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MUJER, NO DESMAYES.
Mujer, cuando el blanquecino azul de tus ojos,
se tornen en rojo carmesí,
escucha la voz de tu alma,
y si el Ainsel de tu mirada,
triste, perdida, atormentada,
derrama frías lágrimas,
deja de lado la obsoleta y violenta costumbre,
debacle de tu vida compartida,
con el amante cruel visionario,
Mujer, no desmayes,
torna tu destino en amor y dulzura,
preserva tu integridad,
recobra tu autoestima,
tus hijos sufren, ahogándose en dolor,
reprueban tu decisión absurda,
ve al espejo mujer, y mira en tu rostro,
las purpurantes huellas,
esas huellas, del odio y la maldad,
huye de la cruenta, y sofocada desconfianza,
de un ser egoísta y repugnante,
Mujer, eres divina, tibia brisa de verano,
de inocencia, eres la flor que se marchita,
cuando un puño inhumano con rudeza y desgraciado,
sin piedad, sin conciencia,
te golpea y te hace daño.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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ADELA.
Hacia tanto frio, un frio que devoraba los huesos,
era una noche nostálgica y lluviosa,
y en el quicio de la puerta,
un hombre clamando cariño, y un trozo de pan.
Adela no se percató de ello,
pero presintió, la sombra de su madre,
aquella madre, que había muerto de tristeza y soledad,
cuando su amado, decidió abandonarlas.
Adela, había crecido solo al lado de su madre,
sin la protección y el amor de su padre,
eran tantos años, que su rostro,
había desaparecido de su mente.
Esa noche aquel hombre,
que parecía un vagabundo,
llamo a la puerta de la casa,
que alguna vez dejo, Adela lo hizo pasar.
Lo alimento y lo resguardo del temporal,
y en silencio escucho su historia,
aquel hombre, espero el reclamo de Adela,
rompió en llanto, fue entonces cuando ella lo abrazo.
Y sin actitud irascible,
le dijo: — hombre, siga su camino,
pues no lo conozco, solo sé que mi madre, murió de amor,
yo no he vivido en su pensamiento, y hoy usted no vive en mi alma,
que Dios lo bendiga y a mí, que me perdone.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
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Poeta
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La Tienda de Lámparas.
Brillan, perlas de luz que se deslizan sobre la curvatura de las lámparas de araña, gota a gota, como lagrimones de vidrio exquisito, descoyuntando el iris, retorciendo el prisma de lo cristalino, espejismos sublimes, fulguraciones y transparencias, translúcidas o no translúcidas, acuáticas o no acuáticas, fosforescentes y fluorescentes, sangre de luna o savia deslumbrante del sol, licor áureo, humor argénteo, nácar derretido, carey morboso, topacio fundido, ámbar, esmeralda, rón de caña, o azules fúlgidos, o amarillos iridiscentes. La tienda de lámparas estaba allí, como una rosa de rosas lumínicas, como una rosa de pétalos de rosas de pétalos de rosas de pétalos de rosas de oro. Cada lámpara era una construcción sublime, la tienda era un diamante indómito, un rayo en la profunda noche, un brillante resplandeciente, una caja de luz en la que la luz apresada engendraba a su vez más y más luz, hasta lo onírico. La tienda era un palacio barroco, un templo rococó, una mezquita deliciosa, y las lámparas eran arabescos soberbios de fúlgidos resplandores, rabiaban las pupilas deslumbradas por las fulguraciones indescriptibles, los ojos lloraban deslumbrados, las transparencias eran acuáticas, como reflejos de agua y sol de verano en una pared, o eran los ámbares tan deliciosos como la miel, o relumbraban como arañas fantasmagóricas de un cielo de tarántulas de luz insepulta. Aquello era un rabioso amanecer fecundo, un atardecer criminal lleno de oro, una noche en el palacio del rey de Siam, la corona del zar de Rusia, el sol en el oriente, en el mediodía o en el atardecer, la luna de nieve fulgurante, la montaña nevada al mediodía, el rayo, una gardenia de cristales de infinitos resplandores. Cada lámpara era de una exquisitez morbosa, unas tenían cinco brazos de oro, otras una esfera de luz irremediable, otras una elipse de santo fulgor, otras un punzante puñal en los ojos, los neones eran soberbios, los rosas y los azules escocían como arañazos de uñas de gato, daban bofetones los verdes rabiosos, los rojos irritaban, los amarillos hervían, asesinaban los azules. Las lámparas circulares tenían varias esferas de cuchillos de oro, eran diamantes sin eclipse posible, espejismos en el desierto, con la sed haciendo daño en la garganta, las lámparas cuadradas hacían la delicia del amante al arte abstracto, las de art decó eran soberbias obras de algún Gaudí esquizofrénico. Las Lámparas contemporáneas se preparaban para su función en la restauración, algunas se preparaban para dar magnificiencia a la mansión de un rico, otras se preparaban para el cuarto de estudio de los niños de un obrero, y otras se preparaban para el laboratorio de un científico, con un millón de candelas de potencia por centímetro, dejaba ciego tanta luz. Pero la tienda tenía también un cuarto oscuro, un cuarto donde no entraba ninguna luz, y allí brillaban las pulseras fluorescentes rosas y verdes, los collares de fosforescencias rojas y azules, como en una fantasmagoría, porque el dueño quería que se viera el contraste entre la luz y la sombra, la enormidad delincuente del claroscuro, lo hermoso de la luz en la oscuridad más empalagosa. Cuando se entraba en el cuarto oscuro, tras un segundo de luz aparecían las formas circulares de las pulseras de los neones fluorescentes rosas y verdes y azules en la oscuridad, y al salir del cuarto oscuro y volver a la luz uno se quedaba deslumbrado y ciego nuevamente por tanta Apocalipsis de iridiscencias tántricas. El dueño de aquel cielo era extremadamente cuidadoso y no dejaba que ninguna bombilla se fundiera. Pero el negocio, con la crisis inmobiliaria, no levantaba vuelo. Un día vino al local un rico y compró una lámpara carísima. Otro día visitó el local la muerte y se quedó estremecida. En la alambrada, presos, cantaban los ruiseñores ciegos.
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Francisco Antonio Ruiz Caballero.
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Poeta
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Debe el canto ser luz sobre los campos
iluminando siempre a los de abajo…
Compañera, amiga, hermana: nos llegó la noticia de tu dolor y lo hicimos nuestro, es que desde siempre con tu voz y tus canciones, eres parte de todos, como nosotros mientras caminabas, nos hiciste parte de tu piel, nos hiciste parte de tu canto y nos invitaste siempre a juntar con nuestras voces, los corazones y la esperanza, para pedir que lo injusto no nos sea indiferente, que podamos sentirnos vivos entre tantos muertos y resucitar como la cigarra a brindar lo mejor de todos.
Te acogimos Mercedes, en cada rincón al que llegaste a través de las ondas de radio, a través de la especial tesitura de tu voz, a través de los mensajes que nos identifican y nos agrupan, para juntos buscar esa cosa pequeñita que se llama libertad, es que en tu voz no traías un pueblo, llevabas todos los pueblos de esta América mestiza, cósmica, nueva, creativa.
Con tu voz nos juntamos a tu andar, para aprender que lo que cambio ayer tendrá que cambiar mañana, para saber que el mundo está en movimiento y que debemos crear los cambios que nos hagan sentir parte del futuro luminoso, justo, equitativo, solidario.
Imposible hablar de ti sin tomar tu canto, porque es el canto de todos, porque supiste fundir en tus acordes la esperanza y el coraje, la rebeldía y los sueños, porque recogiste el valor de todos, para decir que no nos asustan las balas ni el ladrar de la jauría, porque haz alentado la protesta que se fortalece en la razón y en la indiscutible certeza que vamos a construir una mejor Patria, la chica y la grande latinoamericana.
No tuviste que marcharte para que apreciemos tu estatura gigante, para recibir el cobijo y el soporte poderoso de tu canto. Mercedes, contigo viva en nuestro espíritu revolucionario, la esperanza está de pie, contigo viva en nuestros sueños, los cambios son ciertos y los vamos a seguir conquistando, contigo viva en nuestras conciencias, la dignidad y la justicia van a ser arrancadas, para dejar de ser utopía.
La vida misma es todo un canto y por ello se van a seguir levantando todas las banderas, con tu voz, que tiene todas nuestras voces, que tiene toda nuestra alegría y las ansias infinitas de transformar.
Para seres como tú, la muerte es una utopía y muy lejos de conseguirse, pues sólo desapareció tu cuerpo, mas no tu espíritu que cobija al planeta con tu voz que sigue avivando nuestras conciencias, compañera querida la enfermedad sólo se llevo tu cuerpo, sigues con todos, sigues aquí porque tu canto es el canto de todos y vamos a seguir dándole gracias a la vida, porque tú nos enseñaste a cantarle de esa manera!!
Mercedes, sigue soltando tu canto,
que el abanico en mi acordeón te está esperando…
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Poeta
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El tiempo pasa lento
Como segundos hermanados
Que no sueltan la mano
Del que queda en el pasado
Como no queriéndose despedir
De aquel que en algún punto le mostro el camino
Y ahora debe abrirse paso por si mismo hacia el futuro.
Veo rodar los granos de arena
Tan sutiles como finos y resplandecientes
Que Han venido desgastándose, arribando quien sabe de dónde?,
Salidos quizás de una gran montaña y ahora casi como polvo tras un largo camino tienen forma nueva y única...
Arropado por el hondear de banderas extrañas... de gentilicios nuevos.. descubro que en medio del pasar del tiempo no importa de dónde vengamos... vamos tomando forma como cualquier otro grano de arena en la playa..
La mar... plácida ante mis ojos. Toca la playa como acariciándola.. de manera constante. Sin importar cuán lejos haya llegado cada ola, la siguiente al seguirle se supera y arriba aun mas lejos.. aun más adentro. ..
El viento gélido de esta fría primavera, que se niega a decirle adiós al invierno, me acompaña en mis pasos... en mi rodar... en mi tomar forma...
En mi proceso de dejarme esculpir por el paso del tiempo...
Y justo cuando las nubes cargadas de agua de rocío me siguen como mis nuevas mascotas... justo allí, sale el sol...
Se impone... se abre paso... me calienta... me llena de esperanza... de fuerza. .. me muestra el camino....
El futuro es allá y cada paso lo doy hoy... adelante...
By: Antonio Fuenmayor
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Poeta
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Se han roto las cadenas,
los lazos de mis cartas se han roto,
todo lo que toco se va convirtiendo en piedra
y voy cayendo en los fríos brazos de la noche.
No sé que es lo que soy,
sólo sé que el blanco y el negro
no se llevan bien y que los amores,
por muchos ''TE QUIERO'' nunca se sabe, se
pueden acabar rompiendo.
He aprendido que las palabras
pueden hacer mucho daño,
que alguien con quien siempre
has estado, te puede traicionar.
Que siempre que me propongo algo,
lo acabo consiguiendo, que nunca
hay que rendirse, porque decir ''no''
a lo que parece imposible,no es la
respuesta correcta.
Que las personas entran y se van de la vida,
unas se quedan, otras se van y llegan otras nuevas, que las sorpresas llegan cuando menos lo esperas.
Que no hay caminante si no hay camino,
que los cristales se empañan en invierno,
que las flores se marchitan y que en primavera
florecen de nuevo.
Que no sabes cuando te enamoras,
no sabes cuando llega la tormenta,
el corazón responde a la cabeza
en cuestiones de amor y los cielos
se despejan en cualquier momento.
Que no hay nada imposible,
no hay nada que no se pueda lograr,
que nunca se sabe cuando lo bueno
puede llegar.
Que soy más fuerte de lo que creía,
que la vida no se sabe cuando, se acaba.
Que siempre hay algo que nos hace diferentes,
y que nunca se puede decir nunca.
Ayer es pasado,
hoy es presente,
y aunque no la parezca,
los años pasan rápido,
se nos viene la vida encima
pero por ahora hay que disfrutar el día,
amar a la persona que te ama e ignorar
al que hace de tu vida una tormenta.
Era pasado, soy presente y mañana seré polvo.
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Poeta
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tivesse eu, que dizer algo
agora, seria tão obvio;
e sei o quanto
estamos distantes disso,
de réguas, balanças, normas e costumes.
tivesse eu, que dizer algo,
sairíamos perdendo,
tempo e sentimento,
e estes dois professoras
já me ensinaram
que argumento
é a porta do não.
do fácil
e da fuga.
resta-me pois,
confiar neste ideal,
que a maior parte do tempo
parece só meu.
talvez seja esta
a verdadeira definição
de fé.
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Poeta
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E é sempre assim,
se manter limpo
no melhor estilo,
se preparar
e exibir
para a vida.
Com o mais iluminado sonho,
na melhor
das intenções;
Esteja ela
sorridente ou séria
doce ou amarga
rude ou dócil
tanto faz.
aprumar-se ao dia
por dentro e por fora
para cortejar
seu mais oculto
raro e infinito
prazer.
Nem que seja
um cansaço digno
ao entardecer
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Poeta
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As coisas são o que as fazemos ser
nem mais nem menos.
Seu valor ou utilidade
são por nós outorgados,
de acordo com nossa afinidade
ou interesse.
Quando a contrariedade ou frustração nos domina
acabamos deixando de lado
desistimos
ou renegamos.
o que se torna o combustível
de mais frustração e contrariedade.
um circulo vicioso.
É dificílimo manter-se alheio
e perseverante,
diante de atos ou fatos que violentam
nosso conceito ou nossa fé,
em trabalhos e pessoas.
É de fato o grande desafio.
Aceitar o outro como é então
nem se fala.
Nosso ego, nossa necessidade
de preservar e edificá-lo,
geme, grita e nos atormenta.
Mas não existe outra verdade
o mundo tem nossa cara
e o valor ou qualidade deste
é reflexo de nós mesmos.
Nós somos
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Poeta
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a vida, nos exige decisões.
ininterruptamente, estamos optando:
ir ou ficar,
fazer ou esperar que façam, concordar ou discordar, abraçar ou esbofetear, cantar ou xingar, agradecer ou reclamar, ajudar ou pedir ajuda.
Esta é, mais que uma realidade, uma sina.
Mas, em verdade, é a grande obra de construção de nosso ser, de nossa pessoa.
podemos, por comodidade ou egoísmo, desenvolver o poder de agregar pessoas para construir obras nas quais, via de regra não pomos a mão.
criando um Incrível monumento humano, que não sabe apagar a luz que acabou de acender.
Nossa foto em fim é, pincelada por pincelada, cada uma dessas atitudes.
Ainda, tudo que vemos nos outros, e que nos traz conclusões tipo:, só existem pessoas desonestas, mentirosas, taradas, egoístas, ou vagabundas;
Nosso quadro humano as atrai por afinidade.
A lei da afinidade é poderosa e soberana
Assim sendo,.
escolha suas tintas,
suas cores e
mãos a obra!.
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Poeta
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