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En el sol que despilfarra escondrijos de lunas,
detrás de la catarsis del gusano de seda
que hila capullos sobre una miel de letárgicas alas,
¡ sí ! ¡ arrullo de polillas, barullo de gavillas !
se ensalza nuestro tiempo detenido,
el centímetro angosto, el plásmido del futuro
que busca mestizarse con el espacio.
Porque si bien aún considerásemos
un caballo esférico, hueco y sin rozamiento,
las predicciones del modelo estocástico
son aún mas crudas, ¡ y ni hablar de su sustancia !
Y si el marcial marchar de la sangre
en nuestras venas, cada día más angostas por fuera
pero más engrosadas de triglicéridos por dentro,
careciera de la rectitud que la ocasión amerita,
entonces consideremos un libro de páginas en blanco,
para que nosotros mismos le labremos sesudamente
un aquelarre de babosadas incoherentes,
pomposas y sin el pulso de la descarnada humanidad
que probablemente ni conocemos.
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Poeta
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