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Ha nacido la muerte, has peleado Con ella, no has ganado ni perdido Tantas veces la muerte es el olvido Por lo que viviste sin ser amado.
La muerte deja, sin amor soñado Amantes tristes corazón herido Luces y sombras, infierno temido Por vender el alma por un puñado.
A veces el miedo muerte ha llamado Tocando tu puerta dios olvidado Cruz de madera de rojo vestido.
Sangran sus venas su amor bendecido En etérea vida él te ha dejado, Muertas las gárgolas bajo el tejado.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (KURT)
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Poeta
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Daña el tirano las tierras del norte Baña con sangre nuestro pueblo hermano El petróleo no es negro, villano Cubrió sus manos con el pasaporte
Del diablo, aunque a Maduro le importe Un bledo la gente, la justa mano De América, cerrará profano Ante la tumba de Bolívar, porte
La bandera de libertad, insano Es él con su mandato, soberano El pueblo quiere saber, si la corte
Podrá con tanta arrogancia, no en vano Las muertes han de quedar, ciudadano Del mundo hay que salvarlos del malcorte.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Qué triste es despertar en el futuro Y darse cuenta que el pasado quedo Tan lejos, que recordarlo no puedo Ya no están los que estaban, claroscuro
De mi mente, permanente conjuro Del tiempo, ruidos de cadenas miedo Que se agiganta con los años, dedo Que señala el camino, conjeturo
Simples realidades, que juro y juro No son reales, tal vez aseguro Mi presente, olvidando yo cedo
A mi vida algunos años, un muro Se levanta entre la muerte de obscuro Brazo, que su capricho no concedo.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Pequeña Moroca, animal noble De pelo color dorado, te has ido Pero tu presencia es más fuerte, roble Tu recuerdo, adorado ladrido
En las mañanas, alegre redoble De campanas de oro, con sonido De amor, laberinto que detenido En el tiempo lejano pasodoble
Abrazado al espacio, con mandoble De espada helada produce bramido De llanto por tu muerte, conmovido
Por no tenerte, se convierte en fluido Lágrimas de tristeza, dolorido Es el silencio que dejaste ignoble.
Por Conrado Augusto Sehmsdorf (Kurt)
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Poeta
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Encajonamiento Errátil
Celebrar al cajón un vacío trepidante de sospechas, a la vuelta, de una esquina temerosa, telaraña, con la penumbra en las rodillas, que postergan, al gris afán verdes faenas,en el sol empapelado, que sujeta cada flor, al subir crepuscular, donde brotan las espuelas, al galope blando. ¡Por abotonar al mástil humedecido!. ¡Por sostener al sueño realizado!. ... Suculento sortilegio suculento... Tan sicalíptico como jugoso.
El cajón alborotado, satisfecho obedece, flexible, útil, desenredado y... ¡Liberado!. ¡Sin pecar aunque quisiera amar al mismo infierno, en la pureza que ablandó, los callados relojes, en la dureza!.
Sólo, sólo es el encajonamiento errátil. Hablando de la espesa aspereza, de la incontenible, torpeza tenaz, del horizonte agotado, en tres arenas, cuatro acantilados, cinco sapiencias, seis ecuanimidades, siete iletrados, ocho escarchas, nueve muescas. ¡Callando al silencio mismo!. En el grito malbaratado. En el grito nefasto. El cajón pulula.
Con la adustez mimada descortés. Con la embriaguez estrafalaria. ¡El cajón es bondadoso, con el olvido, de la ausencia, muerte injusta, tendida, en cada nube, y raíz que se respira!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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No quise ser, che mina*, te lo juro, un tierno d’esos que los mata el corazón; pero talló* romántica la ley de la natura y maliciando que ya andás por olivarte*, me veo muriéndome de amor por vos.
Por eso es que hoy te gozo fieramente. Y como en póstumo arrebato pasional, nacido mismo de la luz de tu abandono, brillo y me apago con la funda de tu piel como destello belicoso de puñal.
Glosario lunfardo: Talló: Tomó decididamente el mando de un asunto. Mina: Mujer (ANON. 1), hembra (AD.)// prostituta (AD.), mujer que cohabita con uno, a quien sostiene con sus puterías y ayuntamientos carnales con otros// concubina, querida (AD.). Olivarse: Evadirse, escaparse, fugarse, irse.
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Poeta
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Parado encima de este alto precipicio . Podre yo saltar, no sé cómo. Mis alas rotas no pueden volar. Es muy larga la distancia al fondo. aunque cayéndome muera.
El viento bofetea mi cara. Impresionante vista desde aquí. Trescientos metros hacia abajo. Puedo saltar esta brecha tan amplia. No vuelan mis alas caídas.
Yo usaba volar los cielos tan alto. Vi mi caza, debajo de mí. Me zambullí trescientos metros de distancia. Luego desplegaba mis alas, para quebrar mi descenso. Pero ahora no vuelan mis alas rasgadas.
Era un feroz cazador. Un raptor que todos temían. He jugado las térmicos cañones. Dispare los cielos ambos lejos y cerca. Pero estas rotas alas no vuelan.
Si mis alas no sanan. Y no soy el dueño de cielo. Que injusto morir. Si no como me muero. No vuelan mis heridas alas.
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Poeta
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No hay año que no te recuerde. No hay mes, semana, día que no te recuerde y eso gracias a vos que no sos nadie ahora en mi vida.
Digo gracias a vos porque te fuiste a "encontrar con vos misma" embozada en tu velo de alcohol y locura en un invierno en que el frío quemaba y me hizo alzarte el cuello del abrigo y ajustarte los guantes de lana como última atención y caricia.
Te vi en la ventana del ómnibus mirándome con desconsuelo y supe que te estaba condenando pero no podía más con vos; la vieja garra de tu vicio recrudeció y te agarró y no pude soltarte porque vos no podías ni querías ayudarme.
Igualmente caminé un tiempo a tu lado alternando psicólogos, médicos, magos, fe para curarte mientras me pedías perdón y te reías a mis espaldas, cómplice del diablo en tu botella.
Por eso, gracias a vos no sos nadie ahora en mi vida. Aunque no haya año, mes, semana, día que no te recuerde con lo mejor tuyo surgiendo de tu cáscara viciada y demencial. Vos, que tanto me diste.
Entonces pienso: cómo te dejé ir. Cómo no te retuve a pesar de todo. Pobrecita, qué será de vos hoy en la vida. Se me clava también este remordimiento de pensar que para 'bien', cuánto mal hace a veces la coherencia.
No, no debí dejarte ir. Debí haberte ayudado y ayudarme a ya no sufrir de la única forma posible: debí habernos matado por amor y un poco de paz. En fin, la coherencia.
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(A mi perra, que ya vieja recogí hace cuatro años de la calle y ayer se murió):
Duermes, mi perra, junto al limonero como invierno y verano has dormido ante mi puerta. Duermes bajo tierra porque moriste ayer. Y como la vida es lo más indiferente que hay, amaneció de fiesta: ¡meta pájaros y flores y abejorros! mientras vos, “La Vieja”, mi perra, estrenás muerte.
El limonero sí, es más sentimental y le asoman cien lágrimas gualdas que, duras como las mías, caen algunas y rebotan cerca de tu manto de terrón, “Vieja”. Sentimental el citrus, digo, como tu amigo “Estopa”; el perro vagabundo que casi hasta el alba, a hondo punzón de lamento por vos, le abolló del todo a la noche su palangana de argento.
Y yo, a cirio de cigarro calmo, velé tu fosa hasta muy tarde, amiga, aun sin saber si habrá un “más allá”; pues, si a más preciso instinto vela el perro por días, la tumba de su dueño, señal que éste no dio un paso fuera del camposanto.
En fin, “Vieja”, porfiando lógica, igualmente confío que un día o noche de éstas, me reciba tu ladrido celeste alla arriba en la réplica de ésta nuestra casa para hacerte el resto de caricias que te pospuse en vida por lo optimista de creerte eterna y a mí, inmortal.
Por tanto, con mi congoja yo no puedo hacer de tu alegría una perra triste, pues, un can que se precie de tal actúa en consecuencia al carácter de su amo y sé que tu recuerdo, “Vieja”, me esperará haciéndome fiesta en cuanto abra mi puerta en las mañanas, para renovar aquel optimismo mío, que con o sin gloria, te lleve al paso del lado de mi corazón.
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Poeta
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ABANDONO Autor : Salvador de Madariaga Soneto. Español.
ABANDONO Soneto.
Razón de la sinrazón que en mi ser vas penetrando. me doblego ante tu mando con íntima desazón. Rompiste la trabazón del porqué, del cómo y cuándo y así te fui abandonando alma, juicio y corazón. Te entregué hasta mis laureles... Y no queda en los vergeles de lo que fue mi albedrío otra cosa que cederte que el ciprés recto y sombrío de la idea de la muerte.
Salvador de Madariaga
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Poeta
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