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cami mi amor,mi eterno deseo
porque tenerte es besarte
porque sentirte es aqui y ahora
te amo
por tu cuerpo y tu pensar
por tu boca y sensacion
de decirte te amo
de decirte
mi eterno amor
cuando llegue ese bendito dia
que bebamos nuestras copas
cuando seamos uno en dos
sentirte es pensarte
en tus ojos y en tus manos
en tu piel
que es el sentido de amarte tanto
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Poeta
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No quiero escribir a tus ojos, no quiero
escribir a tus manos, no quiero escribir
a la falta que me hace tu presencia, no
quiero lamentar mi suerte, no quiero
contarte con mis letras lo vacío de mi
vida sin ti.
Solamente escribir por tu celebración, cuantos
años la perdí y la seguiré perdiendo, como
me gustaría cada año hacer planes por una
sonrisa tuya, por un beso sin fin, por despertar
en la mañana de tu día junto a ti, por poner
una flor temblorosa junto a un café sediento
de tus labios, por hacer cerrar tus ojos y que
pidas mil deseos que tarde en cumplir el
resto de mi vida.
Cada año mi corazón en la mañana de este
día jugara a que esta contigo, con cada
latido pronunciará tu nombre, ver que tu soplo
sofoque las velas que alumbran danzarinas el
comienzo de tu nuevo año, no quería perder la
dulzura de celebrar cada año tu alegría, no quería
solo imaginar que estas haciendo.
Soñé enredar con mis manos en tu pelo la luz
de mil estrellas, fabricar tu sonrisa cada día, hacer
que nacieran abrazos con mi nombre, que tus
ojos iluminaran con más intensidad esta mañana,
que terminara tu cabeza dormida sobre mi pecho.
A la distancia solo puedo pedir al universo
que te cuide, que te haga feliz ya que no puede
con mis manos forjar tu sueño, ya que no fui
capaz de hacerme amar como quería, ya que
la derrota venció mis ansias y el café de la
mañana de tu día especial tendrá otro nombre.
Los abrazos que nacerán no serán míos, tu
sonrisa no la fabricara mi encanto, será ajena
a mi tu alegría y mi pecho no sentirá descansar
en el tu sueño más profundo.
Hoy soñare contigo, haré en mi sueño
una gran fiesta, no lloraré por ti como otras
veces, lloraré por mi por no tenerte, cantaré
solo y en silencio la canción que bailamos lento
aquella noche y robare a tus labios en secreto
ese beso que me quedó faltando cuando vi que
tu espalda se alejaba.
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Poeta
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¿Puede más la palabra que el mutismo?
aquella sensación de lo incompleto,
el silencio en salirse del aprieto,
la ausencia del perdón en uno mismo.
Medieval será el oscurantismo,
cual fatal es la falta de respeto
cuando el hombre se tiene como objeto,
y el silencio tan solo es un sofismo.
Aparenta: la ley tener un peso,
la justicia tener el virtuosismo,
y el amor en tener por propio el beso.
No parece que valga por si mismo
el poseer el propio verso preso,
y que su eco se pierda en el abismo.
24/11/14 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
La palabra y el mutismo por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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ro amor lineal
de sentirte
de seguirte
como un deseo
como una respuesta
porque tenerte a mi lado
ya me pone bien
en tu deseo que es hoy
que es ya
por tu mirada
por tu boca que esconde secretos
de amor no declarado
te amo sin mas
que tenerte
que pensarte
que sentirte
en tu puro estado del deseo
te amo mi ro
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Poeta
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[img align=right width=300]https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQEQU0aaZ2pcmUHpoI2x0XT9mWWFoUd4MR-cNhUQBHivZ3-b-H4[/img]
Descobriu
num
instante de prazer
inventado,
uma utopia
que afasta
num raio de luz
de você;
E busca
um novo instante
e mais outro,
um êxtase de prazer;
Grão de ouro
para seu ego opaco.
Perdido no fácil,
no ócio,
se entregou.
Qualquer coisa
que acuse essa ideia,
deve ser evitada,
amaldiçoada,
você só precisa de mais uma,
para poder se preparar
para outra.
Pois já não sabe mais
Onde e quem
Na ilusão do poder
Inventar
E mentir
Uma vida
De festa
E cor.
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Poeta
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Queria que o tempo fosse vento, mudasse de rumo e devolvesse os anos que já passaram. Sem querer penso que vou adiantada no meu caminho e queria ter mais tempo, ou ser eterna.
Novembro está quase a acabar, Dezembro termina o ano e é mais um que vivi. De novo talvez volte a apagar as velas do meu aniversário e mais penso que menos tempo tenho para ser a que sempre fui.
Hoje vivo como me obrigaram, na altura de tudo deixar para trás e ter sossego, sem medo a violência, nem sarcasmos. Com ilusão e confiança, tudo deixei, pensando que com o tempo sentimentos que nos uniam voltariam a juntar-nos.
Assim não aconteceu. A verdade é que o nosso destino, nada nem ninguém pode modificar. Por muito que rezemos, peçamos a Deus, façamos promessas, de nada vale. O que tem que ser tem muita força. Nunca recuperarei as noites sem dormir, a tentar compreender o que transformou as pessoas. Nunca voltarei a ser Mãe nem Avó. Muito menos retirar anos á minha idade. Nunca terei a certeza de ser amada de novo por alguém. Sou arvore de raízes profundas, que ventos de ilusão, nunca arrancarão da realidade do quer sou.
A minha Mãe cantava.me muitas vezes uma canção antiga, que só recordo o principio e era assim: Vem bailar Carminha Carmela de sapato Branco e Meia Amarela. Não me lembro de mais. Só que nunca tive sapatos brancos nem meias amarelas para bailar, o que de musical tem a vida ou devia de ter tido.
Para reactivar o corpo, caminho a subir uma avenida com quatro quilómetros, sem pressa mas ritmada. No fim sem cansaço e com vontade de andar mais, sento-me tomo um café com leite e um mini queque caseiro, numa esplanada qualquer.
Quando não saio, queimo calorias com a testa suada a fazer exercício com a máquina de limpar o chão que é difícil de deslizar na madeira. Uma hora pelo menos. É em defesa da minha saúde obrigação, de nunca deixar adormecer o corpo para ter o cérebro lubrificado e saudável.
Apatia nunca, ombros descaídos, costas curvadas, nem pensar. Enquanto puder assim farei, é um dever meu perante esta vida emprestada que Deus fez o favor de me deixar viver. E assim coisas pequeninas, desde a uma palavra agradável que me digam, a um abraço de uma funcionária de uma qualquer loja, é uma bênção.
Palavras sábias da Mãe: Desconfia e acertarás, confia e te prejudicarás. Nunca o pus em pratica. Confio no meu Anjo da Guarda, Ele protege-me.
Se estudasse-mos a nossa vivência, em profundidade, espantar-nos-íamos, a diversidade e confusão que ela contém. O que somos, donde vimos, para onde vamos e qual a finalidade de vivermos, ninguém sabe. Em cada religião, tentam dar um sentido, mas não o cerne do que é viver.
Como ignorante que sou interpreto á minha maneira simples, que comandados como autómatos, de olhos vendados, pensamos ser o que não somos e somos o que não pensamos.
De verdade só o sorriso, a lagrima, fantasia, sonhos e tristezas. O resto, só o espelho te mostra, se não o tiveres, nem sabes a tua aparência.
Porto,24 de Novembro de 2014.
Carminha Nieves
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Poeta
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Preciso te dar todo esse amor
que há em mim e que é teu...
Preciso buscar todo esse amor
que há em ti e que é meu...
Precisamos trocar nossas emoções.
Precisamos juntar nossos corações.
Não precisamos fingir que somos durões...
As brigas não nos levarão a nada.
Amor, tu és minha estrada,
o meu rio em busca do mar...
E, por mais que eu dê voltas,
o meu destino é te encontrar.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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Quanto vale
o que eu escrevo?
O meu desejo
é pura imaginação.
Um pedaço de pão
disfarça a fome.
Mas “sem um nome”
eu não chamo a atenção.
Trabalho duro nessa estrada
chamada de poesia,
vivendo sem mordomia.
Sigo a minha caminhada
fazendo do meu dia a dia
a rima rica da minha alegria.
A J Cardiais
19.03.2011
imagem: google
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Poeta
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EL CANASTO PINTADO A MANO.
Prudencia era una mujer viuda, tenía dos hijos casados y nietos a los que adoraba, pero ella vivía sola, así que tenía toda la libertad y el tiempo de sobra; había trabajado por años hasta que se jubilo y pudo disfrutar más de su tiempo libre.
Prudencia, tenía el habito de ser compradora compulsiva, pero no en cualquier tienda, no… le fascinaba y era amante de los bazares; en el lugar donde vivía los conocía todos, los habidos y por haber.
También le gustaba viajar y en cada lugar que visitaba, antes que cualquier otra cosa, preguntaba por los bazares, no le interesaba conocer la cultura ni la belleza de los lugares, solo le emocionaba saber que iría a conocer algún bazar. Cuando entraba en ellos daba vueltas por todos lados, como una niña con muñeca nueva; enloquecía, quería llevarse todo lo que encontraba a su paso.
Regularmente viajaba con amigas, las mismas que le decían, —Prudencia, no puede ser que no te interese ver lugares bellos, solo bazares—. A esta mujer le encantaba abrazarse a los recuerdos ajenos.
Para su suerte un día cerca de su casa, inauguraron un enorme bazar, había objetos valiosos, verdaderas reliquias. Cuando entro volteaba a su derredor con desesperación, porque para ella era como andar en Disneyland Paris; no sabía por qué objeto decidirse, pero jamás salía con las manos vacías; eso sí que lo podía prometer.
De pronto volteo hacia una mesa, como si le hubieran tocado el hombro, y ahí estaba un bello canasto de mimbre pintado a mano, cuando lo quiso tocar para levantarlo, sintió como un hormigueo en la palma de la mano y encogió el brazo de inmediato, la amiga con la que paseaba ese día, era Pamela, y le dijo—Pamela, me gusta ese canasto, lo quiero para colocarlo en la mesa de mi comedor, Pamela que bien la conocía, sabía que no habría poder divino que la hiciera desistir.
La amiga se acerco a dicho canasto y al tocarlo, sintió lo mismo que Prudencia, ese hormigueo raro, y tuvo un disenso con Prudencia le —decía—no te lleves esa pieza, siento algo extraño como un mal presagio, y la compradora compulsiva le contesto,— no pasa nada, me encanta y lo voy a comprar—.
Camino a su casa vio como enzima del canasto, caía como pequeña lluvia de polvo dorado, Prudencia abrió los ojos grandes y dirigió su vista hacia su amiga, que por supuesto había visto lo mismo; llego la noche, Pamela se despidió y se fue a su casa, y ella que vivía sola, se dispuso a descansar—pensando—que tal vez no debió haber comprado la pieza; pero que si se decidía, iría al día siguiente al bazar para regresarlo.
A medias de la noche empezó a escuchar una música suave, se levanto y se fue siguiendo la sonoridad que provenía del comedor; cuando se acerco a la mesa, se dio cuenta que salía de aquel canasto.
Horrorizada se —preguntaba— ¿qué es esa música?, ¿por qué hace eso? si solo es un canasto; Al querer quitar la tapa, volvió a caer la pequeña lluvia de polvo dorado y de pronto, se escucho una voz que le decía, — no todas las antigüedades que veas las quieras hacer tuyas, ya que antes tuvieron dueño y en ocasiones las vibraciones pueden cambiar el entorno, y no ser las adecuadas para todos— y continuo diciendo…
—La lluvia dorada son mis lagrimas y mi canto es de dolor, porque la mujer a quien le servía para guardar sus recuerdos, lloraba y platicaba conmigo; conocí su dolor, esa mujer murió acariciándome, mientras que en sollozos, veía fotografías amarillentas, de la gente amada que la abandono—.
Al amanecer Prudencia abrió los ojos exaltada, se sentó al filo de su cama, inclino la cabeza, y —pensó— que bueno que todo fue un sueño, un terrible y triste sueño.
Se encamino hacia el comedor, se sirvió una taza de café, y se quedo pensativa mirando aquel bello canasto y —preguntándose— ¿por qué no puedo asir este objeto? qué raro, lo voy a destapar pase, lo que pase.
Y aun cuando le trasmitía los pequeños hormigueos en la palma de las manos y como lluvia caía aquel polvo color oro y la suave música que emitía, logro quitar la tapa.
Pero cuál sería su sorpresa, que dentro de aquella pieza que Prudencia había adquirido con euforia, se encontraba la fotografía de aquella mujer dueña y señora del bello canasto pintado a mano.
Prudencia tomo la fotografía en sus manos, y —pensó— que hermosa era esta mujer; cuando de pronto recibió una llamada de su amiga Pamela, ella le conto todo lo sucedido, entonces la amiga le aconsejo que quemara la fotografía para que la desconocida mujer, pudiera descansar en paz.
Ella tomo la fotografía y la quemo, como le había aconsejado Pamela; después de eso jamás volvió a suceder nada.
Esa experiencia fue tan fuerte para Prudencia, que así misma se prometió, — nunca más comprar en bazares—.
Los objetos de bazares, e indebidamente las personas mayores tienen una similitud, están inmersos en recuerdos y en ocasiones, también de cierta forma mueren en el abandono total, por considerarlos inútiles.
Cuento de reflexión.
Autora: Mónica Lourdes Avilés Sánchez.
Derechos de Indautor
País México.
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Poeta
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Percibe del porqué busca el reposo,
ante ese hoy tan fatal del desatino,
el presente brutal de lo mezquino,
y el desplome total de lo glorioso,
la corruptela actual del poderoso,
y la mentira tal de lo divino,
dentro de lo amoral lo libertino,
y dentro del placer lo tenebroso.
Aprecia este silencio del vecino,
en este carnaval sin alegría,
el último peldaño del destino,
espacio va a tener el que debía,
en gélido portal fin del camino,
la mano del vecino es yerta y fría.
21/11/14 j.ll.folch
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Percibe por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Poeta
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