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Advertí desde temprano, aunque dolido,
que la intención de los demás es descarnada;
que te festejan hasta dar con lo que eres
y te defraudan dada tu alma a conocer.
Que lo sanguíneo familiar es sólo plasma
y que tu hermano puede ser tu archienemigo.
Que amor y amigos te utilizan de bastón
hasta que afianzan su egoísmo y su interés.
Que el juramento más valiente se repliega,
que la palabra más puntual se rectifica,
que la caricia no acaricia sino hurga
hasta dejarte la confianza del revés.
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Poeta
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Amigo, debes hacer tu vida maravillosa,
más allá de los bienes materiales.
El solo hecho de vivirla, no es poca cosa.
Y así la desgracia te acose a miserias,
si tu corazón late y tu mente razona,
no sufras por nada que cambiar pudieras.
El dinero sirve sólo a la ambición;
si no lo ambicionas vivirás lo mismo.
Un pan es manjar y banquete de Dios.
Sin dinero, amigo, cierto amor es mito;
si de pobre te falta, no tiene valor.
No corras por nada que eluda tu sino.
Conserva el altruismo: anda con orgullo
esto que los hombres llamamos camino,
haciéndote diestro baqueano del tuyo,
procurando que alguien te lo haga más lindo;
jamás consintiendo que lo vuelva turbio.
E igual que tu gusto, afina tu instinto.
Recuerda que muchos en algún momento,
nos quedamos solos a enfrentar la vida:
con dolor, con pena y con remordimientos.
¡Enfréntalo todo con fe y valentía!
No pidas la muerte, ya viene a tu encuentro;
tu juicio es temerla, tu hazaña eludirla.
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Poeta
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A nosotros, los de más de cuarenta,
o a los de cincuenta y tantos, en fin,
a los que miramos complacidos
o resentidos y un tanto dolidos
a nuestros hijos; que sabemos
“están en algo” que de antemano
no aprobamos; aunque sea algo
en lo que estuvimos antes nosotros.
“Hoy, son otros tiempos”, decimos,
los que preferimos ser padres
atemperados que “viejos ignorantes”.
O a nosotros, que juzgamos críticos
todo este tema del arito en la oreja,
de los tatuajes prematuros y raros,
de los pelos multicolores o rapados,
de la colita en el cabello masculino,
de la negra, corta y prieta lencería
en el cuerpo angelical y adolecente
de nuestras hijas queridas del alma.
O a nosotros, que nos cuesta tanto,
creer que en el amor nos joda el Sida;
flagelo ante el cual, lo antedicho,
es inocente moda y gusto humano.
A nosotros, los de más de cuarenta,
o a los de cincuenta y tantos,
o a todos en general, dedico éste
mi poema-prosa 'intergeneracional'
y una nostálgica canción de Aznavour
cualquiera, para así, egoístamente,
rememorar nuestros buenos tiempos
de carne y hueso, y con el corazón
en la boca, cotejarlos con estos
tristemente profilácticos ante el riesgo
de peste letal de Ruleta Rusa que
se auto-gatilla nuestra 'gran ciencia',
la cual de inmediato nos pasa el arma.
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Poeta
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LABERINTO
Si crees que ese camino
que tu soberbia elije
te lleva hacia tu meta,
estás equivocado.
Andás un laberinto
de cruces infinitos,
y en cada encrucijada
cualquier hecho fortuito,
te cambia el horizonte,
te aparta de tu rumbo,
y vas a la deriva
como una hoja al viento.
Cuando hayas salido
Recién sabrás adonde
están tus pies cansados,
y verás que el destino
no estaba señalado,
que el azar se hizo dueño
de tu andar por la vida,
que vos nunca supiste
cual era la salida.
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Poeta
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Pa presinarme y pa firma
sólo una cruz aprendí.
¿Sabe que no conseguí,
coronándome las rimas
la mollera como espinas,
el milagro de escrebir?
Por eso en cuanto alvertí
de usté, m’hijo, tal baquía,
lo hice desclavar puesías
de la cruz de mi vivir.
Pero a más de ser mi escriba,
me salió un almirador.
Mire que burro soy yo
y si me lo cargué encima,
es pa que biche de arriba
lo que su tata inoró.
Mas si piala mi intención
de no verlo con mis cuitas,
soy capaz de no decirlas
pa’ no ajar lo que aprendió.
Si obedece, le diría
que me apunt’este alegato:
el poder me tuvo'e gato
que artero aventó p’arriba
y anque ágil, de l’herejía
aterricé de parao,
¡quedé caliente, muchacho!
por eso con rabia escriba:
¡que al cuete arriesgué la vida
contra los gringos, caracho!
Lo mesmo se han adentráo;
les abrieron la tranquera.
Nos cambiaron la estrategia
y a deudas nos embretaron
y nosotros embobaos
¡hasta con su marca puesta!
Si es que un cielito nos queda,
ante sus gritos pelaos
y su ruidaje de tarros
¡ni ánimos pa vigüela!
Han negociáo la memoria
nuestros propios dirigentes,
¡l'arrodillan insolentes!
desprecéan nuestro idioma.
¡Jué pucha!, si la deshonra
los hace hablar a lo ingleses
y por viles intereses
nos endeudaron la gloria;
la Patria se queja y llora
de mientras ellos, ¡la venden!
Por eso m’hijo, le dicto:
¡Qué divisa ni qué bola!
¡Patriada, discurso, historia!
Yo de hace tiempo colijo
que mesmo es haber perdido
que alzarnos con la victoria.
Si a la fin son más patriotas
en su afán los enemigos;
¡cualquier día cáin los gringos
a desmentir su redota!
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Poeta
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Ya guitarra tu intención,
de España, casi quimera,
venías cantando madera,
las hazañas de un timón.
Y en él, Cristóbal Colón,
afianzando su teorema.
Tañías cordaje entre velas
guitarra-nave, punteando,
con otras dos secundando
en trío de carabelas.
Pero al abrir el sendero
arcano de aquellos mares
y en pródiga tierra hallarse,
sin preservar tal secreto,
el señor que paró el huevo,
en afán de consagrarse,
a su reina fue a contarle
sobre tesoros y un pueblo.
Sé, guitarra, que por duelo,
en la masacre callaste.
Luego quiso el español
mitigar el cruel ultraje
conque flageló al salvaje,
y así, el cristiano invasor,
en ansiada redención,
con un credo en tu mensaje,
al indígena coraje,
guitarra, tu alma entregó.
Y esa raza te abrazó,
para cantar sus penares.
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Poeta
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Es evidente que la gente en impasible o terca mayoría
cree y recree lo falso; por necesidad espiritual,
sentimental o sólo por no tomarse el trabajo
de discernir entre patraña y realidad.
También es verdad que la verdad, si de justicia trata,
casi siempre cuesta sangre y hasta vidas,
lamentablemente.
‘Vivan en la mentira, Señores.
Déjenme mentir y todo va a estar bien’,
nos dice en subliminal mensaje el poder.
Además, nosotros mismos, ilusos
por condición natural, ¿qué verdad pretendemos,
si no soportamos nuestra propia realidad?
Si no fuera por nuestra quimera-mentira celestial,
¡pobres de nosotros!
Por ejemplo, la verdad se muestra cuando quiero:
en mi conciencia que distraigo, en mi espejo que evito.
¿Qué culpa tiene de no ser vista si yo mismo la rehúyo?
Y aquí se acaba ésto porque diciendo la verdad,
arriesgo terminar ‘vulnerabilizado’ al santo botón.
Así que, escarmentado, desalentado y descreído
de la misma mentira disfrazada como el Diablo;
de mil modos, decidí dejarme engañar y listo.
Me es menos riesgoso y vivo igual.
Pero la verdad, verdad, es que no puedo.
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Poeta
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cami el amor de hoy
que es amarte y pensarte
que es tener tu mirada
amor
sentir
despertar
en tu sensacion
en tu beso
de ayer
hoy
siempre
que da una puerta a la percepcion
de tenerte y amarte
como un amor diferente
como un amor de tu y yo
que espera
y dara brillo
en tu corazon
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Poeta
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Estoy viviendo como un animal:
Sin melancolía por mi pasado
ni preocupación por mi futuro.
Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio,
y, de vez en cuando, amoroso;
como las bestias, o insectos.
Vivo así, porque al no poder ya
recuperar de mi pasado: niñez
ni juventud ni su caro optimismo,
y menos el tan mentado trabajo,
me deprimiría inútilmente y mal.
Vivo así, porque al no poder ya,
proyectar un futuro siquiera iluso
de humilde, pero seguro bienestar,
me deprimiría cabalmente y peor.
Ya que, seguramente, y culpa
de ciertos infames manipuladores
y traficantes del destino humano,
no hay forma de procurármelo,
a no ser en impetuosa acción
a mano armada: ¡Plata o mierda!
Pero ése, entonces, no sería yo.
No sería el pacifico animal que soy;
espécimen de inexorable destino
condenado a seguro sometimiento
clasista, originado por la ambiciosa,
feroz, desmedida y culta explotación,
tan omnipotente como insensible,
de esos cabrones que dije y son
los animales de talla mayor.
Por tanto, en satírica y reflexiva
opinión sobre la tan polemizada
y aun incógnita desaparición
de los célebres dinosaurios de la faz
de la tierra, pienso en propia teoría,
que seguramente hambreados;
los grandes tiranos carnívoros
se comieron toda la fauna menor
y luego, se terminaron comiendo
entre sí. Así de simple lo veo yo.
Y de acuerdo a como viene la mano,
entonces, reafirmando mi concepto,
reitero: Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio
y de vez en cuando, amoroso
(además de salir, por desalentado,
a ladrar esta clase de criterios).
Es que entre los de mi vulgo carente,
quien no piense más o menos esto,
encontró un “curro”, “pasó al frente”,
al otro mundo, o aún está en su huevo
humano (único capaz de duplicar
en instinto cualquier especie animal).
Si es esto último, mi pregunta es:
Cuándo nazca, ¿irá a ser hombre,
dinosaurio o gallina?... ¡A saber!
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Poeta
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[img align=center]http://www.latinopoemas.com/uploads/img527295ea2fe48.jpg[/img]Soñando con dulces pasiones,
viviendo del mundo escondido,
forjando vanas ilusiones,
rasgando la línea de lo prohibido.
Jugando a ser inteligente,
queriendo tomar el destino con sus manos,
actuando de forma inconsciente,
olvidando que del cuento son los villanos.
Pensando tan solo en el momento
o que ninguna persona saldrá herida,
olvidando lo que es un verdadero sentimiento
y que tarde o temprano todo se paga en esta vida.
Caminando en senderos de lujuria,
en donde no hay espacio para la conciencia,
transitan sin tener pizca de penuria,
poniendo su alma en penitencia.
En busca de lobos de su misma loma,
para saciar su instinto degenerado,
en su mundo el amor es una broma,
por eso no lo encuentran en ningún lado.
Engañando mentes inocentes,
sin tener algún remordimiento,
convirtiendo a seres tranquilos en penitentes,
y de lo hecho no muestran algún arrepentimiento.
Así son los llamados infieles,
encerrados en su propio mundo,
actuando de forma irracional, seres crueles,
por doquier dejan heridas calcadas muy profundo.
Incapaces de contraer un compromiso,
o de respetar lo que ya han pactado,
la fidelidad para ellos es solo otro inciso,
que omiten y nunca han respetado.
Pero el tiempo pasa factura
y no siempre se puede vivir a plenitud,
con su marcha se acaba la locura,
pero también se escapa la juventud.
Condenados a terminar en soledad,
añorando el pasado,
sometido a la adversidad,
cultivando lo que habían sembrado.
Un llamado a la cordura
es el que hoy vengo haciendo,
para que mantengan la compostura,
aquellos que este error están cometiendo.
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Poeta
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