|
|
LAPSO ATEMPERADO
Tiempo donde el recuerdo con los colores alterna,
un suave aroma de campanas por las nubes, que
están siguiendo las claras huellas de los sueños,
de los púdicos amores de incógnitos viajeros, en
las pestañas de las noches, con sabor a décadas
alegres, que aparecen a diferentes profundidades,
como peces nadando por el cielo, y los remolinos
del tacto tibio, que se cubre de olores brillantes en
la diversidad de suspiros y latidos, liberando una
descarga explosiva, en las profundidades de las
grietas caprichosas del sentimiento.
Y
recordándolo
la muerte
cambia de traje
y
muda
todo
en polvo
en horror
del tumulto
adentro
con alfileres
aquí, aquí y aquí
de miedo negro
allá y por allá
rosa espera
ondulando
la fragancia
paso a paso
ciego
deslumbrado
lapso. ¡Atemperado después!.
Del brumoso pasado, y el incierto porvenir, con vuelo presto,
con el dulce fruto en la hermosa cumbre, que nunca verá en la tierra, encerrada en las verdades del mundo ausente, por el boscaje umbrío de una serena mano, por las flamas caudalosas, y cúpulas de frío, enredando a las consciencias la razón vana de las protestas el primer cometa de breves
días, de ritmos arrulladores, y el lenguaje denso de los pretéritos abrojos, ciego de afanes y amarga sonrisa.
Cronificada
al
descrucificarse
por el
fondo
de la piel
te sigo
cerca
te siento
en todas partes
te rompo
con los días
donde vayas
viviendo
me encuentras
acompañándote
muriéndote
separado
del reloj temible...
¡Al recrucificar el instante perdido!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
ELEGIA DEL TACTO
Es el instante en que la sumergida flor del tacto,
la flor única,
de pétalos móviles
distribuídos en los dedos,
se inclina suavemente para soñar.
Y sueña.
El tacto
sueña
con térmicos y largos promontorios,
y con profundidad de terciopelos
a nivel de latentes superficies.
Toca las perlas que no hallamos en las bajas mares
del ser líquido.
Sepárase del cuerpo y así la flor del tacto
sostiénese en atmósferas astrales,
y danza
como la luz,
el tacto
danza
en un difuso mundo de sedas y de espinas.
La piel tiene ese ambiguo color de la hierba madura
en la sombra.
Las voces del día
duermen,
coronadas de musgos silenciarios.
Tenue respiración impulsa el pecho,
como rosada y tibia nave por mar híbrido.
Los párpados se abren y cierran lentamente
como valvas de hipnóticas conchas,
y el tacto,
la flor única
y espectral, incolora, alimentada
por honda sangre aérea,
crece.
Y su nocturna hostia multiplica
sobre el tallo de la absoluta calma.
|
Poeta
|
|
|
"Tacto"
Me falta el tacto de tus manos,
y las sensaciones que con ellas me haces sentir,
me faltan los días frescos y las mañanas tardías en las que desperté junto a ti.
Aun más me falta tu aroma,
y los sentimientos que por ti perdí,
el amor que construimos con anhelante frenesí.
Me falta el tacto en mis sentimientos,
y el calor de un cuerpo,
me falta la luz en esta caja
y calor de un hogar,
me falta tu cuerpo de diosa,
y mi alma que ya no esta...
|
Poeta
|
|
