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“El cielo ante ti se abra . . . amante de la palabra.”
Treinta y seis, mil novecientos,
con sus dones y talentos
llegó al mundo ser pensante
autodidacta brillante.
Solo sexto de primaria,
lectura . . . faena diaria,
dominó múltiples temas
memorizó cien poemas.
Muy respetable orador,
excelso declamador,
¡di “Los Motivos del Lobo”
padre sano, señor probo!
En el lenguaje impecable
de una dicción admirable
varonil voz, gran cantante
que, bailando, fue galante.
Esencialmente un artista
que su majestad persista,
tuvo apego a la madera,
la honestidad por bandera.
Con poco se conformaba
el tabaco le gustaba
un buen trago con amigos
ellos mismos son testigos.
Sin ser santo hombre bueno
capaz, ilustrado, ameno,
letrado, una enciclopedia,
su carácter . . . cosa seria.
Atenea Diosa preclara
sabiduría virtud rara,
hoy, que se apagó su vida
¡mi conciencia llora herida!
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 04 de enero del 2014.
Dedicado a mi Señor Padre, Gonzalo Ramos Amaya (QEPD)
Reg. SEP Indautor No. 03-2014-073110472600-14
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Poeta
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Siniestros rostros, en obscuros laberintos
La maldad insolente de muros helados
La crueldad de mentes, sintiendo el calvario
Riendo, disfrutando la muerte del héroe
Yace bajo la cruz, pendientes de espinas
Que lastiman su piel, que laceran su alma
Pero sabe él, que lo hace por el bien
A su padre le ruega, sin tener respuesta
Pero no lo obliga a sacrificar su sangre
Es su lealtad, la que hace su bondad
"Un canto a la muerte, un grito a la vida"
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (KURT)
[img width=300]http://iebcalvario.org/wp-content/uploads/los-ultimos-dias-de-jesus-en-el-mundo.jpg[/img]
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Poeta
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Cuanto tiempo ha pasado de aquel lejano 27 de octubre de 1958
Recorriendo calles mojadas, he sentido frió en viejas madrugadas
He muerto y he nacido, salí de pozos profundos y de pequeños techos
Saltando charcos en desiertos secos,eh sentido en mi cara el viento muerto
Cuanta gente queda en el recuerdo con el paso del tiempo, se olvidan las miradas
Se recuerdan sus sonrisas, se recuerdan mis lágrimas, muchas de ellas saliendo de mi alma
Se fueron viejos amigos que jamás volvieron, se fue mi madre y mi padre un atardecer de Mayo
Hermanos que dejaron quieto el susurro del árbol, cayendo las hojas año tras año
Pero aun así, hay retoños que ha nacido en verano, de un amor fortalecido por raíces duras
Que de la tierra salen, se mesclan con el aire y se llenan de luz, que iluminan la vida
Que lejano 27 de octubre de 1958, en aquella clínica del gran Buenos Aires.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (kurt)
[img width=300]http://www.esacademic.com/pictures/eswiki/77/M_antigua.jpg[/img]
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Poeta
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CONDESCENDIENTE
(Neosurrealista)
Con
Descendiente
El
Abuelo
Padre
Hijo
Piensa
Siente
Asciende
Por
El tiempo
En que nada
Es igual
Sobre
El agua
¡Qué corre!.
En los párpados de una gota.
En los recuerdos de una pestaña.
En los momentos de los huesos.
En los sentimientos de la piel.
Donde bajan los antecesores que llegaron tarde al humo,
con la base de arenisca, y cuatro metros de suspiros,
en las nubes, que en sus manos tienen que pagar sus multas
altas, al horizonte que no se disculpa, ni con su equipaje
baja por las montañas, alrededor de la cabeza nudosa de
un báculo de tiempo, alambicado en el rostro de un reloj
desorientado, en los muslos de una brújula, que trota por
la tierra de los toros. ¡Condescendiente!.Porque el crepúsculo del eco
se despide
en el olvido
donde
la distancia
teje a los recuerdos
en la máscara
del corazón
frío
en el fondo
del sol desnudo
abandonado
en el llanto
de las nubes alegres. A un grado tal, que hoy apenas tenemos idea del lugar,
que ocuparon, saqueados y reducidos a piedra y ladrillos,
bordeando un recodo que descuelga sus cortinas de las
enredaderas, tímidas del camino recorrido, que quiso
construir sus propios sentimientos de caramelos esparcidos
por doquier, y contrariado hasta llegar a la escena de su
destrucción para otros fines. Meditabundo, sonriente,
con los ojos entornados, y cubiertos con bajorrelieves de
sus batallas en el aire, siguiendo caprichosas formas leves,
y vaporosas en los excedentes de la producción. A
pesar
de la
situación
de
esas oleadas
inquietantes enclavadas en el valle
deformado
poco después
en busca de su historia
arrojada a la confusión
por la retirada precipitada
en las etapas más atractivas
evitando
caminos tortuosos. Y el ser uno mismo. ¡Condescendiente!. Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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DUALIDAD
_Alberto Guillén (Peruano)
DUALIDAD
(Soneto)
Filosóficamente
veo en fuga las cosas,
e intermitentemente
amo larvas o diosas;
yo llevo una serpiente
enroscada a mis prosas,
pero bajo mi frente
hay semillas de rosas.
Yo no sé si Mefisto
es mi padre o si Cristo
se prolonga en mi ser,
pero si sé que todos
los dioses y los lodos
amalgaman mi ser.
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Poeta
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ERES MI PADRE
Haces que te llamen padre.
Mi nombre repites incansablemente,
eres fuerte y valiente,
aunque la edad parezca ferviente.
Tú el varón que todo lo siente.
Eres mi padre, señor de mis
días, eres héroe por luchar
cada día, casi nunca pierdes,
jamás demuestras ese algo,
cuando realmente te duele.
Lloras en silencio,
las paredes me lo dicen.
Mi corazón se enciende, al ver
tu rostro cansado, y tu sonrisa
dormida; jamás gritas de frente,
pero sé, que nadie podrá robarme
la certeza que eres mi héroe.
Aunque los errores,
condenen tu condición,
yo sé, que la vida fue dura,
y que la condenación te pasó,
por ser varón duro, orgulloso,
y vanidoso; pero aun así eres mi
padre, que anda sin traje.
Autor: José A. Monnin
Limpio-Paraguay
Derechos reservados.
Poema para mi padre: Antonio D. Monnin.
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Poeta
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HISTORIA DE UN CUENTO
Desde el vientre de una diminuta pluma antes,
quetzal era su madre solo en la mano aunque
no con mucha frecuencia del principio al fin
entre las hojas, ramitas, frutos a veces volando,
cuando empezó a salir muy pequeño pero muy
visible, con unas letras tiernas balbuceando...
En los renglones imaginarios de las blancas
hojas recicladas. Luego marchaba, torpe y lento,
como gateando cuatro verbos y el sujeto, a veces
caminaba en un pie pues le dolían los adverbios
y alguno que otro artículo de taciturnas frases entre
largas y cortas oraciones.
A poca distancia bajo una vieja y desteñida
gorra estaba su padre cultivándole sueños,
reales o alegóricos [/font]ensueños gráciles, en
los intrincados caminos de grises y blancas
substancias amables e imaginativas circun-
voluciones que ascendían inocentes hacia
ahí, a ese lugar especialmente secreto, desde
la región reticular del tallo de los deseos del
despertar y de la protuberancia sutilmente.
El día avanzaba sin piedad, entre nublados
melancólicos, sin duda de carácter débil,
pues aún atormentados, la sequía continuaba.
Esa vez, su madre fue tomada amorosamente
por la misma mano de su padre qué lo había
engendrado, bajo la sombra del árbol, qué
caía sobre la gorra, y le indicaba suavemente
plasmar en letras confortables a los imagina-
tivos ojos qué tal vez leyeran.
Al principio, recordaba él, no se escribía.
Hilo contado parecía y seguía, y muchos
lo pasaban de boca en boca como a él,
que recordaba muchos, de sus abuelos,
mitos, fábulas, leyendas... Estaban en su
memoria varios, desde los Vedas Hindúes,
hasta los de Sherezada seguidos de una
interminable lista de épocas y lugares..
Tras su confinamiento en aquél cajón polvoriento y pálido estaba plasmado, pasmado a veces sobre unas letras irregulares. Había viajado en sobres, bolsas, cajas, maletas, carpetas, en fin una vez le cayó agua de un techo y por poco y se ahoga. ___Así se sobrelleva el embate del destino, se decía, bosquejándose tiernas arrugitas del papel amarillento donde estaba___ ¡Y del qué misteriosamente desapareció!. Esperanzado pensaba en lo inmaterial del tiempo inmemorial, diciéndose: Algún día alguien me verá con buenos ojos
abriendo sus ventanales creativos, y podrá
reconstuirme, encontrarme quizá, en la
misma fibra de su vida, coloreada entre
realidades, fantásticas, o doloridos vientos
susurrando, multiforme ideas y estilos.
Y me verá correr, sonriendo moralmente serio,
extraño artístico y despeinado, fumando filosofía,
ó cazando historias hechas o por hacerse, entre
sabores románticos y olores mágicos, o en las
infinitas formas y esencias qué mejor les acomode.
Aunque por éstos tiempos, esperaba, invisible,
hasta cierto punto creación en germen, y solo
dialogaba con algunos de sus hermanos textual-
mente físicos y muy variados electrónicos digita-
lizados increíblemente antiguos.
No obstante, vivía latente en blandas mentes,
en el fondo espiritual de corazones razonables,
en el mismo ser encarnado del relato... Y solo
esperaba. Esperaba salir de nuevo, al espacio
psíquico multicolor trascendente tal vez algún día.
___Para hacer su propia historia y contarla__
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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I
Resuelve tornar al padre
No temas, Cristo rey, si descarriado
tras locos ideales he partido:
ni en mis días de lágrimas te olvido,
ni en mis horas de dicha te he olvidado.
En la llaga crüel de tu costado
quiere formar el ánima su nido,
olvidando los sueños que ha vivido
y las tristes mentiras que ha soñado.
A la luz del dolor, que ya me muestra
mi mundo de fantasmas vuelto escombros,
de tu místico monte iré a la falda,
con un báculo: el tedio, en la siniestra;
con andrajos de púrpura en los hombros,
con el haz de quimeras a la espalda.
II
De cómo se congratularán del retorno
Tornaré como el Pródigo doliente
a tu heredad tranquila; ya no puedo
la piara cultivar, y al inclemente
resplandor de los soles tengo miedo.
Tú saldrás a encontrarme diligente;
de mi mal te hablaré, quedo, muy quedo...
y dejarás un ósculo en mi frente
y un anillo de nupcias en mi dedo;
y congregando del hogar en torno
a los viejos amigos del contorno,
mientras yantan risueños a tu mesa,
clamarás con profundo regocijo:
«¡Gozad con mi ventura, porque el hijo
que perdido llorábamos, regresa!»
III
Pondera lo intenso de la futura vida
¡Oh sí!, yo tornaré; tu amor estruja
con invencible afán al pensamiento,
que tiene hambre de paz y de aislamiento
en la mansa quietud de la cartuja.
¡Oh sí!, yo tornaré; ya se dibuja
en el fondo del alma, ya presiento
la plácida silueta del convento
con su albo domo y su gentil aguja...
Ahí, solo por fin conmigo mismo,
escuchando en las voces de Isaías
tu clamor insinuante que me nombra,
¡cómo voy a anegarme en el mutismo,
cómo voy a perderme en las crujías,
cómo voy a fundirme con la sombra!
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Poeta
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¡Padre, perdónanos!
Autor: Scorpium
¡Padre, perdónanos!
Porque sí sabemos lo que hacemos
Y pecamos...
¡Padre, perdónanos!
Porque sí sabemos lo que hacemos
Y no perdonamos...
¡Padre, perdónanos!
Porque no aceptamos tu nombre
Y lo cambiamos...
¡Padre, perdónanos!
Por negar tu presencia
Por no verte...
¡Padre, perdónanos!
Por destruir tu mundo
Y no querer conservarlo...
¡Padre, perdónanos!
Por ser como somos
Y aceptarnos...
¡Padre, gracias por amarnos!
Con amor, misericordia
Y no castigarnos...
¡Padre, Dios, Yavé,
Alá, Buda, Amor!
Gracias por ser como eres
Y aceptarnos cómo somos.
Autor : Andrés Rivadeneira Toledo/Scorpium //Ecuador
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Poetas del mundo
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Poeta
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Y en compañía
Sin acusación. Sin, sin, con,
sin defensa. Con, sin, sin,
estarse perteneciéndose,
mortal.
Como
la obscuridad a la sombra, luz del siempre,
el placer al dolor, amor del jamás.
Vamos
en la vida. Tras cualquier muerte.
Vamos círculos y péndulos. Triángulos sueltos.
Entre los demás, en el nosotros,
con nuestras soledades, acompañados,
muy cercanos. Con todos los lejanos...
Poemas que se escriben, con la sangre diaria,
en el libro de las pieles del aliento mismo.
Cercanos
al no sé, que otros dicen, si saben,
del siempre amigo, y del desconocido,
tiempo en la piel. Del pié bajo el camino.
Letras invisibles, de palabras jamás dichas,
oración y frase, de los aires y las noches,
libro de la vida. Bosque,lago,montaña,mar,
de muerte. Transparente.
La doctrina (ley indiferente, ley de justo nunca)
no dicha, (eterna en cada instante, fuego frío)
vivida y expresada. (Silencio absoluto).
Con las necesidades
obligadas, dentro y fuera.
Y
Y
con
nuestro, tuyo, mío, y de todos los ningunos,
polvo.
En nuestra madre tierra,
nuestro celeste padre… Solos, lunas, estrellas.
En compañía
de soles
que nacen, crecen y perecen.
Humanos, huesos, lágrimas, alientos y esperanzas…
Arcillas
divinas.
En compañía.
De los solitarios dioses olvidados.
Dioses negados por uno solo, vencedor.
Uno
En todos, y que todos al suyo proclaman.
Solo
Verdadero.
Expulsados, ángeles desalados.
En la compañía,
en la soledad,
en el amor
y la pasión.
Nunca solos,
siempre
juntos. ¡Oh, sueños vanos!.
Un universo
que nace y renace,
y se renueva
en el fondo
del
corazón hermano.
Encuéntralo, si quieres,
solo
si
puedes. En el tiempo blando, espacio fugaz.
En el fondo.
de todas las superficies. ¡Detenido movimiento!.
Con
él.¡Detenido vibrar del pensamiento!.
En la compañía de tu carne,
tu espíritu,
tu dios. (Uno, muchos, ninguno, como sea).
Deja
....salir la esencia,
.......no le des forma,
..........la compañía,
............viene sola.
Sola y solitaria,
.... y de todos los múltiples instantes,
...... se alimenta cada día.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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