Un maremoto, en un dedal de agua, estruendosa catarata, de lágrimas en los ojos, de un microbio una gran plaga, ventisca de un solo soplo, un huracán de agua y viento, en un aguacero solo.
La voz, como un luengo trueno, que brama de horror y gozo, de ideas un terremoto, en la corriente de un pozo. Una cascada de besos, en un beso intenso y corto, y en un suspiro tan solo, un aliento del dios Eolo.
Si el destino adivinara, ajustaría los antojos, correría mil peligros, más laxo sería el andar, más gozaría del reposo, y en las artes del amar, sería más meticuloso. Iría mas lento o más rápido, dependiendo del amar.
Tromba de agua, en un reducido vaso, torrente en un parpadeo, un berrinche en un solo ojo, de una lágrima un manantial, de una mirada, un sollozo. De una tos un terremoto, de una risa un carnaval.
De un pálpito un mar de fondo, y de tan solo un enojo, el bramido de un volcán. De una letra una pasión, un verso como un ciclón, y en el vórtice de todo, un amor que abarque todo, un ciclópeo corazón.
Un mundo en solo un jarrón, y un universo en un bote, toda una orquesta en un solo, y en solo un dedo el amor, en todo el inmenso espacio. Y así, en tan solo una mirada, amar la vida , que no es poco.
Pretendí ignorar el riesgo y conviví en el mismo espacio, fue como quemarse únicamente hasta calentarse la piel, ¿cómo, qué tiempo, hasta cuándo?… así fue tenerte, sentirte, tan cerca.
Es que el suplicio más desafiante, fue tu boca, tu sediciosa boca, que cuántas y tantas veces… besé, con la mirada… con mis ansias de recorrerla y sentirla cierta, en toda su jugosa carnosidad.
Lo hice en vehemente silencio, con pasión, lascivia, con ternura, muy lentamente, hasta soñar y despertar sin tu presencia… creo que hasta podría, sin esfuerzo, recorrer de memoria, cada palmo de tus labios, dientes, tu lengua…
Ojalá hayan llegado al menos uno de tantos de esos besos evocados, los ansiados y a ratos desesperados; tengo la absoluta certeza, que muy, muy adentro, habrán estremecido, hasta la última fibra de tu alma…
Pero que te besé… te besé, desde el anonimato, sin compasión, habría desgastado tu boca, habría… bebido tu saliva, tu esencia, tu ser; si esto acusa algún nivel de demencia, bienvenida la locura, por recorrer, desde mis ojos esa exquisita gruta, de belleza, de delicias, de delirios…
El verso nace y se hace, vive la rima cautiva, que para ser liberada, apela a la melodía. La estrofa camina erecta, desgranando sus teorías, así, transforma el poema, así, canta la poesía.
El duende sueña y trasciende, mientras el mago cautiva, sus pases mágicos sienten, el soñar de quien le mira. La magia así se transforma, por mor de la fantasía, en un delirio constante, que atraviesa sueño y vida.
Verso que sabe a canción, rima que al tiempo cautiva, palabras que profundizan, bordadas de alma y reliquias. Verso que habla y enajena, que reaviva el corazón, rima cual acordeón, que se acorta o que se estira.
El verso, es como un halcón, que ve el mundo desde arriba, oteando cada partícula, cada hoja, cada esquina, cada escondido rincón, ojos de sabiduría. Despliega su majestad, más allá de las colinas.
Verso que crece naciendo, del corazón que respira, mente y órganos unidos, para sangrar por la herida, de las vivencias pasadas, del caminar día a día. Como hoja en la brisa vibra, como un brote va creciendo.
El tiempo espera a la rima, que va brillando a su encuentro, rima y tiempo se acompasan, para dar al verso acento. Se queda en trance la voz, entre los labios latiendo, unos labios con sordina, late el pulso, nace el día.
Ese país que suspira, entrecortados respiros, en vilo los sentimientos, realidades contrapuestas, en arrítmicos latidos. Faz de muecas contrahechas, vacilantes rictus tímidos, en inciertos pensamientos.
Despierta el sueño dormido, entre plumas de almohadones, desoyendo los rumores, desatendiendo los ritmos, entre espejos constreñidas, las inquietantes versiones, de reflejos siempre vivos. Despiertos quedan los niños.
Nacen corazones íntimos, en los vientres generosos, de la vida en su materia, carne viva de los gozos. Pasión que despierta viva, de los profundos rescoldos, del fuego que dentro anida, de amores que amamos todos.
La senda abierta respira, sombra y luz entre los ojos, una recurrente herida, que la verdad cicatriza. Senda de frutos jugosos, de nostalgias que palpitan, fuerte aliento que suspira, sendas limpias de rastrojos.
Despierta el nervio atrevido, despierta el dormido gozo, y en la sangre y en las tripas, la emoción baila a su antojo. La fuerza en las venas vibra, buscando el centro de todo, mientras el amor cautiva, de los feo, lo más hermoso.
Despierta dijo al oído, el tiempo al amor dormido, y se abrieron las fronteras, para los cerrados ojos. Brotó en el sueño la hoguera, de los reprimidos gozos, y fue despertando el día, desperezando los rostros.
Despierta susurró el viento, al oído generoso, y penetraron las brisas, abriendo huecos sin prisa, en el corazón de todos.
Resiste, gritó la vida, con inequívoca urgencia, y semejante exigencia, quedó en el viento perdida. Forjó en el yunque la idea, con esmerada paciencia, y semejante insistencia, logró la precisa idea.
Herrero de recias manos, que con tal fuerza moldeas, el duro hierro que forjas, en otras formas recreas. En el crisol vive ardiente, la materia que se crea, y de nobles manos recias, surge el arte de la idea.
Resiste, gritó la ausencia, que en arcanas noches medra, y quiere hacerse visible, quiere plasmar su presencia. Verdad escondida en el núcleo, donde las fuerzas culminan, y su atronadora voz, no solo brama, suspira.
Labriego que amas la tierra, con inusitada ciencia, bebiendo de arcanas voces, que trascienden las fronteras, de boca a boca pasando, eco, que nunca escasea, que jamás para o se esconde que eterno en vida se entrega.
Resiste, grito el amor, que vio al mundo con muletas, descosiendo sus costuras, cuajado de hambruna y grietas, lloran sus gélido ojos, de mirar, sin ver siquiera, mientras el amor se abraza, a la vida que le queda.
Poeta, que al tiempo gritas, para que el amor se extienda, y con sus humildes letras, vuelque el sentir que le aprieta. El marchamo de sus versos, va señalando la senda, amor en cada latido, sangre ardiente de sus venas.
Resiste, gritó la vida, para que nos demos cuenta.
La borrasca se aproxima, de lágrimas bien cargada, dentro de si la violencia, de notas desafinadas. Ruge como la tormenta, eléctricamente airada, y va descargando piedras, de proporciones inmensas.
La borrasca se aproxima, lleva en su voz agrietada, de su gritar la amenaza, y va desgranando furias, manotazos que desguazan, ecos de las felonías, de la agresión que la enturbia, de la consciente ignorancia.
Se que los tonos son tristes, que ni alivian ni consuelan, que no sofocan ni animan, que no aplauden ni dan pausa, más de nosotros depende, que sea menor la condena, que se despejen las mentes, y que tomemos conciencia.
La borrasca se aproxima, pero podemos vencerla, con el respeto a la Tierra, que nuestra vida sustenta. De nada sirve la inquina, la rabia nada solventa, más que salvar aniquila, no frena la ira la afrenta.
Amor las entrañas gritan, verdad chillan las cabezas, las razones se despiertan, de pieles falsas cubiertas. Las voces claman justicia, las voces que aman y piensan, y ya se ensanchan los pechos, contraídos en las gargantas.
La borrasca se aproxima, de inusitada violencia, y no frenan los acosos, a la verdadera ciencia. Circula airada la sangre, mientras el amor se entrega, la hambruna sin pausa sigue, eternamente desierta.
Que no se rinda el humano, que no destroce la Tierra, que no se convierta en barro, de la carne sus esencias. Que el amor sea el escenario, la verdad quien interpreta, y en el tiempo y en los años, quede la razón impresa.
La libertad se diluye, si se frena el pensamiento, se va enquistando la esencia, del valor de los derechos, y la vida se adormece, queda la mente en barbecho, la luz, torna mortecina, y el raciocinio se pierde.
Al borde de la locura, vaga el soñador sin rumbo, entre vapores y efluvios, de febril asintonía, demudado rostro vahído, sensaciones que se agolpan, como rimeros de vidas, como repetidos versos.
Se pierde la libertad, si se pierde el compromiso, va cayendo el sentimiento, se retuerce el idealismo, se hace a un lado la verdad. Las ideas se sacrifican, si vive el ser sin principios, si ensalza la vacuidad.
Se fue perdiendo lo ingenuo, el cinismo se hace el dueño, y van cayendo las hojas, del libro de los secretos. Las voces ya no son cálidas, no hay ternura en el encuentro, creciente la soledad, del sentir que vive dentro.
La libertad se oscurece, niebla espesa que subyuga, con el temor de los cánticos, va creciendo la locura. Amar deja de ser mágico, y oculta el sol lo que dura, la pasión su empuje pierde, si el egoísmo perdura.
Candiles en el zaguán, donde la libertad se desnuda, y de enriquecer su afán, quiere traspasar la duda, la puerta entreabierta está, para abrirla sin mesura, luces que al vivir titilan, buscando un punto y final.
Con la vida en la mochila, plena de errores y aciertos, va camino del destierro, los pasos se difuminan, y en un alarde de ensueño, camina, siempre camina, creyendo su andar eterno, un final como en un sueño.
Lejos se vislumbra el día, que son los grises los dueños, transitando entre la umbría, de los oscuros recuerdos, repletos van los caminos, de atajos y vericuetos, y la sombra se desliza, buscando el día con denuedo.
Niñez de juegos y risas, de aprendizajes creciendo, vienen y van los sollozos, caprichos y algarabías, brilla en los ojos la vida, mientras se estiran los huesos, y entre mocos y alborozos, no es la ternura un antojo.
Lleno el baúl de reliquias, objetos que evocan sueños, realidades que palpitan, en los tapices del polvo, juegos de infancia queridos, restos pintados de moho, ropajes de carnaval, disfraces de héroes y osos.
Viva, la nostalgia anida, que sin permiso renace, como un rescoldo que yace, y en un soplo se reaviva. Recuerdos en el zurrón, ahíto de viejas cuitas, que acompañan en el viaje, pesadamente gravitan.
Recuerdos del temporal, de exaltación y diatribas, de gozos en el morral, que perduran de por vida, siempre ágiles al caminar, de vitalidad y prisas. Amor que llega y se va, carcajadas que cautivan.
La vida sobre los hombros, que pesa más cada día, e ilusiones que en el viento, viajan buscando la cita, volviendo a la realidad, cuando el calor torna en hielo, el sueño aplaca y suaviza, sino torna en pesadilla.
Amores en el desván, imágenes siempre vivas, que entre las sombras discuten, que en el polvo se maquillan.
