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TRAVESÍA DE UN FANTASMA
Empezó con las ausencias que repiten su presencia, donde el olvido sale obligado del bolsillo incompleto,
con sonrisas y gestos serviles en las manos, y en las cercanías el honor desertor será fusilado. En cada noche la luna cuelga sus lágrimas, permanece quieta, unas pestañas agonizan en el viento.
La naturaleza, así, acaricia los fusiles no exenta de violencia, triunfal, cobra su cuota robusta. La cámara y los medios son escuadrones domados, cómplices del espectáculo.
La escena es tan común. En el fondo, acabaría por
aburrir la decepción del silencio, quemado en las
hojas de los viejos diarios. Es lo malo de ir por delante del pasado. El presente busca independencia afanoso, inútilmente, cándido e ingenuo como un gusano, explicando lo que ya se sabe, a su modo, desechando todo lo no deseado.
El nos ve lavarnos las manos, desmaquillar pesadillas, untar el pecho, ignorar el desconcierto, ocultar los secretos más evidentes.
Por fin llegaron. Era un lugar cualquiera bajo un cielo mecánico, invadido de sombras descendiendo lentas, trabajosamente, abatido, sin sobresaltos, simple espectador riendo en el balcón.
¡Eso no es más que un ejercicio de estilo, juego
calculado, pura bellaquería y basta!.
En la plaza la tarde duerme, el polvo con su voz
y diversidad no se le escapa a los viejos.
___ Amigo mío: Moriré como muchas otras veces,
tal vez ésta sea la última, he cumplido mi pena, ya no escribiré más.
La sangre seca había dejado de llover y olía a olvido barato, a vulgar noche comprada. La luz, era muy lenta, torpe y opaca, caía en los rincones del murmullo lejano.
Las ramas verdes azulaban grises, se balanceaban ahí, inquietas y las hojas desordenadas, secas, empezaron a cubrir su cuerpo. Fue fusilado al final de un largo viaje por la historia, dejó de parecerse a su abuelo y perderse en el rostro borrado que alguna vez creyó tener.
___ ¡No, por favor!. Ni lo pienses, la posteridad
es pura inocencia. Los equívocos de ayer hoy siguen
existiendo, imperturbables, con el vigor sutil más
calculado, más vulgar y ostentoso.
El valor, la prudencia y la consciencia limpia, arrastran su cadáver en el vagón de segunda clase, conocían perfectamente ese tren de humo tímido y pequeño.
Gritos y alaridos chocan contra las paredes y el techo, y van ampliando poco a poco su circunferencia hasta morir, ahí donde se cruzan pies y brazos y el deber se tambalea en el averno, arrodillado y tapizado de perdones y plegarias costosas, enjoyadas con ceniza.
La humanidad contempla su aliento sangrando, las
vestiduras desgarradas, y los labios enmudecidos,
han quedado sepultados en la confusión cosechada,
la maldad brillando, la crueldad y la injusticia rápida y arancelada expresan su gratitud.
El futuro muestra el engranaje que lo ha triturado.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Apergaminado
Y fue un papel que deseó escribir, sobre la tinta.
De la luna enamorada.
De la noche del fracaso.
Del silencio del miedo.
¡En la esfera menos espinosa e incolora!.
En el sol pájaro en el viento medusa,
terso pétreo arisco erial acre insano.
¡Apergaminado destintarse vano!.
Lloran, lloran las piedras lúbricas lavas.
Con la furia lujuriosa del perdón enamoradas.
¡Como el hombre que debe ser alabado!.
Pues a su mismo creador ayuda.
Con la tinta con la lengua con la mano.
Álabe creyéndose importante.
¡Dándole su humedad al agua!.
¡Vano destintado apergaminarse!.
De la misma naturaleza humana evacuatorio,
dando conferencias de la muerte al cementerio,
descubriendo al iluso ser sabio.
Y ¡Oh, milagro !, inventando el agua tibia.
Implorando a las rodillas que se arrodillen.
Y al jardín de los cristales amar su silbido,
azul de ausencia, rojo débil, amarillo humilde.
¡Destintado apergaminarse vano!.
Porque fue papel en trance líquido,
de la tinta peregrino en el desierto,
fabricante de ojos para vigas ajenas,
enseñando al asno a hablar de orejas.
Y a las aves a volar y a las flores perfumar.
Y a cualquier dios inventarle poderes infames.
Por ser ayudante del creador débil que le implora, culto, y promoción.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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El dolor se fue,
pero el tiempo curará esas heridas,
mis emociones fueron muy excesivas,
asuste a un corazón que nunca fue parte de mi.
Quiero encontrar la salida,
curar mi dolor que está en mi alma,
quiero ser libre,
y seguir adelante.
Encontraré una nueva musa,
tratare de ser paciente,
seré parte de su corazón,
entendí que no debo forzar al amor,
se perdería su esencia,
y solo se marchita.
La vida me dio un golpe fuerte,
que nunca la tuve,
nuca la perdí,
y aprendí eso del camino mas doloroso.
Ahora solo queda esperar,
buscar un nuevo destino,
antes de que la soledad invada mi alma,
antes de que mi corazón muera por soledad.
El tiempo es sereno,
y espero que ese amor llegue sin caer del cielo,
solo eso pido,
paciencia y calma para mi corazón solitario.
Erick R. R. Torres
(Ángel Negro)
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Poeta
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"Si en mi silencio encuentras un lugar cálido, si buscas un buen lugar donde abrigarte del frío y la escarcha en las palabras, estaré aquí, erguido como un roble y en silencio, para que la falta del sonido pueda curar tus oídos, para que la paz te cubra todos los sentidos y por un momento estés conmigo, en mera soledad acompañada, estés cerca de mi, adjunta en mi corazón, escuchando los llanos latidos, mientras que las hojas de otoño caen hacia las calles y son arrastradas al río, escucharás la naturaleza embarcar tus sentimientos.
Levanta tu mirada y si la nada te reconforta, seré la nada, y te acompañaré, triste y mojado de incertidumbre, en medio del silencio.
Si deseas que todo desaparezca un momento, te ofrezco mis brazos, se acomodarán en tus hombros y te sostendrán fuerte contra mi frío pecho adolorido de tanto sufrimiento y si buscas una salida para esas lágrimas deja que sea yo el que limpie esas gotas cristal de tus mejillas, permite que tus labios escarlata se golpeen contra mi mientras me cuentas lo que te ha hecho sentir así de mal, yo seré todo oídos.
Pero entonces, cuando menos lo deseo, sopla el viento y me deshago, caigo en una briza y me sumerjo en un riachuelo, te pierdo de vista, sin embargo, sigues ahí, esperando a que vuelva, solo un poco más, espera..."
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Poeta
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Ese no es el principio del fin,
ese es el regreso a ti misma,
el regreso a la inocencia,
amor y devoción,
sentimiento y emoción.
El regreso a tus inicios,
a tus raices,
mi niña no temas,
el viaje astral ha comenzado.
No tengas miedo por ser débil,
no seas tampoco orgullosa por ser fuerte,
solo mira dentro de tu corazón mi amiga,
ese será el regreso a ti misma,
el regreso a la inocencia.
No seas timida,
no te sientas culpable,
no tengas miedo a errar,
porque nadie es perfecto,
somos seres humanos.
Regresando al principio,
volver al pasado,
para redimir errores,
para aprender de ellos,
es el regreso a la inocencia.
Erick R. R. Torres
(Angel Negro)
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Poeta
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Rosa divina, que en gentil cultura
Eres con tu fragante sutileza
Magisterio purpúreo en la belleza,
Enseñanza nevada a la hermosura.
Amago de la humana arquitectura,
Ejemplo de la vana gentileza,
En cuyo ser unió naturaleza
La cuna alegre y triste sepultura.
¡Cuán altiva en tu pompa, presumida
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida.
De tu caduco ser das mustias señas!
Con que con docta muerte y necia vida,
Viviendo engañas y muriendo enseñas.
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Poeta
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Madre, madre, cansado y soñoliento
quiero pronto volver a tu regazo;
besar tu seno, respirar tu aliento
y sentir la indolencia de tu abrazo.
Tú no cambias, ni mudas, ni envejeces;
en ti se encuentra la virtud perdida,
y tentadora y joven apareces
en las grandes tristezas de la vida.
Con ansia inmensa que mi ser consume
quiero apoyar las sienes en tu pecho,
tal como el niño que la nieve entume
busca el calor de su mullido lecho.
!Aire! ¡más luz, una planicie verde
y un horizonte azul que la limite,
sombra para llorar cuando recuerde,
cielo para creer cuando medite!
Abre, por fin, hospedadora muda,
tus vastas y tranquilas soledades,
y deja que mi espíritu sacuda
el tedio abrumador de las ciudades.
No más continuo batallar: ya brota
sangre humeante de mi abierta herida,
y quedo inerme, con la espada rota,
en la terrible lucha por la vida.
¡Acude madre, y antes que perezca
y bajo el peso, del dolor sucumba;
o abre tus senos, y que el musgo crezca
sobre la humilde tierra de mi tumba!
¿Sabes lo que es un suspiro?
¡Un beso que no se dio
¡Con cadena y cerrojos
los aprisionan severos,
y apenas los prisioneros
se me asoman a los ojos!
¡Pronto rompen la cadena
de tan injusta prisión,
y no mueren más de pena
que ya está de besos llena
la tumba del corazón!
¿Qué son las bocas? Son nidos.
¿Y los besos? ¡Aves locas!
Por eso, apenas nacidos,
de sus nidos aburridos
salen buscando otras bocas.
¿Por qué en cárcel sepulcral
se trueca el nido del ave?
¿Por qué los tratas tan mal,
si tus labios de coral
son los que tienen la llave?
-Besos que, apenas despiertos,
volar del nido queréis
a sus labios entreabiertos
en vuestra tumba, mis muertos,
dice: ¡Resucitaréis!
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Poeta
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[img align=left width=300]http://www.poemas-del-alma.com/blog/wp-content/uploads/imagenes-poemas/27fbfd5.jpeg[/img]
Cortina litigante de soberbia tesitura
que se esparce en la sombra perspicaz de tu penumbra.
Un millar de colores ufanos se entremezclan
reflejan la infortuna herencia de un abismo,
aquellas ramas de débil estructura
se minimizan al verse derrotadas –esclava peregrina-
Pálida envoltura, más de una triste mirada
denota el gris sabor de la derrota
corren en sigilo buscando refugio -sin sentido-
No es tu silencio, sino tu mirada,
una mirada inerte que sedienta de guerra
va muriendo con hastío –prisión disimulada-
Un centenar de individuos en hileras van cayendo
hasta la tumba de un corazón oprimido,
lástima que antes fue un paraíso prohibido.
Autor: Quituisaca Samaniego Lilia
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Poeta
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VELEIDOSA CUTÍCULA
Aunque el viento,
bicolor.
En la razón,
arlequinada,
del vivir,
hilván raudo rayo.
¡Estuviese!.
Veleidosa.
Cutícula.
Y
en los ángulos,
gente del poder, oscuras resinas,
en el tragaluz,
culpen al perder el tiempo.
¡Veleidosa cutícula!.
A las circunstancias,
de la torre, en las mejores frases,
torsión del transeúnte,
sin descifrar el Caos.
¡Qué parece no tener sentido!.
¡Estuviese!.
Y si la naturaleza del mundo silbara,
veleidosa. El interior que nos rodea,
cutícula. ¡En la publicidad del instante!.
Veleidosa del coro, entre frases cortas,
cutícula entre las voces lejanas.
¡Estuviese!.
¡Del poder que no se tiene!.
Almáciga. ¡Del evitar la muerte!.
Delicuescente, cuando se desliza.
Hábilmente.
¡Estuviese!.
Veleidosa.
Cutícula.
Con discursos, gritos, cantos, en las urgencias intactas. Sopitipando.
Con reaparición efímera lo que encubren,
y suprimen traslumbrando.
De impurezas y miserias, clamoreando.
¡Estuviese!.
Veleidosa.
Cutícula.
De lujoso abrigo de pieles.
Mascarada.
De los sentidos imperio.
Estaría la voz vibrante, y clara.
¡Sin claudicar la consciencia coartada!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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MANCOMUNADA BIFURCACIÓN
Hemos sacrificado la rapidez, con el énfasis de los primeros meses,
armonizados,
y aprendido de las imágenes convencionales,
condecorados,
del olvido, de los ruidos de la naturaleza,
desgajados,
de la sinfonía, indígena, maravillosa,
indiferentes,
con el pájaro de cinco flechas,
saboreando,
con la rana de un cuadriculado,
danzando,
con el ratón de un escritorio,
desmesurado,
con la escala de un recetario.
Ésto de las finalidades inmediatas,
y libres del pasado.
¡Inventar nuevos fracasos!.
¿Es más fácil?.
Y luego el juego.
¿Reflejará un progreso incontenible aislado?.
En la dramática substancia de un ancla,
microscópica.
En la ternura de una máquina profunda.
Sin descanso, de la producción ancestral,
despilfarrados,
con otras informes fonéticas,
miopes,
con las formas impersonales,
robóticas,
con las esencias eternas. ¡Sin descanso!.
¡Tan cercanos, como incapaz de hacerlo, sin contexto!.
Pueden los significados estar fuera,
de su expresión.
Aminorados.
Enamorados de lo indeterminado,
insoportable.
Y elegir la sobresdrújula,
jactanciosos. ¿Pueden?.
Sin brújula,
escamotear.
Con el acrónimo en bruto.
Artero.
Con la sintáctica adjetiva.
Embelesados.
Sin temática.
No del cultivo incomprendido de un ensayo.
Arbitrario.
Y así, hacer la inoperancia más posible,
imperiosa.
Y confesar la frustración despreocupados.
Atormentados.
Con el ardor delicioso del intimismo.
Exasperados.
Con el desequilibrio implacable núbil.
Erradicando.
Tiempo, espacio, temple frágil.
Fortaleza vacilante.
Y
el... ¡Hemos con el que ya no seremos!.
¡¿Bifurcamancomunadación?!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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