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Poeta para quê?
Para poetar a vida?
Mas o povo não quer saber
de poesia.
O povo quer é viver
na folia.
Para o povo
a vida não é poesia...
A vida é uma correria
atrás do pão de cada dia.
E quem ganhou pão demais,
agora quer mordomia
e nem olha pra trás,
para não ver a agonia.
“Viver e não ter a vergonha
de ser feliz...” (¹)
Quem me diz
onde está a felicidade?
Está no medo do covarde,
que foge da realidade?
Está na coragem do valente,
que enfrenta o batente
com honestidade?
E o poeta faz o quê?
Está no mundo da lua,
ou está no meio da rua
tentando esclarecer?
“Mundo mundo vasto mundo,
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.” (²)
¹ Gonzaguinha – Na musica: O Que é, O Que é?
² Carlos Drummond de Andrade -
No Poema de Sete Faces
A.J. Cardiais
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Poeta
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A segunda feira altera
a minha agonia...
Onde estás, poesia?
Minha alma se desespera.
Não adianta rimar,
esperando solução.
Onde estás, inspiração?
Em algum lugar...
Fico a divagar,
neste mar de informação,
sem nada encontrar...
Estou vivi, porém absorto.
Para quem vive de ação,
parece que estou morto.
A.J. Cardiais
16.09.2017
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Poeta
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Acordo: outro dia.
Toda segunda-feira
é sempre segunda-feira,
mas é outro dia.
Um dia a mais
ou a menos.
Menos pólvora,
menos neném ou mais...
Traços, riscos, linhas,
batalhas de canivetes,
pivetes e canhões.
Respiro ar puro
do muro
pulado afim de ecologia,
ecossistema, agonia...
E agora, mudo a caneta.
Eu queria escrever vermelho,
mas terei que me contentar
com o azul,
que não são
dos olhos de ninguém,
nem do mar
nem do céu.
Do céu só cai
chuva e aviões.
Ai meus pulmões...
Não diga adeus.
Riscos. Gáspite! Riscos.
Um traço de inteligência,
um troço de pedir clemência
e o mundo dá em troco
aquela cicatriz: um filho.
Vertigens, soluços, impulsos,
a vida te guia...
Gáspite! (de velho)
Gáspite! (de novo)
(não sei pra que estas merdas)
Entro no bolodoro
e me adoro
no meio desses papos caretas,
gritos de adultos,
choro de crianças...
Sou Poeta, pô!
Porreta...
Amanhã será outro dia
e eu me encho de esperança
e de medo,
porque o outro dia
é um futuro incerto,
inseguro, insano...
(este insano eu não aguento,
merece um gáspite!).
Salvador, Bahia.
Brigas por uma bolacha
na porta da igreja,
forró no rádio
descontração na cerveja,
choros futuros,
hóstia para o pecador.
Salvador, meu amor, Bahia.
Folia, suor e filas...
Chuvas repentinas,
merda nas latrinas
ah, as minhas narinas...
Soteropolitanos!
metropolitanos!
Haja prefeito
para dar jeito.
A.J. Cardiais
22.05.1989
imagem: google
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Poeta
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A poesia mora numa choupana...
Mas muita gente se engana
pensando que ela mora
numa mansão.
A poesia é uma armação.
Ela é enganadora.
Muita gente que lhe adora,
sem saber rezar sua oração.
A poesia é embromação.
A poesia é o dia a dia...
A poesia é esta agonia
que faz nascer na gente
a inspiração.
A.J. Cardiais
22.10.2010
imagem: google
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Poeta
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Que buscas corazón, en este mundo
Cruel, cuantas veces te herirán
Y vos con la esperanza, de un día
Ver los sueños hacerse realidad.
Amores han llegado, y se han ido
Promesas de amores perfectos
Ladrones que solo mintieron
Llevándose consigo ah pedazos
Ese corazón que ya roto ah quedado.
Han robado parte del tesoro
Que habías guardado con tanto recelo
Dentro de ti.
Siempre esperaste aquella persona
Especial, que te cuidara, respetara
Escuchara y amara, y cuando creíste;
Se fue llevándose consigo parte de
Tu vida.
Aun se escucha tu palpitar lento
Casi muerto, un halito de vida queda aun
En ti; pon muralla alrededor de ti, así
Vivirás y yo podre seguir escribiendo de ti
Y poco a poco llenar de letras ese corazón hueco.
Con las letras ESPERANZA……..
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Poeta
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De cualquier manera,
es el suicidio,
los coches se conducen en tiempo real,
tú eliges las estrellas en azul y blanco,
te quiero,
hasta estoy muerto por dentro.
Ojos de plástico aparentan un blanco lechoso,
y la violencia hace las cosas más difíciles de esconder,
nuestras pálidas caras se hunden a tiempo,
en cualquier caso,
es el suicidio.
Salto hacia el siguiente tren,
hacia un destino incierto,
del cual no hay vuelta atrás,
no hay retorno.
Un futuro incierto me invade,
al no verte otra vez amor mío,
al no besar tus labios carmesí,
me he vuelto un alma vagabunda.
Un boleto al otro lado,
una puerta que se abre,
opciones a escoger,
alternativas que buscar,
antes de saltar al siguiente tren.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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A poesia mora numa choupana.
Muita gente se engana
pensando que ela mora
em uma mansão.
A poesia é uma armação...
Ela é enganadora.
Muita gente que lhe adora
sem saber rezar sua oração.
A poesia é embromação.
A poesia é o dia a dia.
A poesia é a agonia
que faz nascer na gente
a inspiração.
A.J. Cardiais
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Poeta
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No puedo verte,
no pudeo escucharte,
¿aún existes?
no puedo sentirte,
no puedo tocarte,
¿existes?
Mas allá de la realidad,
mas allá de todo,
aun siento tu presencia,
en verdad no puedo verte,
¿pero en verdad existes?
Esa es mi pregunta,
pero no me has respondido aún,
algo no esta bien,
algo salio mal.
No puedo sentirte,
no puedo amarte,
¿que esta pasando?
¿aun sigues aquí?
Agonía fantasma,
silencio mortal,
el tiempo se agota,
no puedo verte aquí,
algo sucede,
algo no esta bien.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Aqui es donde la cordura se rinde,
y el amor comienza,
aqui es donde la locura llega,
y la oscuridad comienza.
La forma mas dulce de morir,
se encuentra en el interior,
se encuentra en el alma,
lo mas dulce de agonizar.
Cuando la sangre se seca,
estoy paralizado,
se comera mi mente,
estoy fuera de mi mismo.
Aqui es donde la soledad comienza,
y la noche comienza,
el dolor se hace mas y mas fuerte,
es lo mas triste de vivir,
en este tormento de mi mente.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Brújula esculpida en tintes de hojalata
una frase de indebida confusión aparece como si nada,
sosteniendo en la temible osadía un reencuentro sin palabras, sólo miradas.
Ya no te echo de menos,
aunque sigas pretendiendo entrar en mis recuerdos,
hay un muro de contextos que lo impiden,
no es una disparatada historia ni un hechizo de inconforme descuido,
simplemente es un camino que el destino me regala de por vida.
Tiempo, verdad, mil kilómetros de temple encendido,
sin necesidad de pasaporte para atravesar una agonía
que fue diagnosticada como incipiente.
No me importa si son tres, cinco,
siete o los diez días de marzo que desvistieron mi orgullo;
solo ha quedado el producto de aquella suma -días perdidos-
graficados con mentiras, disfrazados con escarcha y vino tinto.
Si antes mi frontera fue tu olvido,
hoy mis penas se aminoran
finalmente tus huellas de mi son arrancadas – pócima de hastío.
Mañana se enmarcará una suplida leyenda,
justa enmienda que no ha reclamado dilatación -sarcófago frío-
compromiso que hoy asumo sin firmas ni prejuicios
sencillamente ya no te quiero en mi soledad ni en mi silencio.
Autor: Quituisaca Samaniego Lilia
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Poeta
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