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E.M.P.A.P.E.L.A.D.O.
Del papel midió la espuma.
Pureza del hombre y la obscuridad.
Pensaba cada letra misma,
que un pobre renglón alumbra.
A lo lejos, el cuaderno enfría.
El libro, en la mesa, sobria.
De ésa casa, ésa vez,
en el hombre,
la espiritual carne.
Sintiéndose desnuda.
De papel, en la escritura.
De la pluma de su mano. Cada letra. ¡Salía y se quedaba!. Salía Y Se ¡Quedaba!.
Como...
¡Cuándo en el horizonte vuela
el viento del eco. En, él, renglón.
Y en el cuaderno. A lo lejos.
De la mesa. Aquél día.
El hombre. Pensaba, escribiría.
En el libro.
¡Sobre la mesa!...
Madera, color, sombra, brillo.
Agitando las ramas.
¡De las emociones!.
Que...Tiemblan.
Con
La
Tormenta.
En la obscuridad misma. Él se alumbra,
viejo, la sombra, el alma, sangre y aliento.
¡En él, horizonte!.
La carne desnuda.
¡Había quedado toda!.
Y
Todo, de la carne.
Desnuda, nueva, arcilla, honor, pasión y olvido.
Del hombre y de aquéllo, qué escribió...
Desempapelándose. Algodonosos trapos.
De alfileres, pergaminos y vitelas.
¡En fotográficos recuerdos!.
Insensibles... A la obscuridad,
del alma, bajo túneles y lino...
Bajo el papel.
En la obscuridad.
De las briznas frágiles en la habitación.
De las velas crudas en la noche.
De las novelas enceradas en la tarde.
De las nebulosas, agonías en la mañana.
Al amparo del invierno purpurino.
Matinal frondoso por la hora imprecisa.
¡Desmielando transparentes las abejas!.
Vespertinas. Fantasmagóricas. Pupilas.
Del papel.
¡Escribió sobre la vida!.
¿Cuál debe ser el hombre, cuándo, el hielo quemando encarna?.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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La luz otoñal entra por mi ventana
Un domingo por la mañana
El calor de una tibia cama
El sabor del humeante café
Relajan mi cuerpo
Regocijan mi alma
Un ambiente común y natural
Y pienso
En otro ser humano
Que recibe la misma luz otoñal
El mismo domingo por la mañana
Sin el calor de una tibia cama
Sin el sabor del humeante café
Y pienso
En algún lugar
Alguien quiere y no tiene
Alguien llora sin lágrimas
Vive en un andrajoso cuerpo
Muere en el alma
Y ruega
Cada mañana
Cada día de la semana
Liberación del dolor
Del hambre, del frío
De su eterno karma
Y sueña con una tibia cama
Cualquier día de cualquier año
Sin perder la esperanza
Y entonces
Algo atraviesa mis entrañas
Me incomoda mi paz
Rogar a Dios no basta
Un domingo por la mañana
©Vicky Toledo
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Poeta
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EL RINCON DE LA CONCIENCIA
En cada rincón de la conciencia,
dormida que no vencida,
busca la esperanza su momento;
su tiempo: su ahora.
Su prisa, lenta agonía,
esperando en su mar en calma.
Silencios que pasean quebrando
la quietud de las hojas caídas
en las veredas del ayer;
dibujando estelas sin pasado ni futuro,
llegando a ningún lugar…
estando sin llegar estar.
Son los momentos sin dueños,
los ojos cerrados tras el último paisaje;
la postura imposible
en el gesto desconocido;
es el verbo que inventa el nuevo día
sin saber que perdió su aurora.
Es la respuesta que se busca
y no se encuentra;
la caricia perdida
en la mejilla desdibujada por el tiempo;
es la palabra callada en el sueño eterno;
es la grandeza olvidada
en el rincón de tu conciencia.
(Jpellicer)
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Poeta
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Vista.
Siento placer al mirar a quienes aprecio sonriendo; al ver la belleza de la naturaleza que me rodea; al ver un cielo azul y un sol sonriente cuando me encamino hacia la escuela, así como un cielo claro y una brillante luna en mi camino de regreso por la noche; al observar al impotente bosque que se encuentra frente a mí, frondoso, verde y lleno de vida pero oscuro al mismo tiempo; al encontrar al mar alzándose infinito frente a mí, reflejante y mostrándome el más hermoso atardecer de dos soles; mi vista me dota de placer también cuando me permite leer un libro fantástico; cuando me permite ser receptáculo de la luz que carga una fotografía de un hermoso paisaje; cuando puedo notar el alma del pintor plasmada en un lienzo con la forma de un retrato y cuando el sol se alza triunfal sobre las tinieblas del mañana.
Oído.
Siento placer cuando escucho el dulce tono de un violín, acompañado de la grave sinceridad de un violonchelo; cuando llega hasta mis oídos el sonido del piano en un acorde; cuando una guitarra en un rasgueo me cuenta con voz susurrante los versos que hay en el corazón del músico; cuando escucho el bajo de una canción de blues que da la pauta y el ritmo que las palabras seguirán al expresarse; cuando me alcanza la voz de aquel cantante de ópera que eleva la voz sin fallos tan alto como sus sueños; cuando las aves charlan en un idioma que no puedo comprender pero igualmente me inspira; cuando una batería dota de un ritmo dinámico a la tonada de una canción de rock; cuando una voz amiga recita palabras de aliento con dulce tono en un abrazo cuando me siento solo o decaído; cuando un suave sonido de saxofón llena la atmosfera de Jazz en esas noches solitarias; cuando puedo escuchar el sonido del romper de las olas y en cada instrumento de la orquesta cantando al unísono las melodías más bellas.
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Poeta
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Apocalipticoide
¡Estampad lo quebradizo liso!.
En la petrificación del rojo.
¡Gamma de nucleares transformaciones!.
Y
No. No. ¡No!.
En el cromófilo grillete enmudecido.
En el difuso palpitar.
Cada vez. ¡Aberración cromática!.
Estampad lo comercial glacial.
¡En el cámbrico específico!.
Delta de dátiles magnéticos.
Y
Menos. ¡Menos!.
Con
Aquélla cadavérica sonrisa.
El caballo sin freno.
¡Fresco frenesí!.
En
La
Cáscara
Costumbre costra.
La perla no es dorada
Ni rojo el ojo, roja roca.
¡Oro... Otro, ogro, ojeo
Sin embargo.
Con el fresno forjo la dureza.
Del subsuelo verde vuelo.
¡Con el remo dactilar!. ¡Empupilado!.
No obstante.¨
El viento huele revistiendo.
Cada lunes, escorpiones escuadras.
En la nevada, montura sin escoba.
En el cuadrado, jinete finito.
En la herradura de los cascos.
En el hexagrama. ¡Sin hidromiel!.
Cada martes estiletes espirales.
El aliento duele desvestido.
-¡Androide!-
El mismo mes de tantos años.
¡La misma lengua de lagartos!.
¡Las muertas golondrinas abundan!.
En la memoria de las ventanas.
¡Traidor elíptico!.
De los finales agitados colores sordos,
temerosas caen las pesadillas enjambres,
por las interminables filas de ataúdes,
y el gentío desterrado de brutal malicia,
pañuelos de metralla babeante,
de los escritorios vegetales de malsanas venas,
amablemente conmovidos por la espalda,
de la corbata manchada conocida.
¡Ha poco, el eucalipto piensa!.
Delfines, las ostras, en las orugas.
Al
Final
Del
Que
Nada
Sabe. ¡Ni lo espera, ningún androide!
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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A plena luz te amo
Sin cortinas en mis ventanas
Entra raudo el sol
Entibiando las auroras
Transparencias habitan
El rincón de la confianza
Despide su fragancia
El lirio blanco
Y la hoguera encendida
Provoca amarte
Amarte con mis manos
Amarte con mis labios
Amarte con todo lo que tengo
Porque no puedo amarte menos
Por eso a plena luz te amo
Con el mar sereno de mis ojos
Te amo
©Vicky Toledo
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Poeta
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Lecturas fabulosas
Estaba
Bebiendo, alegres, versos...
Lenguaje, triste y temporales... ¡Aves!
A veces, a veces un poco de todo,
Del papel y sus tintas
Aquí lineal
Vertical
Horizontes horizontales
Allá sonoro
Silencio
La música lejana de las esferas
Esperas de la esperanza...
Estaba
¡Absorto y confuso!
Ante, tantos, versos
¡Sin efecto, sin afecto, mecánicos párpados!
Solamente
Solos afectos bebidos, escritos
Y recuerdos
Ruinas de memorias
Brillantes fuegos del antes
Nobles cenizas del futuro...
Estaba
¡Simultáneo y múltiple!
Con
Sabores especiales
En las
Artes. híbridas, mixtas,
Historias redondas de agujas y arañas,
Debajo de una sonrisa
Atrás de una ceja, cerca y lejos...
Estaba
Negando y afirmando,
Los neutros, dualismos y espectros
Del tiempo bajo la piel
Miel de partículas
¡Humano sólo!
Siguiendo
Los rítmicos signos,
Letras, sueños, pensares y sentires,
De tanto arcilloso y algodonoso anhelo.
Estaba
Bebiendo, artes, lenguajes inmortales,
Por aquí... Por allá...
Solo soledades, amores, dolores,
Multicolores expresiones...
Estaba, estando, como el mismo,
De siempre, sólo siendo,
En el tiempo y en las circunstancias...
Estaba...
¡Sólo leyendo!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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ANUNCIO
"cambio inocencia perdida por un padre menos amoroso"
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CARTEL
"manco izquierdo busca manco derecho para show de pantomima"
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EMERGENCIA
"se compra silencio para mimo enfermo"
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NOTICIA
se busca donador de órganos para canibal en recesión económica
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Poeta
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Siempre me había preguntado, cómo
interpretar el lenguaje del amor
y finalmente, loco enamorado fui sintiendo,
comprendiendo, que ese exquisito y extasiante
trastorno metabólico, emocional,
se dibuja y muestra pleno, completo,
en aquellas ventanas y espejos del alma,
que son tus profundos y hermosos ojos.
Supe descifrar en ellos, que también me amas
y encontré en tus pupilas, cuán feliz me hacías,
ventanas del alma, aun cerradas
te pueden hacer saber, cuánto vibramos
y vivimos, desde la más mustia y leve caricia,
filtrando cualquier otro estímulo y percibir
con más intensidad y diafanidad todo cuanto
palabras y letras no alcanzan a describir.
Ciérrense entonces párpados,
escudos de nuestros espejos del alma,
para recibir todo el torrente de sensaciones
de los ensoñadores besos, del coro de latidos,
del respirar agitado, delatador y hasta
del muy largo suspiro satisfecho.
Ventanas del alma, espejos de nuestra felicidad,
abran horizontes, disparen miradas distantes,
idealicen aun más este sueño nuestro
construyéndose ya, acompañen con colores
y profundidad, este concierto de sensaciones,
de alegría, ilusiones, de nuevas sonrisas…
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Poeta
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LA GRAN CIUDAD.
por kin
Recorriendo la ciudad,
caminando entre sus gentes,
que rechinan entre dientes
tintes de frivolidad.
Fabricantes de ilusiones,
muchas vidas diferentes,
una chica busca cliente,
y le enseña sus razones.
En la esquina dos hampones,
fraguan su oportunidad,
de un incauto con frialdad,,
despojarle sus porciones.
Un poli,desocupado,
decomisa marihuana,
de inmediato se la gana,
y al jibaro deja anclado.
El curita arrepentido,
hablando de prometeo,
mira con claro deseo,
un escote muy surtido.
Los rostros indiferentes,
noticias ensangrentadas,
los goles y sus jugadas,
politicos indecentes.
Todo es parte del carnaval,
que se vive cada día,
interminable comedia,
infinito festival.
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Poeta
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