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Quanto temos que investir,
para sermos felizes?
O que temos que engolir
para vivermos em paz?
Quem na vida nada faz,
não pode progredir.
Quem só sabe destruir
um dia não terá mais.
Dizem: “Aqui se faz,
aqui se paga”.
Quem não adoça a vida,
deve achá-la amarga.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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¿Es por despecho al no lograr lo idealizado
que el amor se miente y transa sin sentir?
-El amor jamás miente; el amor es mentido.
Y mentido, ¿es por seguridad económica
o temor a la soledad que el amor se somete
por años a una relación a contra gusto?
-Sí, por diversas razones. Pero además de ser
amor mentido, es amor propio prostituido.
Entonces, si el famoso amor sincero es tal,
¿por qué no dura para siempre?
-Porque si ya no ama,
el amor sincero no miente ni transa sin sentir.
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Poeta
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El Padre de Francisco Ruiz Resucita y al Ver a su Hijo tan Deforme y tan Gordo se Arranca los Ojos.
Era un chavalito bien guapo y bien lindo,
Nunca fue gran cosa pero daba el pego,
No es que le quisieran todos los no ciegos,
O rosa, o jazmín, o flor de tamarindo.
Sus labios no fueran los frutos de un guindo,
No fuera un Apolo de cabello en rizos,
Y tampoco fuera mórbido, enfermizo,
O rosa, o jazmín, o peral donguindo.
Pero ahora, deforme, es tan asqueroso
Que su propio padre no quiere ni verlo
Del horror tan grande que da su figura.
Se arranca los ojos el padre precioso,
Qué cosa más fea dicen al leerlo,
Es el resultado de su vil locura..
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Francisco Antonio Ruiz Caballero
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Poeta
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Deseo de Efebos Verdes. Poema absolutamente Marica.
Cuando sale un efebo palestino
Arrojándole piedras a judíos
Siento al verlo y un escalofrío.
Me parecen arcángeles divinos.
Acaso no serán los pantalones,
Los Vaqueros que llevan ajustados
O sus muslos de flor y de pecado
O sus rostros de arcángeles leones.
El deseo me lleva hacia la muerte,
Yo quisiera que ellos fuesen míos,
Cisnes de tentación y sólo fuego.
El deseo no es un espejo inerte,
Es un buitre rapaz, un puñal frío.
¡¡¡¡Pero cuánta tortura es no ser ciego¡¡¡¡¡
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Francisco Antonio Ruiz Caballero. Joder, soy más maricón que persona. Menos mal que me estoy quitando de esa droga. Todos los Maricas del mundo sienten lo mismo que yo cuando ven a los Palestinos tirar piedras a los judíos, están más buenos que el pan. Menuda tortura, desear una cosa y no poderla tener. Y eso que yo soy poco marica. Por eso no tengo novio, si de verdad fuese marica marica ya estaba follado ochenta mil veces.
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Poeta
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Tiene los cabellos blancos.
Camina apoyada a la pared
de su vieja casona de ladrillos.
Oye pasos detrás, por la vereda.
Se detiene, y en su mismo sitio,
da un metódico giro cauteloso
de cuatro pasitos abreviados...
y ya está lista para ver quién viene.
Saluda gentilmente al que pasa.
Si retribuida, le pregunta adónde va.
Algunos le contestan, otros no.
Entonces, al imperioso llamado
de sus tres hibiscos en flor,
orienta su marcha hacia éstos
y todo desaire languidece.
Por su achacosa disposición,
le dicen: “La Prudencia”.
Así la bautizó alguien, que luego
se estrelló en su motocicleta
y quedó lisiado de por vida.
La Prudencia, nunca se enteró;
ni de su mote ni del infortunio
que sufrió su joven burlón.
Ella lo saluda cuando él pasa
hostigando su silla de ruedas,
y él, agacha levemente la cabeza.
La Prudencia le pregunta adónde va,
y él le responde: “¡A la mierda!”
Entonces, ella se ruboriza al igual
que el hibisco rojo que recién visitara
por sus propios lentísimos medios.
Excusada “tamaña irreverencia”,
hace su pedido al todopoderoso,
por la reparación de la desgracia
y la pronta mesura de modales
de tan desnaturalizado mozo.
"Al cual -piensa- de tornarse ella
joven, milagro de volver a caminar
y léxico florido, se le obrarían solos".
¡Porque miren que fue linda!
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Poeta
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Entonces apareces.
Todas las aves cantan.
Mi sangre se estremece.
¡Y mis padres que viven!
¡Y la espiga es dorada!
¡Y tú, que me sonríes!
¡Esto sí, que es la dicha!,
me digo complacido
de la vivencia mía.
La primavera pasa.
También pasa el verano.
La espiga es acopiada.
Agónica, ya mustia,
la sombra del otoño,
crujiente me susurra:
‘Aprovisiona “hormiga”,
previendo la invernada,
vivencia cual espiga’.
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Poeta
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Ter fé em Deus não é querer
que tudo aconteça
como um açoite:
do dia pra noite.
Ter fé em Deus é:
além de esperar
que tudo aconteça,
se jogar “de cabeça”.
A.J. Cardiais
23.12.2013
imagem: google
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Poeta
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Sólo los de instinto sano y sereno corazón, pueden beber.
Baco, inspirará y afinará su natural nobleza con placer.
Los innobles y pendencieros, en conjunto se abstendrán,
o su mala entraña, corromperá del vino su espíritu de bien.
Todos aquellos que hayan perdido quimérica movilidad,
a tragos, sentirán desoxidarse su rígido engranaje liberal
y tornando feliz lo aciago y osado lo cohibido de su ser,
confirmarán espiritosos, la existencia del amor universal.
Y copas en alto hacia el cenit de la conmiseración, todos,
darán y recibirán sin la miserable mezquindad del sobrio.
Y nadie dirá que los elegidos ignoran las leyes del Señor
y nadie oirá mayor franqueza que la del predicador beodo.
Los músicos, pintores y poetas, con fervor se inspirarán.
Por tanto, si derramasen vino, buena tinta, su mosto será.
Y pródiga comunión afectiva, como debe ser, será la vida.
Y yo, flojo de numen, escanciaré versos de Omar Kheyyam.
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Poeta
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Me gusta mirar al cielo
cuando rezo al Creador;
sin cielo...raso de templo
que me ataje la oración.
Busco a Jesús en pobreza,
no entre lujos y ornamentos;
si rezo a un Cristo de cera,
me distrae del verdadero.
Pero la iglesia es tan linda...
¡Cuánto lujo y amplitud!
¡Cuántos, no se mojarían,
si eso fuera de Jesús!
No sé pa que la enriquecen
si Cristo nunca fue rico.
Perdidos van los que tienen
lo que Jesús nunca quiso.
¿Reyes, vaca, burro, oveja?
¡Cama de paja! ¡Con creces!
Los ricos no ven miseria
ni cuando arman el pesebre.
¿Diezmo a la gente diezmada?
Los que nos vienen mintiendo,
le llevan mucha ventaja
al criterio de mis versos.
Y uno, porfiando estas cosas,
Cristo discorde se vuelve;
hasta con la ley lo acosan,
y cualquier Judas, ¡lo vende!
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Poeta
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De ti, joven hermano
que avizoras meditabundo, tu ocaso
aún lejano, bajo la esmeralda
marejada de tu parra, pienso:
¡Qué estéril tu vino y qué fértil
tu injusto desvelo! Yo,
que entrado ya en crepuscular ciclo,
y en tal actitud te veo, inspirado
en Omar Kheyyam, el persa, te digo:
¡Canta y baila bajo tu parra,
mientras puedas, hermano!
Organiza fiestas con mucho vino
y guitarras y muchachas.
A ellas, antes que te falten,
róbales disfrutadas, a pura mente,
sus rosas rojas de la sombra
entre sus vértices, para así,
inspirado en su evocación,
humectar sentimental, las gasas
de tus futuras noches vacías.
Confía en mí, que prudente hoy
ante tales lozanías, y sin la propia,
aun desde mi noche desdeñosa
de pétalos vivos, solo, recupero
la piel de tantas flores
que más de uno jamás tuvo,
y, que fertilizan mi sonrisa
en cada surco de mi rostro,
por haberme ocupado en su momento
de acopiar, para mi sementera la semilla.
No empobrezcas
tu riquísimo presente juvenil,
sé muy bien de qué te hablo:
sufre en vano y a tus venas le vendrán
anticipadamente sus tiempos de sequía
y soplará tu soledad hasta desprender
tu corazón, que seco, rodará
como un vencido más, entre
los corazones secos de la parra.
¡Canta y baila bajo tu parra
mientras puedas, hermano!:
Con todo tu vigor, explota al máximo
la aurífera veta del amor,
antes que tu música final,
en cada noche insomne tuya,
sea tan sólo la del inexorable tren
de tu nostalgia y su estela
de recuerdos adoloridos,
plañideros como perros.
Noches de triste fundamento, y tú,
con tu madurez exorbitada,
fija en el pasado vacío,
sin la más leve señal de estío
presente ni futuro. Entonces sí,
sin siquiera el recurso
de una quimera mendicante,
seguro lamentarás tu caviloso
desperdicio de estos días.
¡Canta y baila bajo tu parra
mientras puedas, hermano!
Travieso remolino de emociones
que un día asentará la muerte,
y, disuelto por las lágrimas
de quienes te han amado,
te harás barro para hechura de otro.
¡Perfúmate en la vid,
riégate de vida, hermano!
¡Canta y baila bajo tu parra
mientras puedas!
¡Salud!
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Poeta
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