Cuanto tiempo ha pasado de aquel lejano 27 de octubre de 1958 Recorriendo calles mojadas, he sentido frió en viejas madrugadas He muerto y he nacido, salí de pozos profundos y de pequeños techos Saltando charcos en desiertos secos,eh sentido en mi cara el viento muerto Cuanta gente queda en el recuerdo con el paso del tiempo, se olvidan las miradas Se recuerdan sus sonrisas, se recuerdan mis lágrimas, muchas de ellas saliendo de mi alma Se fueron viejos amigos que jamás volvieron, se fue mi madre y mi padre un atardecer de Mayo Hermanos que dejaron quieto el susurro del árbol, cayendo las hojas año tras año Pero aun así, hay retoños que ha nacido en verano, de un amor fortalecido por raíces duras Que de la tierra salen, se mesclan con el aire y se llenan de luz, que iluminan la vida Que lejano 27 de octubre de 1958, en aquella clínica del gran Buenos Aires.
Una hoja de papel, una fuente, un sentimiento. Son parte de un poema que aun no se escribió Tiempos donde el talento, se pierde en algún rincón Corazones vacios latidos quietos, silencios Noches de luna llena, noches de vientos fríos Que hielan el alma, que destruyen la razón.
La razón no entiende lo que el corazón comprende Es para ella una ecuación simple, el amor que uno tiene Son solamente líneas, que se cruzan alguna vez en la vida Para el corazón, es un apretón de manos, un abrazo, una caricia La razón no escribe con sangre sus letras, son hipotenusas Y obtusos ángulos, que cierran puertas que jamás se abren Por eso el corazón deja versos, en el libro del alma "Para que esas puertas de abran, en cuanto tú te decidas"
En el retablo de una virgen Su mente descansa Mariela Vendiendo rezos a los que piden Entre el cielo y la plazuela
Popular en el templo y en las burlas Camina quicios del atrio y de la mente Y así, en locuras taciturnas Se visita divagando entre la gente
No siempre fue la loca del barrio Carta abierta, de esas de dos corazones El pequeño partió cual ángel muy temprano Y el otro se fue, entre vicios y perdones
Dicen las lenguas obscuras Que se humilla por una moneda Pero a veces regala rosas, pegadas a sus corduras Ambas robadas, y al final con nada se queda
Anda y ve, vive con Guadalupe Tu mente descansa Mariela Vende rezos a los que piden Por tu cielo en la plazuela
Jorge Alfonso Ruiz Galindo (Poeta Gotzon) Este poema fue finalista y publicado en el libro "Cosmos de Poeta" (España)
Guarda la historia del vino de su origen mil versiones y diversos creadores; que Osiris, Baco, Dionisio... Mas por su efecto influidos, poetas y pensadores, entre clases y sabores pasión y ciencia han escrito como bebiendo yo escribo mis probadas reflexiones.
Amigo, si a ti te fallan la amistad como el amor y afligidos luego, en pos de tu clemencia clamaran, si tu orgullo vacilara tomando tu decisión, para condena o perdón bebe tu vino con calma; llegado su juicio al alma el hombre es un poco Dios.
Ante conquista compleja bébelo con discreción. En su justa proporción, para invasión y contienda el vino es un estratega con bravuras de león. Trino, a más, de ruiseñor a tu indecisión le agrega y como Don Juan florea las palabras del amor.
Busca el vino corazones como líquido emisario del espiritual abrazo pacífico entre los hombres. Toda la tierra recorre y cual duende solidario gustoso te ofrece un trago así en descampado mores; él ama al amigo pobre, lo enriquece con su trato.
El vino aplaca nostalgias y atinado aunque ficticio brinda al hombre en el exilio de su tierra la esperanza. Hasta si añejo descansa es un maestro dormido: Inspiración llevó a Cristo para que bien predicara, por ello de altar y farra es el ángel consentido.
Lo digo con fundamento filosofando al decir: De parra viene el vivir, el humano es incompleto; sólo nace con su cuerpo la sangre lo espera aquí, es vino y mora en la vid procurando el ser perfecto, quien no sorba su intelecto, ¡inculto se ha de morir!
O propósito__ está acima do que você tenta atingir o fim do que você imaginou, onde a prece é válida não atingirás o alvo, por ti traçado e almejado, ___o criador existe! esta é a grande dádiva da vida!
A cesta poderá murchar as flores, todas as abelhas, fugirão em bandos ficará apenas as raizes da vida, reunida na propiedade do bem.
___não haverá capa nem capeta, e sim....a mão que levantará o cálice onde todos os joelhos serão dobrados
Mirando la profundidad del silencio, escuchando la tonalidad de la luz reflejada en el vaso de agua posado en el escritorio de mi habitación , recostado reconociendo grandes detalles en las cosas más insignificantes.
Vislumbrando mi propio ser, navegando en lo más profundo de mi esencia como el agua diluyéndose al interior de una cueva, recorriendo los más recónditos orificios.
Humedeciendo cada parte de mi lentamente, cada deslice, cada gota, cada recorrido denota lo frágil y fuerte que puedo ser a la vez en ese cruce de sentimientos.
Orquestado por una ola de recuerdos constantes, palpitantes, un sentir inagotable, sentimientos mezclantes y cambiantes como un recipiente con pintura de una variedad infinita de colores.
Colores que se entrelazan en un espacio interno y profundo; espacio en donde veo mi reflejo y puedo mirar mi propia alma unida al cuerpo,
Mi mente, mi conciencia, mi energía la cual emana constantemente. Veo lo que para mí es el principio, no distingo el final,
Es como agua deslizándose por una ventana en una tarde lluviosa. Me acerco, tengo curiosidad pero… Esté se disipa como el humo de las cenizas de una fogata apagándose. Final… ¿Habrá un final? ¿No está escrito en el libro de la vida? ¿En el destino?
¿Acaso no se puede escribir en ese libro a placer en donde lo que se escribe permanece plasmado con una tinta imborrable que se quedará para la eternidad, una eternidad inmensurable a la cual todos pertenecemos?
