|
|
|
Beleza!...
Qu venhas do Céu
Qu venhas da montanha,
Tu és a Deusa que tudo embeleza.
Tu embelezas os vales, os rios.
Tu dás à vida o perfume da natureza.
Sem ti, não haveria Aurora,
A Primavera que dá vida a flora,
As cores ás árvores no Outono.
A beleza dA natividade
A beleza da dignidade
O Sol nascente e o Sol poente.
A Lua prateada que está contente,
De ser a inspiração dos poetas
Que com as suas belas canetas
Tentam escrever sobre um Mundo perfeito,
Com sinceridade, que não seja só fachada
Mas para a arte de um pintor,
A beleza... só a pode pintar desnudada.
A. da Fonseca
SPA AUTOR 16430
|
Poeta
|
|
|
|
UN DIALOGO ENTRE MI MADRE Y MI ABUELA.
Yo también fui niña, con toda la diáfana inocencia de una criatura feliz, que vivió un cuento de fantasía, donde nada pasaba, donde nadie sufría y todo era un juego.
Aún recuerdo un dialogo entre mi madre y mi abuela. Mi madre se quejaba diciendo, ––estos niños ya me cansaron, imagínate todo el santo día y nos les alcanzo el paso–– ¡déjalos! ––decía mi abuela, son niños; es tan corta la infancia que al pasar de los años pedirás a gritos que vuelvan a ser unos chiquillos. Así fuiste tú y tus hermanas, inquietas, juguetonas, despreocupadas; y por experiencia propia te digo, ––– que los dejes ser ellos mismos, sin ataduras, libres como gaviotas, pero tú siempre vigilante como cualquier madre amorosa y condescendiente; y seguro que se equivocaran, ¡ah! eso puedes jurarlo; pero solo así tendrán experiencias propias, que sin duda los ilustraran y tendrán que contar con el tiempo.
Tampoco digo que los mal eduques, porque entonces llorarás tu cuando sean grandes, y serán repudiados por la gente, entonces para que esto no suceda bríndales libertad mas no libertinaje, permíteles que debatan contigo sus sentimientos, mas no permitas nunca que te falten al respeto; logra que cuando sean adultos, te agradezcan el no avergonzarse ante sus semejantes, y esa será tu misión y mejor enseñanza.
Porque ni el dinero ni la posición social, serán tan grandes y útiles, como los verdaderos valores morales, la honestidad, la sumisión por los demás, la gratitud, la lealtad y la responsabilidad pero ante todo, el amor a Dios.
Esa sí que será la única herencia que valdrá la pena otorgarles, permite que cuando ellos por si solos aprendan a volar, extrañen tu abrigo y tu cariño; y entonces regresaran a ti, y podrás cosechar la semilla del amor que en ellos sembraste, y te quedara la satisfacción de haber dejado en este mundo, personas de bien.
Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos Reservados.
Prosa.
|
Poeta
|
|
|
|
Neste mundo, nesta Terra,
Há tanta, tanta guerra,
Mas todas elas diferentes.
Há a guerra pelo poder.
Há a guerra pelo dinheiro.
Há a guerra no desporto
Para tentar ser o primeiro.
Mas não há melhor guerra
Do que a guerra do amor
Que já vem das noites os tempos.
Para Adão e Eva...
Talvez fosse passatempo!
É uma luta corpo a corpo,
Num bailado de felicidade.
As armas? são os olhos que brilham
Como espadas cintilantes,
Lábios que se entrecruzam
Entre dois seres amantes.
Dois corpos jamais cansados
De lutar como guerreiros
Pelo amor aprisionados...
Felizes prisioneiros!
No fim dessa luta de amor
Nossos corpos abandonados,
Descansando alongados
Nesse campo de batalha
Que não era que uma cama,
Recebemos como medalha
Um fósforo, que nos deu a chama
Para acender nossos cigarros.
E entre duas auréolas de fumo,
Minha mão tomou teu rumo
Indo acariciar o teu corpo;
Fechas-te os olhos, de conforto
Ao sentires minha carícia.
Nossos corpos transpiraram.
Nossos corações suspiraram
Num suspiro de trovador.
Então, senhores das guerras
Enterrai as espingardas
Até que elas deem flor.
A. da Fonseca
SPA Autor nº 16430
|
Poeta
|
|
|
|
O que você bota na cabeça, fica...
O que você bota na cabeça, influencia...
O que você bota na cabeça,
por mais que não aconteça,
gera energia.
O que você bota na cabeça,
por mais que você se esqueça,
a coisa existe
e resiste...
Quando uma coisa é plantada,
ele só é cortada
quando você muda
radicalmente.
A.J. Cardiais
27.05.2011
|
Poeta
|
|
|
|
Digo que sou feliz,
e procuro estar feliz.
Na hora que “a coisa ruim" vem,
tentando me derrotar,
eu procuro focar
em algo que me faz bem.
Não é que eu não queira lutar...
Mas tem horas que não convém.
Então é melhor deixar
a "coisa ruim" passar.
A.J. Cardiais
01.06.2011
|
Poeta
|
|
|
|
Aquí, donde la tierra
demanda una morada,
el horizonte un árbol,
yo tu caricia franca,
aquí detuve el paso
absorto por la nada.
Debe ser aquí, dije,
en tan ancha sabana
donde Dios reflexiona
y un momento descansa.
Pruebo imitarlo, pero,
hecho ambición humana,
con profundos renglones
de ruedas holgazanas,
cual trazos paralelos
subrayando su hazaña,
llega un carro colono
rechinando añoranzas,
y un cencerro de trastos
ofensor de la calma.
Así, afligido entiendo
que desde que forjara
el Creador al hombre,
no reposa, pobre alma.
|
Poeta
|
|
|
|
Não sei o que dizer,
jovem...
Não sei qual o futuro
que o espera.
Só sei que a vida,
não é só primavera...
Existem outras estações.
Mas hoje as estações
estão “modificadas”.
Não consigo ver caminhos...
Só vejo picadas.
A.J. Cardiais
10.01.2010
|
Poeta
|
|
|
Les cuento una cosa
aunque me da pena
pero para escribir
para mí, es cosa amena
Si a veces lo pienso
y no es dura tarea
como la ola a la playa
acaricia con su marea
Como aquel puente
rustico y de madera
que sirve de enlace
entre el mar y al tierra
Son pensamientos
que van y que llegan
Tristez e inquietos
pero se acotejan
Mis palabras incoherentes
que aunque ud no lo crea
conforman mi terapia
después de una ardua tarea
|
Poeta
|
|
|
No sé si ud comprenda
lo que aquí expongo
esta mi letra callejera
quizás sin un diptongo
Que no emula sonetos
cosas que desconozco
retazos como versos
aunque suenen tosco
Estribillo algo solitario
de mi mente rebelde
que escribe a diario
cosas inconscientes
A ud poeta, le pido disculpas
porque no sigo esquemas
ni tampoco estudio las letras
son ideas de mi mente bohemia
|
Poeta
|
|
|
|
Una espiga al sol
arqueada por
la sensualidad del viento.
Un rayo de luz
en el rubor cambiante
de las nubes.
Árbol que generoso
ofrece de su sombra.
Alegría de tenerla,
agonía de perderla.
Una azul mirada
que quema en silencio.
Plumas de oro
en el lecho hirviente.
La mano del menesteroso
cansada de que la muerdan.
Agobiado por esa crueldad
innata del hombre...
por el mutismo de Dios,
cuando el sufrimiento
gota a gota
va desvaneciendo
el blanco barniz de la Fe,
desnudo ante la verdad
inexorable;
he aquí que nace...
la poesía.
|
Poeta
|
|
