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Un poeta lentamente, va pensando profundamente y plasmando en el papel, sentimientos de mujer! De mujer y de su vida, experiencias bien vividas, que han traído alegría y recuerdos en sus días! Va plasmando de su mente, los recuerdos del pasado, del presente muy consciente y de manera muy paciente, el poeta en un fragmento, plasma todo sentimiento! Cuando escribe del dolor, se lo pide el corazón, cuando habla del amor, se emociona hasta la flor! El poeta es el experto, que en letras plasma un sentimiento, además de pensamiento, el poeta es un experto! Solo escribe con respeto y obedece un fiel concepto, el amor es su precepto, solo guiado en sentimientos! Luce poeta, luce! Y enciende las luces del día, con hermosas poesías mas alla de melodías! Que alegren los días, de todo lector y amador de poesías!
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Poeta
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Piensas, imaginas pero, deseas?
Sabes lo que realmente deseas?
Crees pensar que desear es querer,
cuando realmente lo que deseas es querer obtener el deseo .
Días incógnitos sumergidos en una dichosa caminata de peones inservibles de la rutina.
Tu eres parte de la anónima, corriente y ambivalente realidad
fanfarroneando la existencia del azar,
Destino.
Crees, piensas, pero evitas.
Evitar lo esencial, lo primordial es lo que te priva de desear.
Deseas, aspiras, avanzas ..
Cómo tener la certeza de saber cuán certeras son estas palabras..
El arriesgar forma parte de la elección, la elección es el disfraz del deseo .
Pues que es sino la vida sin los riesgos del deseo,
el riesgo de pensar, de ser llevado por la marea inoportuna de la conformidad actual.
Tu existencia impuesta, pensamientos ficticios.
Te dejas llevar .
Lo facil parece otorgar una retorcida sensación de satisfacción.
Tu mente es dominada por sentimientos confusos, revueltos. plantados.
Pues si realmente pensaras por ti.
el deseo se adueñaría de ti.
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Poeta
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Sabes?yo siempre ando por aquí.
Te he visto caminar con prisa.
Tus ojos apenas alcanzan a ver el suelo.
Imagino cada dia que te veo que te hace falta
Te hace falta saber, que hay mas para ver.
Quiero que veas,pues sólo miras.
Pude darme cuenta que
los ojos de las personas temen mirar.
Miran y desean no ver.
Ver les provoca dolor,
de esa manera pueden sentir la carencia
carencia de alma, porque en sus manos todo lo hay.
Quiero decirte que mucho no tengo sabes.
Pero si es posible al despertar
pensaré en ti, quiero darte aunque no pueda
una mirada de lo que es encontrar
en la sencillez de las palabras
felicidad y calma.
Pues sabes, tus ojos se ven tristes.
Caminas con prisa.
Lo tienes todo, pero aún puedo ver tristeza.
A dónde vas que no miras?
Qué es lo que necesitas?
Puedo prestarte aunque no quieras
una mirada sincera y una cálida sonrisa.
Pues sabes, aunque este descalzo
y en el suelo descanse
mis carencias son sólo materiales
pero puedo ver,
ver que tu éres el que realmente necesita.
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Poeta
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O meu passatempo
é o tempo...
Com o passar do tempo
eu invento
um novo momento
para me divertir.
O que há de vir
virá com o tempo
enquanto eu existir.
O meu passatempo
no momento
é querer rir...
Rir da vida que passa:
às vezes engraçada,
às vezes sem graça;
Às vezes sem nada:
sem pão, sem ação,
sem prazer,
sem, nem mesmo, viver.
A.J. Cardiais
13.07.2007
imagem: google
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Poeta
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El Periodista preguntó:
“¿Cuál es la noticia del presente día?”.
El Poeta contestó:
“Que un poeta es decir yo toque con mis palabras al corazón de una multitud de personas que se sentían solas y con mucho dolor”.
El Periodista reflexionó:
“Para ser poeta hay que vivir con la ilusión que produce el amor.”
El Poeta respondió:
“El amor no es una ilusión, no es para los frágiles sino el amor es para los fuertes que consiguen encontrar una verdadera relación”.
El Periodista finalizó:
“Para muchos de nosotros el amor es una ilusión porque con el paso del tiempo se va perdiendo el genuino interés entre las personas involucradas y termina con un alto precio producido por el odio”.
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Poeta
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El Poeta dijo:
“¿como es posible un mundo sin poetas?”
El Periodista dijo:
“En verdad que no concibo un mundo sin por lo menos un poeta, porque ustedes son la voz de aquellos que no tenemos voz, nosotros los periodistas buscamos la verdad con un alto costo para nuestras vidas porque es parte de nuestra profesión”.
El Poeta dijo.
“Mientras nuestra sociedad mundial se corrompe, se dejó en un plano lejano la verdad, nosotros los poetas escribimos versos para reflexionar sobre nuestra doliente realidad”.
El Periodista dijo:
“Me duele ver tanto dolor y tanta maldad todos los días”.
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Poeta
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Yo asimilé las condiciones del alcohol:
su espíritu ficticio enaltecido al tercer trago
desde el sumiso revés de las baldosas
a tres pisos más arriba que cualquiera.
Probé y blandí, el filo bufo de su hazaña
utópica y dañina, padecí la tortura personal
peor que diabólica, de mi letal
remordimiento de resaca de alma honesta.
Por su alquimia fui mendigo siendo Rey;
perdí a su sombra mi fulgor particular
y fui verdugo de mis buenas aptitudes
sin más anhelo que su efecto “sin barreras”.
Asimilé su sensiblera manía re-pintora
de corazones desvaídos, pulcra entre lo viciado,
germinal en lo yermo, redentora de traiciones
y ‘seductora’ de cuanto irreversible desamor.
Ofrecí pecho y abrí brazos al desaire
de indiferencias que apuntaban con misiles
en iluso afán de disuadirlas: ofrecida mi diestra
y en la zurda, conmovido mi sólo corazón.
Y me arrastré por la bajeza impersonal,
por la ponzoña de la ajena intolerancia
y fui infeliz de departir con el vacío...
hasta que un día tu intuición me lo llenó.
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Poeta
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Con un rostro macilento
Ojos tristes y deprimido,
Veo niños trabajando como esclavos,
Sin futuro y sin destino.
Desde pica piedras hasta estibadores
desde el alba hasta que el sol se oculta,
desamparados pregoneros de una aciaga realidad.
Con sus manos callosas y curtidas
como un adulto,
dan el jornal del día, a su madre querida.
De colegio ni hablar
cansados por el trajín anterior,
en su carpeta habitual se quedan dormidos.
De la escobilla hace su muñeca
del ladrillo un coche,
juegos ya olvidados y destruidos por labores
que a su edad no deberían hacer.
¿ Pero hay al final una luz de esperanza?
¿Habrá en el fondo de sus almas una recompensa?
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Poeta
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Chega uma hora em que é preciso
abandonar o barco
e mergulhar no charco,
em busca de solução...
Cada pessoa tem
uma opinião,
ou um destino.
O pior é que:
quando bate o sino,
um toque diz sim
e o outro diz não.
A.J. Cardiais
27.01.2012
imagem: google
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Poeta
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CUANDO HABLO DE AMOR
No hablo de estar enamorado cuando hablo de amor,
no hablo de sexo cuando hablo de amor,
no hablo de emociones que sólo existen en los libros,
no hablo de placeres reservados para los exquisitos.
No hablo de grandes cosas.
Hablo de una emoción capaz de ser vivida por cualquiera,
hablo de sentimientos simples y verdaderos,
hablo de vivencias transcendentes pero no sobrehumanas,
hablo del amor tan sólo como querer mucho a alguien.
Pero, ¿qué estamos diciendo cuando decimos “Te quiero” ?
Yo creo que decimos: “Me importa tu bienestar”.
Nada más, ni nada menos.
Cuando quiero a alguien, me doy cuenta de la importancia
que tiene para mí lo que hace, lo que le gusta y lo que le duele “Te quiero” significa, pues, me importa de ti;
y “te amo” significa me importa muchísimo.
Y tanto me importa que, cuando te amo, a veces priorizo
tu bienestar por encima de otras cosas que también
son importantes para mí.
Esta definición conducirá a la plena conciencia de dos hechos: no es verdad que te quieran mucho aquellos a quienes no les importa demasiado tu vida, y no es verdad
que no te quieran los que viven pendientes de lo que te pasa.
Repito: si de verdad me quieres: ¡te importa de mí!
Y por lo tanto, aunque sea doloroso aceptarlo,
si no te importa de mí, será porque no me quieres.
Esto no tiene nada de malo, no habla mal de vos que no me quieras, solamente es la realidad, aunque sea una triste realidad.
Hay muchas cosas que yo puedo hacer para demostrar, para mostrar, para corroborar, confirmar o legitimar que te quiero, pero hay una sola cosa que yo puedo hacer con mi amor, y es quererte, ocuparme de vos, actuar mis afectos
como yo los sienta. Y como yo lo sienta será mi manera de quererte.
Tú puedes recibirlo o puedes negarlo, puedes darte cuenta
de lo que significa o puedes ignorarlo supinamente.
Pero esta es mi manera de quererte, no hay ninguna otra disponible.
Querer y mostrarte que te quiero pueden ser dos cosas distintas para mí y para ti. Y en estas, como en todas las cosas, podemos estar en absoluto desacuerdo sin que necesariamente alguno de los dos esté equivocado.
Cuando alguien te quiere, lo que hace es ocupar una parte de su vida, de su tiempo y de su atención en ti. Cuando alguien te quiere, sus acciones dejan ver claramente cuánto le importas.
Yo no creo que el amor sea un espacio de sacrificio.
Yo no creo que sacrificarse por el otro garantice ningún amor, y mucho menos creo que esta sea la pauta que reafirma mi amor por el otro.
El amor es un sentimiento que avala la capacidad para disfrutar juntos de las cosas y no una medida de cuánto estoy dispuesto a sufrir por ti, o cuánto soy capaz de renunciar a mí.
A medida que recorro el camino del encuentro, aprendo a aceptar que quizás no me quieras.
El afecto es una de las pocas cosas cotidianas que no depende sólo de lo que hagamos nosotros, ni exclusivamente de nuestra decisión, sino de que, de hecho, suceda. Sucede o no sucede, y si no sucede, no hay manera de hacer que suceda, ni en mí ni en ti.
Si me sacrifico, me mutilo, y cancelo mi vida por ti, podré conseguir tu lástima, tu desprecio, tu conmiseración,
quizás hasta gratitud, pero no conseguiré que me quieras,
porque eso no depende de lo que yo pueda hacer.
No sólo no podemos hacer nada para que nos quieran,
sino que tampoco podemos hacer nada para dejar de querer.
JORGE BUCAY
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Poeta
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