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el arte de amarte
es sentirte mia
es dartelo todo en un beso
de sabor y pasion
que devela nuestro amor
que nos une
en el sitio exacto del deseo
ya estare contigo
ya volveremos a amarnos
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Poeta
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http://www.youtube.com/watch?v=xEy_3igupT8&feature=related
La corteza no hace mas que caer...
ya no hay fruto entre sus ramas de mujer,
y las raices desperdigadas suelen aferrarse
a tierras que comienzan a secarse...
La gente solo ve el arbol viejo,
el tronco ya casi hueco,
¡mas no el ruiseñor dentro de su nido inquieto!,
¡mas no la sombra vertiente de calma y de silencio!...
El viajero le mira si es sabio,
con la belleza de quien anda ya cansado,
se recuesta en su vientre y besa sus labios,
y el arbol llora pues sabe
que al amanecer, este habra marchado...
Y pasa la nieve, la primavera y el verano,
como la tierna fragilidad
de las verdes ramas tambien a pasado,
de vez en cuando llora su soledad
para luego erguirse y seguir sombreando.
Los hijos del pueblo intentaron talarle,
mas viendo que era recio el tronco,
esperando que cayera pronto,
terminaron por ignorarle...
Los mas pequeños jugaban a sus faldas,
regalandole la alegria de sus risas,
compañia siempre grata,
pero despues de un tiempo todos partieron
secando asi, las hojas de cada rama...
Han pasado ya cien años y nada es como era,
ni la gloria, ni la pena,
ya no importa ser arbol o ser leña,
se sostiene solo por que nunca supo como caer.
Pero hoy despues de tanto,
se ha rendido y ha dejado de ser...
arbol, ramas, brazos, labios, corazon,
dulce, anciana mujer...
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Poeta
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El arte, la dulce expresion del corazón de una persona con la voluntad de comunicarse, existen tantos tipos de arte y cada pieza tan diferente de los demás como cada persona posee su individualidad pero en todas habra una pizca de genialidad que es proveida por el sentimiento que se plasma, y ha de ser este el que haga que cada simple expresion sea unica, este el que puede sacar graves voces de un violin, que le puede dar sensibilidad a un violonchelo, que puede dotar las letras de fuerza, o de vida a las pinturas, que da movilidad a las estructuras, aquel que puede dar precencia a una voz, aquel que al capturar un momento en fotografia puede expresar muchos sentimientos, que puede hacer que una pelicula que no reproduzca imagenes sino ideales, aquel que logra que el instrumento se vuelva parte de su ser para que exprese en completo entendimiento lo que el corazón siente, es asi como nace el arte, siempre de un sentimiento, siempre teniendo una razon, plasmando sentimientos para ser trasmitidos y sin importar el medio en el que se plasme si el sentimiento es verdadero podra ser comprendido...
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Poeta
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[img align=center]http://www.latinopoemas.com/uploads/img4dd17ad98a8b9.jpg[/img]
Nuestra relación hace rato ha terminado,
vivimos de apariencias,
la emoción se ha acabado
y son tantas nuestras diferencias.
Un futuro juntos se vio truncado,
por actuar sin madurez,
nuestro amor murió en el pasado,
a causa de tu insensatez.
Pense que eras para mi,
que solo yo gozaba de esas caricias,
pero veo que es normal para ti,
brindarle a muchos tus primicias.
Sin embargo aun así ¡te amo!
y tus engaños debo aguantar
no te hago ningún reclamo,
pero esta situación debe terminar.
Porque duele el amor si no es correspondido
duele tanto como se puede imaginar
cuando se ve que una causa se ha perdido
cuando notamos que realmente no nos pueden amar.
Aun sí te pido ¡miénteme por amor!
miénteme para que no duela
para no sentir en tu ausencia el furor
para apagar este sentimiento que me desvela.
Miénteme y finge una caricia,
hazme sentir amado,
para eso tienes pericia,
siempre lo has demostrado.
Porque tú fuiste capaz de darme todo,
y de volverme a ser del amor creyente,
porque muy a tu modo,
me conquistaste de forma inteligente
Aunque todo haya sido mentira
me niego a aceptar la realidad,
rehúso el llenarme ira
y volver a quedarme en soledad.
No se que duele más
el saber que todo ha sido una ilusión,
que tu me engañas
o que de nuevo se rompió mi corazón.
Pero miénteme por favor,
no me dejes aquí abandonado,
finge que por mi sientes amor
y yo fingiré que por ti no he llorado.
Miénteme por lo que más quieras,
me convertiré por ti en un masoquista,
diré que tus mentiras son verdaderas,
ignorare a diario tus nuevas conquistas.
Aprenderé a vivir con un corazón partido,
aunque eso no es lo correcto,
pues el amor no debe ser compartido
para que este sea perfecto.
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Poeta
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Es cuestión de acostumbrarte al entramado, además es un concepto antiguo, poco comprendido, vivimos en él, sentimos y padecemos. Tiene forma, es una estructura con movimiento, es energía, somos energía, ese flujo de vitalidad es el alimento para otros seres, esencias que viven en este receptáculo tridimensional, una prisión para muchos.
El entramado es el creador de una gran mentira, lo supe con gran sobresalto, esta cárcel, porque debemos verlo así, un lugar de reclusión para las esencias puras, ¿aprendizaje, decían los Maestros antiguos? ¿Cómo me pueden decir algo tan extraño y absurdo? ¿avanzar viviendo en una mentira? Por siglos, nos hemos tropezado con este entramado, hemos caminado tiempos eternos, pero perdidos en una fila y una columna, en la Matriz, hemos caído de improviso en una nueva cárcel, atrapados en ese calabozo, observando los rayos del sol, que dejaba ver una ventana, fuera de este habitáculo oscuro estaba la libertad, ¿pero estaba verdaderamente seguro de eso?
Después descubrí con horror que no existía la ventana, ni el sol, y menos la libertad, todo era parte del Entramado, esa red mortal que te construye un dios, o un tecnócrata, formada con energía, llamémosla tecnología.
Todo era parte del Entramado, esa red mortal que te construye un dios, o un tecnócrata,
Vives con una mentira, diseñada por el tecnócrata supremo, él, construye bien tu abismo, lo decora y endulza, administra la vida de tus padres, también hicieron lo mismo con la de tus abuelos, diseña tus ropas, ambientes y modelos, su tiempo es perfecto, creado con energía sutil del entramado, les da "dioses" y "semi dioses" para adorar, las masas se confunden en una orgía de mentiras, cargan sus dioses de yeso a cuestas, inventan historias para esos dioses mudos, las multitudes lloran y ríen con las historias del Entramado, pero la verdad está más allá del mismo, "el mundo en el que creía vivir, no es más que una simulación virtual, me encuentro conectado a él mediante un cable, enchufado a mi cerebro", no puedo detectar nada, imposible hacerlo, ni tener una duda, aun pequeña, que delate el engaño, porque el sistema es casi perfecto, no existe nada a excepción del Entramado, el cable y el programa virtual, millones de personas viven, conectadas a tu alrededor, al Entramado virtual, colgadas como fetos amorfos, en un lugar lúgubre.
Multitudes están siendo cultivadas del mismo modo, como lo haríamos nosotros con uno o más animales domésticos, para poder dar energía a seres extraños, inmortales, verdaderas sanguijuelas casi tan asesinos y violentos como nosotros, dueños y creadores de realidades, de la nuestra, por siglos y siglos, ellos se nutren de nuestra energía primordial, un mundo en verdad extraño, jamás descubriremos nuestra realidad de ser fetos colgantes, con miles de cables dispuestos en zonas vitales, para expropiarnos nuestra energía biológica.
Mientras tanto, el entramado se hace más convincente. Un héroe llamado Neo, logró romper el sistema, introdujo la duda, la sembró frente a las máquinas, ahora él está siendo buscado por ellos, por todo el Entramado, saben estos dioses que su tiempo termina, ahora muchos rebeldes viajan por la red, buscando lugares vulnerables del Entramado.
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Poeta
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Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
plenitud en definición de una mujer que le ha dado el sentido a la palabra abrazo,
ella es mi estrella,
la que me exige el cielo,
la que me dio alas.
LA QUE ME OBLIGA A CAMINAR.
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Ese ver su sombra del baño a la cocina,
ese olor compulsivo de maternidad y desayuno,
su parte favorita de la mesa llena de cosmético y perfume.
El olor predominante de su almohada abandonada por el trabajo...
Te quiero ma...
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Poeta
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Llevo tu orgasmo perdido entre mis dedos, confundido e inquieto me da placer a deshoras; el no mira que la noche me domina, el no siente ya, que amanece.
tus besos insípidos los apunto en libretas, les tatuó una rayita debajo para recordarmelos, hasta la hora de la cena que da hambre, que viene esta marea.
Llevo colgada en la maleta la promesa fresca de tu partida, juntita y aburrida; si miro para atrás me ahorca su decencia.
Llevo todo de ti, hasta el vacío lento que había entre nosotros en el colchón. Solo faltas tu.
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Poeta
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Miro la pera en su mano,
se pregunto cuanto tiempo llevaba
sin sentir de verdad el sabor del fruto,
no recordaba sus besos,
muchos menos sus labios,
en realidad todo
había quedado enterrado
debajo de otros labios,
de otros besos,
mordió la pera...
y descubrió de nuevo lo que había extrañado.
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Poeta
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Podría haber un árbol
de altas flores rojas
a mi lado.
Podría comenzar la noche
y lámparas amarillas
iluminar todos mis costados.
Podrían novios tímidos
comenzar a besarse
deseándose invisibles a sus ojos.
Podrían los últimos niños
empezar a huir cansados
del parque.
Sin embargo,
he cerrado los ojos,
y la certeza única
es que no estoy solo:
ha comenzado el viento
y una lejana música incomprensible
empieza a sonar cercana.
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Poeta
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¿Que es la inspiracion?
No es una simple acción
sino mas bien un sentimiento
pues esta nace de momento.
Como todo sentimiento
no puede ser forzada
llega sola con el tiempo
para ser aprovechada
Llega de manera espontanea
y simplemente lo sabes
casi de manera instantanea
y de golpe lo entiendes
Es consecuensia de un acto
en su forma mas pura
desde el ver un retrato
o una bella pintura
Puede nacer de la musica
o quizas de la lectura
pero siempre es autentica
y tu sabes que es tuya
La inspiracion puede ser
impulsada por el intelecto
o quiza como en mi ayer
nacer por a alguien afecto
puede ser usada en la ciencia
o tal vez en una bella poesia
puede ser usada a conciencia
y puede estar de momento perdida
Puede como ser un arbol seco
que con una chispa de ingenio
se enciende en llamarada
de inspiracion iluminada
No tiene que ser perfecta
tan solo tiene que ser tuya
si en algun momento te afecta
haberla perdido con premura
Solo piensa que si la paciencia perdura
regresara a ti completamente renovada
de la alegria la tristeza o la amargura
nacera para ser de nuevo aprovechada...
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Poeta
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