|
|
UNA HISTORIA URBANA
En la ubre abre la leche.
El camino.
La sandalia.
El jardinero.
El banco.
De leche.
El.
Niño... Llorando su camino.
La vaca, el pasto, campo verde.
Abre vientos.
Limpia Urbes.
Mejores verdes.
Caminan las sandalias.
Del jardinero.
En el banco, verde, el niño.
Llora y reza la madre.
Por la leche, verde, pasto.
En la ubre.
En la Urbe.
La madre.
Del niño.
Del jardinero... Pobremente.
Abriéndose, un bolsillo.
¡Nada encuentra verde!.
Ni el camino su sandalia ni una vaca...
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
te extraño,te siento,te pienso
sos deseo y pasion
de horas ya vividas
de momentos como estepas estelares
en tu mirada llevo guardado
mi corazon herido
por tu ausencia
por tu sentimiento
por tu amor
que volvera siempre volvera
|
Poeta
|
|
|
|
te extraño,te siento,te pienso
sos deseo y pasion
de horas ya vividas
de momentos como estepas estelares
en tu mirada llevo guardado
mi corazon herido
por tu ausencia
por tu sentimiento
por tu amor
que volvera siempre volvera
|
Poeta
|
|
|
PACÍFICO ATLÁNTICO
No velas en los barcos.
Las lunas, los domingos.
Cada semana... Semilla.
Un mes, una milla... ¡No nudos desnudos!.
No veles las flamas.
Velando los rostros.
Las caras son risas.
¡Son cantos, sonatas, sinfonías!.
No flamas en velas sin barcos.
¡Novelas!.
Del mar, ballenas, delfines.
¡Principios submarinos!.
En el mar tez de pescado.
De verduras baratas y gatos.
¡Qué quita un jarabe por el aire!.
Una vez.
Cada seis horas cucharadas.
O gotas de lluvia, trenzada.
En el bosque.
Mudo el mar, tez de miércoles.
Y lechugas.
No velas, ni flama.
El gas inflamado. ¡Ceniza, cenizo!.
Ceniza, ceniza, ceniza.
La bandera como la paz de novela.
Bandera
Como
La
Paz
De... No vela... No barco.
Ni en la paz de lengua. ¡Paloma!.
Blancasi no, fuera gris en el mar.
Atlántico, pico, pacífico. ¡Solo muerto!.
Candado, el dado cadenear cualquier barco.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
|
Perdona Amiga
Quisiera sacudirte el cuerpo
Hasta dejarte temblando
Sacudir tu alma obstinada
Y hasta darte una bofetada
Intentando despertar tu conciencia
Ciega de algo que ya no es amor
Perdona amiga mi violencia
Pero es que me desespera
Ver como arrastras tu vida
Por el lodo de la ignominia
Todo en nombre de un hombre
Que nunca te dio valor
Perdona amiga mi vehemencia
Pero pienso con tristeza
Que la mujer que tú eras
Se ha convertido en guiñapo
Con el que limpia el fulano
Sus deslices y traición
Perdona amiga mi exabrupto
Yo también he sido herida
Y por ser mujer y amiga
Me duele tu pesadilla
Que un día fue sueño de amor
©Vicky Toledo
|
Poeta
|
|
|
|
Hubo momentos en que no sólo me olvidé de mí, sino también de lo que soy. hoy dia, es uno de ellos, en los que perdido en la nada, no encuentro paz ni en las manos ajenas.
Sí, en mi vida, si se puede llamar así, hay tres cosas: la incapacidad de hablar, la imposibilidad de estar en silencio, y la soledad, que es lo mejor que he hecho.
-Me interrumpo para señalar que me siento extraordinariamente bien. Quizá sea el delirio. -
DEPLORABLE MANÍA
|
Poeta
|
|
|
|
Este humo raticida que me enfria por dentro y por fuera, fumando la absurda tonada de un necio incomprendido, sin ganas de comprender.
Veo el amor esparcido al azar como granos de luz sincera
Esta noche no habrá bocas abiertas, ni sangre dilatada rodeando apendices.Estos ojos flacos y lejanos de un sueño confuso que se apaga frente a mi como miedos palpables, sorbiendo a tragos el olvido me uno a las filas desamparadas de la razon comunitaria, convencionalista, verdadera, común…
Considera la tortura de la tarde como la camisa desgarrada de una noche con manos de mujer.
|
Poeta
|
|
|
|
¡Y bien! aqui estás ya... sobre la plancha
donde el gran horizonte de la ciencia
la extensión de sus límites ensancha.
Aqui donde la rígida experiencia
viene a dictar las leyes superiores
a que está sometida la existencia.
Aquí donde derrama sus fulgores
ese astro a cuya luz desaparece
la distinción de esclavos y señores.
Aquí donde la fábula enmudece
y la voz de los hechos se levanta
y la superstición se desvanece.
Aquí donde la ciencia se adelanta
a leer la solución de ese problema
cuyo sólo enunciado nos espanta.
Ella que tiene la razón por lema
y que en tus labios escuchar ansía
la augusta voz de la verdad suprema.
Aquí está ya... tras de la lucha impía
en que romper al cabo conseguiste
la cárcel que al dolor te retenía.
La luz de tus pupilas ya no existe,
tu máquina vital descansa inerte
y a cumplir con su objeto se resiste.
¡Miseria y nada mas! dirán al verte
los que creen que el imperio de la vida
acaba donde empieza el de la muerte.
Y suponiendo tu misión cumplida
se acercarán a ti, y en su mirada
te mandarán la eterna despedida.
Pero, ¡no!... tu misión no está acabada,
que ni es la nada el punto en que nacemos
ni el punto en que morimos es la nada.
Círculo es la existencia, y mal hacemos
cuando al querer medirla le asignamos
la cuna y el sepulcro por extremos.
La madre es sólo el molde en que tomamos
nuestra forma, la forma pasajera
con que la ingrata vida atravesamos.
Pero ni es esa forma la primera
que nuestro ser reviste, ni tampoco
será su última forma cuando muera.
Tú sin aliento ya, dentro de poco
volverás a la tierra y a su seno
que es de la vida universal el foco.
Y allí, a la vida en apariencia ajeno,
el poder de la lluvia y del verano
fecundará de gérmenes tu cieno.
Y al ascender de la raíz al grano,
irás del vergel a ser testigo
en el laboratorio soberano;
Tal vez, para volver cambiado en trigo
al triste hogar donde la triste esposa
sin encontrar un pan sueña contigo.
En tanto que las grietas de tu fosa
verán alzarse de su fondo abierto
la larva convertida en mariposa;
Que en los ensayos de su vuelo incierto
irá al lecho infeliz de tus amores
a llevarle tus ósculos de muerto.
Y en medio de esos cambios interiores
tu cráneo lleno de una nueva vida,
en vez de pensamientos dará flores,
en cuyo cáliz brillará escondida
la lágrima tal vez con que tu amada
acompañó el adiós de tu partida.
La tumba es el final de la jornada,
porque en la tumba es donde queda muerta
la llama en nuestro espíritu encerrada.
Pero en esa mansión a cuya puerta
se extingue nuestro aliento, hay otro aliento
que de nuevo a la vida nos despierta.
Allí acaban la fuerza y el talento,
allí acaban los goces y los males
allí acaban la fe y el sentimiento.
Allí acaban los lazos terrenales,
y mezclados el sabio y el idiota
se hunden en la región de los iguales.
Pero allí donde el ánimo se agota
y perece la máquina, alli mismo
el ser que muere es otro ser que brota.
El poderoso y fecundante abismo
del antiguo organismo se apodera
y forma y hace de él otro organismo.
Abandona a la historia justiciera
un nombre sin cuidarse, indiferente,
de que ese nombre se eternice o muera.
El recoge la masa únicamente,
y cambiando las formas y el objeto
se encarga de que viva eternamente;
La tumba sólo guarda un esqueleto
mas la vida en su bóveda mortuoria
prosigue alimentándose en secreto.
Que al fin de esta existencia transitoria
a la que tanto nuestro afán se adhiere,
la materia, inmortal como la gloria,
cambia de formas; pero nunca muere.
|
Poeta
|
|
|
ODA AL AMAR SOLAR...
La vida
En el afán
En los espejos danza
Y murmura...
La mayor parte
En
La tarde del paisaje.
Sol que sabe
De sol a sol
Y
Sabe...
¡De la tierra... Por cada nube!.
¡Qué la vida quiso!.
Ofrecerle
De las brumas
El simbolismo.
¡En un espejo!.
Donde danzan vibrantes
Las edades
Los latidos adolescentes
Los reflejos
De las lluvias, gotas ojos.
El cántaro desnudo
La cítara en camisa
La página incipiente
Afán que danza
Por otra
Alcoba impaciente
Labradora de corceles
De jugos, de dulce gozo.
Del
De
La
Y
De... El...
Verde murmurar entre las hojas
Una vez
Donde las montañas
Lo encerraron
Los muros altivos
En las calles sin nombres
¡Calles canas del esplendor espanto!.
El velo, cielo sin hojas.
¡Huésped piadoso lastimoso!.
Inmóviles vivimos los cándidos.
Metales.
Mañanas teñidos con las sombras.
Los callos en la cabeza.
Los pastos de la noche.
El mudo altar al grito.
Enfermos y ásperos pantanos.
¡Menudos témpanos efímeros!.
La vida.
Del inocente labio despojada.
Con la púrpura bordada.
En el árido follaje.
Del aliento fatigado.
En la compasión.
De quiméricos delirios.
Un mejor... Mañana.
En la tersa frente.
De la vida libre.
Del suelo, del sol claro reclamo.
¡Dónde aún vivos estamos!. Amor.
Autor: Joel Fortunato Reyes Përez
|
Poeta
|
|
|
|
Una receta para el amor.
No dejes tirado su recuerdo
en los meses que van pasando,
ni te pases la vida buscando,
no limites lo que vas a dar
como tampoco te cierres a recibir,
el amor no es una combinación mágica
de lo que hacemos como pareja,
no, es simplemente el resultado
de cada una de nuestras acciones
y correspondencias,
si quieres saber el secreto...
busca la receta en tu corazón
y encontraras todos los ingredientes
para que esta historia sea por siempre de los dos.
Y más y más cosas sucederán y yo…y yo, ya no estaré ahí!!!
® ALEK666 ®
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS
® ALEK ®
Puedo decirte mil formas de amarte… Pero ninguna se comparará con el estar realmente contigo.
© Copyright 2011 – All Right Reserverd ©
Todas las cosas cambian, y el amor hace cambiar a las personas!!!
http://a l e k 6 6 6 .e s. tl / H o m e . h t m
|
Poeta
|
|
