellos años que ya viví....
|
Poeta
|
|
|
EXTINTO TELEGRAMA
Ex
Tin
Tooo.
Por entre las sombras insomnes,
los párpados del sueño luce,
abriendo al imposible.
¡Retinas prestadas!.
Al rectángulo nacido,
esférico intentando un artilugio.
Un precursor empedernido.
Un inconcluso innovador.
Un futuro suculento.
Ex
Tin
Too.
Esa vez.
Aumentaba de telegrama su pasión.
Y fue así conciliadora una lombriz.
Esa vez.
En la leyenda un coloso ínfimo.
Esa vez.
En la intimidad autónomo.
Elucubraba lúbrico gris.
Al término del énfasis.
¡Un tornillo!.
Una ilusión sin obstáculos borrada.
¡Dónde pionera una rueda ruda rota!.
En los meses. ¡Usada tuerca troca!.
Tele.
Grama.
Entre desdén e indisciplina.
¡Desvirtuado!.
Banquete incomprendido del consumo.
¡Desesperado!.
Inventando indiferencia obsesionado.
¡Delirando!.
Entre bélicas ovejas cisnes rosas.
¡Ex-tin-too!.
Por
Donde.
El número fallece fácil,
proclamando el sapo al parche,
charcos del desdén nacidos,
ilustrados al gusto difícil,
las velas del precario raído,
admiran del extraño parpadear,
las pestañas las arañas,
años hechos añicos pericos.
¡Autores estéticos de la alusión inicua!.
Sorpresiva.
La moda cultiva fugaz.
La antigüedad.
La ambigüedad.
La ingenuidad.
¡Del mensaje veraz breve del pasado!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
Sin saberlo...
Se lanzó a las circunstancias en las posibilidades
del horizonte.
Pues aquel mismo día lo supo, encadenado a la semana
entre los meses y años del destino agolpándose una
y otra vez en la certidumbre que iba a morir de arriba abajo, buscando escapar a la fatalidad que lo acechaba, sin ningún propósito definido en la más firme conjetura atravesando un bosque obscuro, levantando la cabeza más cerca que antes, en la chimenea de aquella cabaña, solitario en su timidez
confidencial empuñaba en un pañuelo el brillo perdido entre los ojos.
La tarde ha cerrado todas sus puertas y el sol corrido los cerrojos entretejidos con estrellas y nublados.
Tenía razón, afuera las cosas siguen igual, esperando que vuelva la vida con la nueva luz, más regular, más calmada, quitando las barreras que aprietan con desesperación el cuello duro de caminar con problemas y el espectáculo monótono de su creación con la mal disimulada impertinencia.
Se sentó, movió la cabeza, sintió un poco el frío
suelo donde apoyó la espalda un día soleado en la sombra más agradable sin esa camisa que le ceñía los brazos temblorosos, como se refería a la falta de tiempo al fin de cada mes con mucha gente.
¡Ya no tengo tiempo!.
Pensaba en las luces rojas en los límites de las promesas y en los desengaños que se desparraman sobre todo cuando es tan fácil hacer cualquier cosa más complicada en las menguadas comodidades
que van de la prosperidad a la indigencia como una realidad alucinante.
El cuadro ya no era remedo de ruina en un muro
del que cautelosamente penden unas llaves en el rito funerario que tiembla del desempleo del que intenta levantarse, y el óleo expresa en el marco de una especie abstracta, en una pintura en que nadie quisiera aparecer para admirarse desconcertado.
Como ya es sabido y sobado, salado.
¡Ahora se encuentra detenido!.
El cargo: Daño irreversible a la libre expresión.
Hechos materiales: Destrucción masiva de todos los relojes. Y de testigos entre las manecillas los segundos han pasado a ser los primeros.
Y así... Se le encuentra encerrado en sí mismo,
tratando de capturar la historia en las asperezas
de la naturaleza humana, propulsora del olvido en
el collar camuflado de los años.
Según dicen las mil nimiedades sobre las que charlan en su ausencia.
¡Se encuentra detenido!___ Sí, en él, en él...
Espejo del tiempo, reflejo ingrávido, sin el menor indicio de haber recobrado la razón...
Y...¡Lo peor!... Sin saber el motivo que le obligó a salir del espejo donde la imagen del tiempo se rompe, y los relojes golpean el espacio sin energía.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
FUMADOR DE NUBES
Fumador.
Cuando el mar naufraga en un cerillo.
De nubes.
Lleno de susurros hechos olas.
De flamas.
¡Qué sumisas beben hielos!.
Fumador.
En la roja tempestad que muere.
De nubes.
Un aire rodando por la orilla.
Del instante destrozado de las algas.
En la aurora derretida del verano.
Una bajo las urnas y botas.
Otras, cenizas cada día.
De nubes.
Al después que sube culpable.
¡Fumador!.
Donde toda la muerte, parece olvidada,
en la vida que no existe,
en el piso que gime pies,
en el viento confundido,
en la muerte qué persiste,
Dónde toda la vida perece despreciada.
Fumador.
De los dioses hechos.
Añicos infinitas veces.
De nubes... Tan dóciles como monótonos,
los párpados,
piensan. ¡Qué piensan y sienten con cada pestaña!. En los años que pasan y pesan.
Fumador.
Entre los años reapropiados del minuto.
De nubes.
Con la identidad larga de los gestos.
Por los suelos perdidos del engaño.
Dónde... Hay vicios de muerta historia.
De nubes...
Con los ácidos consejos de las grullas,
en la calvicie de los gallos eclipsados.
Y la creación opresiva del eco de nubes.
¡Del eco en su monólogo lacónico!.
Fumador.
Del empobrecido tabaco desempleado.
Del ennegrecido bolsillo hambriento.
¡Oh, matriz sublime de lo inmediato!.
De nubes.
¡Oh, cicatriz reveladora de lo evidente!.
De nubes.
Fumador, fumador, fumador.
¡Oh, sí!.
Por las irreverentes gotas intocables,
de las propuestas irrelevantes,
en la indudable revolución del papel,
en la inservible memoria del agua.
¡Lágrimas hechas del polvo!.
¡Lágrimas vendiendo ceniza!.
De nubes... Sin húmedas familias.
De nubes... Sin énfasis desérticas.
De nubes... Sin cielos ciertos.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
VIDA ESCRITA
Con las letras
que desnudan.
La escritura
del silencio. Más allá...
de la carne.
En el aire. Más allá...
del hueso.
Bosques
de palabras. Libros...
sin escribirse.
Camino y sandalia.
En la mirada...
temporal.
Los incendios. ¡Bajo el agua!
En la lluvia. ¡El tiempo se detiene!
En el sueño
qué muere.
Durmiendo
calendarios en las manos.
En los años
sepultados. ¡Invisibles pasan !
Caballos de luz.
Cabellos de sombra.
En la
inmersión
de las estatuas.
Por el tiempo...
plano y curvo.
Van y vienen.
Letras del corazón.
Ritmo del aliento.
Por el mismo espejo.
Del reflejo.
Eterno.
En una gota. De vida escrita.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
MISERICORDIA Y VENGANZA
___Poema Hitita
(Anterior al 1600 a. C.)
Es una plegaria publicada por primera vez en 1921 en Berlín, Versión de A. Goetze. Aquí se menciona al dios Telepino, joven dios de la vida y vegetación hijo del dios de las tormentas. Los Hititas fueron un pueblo que los hebreos llamaron HITTIM en varios lugares de la biblia. Y desaparecido hace más de 3 mil años.
MISERICORDIA Y VENGANZA
( Plegaria )
Vuelve propicio tu rostro sobre el rey y sobre la reina
y sobre todos los príncipes de la tierra de Hatti.
Muestra, Telepino, que eres el más potente dios,
y obra tu misericordia con el rey y la reina.
Dales vida, dales años y una salud sin eclipse.
En sus almas pon la luz y la rebosante alegría.
Concede que tengan hijos y los hijos de sus hijos,
concede que tengan hijas y las hijas de sus hijas.
Dales granos que sean fecundos;
dales vino, dales greyes y vacadas en abundancia.
Dales armas de valientes; de guerreros invencibles
Pon a sus pies los contrarios, lo mismo de la izquierda que de la derecha.
Aleja de esta tierra de Hatti
pestes, plagas, hambre y miseria.
Y para aquellos que te odian y combaten a tu pueblo,
para los que se rehusan a dar culto a Telepino,
y a los demás dioses de Hatti,
que quieren quemar tus templos,
que quieren robar tus copas rituales,
la plata y el oro de tus santuarios;
que quieren asolar los campos de labranza,
viñedos, jardines, huertas;
que quieren cautivar a los labriegos,
a los viñadores y a los jardineros,
a las mujeres y a las niñas...
venga la maldición tuya:
pestes, hambre, y la miseria en sus tierras.
Pero al rey y a la reina
y a los príncipes todos,
concede paz y salud y largos años de vida.
Dales que fértiles sean, en sus campos y en sus huertos;
dales que ellos sean fecundos, en sus hijos y en sus hijas.
Haya mieses, haya vides, haya árboles de gran fruto.
Haya ovejas, haya toros, y cabras, cerdos y mulas,
y aun abundantes sean los asnos.
Haya bestias en los campos para que puedan cazarlas.
Florezcan siempre, florezcan:
la lluvia baje sobre ellos.
Que los vientos de la dicha
siempre en su morada soplen.
Esto pedimos a tí para la tierra de Hatti.
Responde todo el conjunto de asistentes:
¡Sea, sea!.
|
Poeta
|
|
|
* E.S.F.É.R.I.C.A.*
Es
La
Obsesión
Por ese gris
Gris, gris, gris.
Sentir
Gris
Amargo
Sentir amargo
Al corazón
Gris
¡Qué punza!
Y enardece
Irisados latidos
Gris
¡Esfera y esfera!
Rica
Entre
Hilos enroscados
Gris, gris, gris
Esfera
El aliento en la lengua.
Rica esfera
En la memoria
Tormenta y llanura
Gris esfera gris
¡Elevando sótanos!
Sembrando pináculos
Obsesión, papeles entintados
Vidas, pasiones, tiempos circulares
¡Triángulos y cristales!
Obsesión... Gris, gris
¡Qué gira y gira!
Letras del ayer
Palabras del ahora
¡Renglones en blanco!
Por
Las
Hojas, ojos, años
¡Obsesión, gris, obsesión!
Círculo viviente rígido
Fue eso.
Es aquéllo.
Esto será...
¡Más y más!
Y...
¡Hasta terminar para empezar!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
