|
|
|
Rindióme al fin el batallar continuo
de la vida social; en la contienda,
envidiaba la dicha del beduíno
que mora en libertad bajo su tienda.
Huí del mundo a mi dolor extraño,
llevaba el corazon triste y enfermo,
y busqué , como Pablo el Ermitaño,
la inalterable soledad del yermo.
Allí moro, allí canto, de la vista
del hombre huyendo, para el goce muerto,
y bien puedo decir como el Bautista:
¡Soy la voz del que clama en el desierto!
|
Poeta
|
|
|
|
Ha muchos años que busco el yermo,
ha muchos años que vivo triste,
ha muchos años que estoy enfermo,
¡y es por el libro que tu escribiste!
¡Oh Kempis, antes de leerte amaba
la luz, las vegas, el mar Océano;
mas tú dijiste que todo acaba,
que todo muere, que todo es vano!
Antes, llevado de mis antojos,
besé los labios que al beso invitan,
las rubias trenzas, los grande ojos,
¡sin acordarme que se marchitan!
Mas como afirman doctores graves,
que tú, maestro, citas y nombras,
que el hombre pasa como las naves,
como las nubes, como las sombras...,
huyo de todo terreno lazo,
ningún cariño mi mente alegra,
y con tu libro bajo del brazo
voy recorriendo la noche negra...
¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,
pálido asceta, qué mal me hiciste!
¡Ha muchos años que estoy enfermo,
y es por el libro que tú escribiste!
|
Poeta
|
|
|
|
Si tú me dices ven, lo dejo todo...
No volveré siquiera la mirada
para mirar a la mujer amada...
Pero dímelo fuerte, de tal modo
que tu voz como toque de llamada,
vibre hasta el más íntimo recodo
del ser, levante el alma de su lodo
y hiera el corazón como una espada.
Si tú me dices ven, todo lo dejo...
Llegaré a tu santuario casi viejo,
y al fulgor de la luz crepuscular,
más he de compensarte mi retardo,
difundiéndome ¡Oh, Cristo! como un nardo
de perfume sutil, ante tu altar.
|
Poeta
|
|
|
|
Tudo vazio...
Todo céu
todo chão
todo cio.
Tudo um ócio
um bócio
um equinócio
uma rima escrota.
Tudo uma roupa,
uma aparência
uma demência
uma coisa pouca.
Tudo uma exibição,
uma posição
uma consumição
uma vida louca.
A.J. Cardiais
|
Poeta
|
|
|
|
A falta de poesia
chama-se calmaria.
Quando o vento soprar
e o poema navegar
abrirá um novo dia
em algum lugar.
A. J. Cardiais
|
Poeta
|
|
|
|
Deje alli tirados mis recuerdos...
pretendiendo que se cubriesen del impenetrable polvo del olvido...
y cada vez que paso estan alli...
en la misma tina ...
jugando con agua y patos de goma.
|
Poeta
|
|
|
|
Vuela mi mente e imagina,
que en nuestra noche estas pensando...
imperceptibles gestos,
van reflejando
lo bien que me hace amarte..
e insisto en imaginarte..
luz de luna me ilumina
|
Poeta
|
|
|
|
Desde mi mente imagino,
tu sonrisa festejando
algun encuentro casual
entre quien sueña imposibles
y quien aun no se entera
que mis horas desvela
...ignorando que ahi estoy...
y no me dejas un espacio
ni permites un lugar
para poderte contar
lo que a mi me sucede
solo por pensar en vos
|
Poeta
|
|
|
|
Mi alma esta vacìa,
me estoy ahogando en mis propias lágrimas,
eso es el dolor,
lo estoy aprendiendo.
Mi corazòn está golpeando,
el veneno corre por mis venas,
en el infierno me estoy quemando,
salva mi vida.
Sálvame de este tormento,
el infierno es mi castigo,
eres tu quien me ayudará,
a salir de esta pesadilla.
Ahora que estamos tan cerca,
salva mi vida,
eso es todo o nada,
estoy pidiendote entregar mi alma,
deja vivir o morir,
cualquier cosa es mejor,
este silencio es mentira di eso,
eso no es mentira.
Cúrame este mal,
salva mi vida,
antes de que este tormento,
acabe conmigo por completo.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
|
Poeta
|
|
|
|
Mi poesía conoció el interludio, y aunque el dejar de escribir no es algo que repudio, es un tanto frustrante no poderme inspirar aun con una hoja adelante, si el corazón no encuentra esa motivación, no importa cuanta tinta, no importa si tu hoja es distinta, nada podrás escribir, y no lo puedes forzar, debes esperar a que quiera salir, de eso se trata el escribir para mí, no es sobre palabras bonitas, no es sobre letras escritas, es sobre mis sentimientos que claman por ser plasmados es, sobre mis emociones en poemas para ser escuchados, no es sobre métrica, es gramática con dulce inspiración, yo no canto, lo mío no es la canción, es tomar un cuaderno, un bolígrafo y ponerme en acción, es tomar el papel y empaparlo de quien soy,
|
Poeta
|
|
