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CARTAS DE UN SOLITARIO II
Ausencias. (Prosa)[img width=300]http://img12.imageshack.us/img12/3042/hombrellorando12.jpg[/img]
A donde puedo caminar sin sentir el calor del fuego de mi soledad, a donde puedo mirar sin ver que mi destino, a cada momento hiere el sentimiento de mi alma, con quien puedo platicar y contarle mis tristezas, si tampoco los ángeles de mi propio yo, quieren escuchar lo que mi corazón siente, quizás, yo voy solo, y caminando entre el camino de mi propio yo, aprendiendo los designios que la vida me ha dado, para seguir adelante en busca de mi mismo.
Es así, como un cansancio que nunca se termina, como el vuelo de las aves en busca de su guarida, esa que se ha perdido en medió de la tormenta, o tal vez, como un bosque que se calla, cuando el viento con su silbido, habla por si solo, esparciendo sus lamentos y perdiéndose como un eco enmedio de la nada.
He buscado entre el laberinto de mis sueños y entre la esperanza de mi alma, esa salida que me ayude mas de mil veces, pero las puertas nunca se abren, porque herméticas como el acero impenetrable, ahí están, como guardianes de lo que nunca será, haciendo mas solitario mi caminar.
A donde puedo ir sin sentir los dolores que nunca acaban, no lo entiendo, si soy yo mismo, si soy el que vive a diario sonriente ante cada embate que el tiempo me da y escribiendo cada momento en la libreta de mi eternidad, lo que mi mente recoge y graba, cuando lloro en el rincón de mi cuarto, tratando de encontrarme.
Todos los derechos reservados
A nombre de JORGE BANDA.
Copyright Octubre 15 2012.
Long beach California USA
(El ángel de la melancolía)
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Poeta
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Su padre es El Duende,
su madre una guitarra
cantando una Soleá;
ella camina por la calle
meneando sus caderas
al compas de una seguidilla.
Tiene la noche en sus cabellos,
las estrellas en su mirada
y un rojo clavel por labios.
Morena de lunas;
tieie el corazón de sal
y el alma de verde oliva.
Allí por donde pasa
va rompiendo corazones
con el abanico de sus pestañas;
coleccionando amores
mientras va tarareando
una ancestral buleria
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Poeta
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Hoy es un un día insignificante de un año cualquiera.
simple como antier que hubo bondad dentro de mí
o como ayer,
cuando las mujeres de mi pueblo rezaron con sus vestidos negros
para después pecar con sus vestidos de colores
y luego sonreir al saludo del que pasó descubriendo su cabeza
o del que sólo tocó levemente el ala del sombrero
sin decir nada,
fingiendo indiferencia,
tal como paso en este día insignificante a pesar de las palabras,
a pesar de mi trino clandestino,
a pesar del canto esforzado de mi guitarra cancelada a plazos.
Hoy quisiera que este hoy fuera diferente,
sentirlo diferente,
poder decir que es diferente porque extravié la dirección de los odios
al encontrar ternura en el gesto mínimo de mi adversario,
o porque al despertar con la madrugada
hice caso omiso a la sirena que llamaba a los obreros,
a mí que soy obrero
y marco tarjeta de asistencia
y vivo con programas previamente elaborados
y dono doce horas de existencia proletaria
y doy claras muestras de supervivencia
y sueño los mismos sueños de antier
de ayer,
de hoy que es un día insignificante a pesar de todo.
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Poeta
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Chego em casa com a sensação
do dever cumprido.
Materialmente, tudo em paz...
Toda grana recebida
já foi desfolhada...
E o que restou? Nada.
A minha distração agora
será a poesia.
Entrego-me poeticamente
a abusar das palavras
para esboçar idéias.
A J Cardiais
01.12.1990
imagem: google
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Poeta
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Mi Soledad.
Mi soledad tiene un solo nombre, y no se como decirlo, no caduca y tiene tu mirada. Mi soledad merodea, me rodea, no descansa, si me alejo, me llamas. Compite contigo, quiere hacerse dueña. Me acorrala, no se como salir de ella. Por eso mis poemas saben a tristeza. Sabor de dolor que siempre me encuentra. Mi soledad vive conmigo. Es dueña de mi casa. Y siempre esta en la puerta, cuidándola, por si me ve salir. Cuando salgo se vas conmigo y cuando regreso me espera destras de la puerta. Mi soledad, no duerme, siempre esta despierta. Rodea mi cuerpo, como si fuera de ella. Esta llena de mis dolores, llena de mis pesares. Dolores y pesares, que no vuelan, no van a ninguna parte, y me celan. No tienen alas. No vuelan. Me velan. Mi soledad, humeada, llamarada, se mueve como la Oruga, es como la Tortuga, es mayor, vieja, más grande que mi dolor. Tiene un solo nombre, y no se como decirlo. No caduca y tiene tu mirada.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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Yo quería.
Enamorado,
yo quería,
llevar,
tus besos,
conmigo.
No he
podido.
Los besos,
se desvanecian,
en el aire.
Tus besos,
y mis besos.
Nuestros besos,
en el pecado,
concebidos.
Yo quería,
llevarme,
tu cuerpo;
llevar,
tus labios,
conmigo.
No he
podido.
Tus labios, no.
Tus besos, no.
Yo quería,
llevar,
tu recuerdo.
Conmigo.
No he podido.
Por eso
no he partido.
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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CRONICA INCONCLUSA
Noche de balcón y tejadillo hacia el oriente.
Arriba estaba la lluvia
Amagando con desgranarse sobre los párpados.
Abajo estaba la ciudad
En un perfecto desconcierto de paisajes
Y un desorden como de incendio en las bombillas
Que fingían teñir de rojo el pavimento.
Y sobre balcón y tejadillo
Estaban las voces de los amantes
Abrazados en el beso ligeramente almizclado,
Susurrando como las plumas del pájaro abatido,
Dialogando en el pubis y en los ojos
Mientras la noche se iba rindiendo a la madrugada.
Más allá de las esquinas
El vigilante del sueño sonaba su pito para anunciar que existía.
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Poeta
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Vivemos num clima de paz,
não de harmonia...
Na verdade vivemos
sob uma guerra fria.
E para sobreviver
fingimos ser alegria
os risos e cantorias
movidos a álcool
nos finais de semana.
A paz é o cessar fogo,
é ausência de artilharia.
A harmonia é união,
fraternidade e alegria.
A paz está contida
na harmonia.
A harmonia nem sempre
está contida na paz.
A.J. Cardiais
imagem: google
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Poeta
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He sentido la paz,
mirando, absorto en tu recuerdo,
la belleza que sin dueño ni nombre
de nuevo se escapa;
ese caudal de emociones
que roba espacios a la sangre
haciendo de las venas por un segundo “eterno”
insólitas rutas de ilusiones.
He sentido el silencio,
estallido de la nada que retumba
y que todo lo calla;
no hay espacios, no hay lugar,
ni principio ni final,
¡silencio!, solo silencio y paz.
Candileras que van trazando
sendas por donde perderse;
¡perderse!...
acaso única forma
ganada por la ceguera y pobreza del hombre,
en ese loco y justo afán de volver a encontrarse.
©(Jpellicer)2012
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Poeta
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