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“Si yo tuviera un Morelos conquistaría hasta los cielos.”
En mil ochocientos quince
la patria sufrió un esguince,
día veintidós de diciembre
en la memoria se siembre.
La muerte del gran Morelos
que, entregado a sus anhelos,
nos brindó su corazón
cual “Siervo de la Nación”.
Primero lo excomulgaron
de su Dios lo despojaron,
la cruel Santa Inquisición
dejó “torcido un renglón”.
Lo que tanto se temía
se le acusó de herejía
en público degradado
se sintió muy desgraciado.
Mas, fue fiel a sus valores
rindámosle mil honores;
después de un juicio sumario
enemigo, victimario.
Calleja dictó sentencia
con maldad e irreverencia,
Salazar el confesor,
De la Concha ejecutor.
Redoblar de los tambores
en Ecatepec tremores,
vendados fueron sus ojos
lágrimas, mustios abrojos.
Lo inmolaron a mansalva
hincado, dando la espalda
al pelotón de soldados
con fusiles pertrechados.
Fieras descargas sonaron
las balas lo saturaron,
metralla tronó horrorosa,
cara en tierra pedregosa.
Se hizo presente la muerte
dejando aquel cuerpo inerte
al crucifijo aferrado
teñido en rojo sangrado.
Triste quedó el paredón,
¿cuándo llegará el perdón?,
¡qué lamento, qué tragedia,
almas llenas de miseria!
La Nación en la penumbra
sus sentimientos no alumbran
martirio del insurgente
cimbró todo el Continente.
Lo digo sin ser insano,
¿tal calvario ha sido en vano?,
¿dónde quedaron los planes
de Morelos sus afanes.
Campañas, logros, victorias,
sus ideales, credos, glorias?,
¿a tantos años de su ausencia
qué fue de la independencia?
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 22 de diciembre del 2015
Registro SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Mientras, él, pasea a su antojo . . .”
Toda una barbaridad
contagios, la mortandad
por la covid diecinueve
y López ni se conmueve.
Ya hasta perdimos la cuenta
cada día más se incrementa,
aún con datos imprecisos
ciento quince mil occisos.
En México por pandemia
con la situación que apremia
en el semáforo rojo
y Andrés a su pleno antojo.
No sabe quedarse en casa
en tal previsión fracasa
por terco, necio, reacio,
pues, no se guarda en Palacio.
Sigue en su eterna campaña
a su pueblo “sabio” engaña,
dice que anda trabajando
y solo está turisteando.
Cuando en vuelo se paseaba
viendo el Pico de Orizaba
foto-selfie se tomó
y a su facebook la subió.
¿Cómo ven el triste alarde?,
al peje le vale m@dre
el pico de la pandemia,
tiene cerebral anemia.
Sintiéndose Dios del cielo
él no sufre desconsuelo
porque vive en su mundito,
pensando en su trenecito.
Solo a bordo del avión
cumple con la prevención
de ponerse tapabocas,
sus ideas están bien locas.
Es un perfecto irredento
al consabido implemento,
en tierra ni lo menciona,
ni lo usa, nos traiciona.
Ojalá siempre lo empleara,
ojalá se humanizara,
¿a quién quiere apantallar?
solo trata de engañar.
López no siente empatía
por tragedias del día a día,
él no es ejemplo de nada,
no nos sirve . . . para nada.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 19 de diciembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Morenistas, lúgubres, . . . malas.”
El partido de morena
de verdad da pena ajena,
que poca, ya ni la friega,
al “gobernar” más la riega.
La indignación es patente
coraje, rabia latente,
la condena es muy sonora,
pues, aconteció en Sonora.
De Guaymas, Ayuntamiento,
en inconsciente portento
Sara Valle, la Alcaldesa,
cometió infame proeza.
Una de esas gachas, malas,
regaló cubetas, palas,
al grupo de buscadoras
de cadáveres, Señoras.
Que, para malditas cosas,
localizando andan fosas
de sus desaparecidos
entre lamentos, quejidos.
Con dolor que embarga el alma
su vida más se desarma;
¡ay, que “burrada” tan fuerte!,
tétrico el “kit de la muerte”.
Que les obsequió la edil
esa de gris oscuro perfil,
de lúgubre administración
vergüenza de la nación.
En el logo de morena
debe de decir “mugrena”,
la transformación de cuarta
es putrefacción . . . rete harta.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 28 de noviembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“El más grave crimen de odio, de nuestro holocausto . . . exordio.”
Sobre género-mujer, a ultranza,
fatal discriminación avanza
física, psicológica, violencia
que demente agresor silencia.
¿Por qué tanto odio hacia las mujeres
si son, por Dios, benditos seres?,
cuanto atropello . . . insoportable
pa´l sexo bello digno apreciable.
¿Por qué el gobierno es displicente?,
¿por qué su acción se muestra ausente
ante el delito de hombre inhumano
feminicidio malvado, insano?
¿Por qué la ofensa atroz intensa?,
a mí, de plano, me da vergüenza
casi diez muertas la cifra diaria,
¿cómo parar cruenta “malaria”?
Por buen respeto recomenzar
rectos valores, moral de hogar,
en las escuelas, la educación:
para las damas . . . admiración.
La impunidad ronda las calles
fiel sociedad, tú, no desmayes
tienes las leyes, los tribunales,
castiga tales actos bestiales.
Corta de tajo la misoginia,
también machismo, cruel ignominia,
¡frena el desprecio contra mujeres
dale justicia a tan lindos seres!
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Por covid, de beisbol y otros entuertos.”
Este Andrés no tiene sesos,
van más de cien mil decesos
por el covid diecinueve,
pero, él ni se conmueve.
De contagios, un millón,
mas, no muestra compasión;
demuestra solo inconsciencia
por desempleo, delincuencia.
Chiapas, Tabasco, inundados,
por la miseria asolados,
pérdidas, ya varios muertos,
desgracia, muchos entuertos.
¿La crisis?, no pasa nada,
su actitud . . . desenfadada;
México está “del cocol”
y él solo piensa en beisbol.
El día de ayer, muy formal,
en Palacio Nacional
recibió al pitcher Urías
que fue campeón hace días.
López se hizo su reunión
con hijos, amigos, en un salón,
sin guardar sana distancia,
insensatez, arrogancia.
Su gusto así satisface,
anda en el pleno desface
no ve toda esta tragedia
como la cosa más seria.
Decir esto lo lamento,
pues, con tanto sufrimiento
¿cómo puede sonreírse
ante el luto divertirse?
No hay crítica que resista
ni tantito la despista,
como si nadie lo viera,
ni un tapabocas siquiera.
Se puso en ese momento
sigue sin dar el ejemplo
al pueblo “sabio” tan bueno,
¡ampáranos, Padre Eterno!
Qué triste desinterés,
penosa actitud de Andrés
ya ni la burla perdona
a la demencia se asoma.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 20 de noviembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“La cultura en el ocaso . . .”
Murió Fernando del Paso
que no supo del fracaso
solo de triunfos, victorias,
por sus letras dignas glorias.
Excelso gran escritor,
diplomático, pintor,
buen rapsoda, novelista,
locutor y publicista.
Literato, narrador,
del idioma asaz protector,
leal ensayista impoluto,
la academia está de luto.
Por sus “Sonetos del amor
y de lo diario”, real primor,
de aquel libro “José Trigo”
mundo lector fue testigo.
Usó pluma de hombre serio
en “Noticias del imperio”
y “Palinuro de México”,
atinado fino léxico.
“La muerte se va a Granada”
obra de teatro versada,
sublimes “Cuentos diversos”
sucesos ficticios tersos.
Rimador, “De la A a la Z
por un poeta”, “Paleta
de diez colores" pa’ niños
sus textos fueron genuinos.
De galardones, bastantes,
obtuvo el Premio Cervantes;
bien que estamos extrañando
al buenazo de Fernando.
Antiguo muy ilustrado
vestido de pop, lustrado,
poco rasuró la barba,
la que usaba blanca larga.
Sus labios callan silentes,
¿qué obras leerán sus lentes
si sus ojos se han cerrado
para siempre clausurado?
¿Qué empuñará, pues, su mano
diestra artista de hombre sano?,
¿qué aprisionarán los dedos
para escribir sus denuedos?
¿Qué tintas surcarán las hojas
que, ahora, muestran congojas?,
su cálamo hondo tan hueco,
hoy, quedó seco . . . reseco.
Murió Fernando del Paso,
por favor, ábranle paso
al cortejo en el panteón
recémosle una oración.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 14 de noviembre del 2018
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Sinfín de esqueletos de huesos . . . repletos.”
Se reflejan en mis penas
nostalgias tristes, extremas,
las que exterminan el alma,
la muerte vida desarma.
Corto limitado tiempo
más te sufro menos siento,
entre campanas suspiro
féretros que son de olvido.
Previamente a la penumbra
cavaré mi propia tumba,
la fosa será de tierra
el llanto de aquel que entierra.
Sábana blanca mortaja,
finado desciende, baja,
a entrañas de un cementerio
de los mortales misterio.
Sepelio muy doloroso
cadáver cayendo al pozo
sumergiéndose en la nada
tras palada, tras palada.
Muerte fiel del que la espera
fúnebre caja, madera,
el encierro cruel paisaje
descomposición . . . ¡qué ultraje!
Consumada cochinada
de gusanos marejada,
huesos que serán caliza
la calaca tiene prisa.
De llevarme a sus dominios
pa’ conocer sus demonios,
el fin no conoce edad
la causa una nimiedad.
Vigor frágil como paja
quebradizo que se raja,
la existencia es solo un hilo
que se rompe y queda en vilo.
La pregunta se actualiza,
la incógnita se desliza
sobre el paso al más allá
¿qué consecuencias traerá?
¿De fallecer que te ataja?,
cuerpo, materia piltrafa,
savia que se perderá
nunca jamás volverá.
Defunción irreparable,
¿es la muerte como un sable
que lacera el sentimiento
dando paso al sufrimiento?
La presencia es pasajera,
¿el alma imperecedera?,
¿vitalidad es quimera
o es la cosa más certera?
Morirse no es sólo un viaje
ni ataúd vistoso traje,
polvoso negro camino
¿inframundo es el destino?
¿Sustrato queda o se pierde,
la conciencia te remuerde?,
¿extinguiéndose la vida
en cierto lugar anida?
La muerte es un laberinto,
llegar a lugar distinto,
separarse de los vivos
buscando otros objetivos.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 02 de noviembre del 2012
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Simbólica dama fina que toda vida termina.”
Flaca típica osamenta
que nuestro destino enfrenta,
“calavera garbancera”
de la muerte romancera.
Fuiste creada por Posada
en la gráfica ilustrada,
estilizada figura,
grabado, caricatura.
Así quedaste plasmada
Catrina la más osada
bautizada por Rivera
con genialidad certera.
Un Mural pinta tu esencia,
México tierna querencia,
has trascendido fronteras
tus hazañas son quimeras.
Digna de la aristocracia
te muestras firme, reacia,
posas muy “aburguesada”
eres fémina paseada.
Ataviada ostentas galas,
tu presencia nos regalas
reina de estampa elegante
luces vivaz, fascinante.
Esquelética delgada
silueta fiel delineada;
nunca pasarás de moda
la “tilica” se te apoda.
Calaca siempre espigada
te encuentras tan arraigada
en cultura popular
que hasta te ponen altar.
No sé cuántos años tienes,
con mortales te entretienes
huesuda canela fina
eres la hermosa Catrina.
Todos te llevamos dentro
en alma y ser, bien adentro,
aunque “nos peles los dientes”
ten los ánimos pacientes.
Coqueteando con esmero
portas un fino sombrero,
te vistes de seda y raso
nos quieres en tu regazo.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 02 de noviembre del 2014
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Nunca fenezcan las tradiciones, jamás sucumban nuestras pasiones”
Pátzcuaro, bella región lacustre,
Michoacán mira tu lago ilustre,
México entero ve su lucero,
brindas al mundo calor sincero.
En tus riberas celebraciones
seres que afrontan tribulaciones,
traigo poesía que habla a los muertos
que Dios nos salve de esos entuertos.
Señora Muerte prenda su mecha
suelo p’urhépecha Usted acecha,
Señora muerte oiga esta endecha
línea de vida se encuentra estrecha:
Reunión Janitzio con ultratumba
por sentimiento agua retumba,
almas en tránsito, otro camino,
bogan tranquilas rumbo al destino.
Muchos trayectos, lanchas, canoas,
como presagio de ardientes horas
olas henchidas vueltas carrozas,
flamea el cortejo de mariposas.
Muy alumbrado se ve el sendero
parece cinta, listón lucero,
es como un cuento de fantasía,
es como fiesta de la agonía.
Mostrando siempre su seriedad
tan respetada mortalidad
resurge presta desde el más allá,
porque a los vivos resignará.
Cita evidente que dan los muertos
de esencia ausentes, pues yacen yertos,
tañer doliente de una campana
que, a la penumbra, hace su hermana.
Los días primero y dos de noviembre
se guarda pena a lo que se pierde,
falta existencia no impera vida
más bien carencia, el duelo anida.
Ambiente es reino de la tristeza
más en el trance surge entereza,
breves momentos vena discreta,
en tal sentido doble faceta.
Las tradiciones, usos, costumbres,
añejas formas de muchedumbres,
llegan complejas al cementerio
como la magia, como un misterio.
Ceremonioso se inicia el rito,
mustio suspiro mortal marchito
folklor nocturno, sombrío bosquejo,
se escucha llanto, canto reflejo.
Es voz tarasca ese lamento
que cura entrañas de sufrimiento,
sonidos, notas, son armoniosos,
mieles arpegios van cadenciosos.
Mujeres buenas cruzan las sendas,
al panteón llevan cientos de ofrendas,
viandas con panes, dulces y frutos,
rostros humanos encarnan lutos.
Marchan silentes, su paso es lento,
fieles guardianes de ese sustento
despliegan prontas finos manteles,
las servilletas bordadas redes
Toman asiento junto al difunto
a él se arriman, se le hincan . . . punto,
cumplen formales el serio culto
su regocijo se esconde oculto.
Sombríos sepulcros, se sahúma incienso,
se hace presente responso intenso,
el sacramento es ensalzado
en voces solemnes, el “Alabado”:
“ . . . morir antes que pecar,
o antes que pecar morir, . . .”;
esas mil lágrimas hay que secar,
turba y agobia ese sufrir.
Hombres que atentos lo observan todo
siguen la usanza con gran decoro,
están presentes tras de las rejas
respetan, honran, creencias viejas.
Animecha Kejtzitakua
es la ofrenda a los muertos,
Animecha Kejtzitakua
que se ofrece a cielo abierto.
Gimen pesares los entes vivos
ante despojos definitivos,
vagan sus sombras, negras siluetas
que, oscurecidas, no quedan quietas.
Todas las flores de mil colores
conforman ramos encantadores,
el cempasúchil, clavel de china,
tono amarillo que amor germina.
Brilla en las tumbas su resplandor
resguarda restos glorias de honor;
¡se oyen plegarias, las oraciones!,
rezo en silencio, imploraciones.
Lucen altares las sepulturas
lo religioso remonta alturas,
lápidas grises, blancas las cruces,
rojos matices, las velas, luces.
Ceras, pabilos, candelas, cirios,
por los finados lloran delirios,
ánimas velan la aciaga noche
también estrellas hacen derroche.
¡Mi Santo Señor de estos cielos!
los fallecidos guardan anhelos,
preserva Padre este homenaje
bendice, cuida, su etéreo viaje.
La eterna guía del noble copal,
humo oloroso de intensa señal
que purifica, limpia energías
de la isla, isleños, sus dinastías.
Pa’ todo aquel pensante doliente
¡va la charanda, harto aguardiente,
lo acompaño en su trágico penar,
ya que debe dolores mitigar!
Luz de anochecer, lo agradezco,
grata distinción de la UNESCO
al estimar como una obra maestra
a esta gran festividad tan nuestra.
Ya es Patrimonio de la Humanidad,
Oral e Intangible tradición, dignidad,
ojos del mundo en magna cultura,
gratitud por tan loable postura.
Todos los turistas indiscretos,
ávidos de conocer los secretos,
habrán de comportarse con mesura
ante este ceremonial de altura.
El fisgoneo no es permisible,
el espionaje es inadmisible,
porque los enigmas de los muertos
se quedan entre las tumbas-huertos.
¡La terca parca se hace presente!
en la hermosa cuenca está latente,
si el lago sufre basura, estiaje,
morirá pronto su lindo oleaje.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Isla de Janitzio, Pátzcuaro, Michoacán, México, 02 de noviembre del 2011
Reg. SEP Indautor No. 03-2012-030612103900-14
(Versión corregida . . .)
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Poeta
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Al lúgubre doblar del duro bronce
prestas resurgen almas de agua dulce,
despiertan los guardianes del tesoro
quienes, en vida, actuaron con decoro.
Murieron en la defensa de su honor
a manos fieras del despiadado invasor,
su tumba, lecho isleño primoroso,
cándido, fiel, p’urhépecha orgulloso.
Mis leales Príncipes, Mintzita e Itzihuapa,
suban la dura cuesta, el llanto escapa,
diríjance al panteón con luz de plata
ligados por su amor, sangre escarlata.
Musítense palabras cariñosas,
platiquen de Janitzio, de mil cosas,
resguarden de miradas indiscretas
la tierna oscuridad de sus siluetas.
Reciban toda ofrenda de los vivos
por esa muerte de la que son cautivos,
coman los charales, beban charanda,
fumen buen tabaco, cumplan su manda.
Quemen sacro incienso, sahúmen el copal,
retribuyan con bien, nunca jamás con mal,
son bienamados, son muy bienvenidos,
finados con vivos, todos harto unidos.
Dialoguen con el kurucha urapiti
de su eterno sueño, de su frenesí,
regresen a sus fosas tan sumergidas
y cúrenle a su terso lago . . . las heridas.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Isla de Janitzio, Pátzcuaro, Michoacán, México, 02 de noviembre del 2011
Dedicado a Don José Luis Guzmán Soto
Reg. SEP Indautor No. 03-2012-030612580800-14
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