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Jueves Santo / Carlos Esteban
Es jueves “santo”: Tú y yo pecamos y pecamos bien, pecamos de lo bello, pecamos por convencimiento, pecamos por que dios así lo quiere…
Pausado, suave, convencido voy y murmuro tibiamente en tu cuello,
voy deletreándote las distintas palabras para definir amor en todas las lenguas de pueblos pobres, mi ardiente lengua resbaladiza por tu piel suave,
venerable, de milagro y pecadora conmigo.
Dios (sí es que existe) venera indudablemente nuestros desnudos cuerpos,
nuestra carne regocijándose, estamos volviendo al paraíso,
a la lucha por lo justo en cada beso que se hace verso en nuestra carne acelerada, en nuestras sonrisas que hacen nido para fornicar.
Acariciamos todos los centímetros de nuestros cuerpos de dios, con la yema de los dedos hacemos con nuestras rodillas un mar de olas intensas y de navegaciones de noche perpetua, tus manos llegan hasta mi espalda que carga la cruz de la lujuria, mis manos llegan hasta donde tiene la puerta del inicio de la vida misma,
con nuestras miradas construimos un evangelio de arrumacos prohibidos, cuando mi barbilla y labios muerde suavemente tus muslos, tu creas un gemido que parecerían las trompetas del fin del mundo.
Estoy convencido que cuando husmeo por tus nalgas ni el mismísimo diluvio me podría hacer apartarme de ellas, tus besos son la salvación para los pecadores como yo, nuestro sudor es un rosario de humedad que hace tanto bien al mundo.
¡Santa Madre del amor que curas todas mis penas del mundo!
¡Santa Compañera que tocas mis brazos, te aferras a mis piernas y besas mi miembro!
¡Cordero de lucha que soy yo y toco la delicia de los bordes de tus senos y la desolación de tu pelo!
¡Oh venerable desolación de jueves “santo” en que los dos nos excitamos en la cama de la pasión y deseo que se desborda en cada ritmo de nuestros trotes con el colchón viejo!
No creemos en dios, pero lo veneramos cuando hacemos el acto sublime del amor.
Quizás la doble moral de la vecina se incomode con nuestros gritos de pasión,
pero sabes compañera de muslos húmedos:
¡Tu y yo somos un carajo de amor y de pecado!
Tu y yo somos nada mas y nada menos que la salvación para el amor…..
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Poeta
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De la serie: "Ella y El" / Carlos Esteban
Ella dice: Nunca tienes tiempo ni dinero para mi
El dice: Eres el rostro subversivo de mi alocado corazón proletario
Ella piensa: ¿Y con eso cree que vamos a comer?
Ella dice: Ahhhhhh y eso ¿que significa?
El dice: Lo más lindo que le he escrito a una Mujer
Ella dice: A mí me han dicho cosas más bonitas
Ella piensa: (Y en mejores lugares)
El dice: Sí pero nadie te había dibujado estas letras en tu espalda
Ella dice: ¡Eso que!
El piensa: Espero que nunca me abandone...
El tiempo pasa
Ella dice y piensa: Por fin me aleje de el
El: siente tristeza.......
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Poeta
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En alguna de las luces de ciudad que se ven desde la montaña se escribe:
-No me gustan tus problemas (Mujer)
-A mí tampoco, pero son fantasmas en los ojos(Hombre)
-No son míos y no tengo porque lidiar con ellos (Mujer)
-Haces bien en irte, (aunque no lo quiera así) haces bien en irte.......
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Poeta
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El que no tenía nombre / Carlos Esteban
Dicen en el pueblo, que entre las montañas se haya muerto “el poeta”.
Ese “tal poeta” hablaba de la bondad de ser más de uno,
de lo necesario de luchar,
de lo bien que hace a las niñas hablar del mar
y a los niños jugar con las piedras.
Aquel “que es que poeta”, ya no se le ve cerca de la cantina
ni de las muchachas.
¡Que se aventó al barranco por la tristeza! Vaya a saber Usted.
“Ese pinche poeta” no se sabia en donde amanecía ni con quien dormía, solo se quedaba callado cuando se le preguntaba por su antiguo amor.
A todo esto “ese intento de poeta” nunca dijo su nombre,
un día llego de la ciudad grande de carros muchos y pocos corazones, el decía: “soy poeta”, nadie le creía,
más bien era un “poeta/pobre diablo”.
Anoche el señor cura dice que el “poeta del demonio”
se apareció en la iglesia y pinto con letras de sangre:
“Yo soy poeta y tu eres mi amor”…
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Poeta
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Amor / Carlos Esteban
Voy levemente despintando con mis manos sediciosas
los pliegues de tu geografía, fundando sensiblemente
un paraíso de justicia, besos perpetuos, sonrisas no perecederas.
Con tus manos apacibles escribes y hablas
un lenguaje que jamás había sentido
y de la sombra de capullo hermosísimo que te acompaña sale victoriosa la vida y el ave azul de tu vientre de Mujer rebelde.
Tu sexo sublime es un grito de tibieza en mis ojeras
el deseo que escurre de nuestros cuerpos finos
tiene como mensaje definido: La Revolución.
Y como arma implacable de lucha: El Amor.
Mientras tú no dejes de luchar y sonreír,
yo no dejare de andar construyendo primaveras, aunque no lo sepas o te hagas la indiferente...
Porque lo tuyo y lo mío es del verbo: Amor
El borde de tus labios es como el sol cuando amanece,
tu vientre de Mujer que lucha es como miles de olas de mar entre mis manos, tus pies son dos remolinos de suavidad y aire enloquecido,
tus caderas son dos dulces naranjas para los desdichados como yo,
tu sexo es la primavera y las sonrisas de niños jugando por la calle,
tus senos suaves son el refugio para el desequilibrio del capitalismo.
Mujer que eres compañera, hermana, madre, maestra, Mujer toda y todas eres poesía, poesía luminosa.
En nuestras manos entrelazadas empieza la Revolución, construimos dulcemente al amor…
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Poeta
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Desde el más allá del más acá
llega el lánguido recuerdo de mi Historia.
En ella estás desde entonces,
desde siempre,
quizás desde otra Vida estás ligada
con un cordel invisible,
que no se ve pero se siente fuerte,
indestructible.
Sos mi hermana por designio de Dios.
- No la sangre siempre une -
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Poeta
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Las sombras de mi corazón
me dejaron casi muerta
casi, ya que aún siento esto.
Después de nacer, creer en lo insano
después de todo yo,
he perdido mi turno ,no controlo mis impulsos
ellos empacaron y se marcharon
es como la espina creciendo sin la rosa.
¿cómo dejar florecer los sentimientos
si la persona ya ha muerto?.
Casi nula, sin inspiración...
y así como el amor floto con la nube de la irrealidad,
casi de la tristeza me convertí
en una apuesta de vida,
estuve casi muerta después de morir.
Luna, las sombras de esta noche son mas ciegas,
ciegas de la luz, ciegas de la oscuridad.
Mañana saldrá el sol y con él la realidad
recuerdo el despertar con la venda y evadir.
No puedo amar más, las sombras
están ahí y están acá,
no puedo dormir más,
las sombras están debajo de mi; a ciegas.
A ciegas debo seguir...
Me hundo en las sombrías sombras
donde los sentimientos tozudos
llegaron a sentir.
Quema como hielo y es que las sombras
del mar ya están aquí y están acá,
ha ciegas quedo el cielo con agujeros
dentro de el,
mi amigo suelo se cayo
pues no se puede caminar mas en el.
Podrido como yo las sombras nos dejo.
Camino por mis sueños donde
las sombras quedan a un lado
la sombras del amor,
las sombras del alma,
las sombras de las ilusiones
se quedaron lejos
lejos dentro de mí.
Las sombras del sol no me dejan verte,
las sombras del amor no me dejan amarte,
las sombras del alma no me dejan...
al parecer ser cultivarlas bien.
Las sombras...
Ya no se irán de mi.
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Poeta
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A veces las estrellas solemos caer
Somos mucho mas frías
Y solitarias.
A veces la casa esta helada,
Las cortinas se cierran
Y el sol no entra.
A veces deseamos que salga el sol
en las noches.
Estas son mucho más cálidas
Entre sueños...
Estoy frente a ti
Digo las cosas que nunca pude decir
A veces digo que te amo,
A veces que te odio,
Que necesito que te alejes,
Que necesito que me abrases.
Estoy frente a ti
No puedo ver nada más,
Llenas mis sueños, temores y esperanzas
No dejas trazar camino
Mi todo esta frente a mí.
A veces frente a ti
Puedo decir lo mucho que quema y duele
Pero tú no lo entiendes.
Puedes ver como este hogar
Se helo.
Su habitante la ah llenado
Con amor de hielo.
A veces cuando esta frente a mi,
Puedo decir todas las cosas que debí.
A veces frente a ti puedo decir
Que todas las noches bajo
Y vuelvo hacia a ti
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Poeta
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La soledad, deja entender
lo que el ruido no deja escuchar.
Errores fui,cenizas erróneas
que volaron en dirección opuesta.
Escusas fuiste
dejaste afuera lo que podía ser amor.
Dejaste fuera junto al desorden
a este error.
Fue crimen amar
fue crimen ser un error
cuando podias hacer lo correcto.
Fue crimen esperar
y con escusas
las escusas te vuelvan a matar.
Este pequeño error puede ser frio
se quema solo por dentro.
Se que este error nunca tubo
que gritar que lo dejaran descansar.
Fue crimen creer en amor
fue crimen creer que podía creerte,
fue un pequeño error creer en escusas.
Sigo abajo aun, lo sabes
pero no mas debajo de tu piel .
Soy un problema, uno muy grande
con un pequeño error.
Tu eres serenidad, uno muy pequeño
con muchas escusas.
Fue crimen tomar tiempo
fue crimen enamorar
fuimos crimen con escusas y errores
fuimos crimen...
pensando que podriamos
mejorar.
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Poeta
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La lluvia cae por la ventana
no puedo dormir y es que tu lo haces tan bien,
toda tu vida parece mejorar.
No puedo detener la lluvia sucia con las manos.
Puedo escuchar como asota en mi corazon,
como se humedece...
el tuyo tan seco y vació
tu como el desierto y yo como la lluvia
tan escurridiza tratando de aterrizar en los ojos
y mojar las vendas...
tu tan gris, tan recordable
pocas cosas dejas florecer en ti.
Soy una canción profunda de piano,
con el alma echa nudo en el clímax,
eres tan simple y vacio como el desierto.
No puedo enterder mi razon de amarte
en este diluvio te dejo ir...
con un libre parpadear,
con una abrir y cerrar del corazón..
que la lluvia pare, que te deje de acariciar,
no vale la pena tratar dejar caer tu venda,
conservarla si es lo que quieres...
ambos sabemos que eres ciego aun sin ella,
soy como la lluvia y tu como el dios del desierto.
No puedo parar la lluvia sucia con las manos,
puedo mejorar y dirijila hacia otra direccion
que se limpie del amor, que se limpie de tu dolor,
no puedo parar la lluvia con las manos
pero puedo, simplemente dejar caer..
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Poeta
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