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Ya guitarra tu intención,
de España, casi quimera,
venías cantando madera,
las hazañas de un timón.
Y en él, Cristóbal Colón,
afianzando su teorema.
Tañías cordaje entre velas
guitarra-nave, punteando,
con otras dos secundando
en trío de carabelas.
Pero al abrir el sendero
arcano de aquellos mares
y en pródiga tierra hallarse,
sin preservar tal secreto,
el señor que paró el huevo,
en afán de consagrarse,
a su reina fue a contarle
sobre tesoros y un pueblo.
Sé, guitarra, que por duelo,
en la masacre callaste.
Luego quiso el español
mitigar el cruel ultraje
conque flageló al salvaje,
y así, el cristiano invasor,
en ansiada redención,
con un credo en tu mensaje,
al indígena coraje,
guitarra, tu alma entregó.
Y esa raza te abrazó,
para cantar sus penares.
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Poeta
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Es evidente que la gente en impasible o terca mayoría
cree y recree lo falso; por necesidad espiritual,
sentimental o sólo por no tomarse el trabajo
de discernir entre patraña y realidad.
También es verdad que la verdad, si de justicia trata,
casi siempre cuesta sangre y hasta vidas,
lamentablemente.
‘Vivan en la mentira, Señores.
Déjenme mentir y todo va a estar bien’,
nos dice en subliminal mensaje el poder.
Además, nosotros mismos, ilusos
por condición natural, ¿qué verdad pretendemos,
si no soportamos nuestra propia realidad?
Si no fuera por nuestra quimera-mentira celestial,
¡pobres de nosotros!
Por ejemplo, la verdad se muestra cuando quiero:
en mi conciencia que distraigo, en mi espejo que evito.
¿Qué culpa tiene de no ser vista si yo mismo la rehúyo?
Y aquí se acaba ésto porque diciendo la verdad,
arriesgo terminar ‘vulnerabilizado’ al santo botón.
Así que, escarmentado, desalentado y descreído
de la misma mentira disfrazada como el Diablo;
de mil modos, decidí dejarme engañar y listo.
Me es menos riesgoso y vivo igual.
Pero la verdad, verdad, es que no puedo.
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Poeta
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cami el amor de hoy
que es amarte y pensarte
que es tener tu mirada
amor
sentir
despertar
en tu sensacion
en tu beso
de ayer
hoy
siempre
que da una puerta a la percepcion
de tenerte y amarte
como un amor diferente
como un amor de tu y yo
que espera
y dara brillo
en tu corazon
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Poeta
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Estoy viviendo como un animal:
Sin melancolía por mi pasado
ni preocupación por mi futuro.
Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio,
y, de vez en cuando, amoroso;
como las bestias, o insectos.
Vivo así, porque al no poder ya
recuperar de mi pasado: niñez
ni juventud ni su caro optimismo,
y menos el tan mentado trabajo,
me deprimiría inútilmente y mal.
Vivo así, porque al no poder ya,
proyectar un futuro siquiera iluso
de humilde, pero seguro bienestar,
me deprimiría cabalmente y peor.
Ya que, seguramente, y culpa
de ciertos infames manipuladores
y traficantes del destino humano,
no hay forma de procurármelo,
a no ser en impetuosa acción
a mano armada: ¡Plata o mierda!
Pero ése, entonces, no sería yo.
No sería el pacifico animal que soy;
espécimen de inexorable destino
condenado a seguro sometimiento
clasista, originado por la ambiciosa,
feroz, desmedida y culta explotación,
tan omnipotente como insensible,
de esos cabrones que dije y son
los animales de talla mayor.
Por tanto, en satírica y reflexiva
opinión sobre la tan polemizada
y aun incógnita desaparición
de los célebres dinosaurios de la faz
de la tierra, pienso en propia teoría,
que seguramente hambreados;
los grandes tiranos carnívoros
se comieron toda la fauna menor
y luego, se terminaron comiendo
entre sí. Así de simple lo veo yo.
Y de acuerdo a como viene la mano,
entonces, reafirmando mi concepto,
reitero: Tan sólo me interesa el logro
de mi periódico sustento nutricio
y de vez en cuando, amoroso
(además de salir, por desalentado,
a ladrar esta clase de criterios).
Es que entre los de mi vulgo carente,
quien no piense más o menos esto,
encontró un “curro”, “pasó al frente”,
al otro mundo, o aún está en su huevo
humano (único capaz de duplicar
en instinto cualquier especie animal).
Si es esto último, mi pregunta es:
Cuándo nazca, ¿irá a ser hombre,
dinosaurio o gallina?... ¡A saber!
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Poeta
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[img align=center]http://www.latinopoemas.com/uploads/img527295ea2fe48.jpg[/img]Soñando con dulces pasiones,
viviendo del mundo escondido,
forjando vanas ilusiones,
rasgando la línea de lo prohibido.
Jugando a ser inteligente,
queriendo tomar el destino con sus manos,
actuando de forma inconsciente,
olvidando que del cuento son los villanos.
Pensando tan solo en el momento
o que ninguna persona saldrá herida,
olvidando lo que es un verdadero sentimiento
y que tarde o temprano todo se paga en esta vida.
Caminando en senderos de lujuria,
en donde no hay espacio para la conciencia,
transitan sin tener pizca de penuria,
poniendo su alma en penitencia.
En busca de lobos de su misma loma,
para saciar su instinto degenerado,
en su mundo el amor es una broma,
por eso no lo encuentran en ningún lado.
Engañando mentes inocentes,
sin tener algún remordimiento,
convirtiendo a seres tranquilos en penitentes,
y de lo hecho no muestran algún arrepentimiento.
Así son los llamados infieles,
encerrados en su propio mundo,
actuando de forma irracional, seres crueles,
por doquier dejan heridas calcadas muy profundo.
Incapaces de contraer un compromiso,
o de respetar lo que ya han pactado,
la fidelidad para ellos es solo otro inciso,
que omiten y nunca han respetado.
Pero el tiempo pasa factura
y no siempre se puede vivir a plenitud,
con su marcha se acaba la locura,
pero también se escapa la juventud.
Condenados a terminar en soledad,
añorando el pasado,
sometido a la adversidad,
cultivando lo que habían sembrado.
Un llamado a la cordura
es el que hoy vengo haciendo,
para que mantengan la compostura,
aquellos que este error están cometiendo.
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Poeta
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ELLOS, los que disfrutan
del resultado lucrativo
de todas las violencias:
la de la guerra, la social,
cierta corrupta justicia y demás,
ELLOS, se olvidan
a viva conciencia, de la muerte;
ese ‘detallecito’ degollador
de inocencias, esa ‘cagadita’
que se mandan, ese precio,
que ELLOS casi nunca pagan,
al menos al pueblo, y encima
rememoran y homenajean
con sombría, morbosa inspiración,
erigiéndole monumentos y
exponiéndolos como omnipotente
alegato de monolítica razón
patriota-justiciera, para que así,
en bronce y granito, queden
encubiertas pero afianzadas
e impuestas para siempre,
la barbarie y la violencia.
Crueldad y brutalidad,
que a ELLOS no les importa,
ni aun cuando resulten
en consecuencia a su hipocresía,
'condenados' por sí mismos
a limpiar perpetuamente
para que parezca verdadera
su monumental mentira.
Tarea que por supuesto
delegan al pueblo; a su pacífico
y remolón ‘ejercito’ municipal
y/o empresa contratista,
(si foránea mejor, por si destapan
algún menjunje comprometedor,
que así, por indiferencia patriótica
de la extranjería, les resulte
a ELLOS más fácil de “arreglar”).
Pero igual que de la muerte,
ELLOS, también a conciencia,
se olvidan de esas
‘señaladoras de hipocresías’,
como se me dio en llamar
a las palomas. ¡Las palomas!
Prontuarios quemados
del archivo de Dios,
causas extintas sin justicia,
cenicientas ofensoras
de manipulados héroes estáticos;
hasta desconformes éstos, quizá,
de su aspecto y su actual
función ‘representativa’.
Héroes arrepentidos, posiblemente,
de haber luchado “al cuete”.
Es que los monumentos, Señores,
no los mandan forjar los muertos
sino los vivos, o avivados.
Pero reitero que éstos,
(ELLOS) los administradores
absolutos de sus epopeyas terrenas,
se olvidan de las palomas,
símbolos de la paz nada menos,
al fin y al cabo.
Y claro, por tan meritorio
y nobilísimo motivo, entonces,
ellas, se cagan en la guerra
y sus desconformes y abusados
monumentos por decreto.
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Poeta
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Suponiéndome juez social
y exceptuando a unos pocos,
declaro al pueblo: ¡culpable!
Culpable, teniendo su propia
historia disponible y a mano,
de nunca haber aprendido
a remediar su mal político.
A no transformar en próvido
su destino ni el de sus hijos;
sino más bien, por holgazán
y cómodo, generarse más ruina
al derivar serias obligaciones
y seguridad a manos indignas,
para luego atribuirles la culpa
de sus males y, por ‘tradición’,
reelegirlas ‘predadoras oficiales’.
Sinceramente repugnado yo
por involucrado en tal desidia,
pero empecinado juez hoy;
en lo que a superación alude,
harto de tanta negligencia,
indulto y felicito a la vez,
a los que trepando tenaces,
han conseguido encaramarse
a la cúspide abandonada
de la Constitución Nacional.
Misma que trastocan a su antojo,
en tanto la corrupción aplaude
y el derecho popular protesta
dividido, (cada cual por lo suyo)
convertido en oportunísimo
recurso de juglares y trampolín
de sindicalistas, que reptan
hasta llagar a Velociraptores.
En fin, sustento somos, Señores,
de cuánto carroñero de desdichas
pulule tras lucrativo fin personal.
Pero a qué inducir conciencia
a la masa incoherente y altiva,
convertido en juez de la desidia
y afrontar el riesgo de Cristo;
si tanto, pueblo como verdugos,
se entienden a su manera
y no le temen ni al juicio final.
Acá, el único descolocado soy yo.
Pero es que me da lástima
irme de este mundo, dejándolo
con la balanza desigualada.
¡Mozo!, ¿por qué me retira la botella?
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Poeta
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Amigos, vengo de un sitio
en donde la muerte es nadie.
Allí la vida es prestigio;
ya que con ella nombrarle,
hace al débil importante.
Y el nombre del que ha nacido
y los grandes amoríos
se divulgan en cantares.
Amigos, vengo de un sitio
donde el menosprecio es nadie.
Allí es bastión y aposento
con resguardo y hospedaje,
que de atención hace alarde
enarbolando el precepto
de consagrados derechos
que versan de humanidades.
Amigos, vengo de un sitio
donde el desamparo es nadie.
Allí el honor es bandera
y el respeto es estandarte.
La verdad es un baluarte,
la justicia, escarapela,
la razón es culta enseña
y es pacifismo el coraje.
Amigos, vengo de un sitio
en donde la guerra es nadie.
Allí el pan es la consigna
y el arado rompe el hambre
ungido por manantiales
y la luna se persigna
bendiciendo la semilla
que la tierra engendra y pare.
Amigos, vengo de un sitio
donde la miseria es nadie.
Allí el árbol canta y sueña
en comunión con el hombre;
un corazón y dos nombres
orlan leves la corteza
y el árbol da trino y leña
en equidad con su brote.
Amigos, vengo de un sitio
en el que el abuso es nadie.
Allí no acierto a volver
porque acabo de soñarlo,
mas podríamos forjarlo
hermanados de una vez.
¿Qué no tenéis interés?
Pues, ¡sigámonos matando!
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Poeta
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Estamos en el peor momento de la historia
por culpa de la liberación femenina
histeria, histeria
se zafaron del yugo
para imponerlo ellas
libertinaje cambiando las reglas
ultraje al por mayor
voz fuerte, indecisión
el mundo al revés y girando
complemento de mi amor y mi tristeza
igual soy un adorador intrínseco de la mujer
que les agradezco por existir
así sea un subyugado a los caprichos de ellas
que se resiste;
para finalmente caer preso de sus deseos
el mundo igual seguirá marchando
aunque ellas quieran cambiarlo todo;
las leyes naturales actuando a nuestro favor,
se lo impedirán.
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Poeta
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Yo soy una piedra
que vive rodando.
Una piedra errante
que arrojan a diario:
Ruedo por la vida
y cuando me canso,
me arrojan de nuevo
y así me desgasto,
siendo que fui roca
de grueso tamaño;
puerta de la cueva
del Cíclope aciago
Polifemo, el mismo
al que, amenazado,
Ulises, hiciera
caer en engaño.
Sin gloria ni pena,
fui contra Goliat,
la piedra certera
que David lanzara
y el triunfo le diera.
Conmigo han herido
y han edificado
lo que deshicieron.
Y me han desechado
y me han requerido;
de nuevo la mano
construyó afanada
lo muy codiciado
y otra vez la sangre
me dejó su rastro.
Yo no tengo amor
presente en mi vida,
pero sí recuerdo
de volcán que ardía,
que mi buena madre,
era roca viva.
Mi padre: montaña,
Rey de ignota cima.
Mi hermano: arrecife,
temible en sus iras
de triunfo salado
por naves hundidas.
Yo pude ser risco,
pedregullo, arena...
pero sin embargo,
por la vida rueda
mi suerte a los tumbos.
Yo soy una piedra,
una piedra simple
que comprometieran
y no entendió nunca,
por más que viviera,
la crueldad humana
tan ingrata y fiera
para con mi ser
y su ánima terca.
Sin ira ninguna
soy piedra serena
y ansiosa de paz.
Una piedra suelta
que descansó sólo
la ocasión aquella
en que Cristo dijo
(estando yo presta
a herir nuevamente
por la mano artera)
más o menos esto
que mi alma festeja:
"Aquel que esté libre
(y aquí me liberan)
de culpas, que arroje
la primera piedra".
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Poeta
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