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Não vou buscar lá no fundo, o que estava guardado, o inusitado...
Pego tudo que boia, tudo que está à flor da pele. Tudo que não congele. Pego qualquer pinoia.
Meu poema não é uma joia, para ficar trancado e não ser roubado.
Meu poema é o devorador do certo. É um mar aberto às intempéries da literatura. Às vezes é só uma loucura, brincando com o alfabeto.
Na verdade meu poema é: um conglomerado de rimas, ofuscando o brilho das obras primas.
A.J. Cardiais 04.02.2015 imagem: google
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De espalda a la gente cantando nostalgias seguidas que vienen a veces cargadas, humedecidas, las huellas del tiempo se sienten aun pasando dejando heridas pendientes de estarse sanando.
Cientos de cuervos hambrientos sobre mí voltean locos por picar el dolor saliéndose del alma, pelean. Es lastimoso el duelo;en la picada sedienta se aprovecha para oler la pena, bebiéndola fresca dentro de la brecha.
¡Y no llega el final que a mi existencia inserte el deseo definitivo de encontrarme con la muerte! La muerte vigila las almas detrás de la oreja -a la mía desecha ni caso le hace, la ve y se aleja-.
¿No queda el infierno más allá del etéreo infinito, o es que está inerte dentro de mi pensamiento maldito? Ardiendo mi cuerpo, lo ha tomado como ejemplo para engendrar sufrimientos, fatídico templo.
Condenada inquietud calvario de la tragedia todo este pesar lo forma cual si fuera una comedia… Riéndose de todo, sarcástica risa, pero riéndose de todo -con risas hirientes lacerando los modos-.
Julio Medina 3 de febrero del 2015
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selena tu deseo es el porvenir de mi ilusion ahora es darte mi amor porque te quiero y te tengo en un sueño sos querida sos como una luna para mi por eso por ese deseo que irradias solo te digo te amo solo te digo te deseo amor que nace y perdura amor siempre amor
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Contra las secuelas a veces invisibles de este mal, siempre va a ser más fuerte la solidaridad, el amor que se multiplica en tiempo y en detalles, para entregar compañía, sonrisas, tibieza, bondad, nuevas plataformas para hacer despegar más sueños.
Más que la desolación y dolor que quedan a tu paso, revienta y angustia, la indiferencia, el mirar a un lado, el pretender ilusos que son inmunes, que no importa… y ese es el más terrible cáncer que carcome lo humano, la capacidad de brindar abrigo, oídos, tiempo, un abrazo inmenso que alivie las ilusiones rotas, que transmita vida allí donde ésta se marchita… y, acabe con las miradas opacas, los tantos ¿por qué?, Puedes seguir desmoronando células y poblados, pero la esperanza, las utopías, las auroras nuevas, la memoria y sentimientos… jamás… nunca podrás, porque en los espacios y esfuerzos terminales, la vida que pretendes eliminar se agiganta y trasciende sin tiempo ni espacio, en los que quedan para vencer tus secuelas con renovados anhelos y más motivos, para pronto acorralarte maldito cáncer…
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Lo que soy ni pagando lo tuvieras: Un arenal, un manto, un crucifijo, una especie de “clown”, un acertijo; o quizá mucho más de lo que esperas.
El mundo no has de ver tras las vidrieras, el mundo no es el patio de un cortijo, el mundo para alguno es un alijo, para muchos es el circo y sus fieras.
Así lo que yo soy poco te aporta, no aprecias de los años la paciencia, ni tampoco el bagaje que comporta,
prefieres ver el mundo sin conciencia, al parecer de un “clown” nada te importa, y en cambio si la falsa complacencia.
3/2/15 j.ll.folch Licencia Creative Commons Lo que soy por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
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Que sin voz se ha quedado mi alma perdida entre los murmullos del agua que fluyendo va alargando tu nombre llamándote “mi reina” por la rivera. La pálida tarde mis pensares lleva entre las ramas los deja transidos amargas de penas y alegrías yertas de soledades y recuerdos mustios. Mas allá los tibios juncales no más acariciarán desnuda tu piel y en la más excelsa sumisión de amor... extrañarán ser por tus manos cogidos. Delalma 04/02/2015
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Tétrico Cariz (Texto Neosurrealista )
En la silla sentada una oruga sueña alas bebiendo la frescura entre la brisa. Ése fue su ocaso. En la dulce rama. Dejó la seda almidonada. En el vuelo tenue, de púrpuras recuerdos.
También las nubes bajaron sus párpados pesados. Más allá de los dedos encerados. Por las velas navegantes de una flama. Un olor a silencio caía en cada techo. Todos goteaban su egoísmo almendrado. Unos pocos imitaban sus ausencias.
En el espejo tímido resurgiendo abandonado. Omnímoda podredura en la multiplicidad asalariada inquieta mediación del deterioro hecho costumbre. Por el sueño alado en un volcán extinto. Dicen... Habría que distinguir el tono desmoronado, por el lenguaje más simple, y al abordar las esquinas del miedo en un panteón, en el período fértil, aventurero y curioso... ¡Tan profuso y subrepticio !. Como la tragedia que el sol espera de la sombra, soñando un amor feliz en la mesa como en masa. ¡ Sí, sí...! Como la mesa en crisis mece cada mes al pez hecho al revés en el sinfín y envés. Aunque el tétrico cariz sea... Eso solo.
Al principio, la misma revelación lleva a comprender que aunque el sentido para el movimiento quizá sea diferente que el de la actualidad sin cualidades, ambas son lo mismo, en el puente colgante imaginado, principalmente en el de lineas y curvas, y los muslos con transiciones de sombra en vez de los contornos endurecidos con la experiencia sin concebir una respuesta. Pudiendo disecar al cosmos al rítmico golpe que es para todos nosotros un recuerdo tan entristecido por haber matado inútilmente la noche, como si cada escalón hubiese dejado la puerta abierta.
Aunque las disculpas encuentren al escepticismo hecho trizas, que se han visto disuadidas sin motivo. En tanto la noche escondía sus estrellas donde se puede segregar los sitios atrapados al despertar los tentáculos sobre la expresión de las pérdidas causadas.
Y así, de lo que ya hemos dicho puede desprenderse una idea sin sentido, un encanto especial, arremetiendo y saltando por las otras sillas en el desfile de su natural dulzura hecha náusea fácil, afirmando que el juicio cambia y fluctúa al eludir herir la sensibilidad demostrada.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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robaron la luz de mí
sopla ohh viento en mi boca gotas calientes con sabor de flores susurros en esquinas com a voz ronca me desdibuja con los ojos devastador.
En otros ojos, yo non veo su en otras bocas no veo su decepción, soledad es más que adiós y las oscuras nubes ocultan la luna.
Y es tan poco que me dejó migas, un mar triste, opaco oscuridad de una noche funesto hasta que la luz de la luna me está negado.
Este deseo que destruye que aflige el corazón son el rojo fantasías nubes a verme de una manera que no todo el mundo lo verán
Alexandre
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Nós só devemos buscar alguma coisa do passado, se for para melhorar o nosso presente.
Se for para prejudicar, é melhor deixar onde está: enterrado.
A.J. Cardiais 21.12.2014 imagem: google
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Tengo alma de camino. Camino de los rectos, los poco transitados, cultor de pesadumbres y humildes alegrías que no sabe de sombras más que las de la noche y algún amigo errante.
Gris árbol a su vera le dispensó la vida para que no distraigan su paso los amores; por eso apenas tiene huellas leves de besos y alguna nube tierna que enjuga su quebranto.
De saber que lo eluden, él huye de sí mismo y es punto de su fuga punzante perspectiva; tacto desesperado que busca al mundo borde por despeñar anhelos que se le han vuelto yuyos.
Con albur tan señero, pudo haber sido mi alma: marina trayectoria, atajo entre infinitos, anillo de planeta, (por abrazar un algo) y no el camino yermo que la indolencia excluye.
Quizá mi alma es camino que el creador tendiera. Mas él no lo confirma hoyándolo su paso. Por eso, ante lo ignoto: que mi camino escoja concluir a gusto y gana en fe o despeñadero.
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