|
|
|
Las escaleras que llevan a El Calvario
me recuerdan a Rocky Balboa
-auge y caída de un boxeador inexistente-
Tan fácil es para el celuloide
surgir de los bajos fondos
para alcanzar altas cimas.
Pero la vida es más dura
menos aventajada
que cualquier película.
El asfalto y el cemento,
sus bloques y cavillas
me recuerdan que estamos alienados
enajenados de nuestra naturaleza.
Prisioneros de ciudades inhumanas
vamos intentando respirar
algún vestigio de aire puro.
Y Rocky Balboa vuelve a mi cerebro
transformado en Rambo
Nada queda de mi espíritu de lucha
Nada, nada contracorriente
a ver si consigues alcanzar
la cabecera de la vida toda.
|
Poeta
|
|
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
Fantasma si me siento
espectro deambulante
si vivo en este sueño
o sueño de esta vida
es algo que aún no entiendo.
Por eso me desprendo
de toda despedida
y pienso en la partida
hacia otra dimensión.
No escucho más canción
que aquella que recita
"la vida no es la vida
la muerte no es tan muerta
y en este espaciotiempo
el todo es ilusión.
|
Poeta
|
|
|
|
Las sombras del ayer
que tiñen el mañana
de equívocos y errores
no son sólo rencores
envidias o tristezas,
no son sólo perezas
trajeadas de apatías
o falsas alegrías
con muecas por sonrisa.
Son todo eso y más
son llantos contenidos
por rabias infinitas,
a veces son las culpas,
el miedo, la vergüenza,
a veces decepciones
con su profunda huella,
a veces ilusiones
perdidas en fangales
de engaños eficientes.
Las sombras del ayer
que curten el mañana
de equívocos y errores
son esas experiencias
que no debieron ser
dejándonos heridas
heridas que no sangran
mas siguen palpitando
doliendo
confundiendo
presentes con pasados.
|
Poeta
|
|
|
|
En un nublado instante
se forjan emociones paladinas
se forjan las miradas clandestinas
de amores imposibles de olvidar.
En el brumoso instante
que engendra la tristeza
se forja la proeza
de la empatia piadosa
que quiere, presurosa,
volver de nuevo a amar.
|
Poeta
|
|
|
|
Aflicciones que son musas de mis trovas
y se expanden y revientan como novas
generando tristes, tiernas sus historias.
Algidas voces revolcándose en memorias
de tantas muertes con sus nuevos nacimientos
de tanta sangre que brotara firmamentos
de aquél rocío que nos llueve de los ojos
entre alegrías y desgastes por abrojos.
Mis aflicciones me seducen por momentos
abatiendo mi alborozo y mis contentos
y se deleitan en quitarme la sonrisa
poco a poco, sin mostrar alguna prisa.
Pero son ellas las que paren estos versos
con sus adornos de vocablos siempre tersos
de contrabando entre silencios y murmullos
como palabras que se expanden cuál marullos.
|
Poeta
|
|
|
Las promesas se pierden en la distancia
Del tiempo, ocultas en fachadas de falsas
Sonrisas, padeciendo la pena de haberlas
Creído, aceptando mentira, como verdad.
No es el corazón quién mal se engaña,
Es ésta realidad ambigua que obliga
A buscar el amor, en el lugar errado, en
Una amistad, que nunca será más que eso.
Se aguarda en silencio por un acto de fe.
Un milagro de la noche a la mañana,
Pero ya no es tiempo de grandes hazañas,
Es tiempo de resignar y volver a empezar.
Delalma
08/082020
|
Poeta
|
|
|
|
Amargo despertar y encontrar a la mañana
Llena de celulares encendidos,
La gente encorvada, agachada,
Sin hablar, están en comunión
Con un Dios nuevo.
¿Qué le pasa a la gente?
Hay cosas que yo no me puedo explicar,
Pasan del celular a la calle,
De la calle a la tele;
Nadie es capaz de coger un libro.
Es decir, para leerlo, no para guardarlo.
Si tenemos que conversar, no pueden,
Porque hay un tono que los domina,
Un tono que ha idiotizado a la humanidad,
Ellos saben lo justo, no quieren saber más.
Tal vez, no merezcan un mundo mejor
Creo que ni saben que lo hay.
Delalma
25/05/2020
|
Poeta
|
|
|
Sin espadas ni cuchillos,
Un caballero cortando la mañana
Viene al galope, montado en el veloz
Potro de las horas.
Nadie lo ve, nadie le teme
Y discurre el mundo lento, ignorando
Que su paso deja huellas
Hondas, que jamás serán borradas.
Es el tiempo, disfrazado de alegría
O a veces de tristeza,
Quien se lleva la lucha de la juventud,
Pero las penas nos las deja.
Vivir ahora es una proeza,
Tan heroica como ganar una batalla,
Triunfo pírrico, opiáceo,
Pues nadie escapa de su hora.
Delalma
21/05/2020
|
Poeta
|
|
|
Un bastón, fiel amigo de mis pausas
Me acompaña, desde tiempo atrás,
En esta parte de mi largo caminar
En lo que será, tal vez, mi travesía final.
Ya no me queda mucho por andar
Y el fin de mi camino se vislumbra
Pues cada noche mis sueños visitan
Los amigos de farra, de tiempos mejores…
Los familiares a quienes quise tanto,
Las mujeres, a las que di mi corazón,
Y hoy con la mirada triste, los recuerdo,
Con alguna lagrimilla, navegando por mis ojos.
A mi cuerpo, hoy le pesa hasta el alma
Pues con la espalda encorvada, cansado
Lleva a cuestas los recuerdos, buenos y malos
En éste frío invierno, donde la muerte acecha.
Cuando yo muera, vendrán los familiares
Los amigos que aún quedan y dirán:
“Tan bueno que era… así es la vida”…
Y tomarán café y comerán galletas…
Pero mientras tanto, ahora que más que amor
Me hace falta compañía, una conversa…
Nadie viene y me voy quedando solo
Olvidado, como los muertos del campo santo.
Delalma
15/05/2020
|
Poeta
|
|
|
|
Viendo la vida sin color
me convertí en pintor.
La vida que es reciclaje de átomos...
un dar y recibir.
Es fotosíntesis de verbos,
es la palabra hecha llave,
es la cerradura
del aire que penetramos
sin percibir a penas
las criaturas invisibles
que viven en él.
El conquistador mató al caracol
para que no hablara la palabra paz.
La paz es un espacio
del voluble tiempo.
El tiempo sólo existe para la materia
y la vida, la vida en realidad
es canción y concurso
de todo lo creado
en el paréntesis del rocío
/ de la vida,
del llanto y el gozo
el corcel de viento que vivimos
es camino oculto al paso.
|
Poeta
|
|
