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Cuando era niño
me llamaban Cabezón y Carnaval
me decían Toritó y Garibaldi
y Brigantón y también Ogro
y Totó y también Colotordoc
los que veían el Gato Félix.
No sé cómo no terminé con una crisis de identidad
Cuando era niño
llenaba la batea de agua
y colocaba un vaso boca abajo
dentro del sagrado líquido
para corroborar el principio de Arquimedes.
Y quería saber si las hormigas sabían nadar
por eso las rodeaba con franjitas de agua
encerrándolas en un círculo.
Cuando era niño
quería saber qué hay dentro de los huevos de paloma
y rompí un huevo
y murió el pichón
y lo metimos en una cajita
de plástico transparente
y le dimos cristiana sepultura.
Hasta rezé por el animalito
porque me sentía culpable.
Cuando era niño jugaba con Lassi
y Biqui dormía en mi cama, conmigo
por eso mi viejo se lo llevó y no lo trajo de vuelta.
Cuando era niño yo era Contrax
y vivía en el planeta Turín
en una isla que comenzaba en el polo norte
y terminaba en el polo sur.
Y tenía la fuerza de Superman
y tenía la velocidad de Flash
y tenía la inteligencia de Batman
y tenía la agilidad del Zorro
pero no era ninguno de ellos
porque yo era Contrax
del Planeta Turín.
Cuando era niño
pintaba mis trompos
con el esmalte de uñas de mi madre y hermanas
y el trompo se transformaba
ya no era trompo
se había convertido en nave íntergaláctica
mi trompito.
Cuando era niño
solitario, aislado,
escondido tras la pantalla del televisor
o mejor, entre las páginas de mil y una noches
entre las fábulas de Esopo
o incluso encerrado dentro de mi ferviente imaginación
a ratos encontraba la felicidad
sin siquiera buscarla.
Y ahora que la busco como palito de romero
no la hallo por ningún lado.
Tal vez me convenga
volver a ser niño
recobrar esa ternura
esa capacidad de asombro
esa empatía sin límites
esa curiosidad infinita
y esa sonrisa perpetua
que tenía
cuando fui niño.
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Poeta
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En el principio era el hombre de la lanza y de su flecha
y un posible desenlace extintor amenazaba
a pesar del fuego y de la rueda.
La esperanza contingente de nueva civilización
se extravíaba en los meandros de ignorancias desbordadas.
En las cavernas quedó el sello de prehistóricas visiones
sin más recuerdos de finales contundentes
que algún edificio sin dueños ni arquitecto
y algún díbujo de escafandras y platillos.
Quién fabricó las tales maravillas
Fueron los dioses, contestaban.
¿Serán los dioses sus ancestros?
El tiempo es sólo el resultado de gravedades incipientes
que se acelera con las masas singulares
y sólo el tiempo es la memoria de un instante
eternizado en un suspiro delirante
El tiempo, un soplo, un silencio, una agonía
de los espacios que se alargan sin cesar
Y ya sin tregua el tiempo nunca se detiene
y se acrecienta con poderes de expansion
¿El tiempo es algo percibido o es tan. sólo otra ilusión?
En el principio era el hombre sin nombre
ni apellido ni conciencia..
¿Y ahora?
Ahora si hay nombres y apellidos
nada más!
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Poeta
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Qué es esta verdad que tanto me estremece
esta verdad que al cielo se parece
y quiere enfrentarme conmigo mismo
tal vez para sacarme de un abismo
o hundirme al fin, en él completamente.
Qué es esta verdad que juega con la mente
esta verdad que todo lo desmiente.
Mis creencias destruye melindrosa
dejando en su lugar tan poca cosa
Litigo con la duda a cada rato
en esta locura de arrebato
sin saber cuál es la verdadera
esencia de las cosas, la sincera
vocación por aprender
se estrella con cien mil divagaciones
y tantas, pero tantas opiniones
tan distintas como brisa y huracán.
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Poeta
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Vicio
El tormento de los vicios
que incineran poco a poco
a los restos de una vida
que se apaga lentamente.
Displicente
es saberse convertido
en esclavo de adicciones
entre mil contradicciones
y un sinfín de excusas vanas.
Y las llanas mocedades
de unos tiempos ya perdidos
nos recuerdan las verdades
de un futuro de ostracismos
y de mil banalidades.
Cuánto vale ese respiro
cuánto más la bocanada
de humaredas clandestinas
y de falsas alegrías
de placeres infelices
y de vagos malestares.
Prepotente es el pulmón
que resiste y que se entrega
en su mansa vocación
de apilarse de alquitranes
disfrazado de cartón.
Y el corazón
este músculo cardíaco,
no el cantado por poetas,
no el de flechas de cupido,
no! no es ese el corazón
que se encierra en sus ahortas…
Cuando pueda deshacerme
de grilletes y cadenas
tal vez entonces
pueda respirar el sano oxígeno
sin el humo acompañante
cuál gigante desleal
inhumano y placentero
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Poeta
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En las piedras, los eones
descifrados por las lluvias
que erosionan los recuerdos
de una esfera contingente,
se desnudan simplemente
ante la consumación
de los tiempos infinitos.
Y resurgen nuevos mitos.
En mi cuarto yo contemplo
estos aires que me inhalan
y me absorben, cotidianos,
en un sueño contundente
del embrujo que resulta
ser de apnea
de una vida consumida
por los orbes ilusorios
de la premeditación.
Abrir los ojos al mundo
sin saber nada de cuánticos eventos
es ceguera permanente.
Y la gente
corre y corre sin cesar
sin saber a dónde va.
Son las flores, su quietud
las que velan el ensueño del poeta.
Frailejones merideños
las orquídeas amazónicas
las cayenas siempre ubícuas
se parecen a galáxias pequeñitas
con sus astros y planetas nanométricos
que despliegan sus aromas siderales
(estallido de perfumes voluptuosos)
Y a lo lejos, la oceanía
con sus más de diez mil profundidades
con su aliento salitroso
de sodios, y fósforos, iodos y potasios
embebidos por acuosos magnetismos
bajo senda tensión superficial.
Y en el cielo, tras las nubes
se revela la inmanente oscuridad
la prisión de las estrella y faroles
que no escapan, con su luz, de la tiniebla,
de sus grilletes y cadenas.
Somos nada
somos polvo
diminutas partículas de polvo
endiosados por vulgar egocentrismo
engañados por imberbe fanatismo
siempre en lucha por nuestra libertad
Y buscamos la verdad
entre tanta majestuosa inmensidad
sin hallarla nunca nunca
No hay verdades absolutas
ni absoluta libertad.
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Poeta
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Almizcle y jazmín
y una lucecita tierna
vagando como cielo entre paredes
vagando entre los sueños fantasiosos
de nuevas aventuras imposibles.
Almizcle y jazmín
aroman el silencio del juglar
y sedas perfumadas pueden verse
ondeando entre las nubes tropicales
de fino terciopelo entretejido.
Estoy dormido
en ésta mi vigilia cotidiana
entre aires de colmenas y castillos
Estoy dormido
aún cuando mis pupilas te divisan
estoy en esta especie de modorra
de siesta con los ojos bien abiertos.
Y son mis endorfinas las que inundan mis neuronas
las únicas culpables de aquesta ensoñación.
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Poeta
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En este feliz día Domingo 21, en mi país Perú, se celebra el día del padre, es por eso que quise escribir éstas líneas para rendir un homenaje a todos los padres responsables del mundo, pero muy especialmente a los padres escritores compañeros de foro, quienes a pesar de sus labores cotidianas se dan tiempo para poder compartir su afición por las letras.
Los tiempos se han vuelto difíciles en estos meses del año, la falta de ingresos económicos al hogar, truncan un poco la algarabía de otras épocas llegada ésta fecha, más aún, cuando en este día Domingo especial no se pueda salir a la calle para ir a saludar o llevar un presente a los padres que ya vivimos separados de los hijos.
Pero: “a falta de pan, buenas son tortas”, es por eso que tenemos que agradecer a la tecnología que nos haya creado estas comunicaciones virtuales llamadas “vídeo llamadas”, gracias a esto hoy podemos reunir la familia, padres e hijos, aunque sea en un saludo. Los padres no queremos más que ver la felicidad de nuestros hijos y nietos. Ellos son la base fundamental para que nuestro espíritu se eleve y nos haga ver el mundo de manera optimista.
“No hay mal que dure cien años, ni cuerpo que lo resista”, solía decir mi madre cuando enfrentaba alguna desgracia, por supuesto, menos dura que a la que hoy nos enfrentamos. La realidad es esa, nos cuidamos para poder seguir viendo a nuestros familiares, no importa a la distancia o la enfrentamos con pocas esperanzas de vencer a un enemigo tan cruel como es el COVID 19, nada es eterno y la cuarentena cansa, pero es la única alternativa para mantenernos con vida.
En fin, no quiero seguir más con esto que todos conocemos, mejor seamos optimistas y celebremos nuestro día sin pensar en lo que pasará mañana.
Nuevamente reitero mis saludos a todos los escritores padres del foro y les deseo muchas felicidades en ésta fecha.
Delalma
21/06/2020
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Poeta
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Me cansé de bregar, de nadar contra corriente;
estoy exhausto, fatigado hasta la obstinación,
y me harté de luchar.
Mejor me dejo arrastrar por las aguas cotidianas
a ver hasta donde me llevan,
total
mientras más me esfuerzo
menos logros consigo...
Total
la vida es un reloj de arena
y los granos se me agotan.
¿A qué bregar, entonces?
Mejor me relajo
y floto de espaldas
bocarriba,
disfrutando del paisaje celeste.
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Poeta
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Tengo un vacío inerme y radical
en el corazón alienado,
tengo un venerado
placer monumental
en regodearme en mis cuitas y dolores.
No tengo los favores
de musa alguna,
tan solo la luna
refleja a veces mis temores.
Tengo una tristeza infinita
que me transforma en eremita,
y tengo la infame cobardía de vivir
a flor de piel,
tengo la hiel
de un amargo subsistir
en brazos de la modorra y el aburrimiento.
Miento,
lo que en verdad tengo
es un inexpugnable temor a la muerte.
Que suerte
que solo es por ratitos,
de vez en cuando,
raramente..
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Poeta
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Claroscuro, luz y sombra,
lienzo abstracto que se asombra
porque le admira el pincel.
En las alas de un corcel
van volando anagramas,
cual antiguos epigramas
mordaces y furiosos.
Y con todos los golosos
sentimientos acorazados,
ausentes y alienados,
van abriéndose brecha
estrecha
pero tenaz
a través de un conato de paz.
Audaz
será mi acometida
por un soplo de vida.
Locuaz
fue su último monólogo
y casi como psicólogo,
un par de milenios después,
sigo rumiando,
tragando
palabras jamás anunciadas
a causa de barricadas
de mudez.
Desnudez
en medio de glaciares
y lluvias torrenciales.
Uy, qué frío
y qué condenado hastío.
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Poeta
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