|
|
|
Não vou buscar lá no fundo,
o que estava guardado,
o inusitado...
Pego tudo que boia,
tudo que está à flor da pele.
Tudo que não congele.
Pego qualquer pinoia.
Meu poema não é uma joia,
para ficar trancado
e não ser roubado.
Meu poema é o devorador do certo.
É um mar aberto
às intempéries da literatura.
Às vezes é só uma loucura,
brincando com o alfabeto.
Na verdade meu poema é:
um conglomerado de rimas,
ofuscando o brilho
das obras primas.
A.J. Cardiais
04.02.2015
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
De espalda a la gente cantando nostalgias seguidas
que vienen a veces cargadas, humedecidas,
las huellas del tiempo se sienten aun pasando
dejando heridas pendientes de estarse sanando.
Cientos de cuervos hambrientos sobre mí voltean
locos por picar el dolor saliéndose del alma, pelean.
Es lastimoso el duelo;en la picada sedienta se aprovecha
para oler la pena, bebiéndola fresca dentro de la brecha.
¡Y no llega el final que a mi existencia inserte
el deseo definitivo de encontrarme con la muerte!
La muerte vigila las almas detrás de la oreja
-a la mía desecha ni caso le hace, la ve y se aleja-.
¿No queda el infierno más allá del etéreo infinito,
o es que está inerte dentro de mi pensamiento maldito?
Ardiendo mi cuerpo, lo ha tomado como ejemplo
para engendrar sufrimientos, fatídico templo.
Condenada inquietud calvario de la tragedia
todo este pesar lo forma cual si fuera una comedia…
Riéndose de todo, sarcástica risa, pero riéndose de todo
-con risas hirientes lacerando los modos-.
Julio Medina
3 de febrero del 2015
|
Poeta
|
|
|
|
Este artículo o categoría puede incluir contenido sensible. ¿Seguro que quieres leer?
selena tu deseo
es el porvenir de mi ilusion
ahora es darte mi amor
porque te quiero
y te tengo en un sueño
sos querida
sos como una luna para mi
por eso
por ese deseo que irradias
solo te digo te amo
solo te digo
te deseo
amor que nace y perdura
amor siempre amor
|
Poeta
|
|
|
|
Contra las secuelas a veces invisibles de este mal,
siempre va a ser más fuerte la solidaridad,
el amor que se multiplica en tiempo y en detalles,
para entregar compañía, sonrisas, tibieza, bondad,
nuevas plataformas para hacer despegar más sueños.
Más que la desolación y dolor que quedan a tu paso,
revienta y angustia, la indiferencia, el mirar a un lado,
el pretender ilusos que son inmunes, que no importa…
y ese es el más terrible cáncer que carcome lo humano,
la capacidad de brindar abrigo, oídos, tiempo,
un abrazo inmenso que alivie las ilusiones rotas,
que transmita vida allí donde ésta se marchita… y,
acabe con las miradas opacas, los tantos ¿por qué?,
Puedes seguir desmoronando células y poblados,
pero la esperanza, las utopías, las auroras nuevas,
la memoria y sentimientos… jamás… nunca podrás,
porque en los espacios y esfuerzos terminales,
la vida que pretendes eliminar se agiganta y
trasciende sin tiempo ni espacio, en los que quedan
para vencer tus secuelas con renovados anhelos y
más motivos, para pronto acorralarte maldito cáncer…
|
Poeta
|
|
|
|
Lo que soy ni pagando lo tuvieras:
Un arenal, un manto, un crucifijo,
una especie de “clown”, un acertijo;
o quizá mucho más de lo que esperas.
El mundo no has de ver tras las vidrieras,
el mundo no es el patio de un cortijo,
el mundo para alguno es un alijo,
para muchos es el circo y sus fieras.
Así lo que yo soy poco te aporta,
no aprecias de los años la paciencia,
ni tampoco el bagaje que comporta,
prefieres ver el mundo sin conciencia,
al parecer de un “clown” nada te importa,
y en cambio si la falsa complacencia.
3/2/15 j.ll.folch
Licencia Creative Commons
Lo que soy por j.ll.folch se distribuye bajo una Licencia Creative Commons
|
Poeta
|
|
|
Que sin voz se ha quedado mi alma
perdida entre los murmullos del agua
que fluyendo va alargando tu nombre
llamándote “mi reina” por la rivera.
La pálida tarde mis pensares lleva
entre las ramas los deja transidos
amargas de penas y alegrías yertas
de soledades y recuerdos mustios.
Mas allá los tibios juncales
no más acariciarán desnuda tu piel
y en la más excelsa sumisión de amor...
extrañarán ser por tus manos cogidos.
Delalma
04/02/2015
|
Poeta
|
|
|
Tétrico Cariz
(Texto Neosurrealista )
En la silla sentada una oruga sueña alas
bebiendo la frescura entre la brisa.
Ése fue su ocaso. En la dulce rama.
Dejó la seda almidonada. En el vuelo
tenue, de púrpuras recuerdos.
También
las nubes bajaron sus párpados pesados.
Más allá de los dedos encerados.
Por las velas navegantes de una flama.
Un olor a silencio caía en cada techo.
Todos goteaban su egoísmo almendrado.
Unos pocos imitaban sus ausencias.
En el espejo tímido resurgiendo abandonado.
Omnímoda podredura en la multiplicidad asalariada
inquieta mediación del deterioro hecho costumbre.
Por el sueño alado en un volcán extinto.
Dicen... Habría que distinguir el tono desmoronado,
por el lenguaje más simple, y al abordar las esquinas
del miedo en un panteón, en el período fértil,
aventurero y curioso... ¡Tan profuso y subrepticio !.
Como la tragedia que el sol espera de la sombra,
soñando un amor feliz en la mesa como en masa.
¡ Sí, sí...! Como la mesa en crisis mece cada mes
al pez hecho al revés en el sinfín y envés.
Aunque el tétrico cariz sea... Eso solo.
Al principio, la misma revelación lleva a comprender
que aunque el sentido para el movimiento quizá sea
diferente que el de la actualidad sin cualidades,
ambas son lo mismo, en el puente colgante imaginado,
principalmente en el de lineas y curvas,
y los muslos con transiciones de sombra
en vez de los contornos endurecidos con la experiencia
sin concebir una respuesta. Pudiendo disecar al cosmos
al rítmico golpe que es para todos nosotros un recuerdo
tan entristecido por haber matado inútilmente la noche,
como si cada escalón hubiese dejado la puerta abierta.
Aunque las disculpas encuentren al escepticismo hecho
trizas, que se han visto disuadidas sin motivo.
En tanto la noche escondía sus estrellas donde se puede
segregar los sitios atrapados al despertar los tentáculos
sobre la expresión de las pérdidas causadas.
Y así, de lo que ya hemos dicho puede desprenderse
una idea sin sentido, un encanto especial, arremetiendo
y saltando por las otras sillas en el desfile de su natural
dulzura hecha náusea fácil, afirmando que el juicio
cambia y fluctúa al eludir herir la sensibilidad demostrada.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
|
Poeta
|
|
|
[youtube=425,350]http://www.youtube.com/watch?v=9li83YraAEY&[/youtube]
robaron la luz de mí
sopla ohh viento en mi boca
gotas calientes
con
sabor de flores
susurros en esquinas
com a voz ronca
me desdibuja con los ojos devastador.
En otros ojos, yo non veo su
en otras bocas no veo su
decepción, soledad es más que adiós
y las oscuras nubes ocultan la luna.
Y es tan poco que me dejó
migas, un mar triste, opaco
oscuridad de una noche funesto
hasta que la luz de la luna me está negado.
Este deseo que destruye
que aflige el corazón
son el rojo
fantasías nubes
a verme de una manera
que no todo el mundo lo verán
Alexandre
|
Poeta
|
|
|
|
Nós só devemos buscar
alguma coisa do passado,
se for para melhorar
o nosso presente.
Se for para prejudicar,
é melhor deixar onde está:
enterrado.
A.J. Cardiais
21.12.2014
imagem: google
|
Poeta
|
|
|
|
Tengo alma de camino.
Camino de los rectos,
los poco transitados,
cultor de pesadumbres
y humildes alegrías
que no sabe de sombras
más que las de la noche
y algún amigo errante.
Gris árbol a su vera
le dispensó la vida
para que no distraigan
su paso los amores;
por eso apenas tiene
huellas leves de besos
y alguna nube tierna
que enjuga su quebranto.
De saber que lo eluden,
él huye de sí mismo
y es punto de su fuga
punzante perspectiva;
tacto desesperado
que busca al mundo borde
por despeñar anhelos
que se le han vuelto yuyos.
Con albur tan señero,
pudo haber sido mi alma:
marina trayectoria,
atajo entre infinitos,
anillo de planeta,
(por abrazar un algo)
y no el camino yermo
que la indolencia excluye.
Quizá mi alma es camino
que el creador tendiera.
Mas él no lo confirma
hoyándolo su paso.
Por eso, ante lo ignoto:
que mi camino escoja
concluir a gusto y gana
en fe o despeñadero.
Safe Creative:1412212816666
|
Poeta
|
|
