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O mar,
quando faz suas esculturas
e suas artes nas pedras,
eterniza uma beleza
para um mundo que não vê.
O mar,
quando faz suas "diabruras",
eterniza uma imagem
para o mundo reconhecer.
O mar,
quando faz suas canções,
faz para quem quiser...
Só não ouve quem não quer.
AJ Cardiais
01.11.1981
imagem: google
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Poeta
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DESTINO DESEMPLEADO
Pero
No
El
¡No estaba y lo sabía!___Sí que sí.
Desempleado...¡Nada más por el destino!.
De cuanto hubieron audeudado.
Agobiado fallecía el día___Noche a noche.
En arena desahuciado cada párpado.
Por aquéllo, que adeudaban, del aire, caduco del exordio injerencia, del advenedizo vigente, del
disparate adyacente, del indiferente frío.
¡Por todo lo que adeudarían por todo!.
Una...
Tiernísima pestaña sin dueño.
Al filo del fervor vertical.
Duele al existir el hueso.
¡Entre preguntas!___Acomodaticio calzado, conjeturar, vanidoso, acaudalado indigente.
¡Del quizás remanente asiento!.
Por el circo violín leve___¡Del como adeudamos!.
En la manada herbal, inestable cautela, alferecía discordante, inesperada caperuza.¡Desempleado!.
Porque al destino...
Enmudecía en frío volumen.
El ritmo canjear de las rodillas, perdones, inclementes, pasividad testaruda, homogénea, resinosa, sofoquina de trastienda. ¡Oh, destino!.
¡De eso que adeudó!___Desempleado destino, desempleado vergonzoso, opresivo, al paliar.
¡Palabra en el agua escrita!.
Por más abonos de relámpagos perdones, inflexibles,
los sarcófagos le siguen en las noches pesadillas,
o sea, que ilustra parejo. ¡Al mellado inocente!.
¡Por aquéllo que adeudásemos de no castigarse!.
Aún
El
Tierno invierno teje nieve.
Al frío espuma en tiras.
¡Resortes olor menguante!.
Frío el destino, desempleado hielo.
De la sed voladora, grotesca y tenue, avenencia y divergencia, rapapolvo cobista, sobreabundante bilocación.¡Destino desempleado!.
Por todo lo que adeudaré de la tierra extinta.
En los rieles de las arenas.
Y el reptar gemelo del estupor.
Aunque lo que hubiere adeudado, en ningún cielo se le perdone.¡Al auspicio de la fúnebre tutela!.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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1
Las hojas no se despiden del árbol que le dio vida;
no dicen adiós a las ramas, ni se despiden
del verano que fue.
No lloran por su partida, ni por los días de su vida,
ni por las gentes que la miran.
No se despiden de la luz que le dio vida;
ni se despiden de la mañana en que nacieron,
ni de la mañana en que partieron.
No lloran por la primavera ida, ni por la rosa perdida;
Ni por las lluvias que cayeron; no se despiden de los hombre que la vieron; ni de los pájaros que cantaron y se fueron;
ni se despiden de las brisas que soplaron que los vientos trajeron.
Las hojas no lloran aunque no saben adonde van;
ni saben adonde llegaran.
Y no se despiden de las otras hojas; ni de las piedras muertas,
o de las lluvias despiertas; las hojas tampoco lloran
por la primavera ida; ni por el pájaro que entre ellas
canto de sus heridas; no lloran por las ramas desiertas;
ni por la sombra perdida.
No se despiden del cielo, ni de las nubes que dejan,
los pajaros que vuelan; ni de la niebla que encierra.
No lloran por la tarde ida; ni por la rosa caída.
No lloran por las aguas
de las lluvias que tantas hojas nuevas le trajeron.
Y no se despiden de las ramas, de sus días;
ni se van tristes por las horas de los tiempos en que vivieron.
No se despiden, caen, se van sin mirar atrás;
Se van como el que se vas, se van sin decir adiós.
Las hojas no se despiden del árbol que le dio vida.
)))))))))))))))) ((((((((((((((((
©Rafael Pérez
Derechos Reservados
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Poeta
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EN LA CUNA
En la cuna
Encantadora del recuerdo
En el mundo irrefrenable metáfora
Entre mundos imaginados
En la cama
Encendida expresión pulsátil.
En la paz indiferente misterio
Entre convicción contradictoria
Encuentra descubrir el tiempo al pasar
Encadenado rebuscar de noche
En el perfume audaz pupila
Entre el cándido candil despierto
Encendido oasis ámbar nieve llueve.
En sí, delicioso y estridente
En la curiosa imagen indirecta
Encantado desvirtuar verbal urbano
Encima ambivalente rotundidad
Entre veinte coronas de alquiler
En la caricia circundante
Enredaderas del alfiler
Estalla, del cuervo curvo, dominante.
En cada quizá inanimada
En cada tal vez implícito
Entrando, sensible, volumen blando
Estética, curiosidad oblicua
Explícita la concepción del cuadro
En la cuna del tiempo, cama de la vida recordada.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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INIMPUTABLE
Cuando me pongo a contemplar mi vida,
cual si fuera una película filmada,
en la historia no soy protagonista,
apenas soy un extra del reparto.
No soy el que yo quise, ni el que pude,
ni el que soberbiamente suponía.
Se cruzaron en mi vida muchas vidas,
muchos hechos fortuitos se entramaron.
con sus mismos resultados aleatorios.
Tal vez el día que me quedé dormido
o ella, o él tomaron más temprano
el camino que yo hubiera tomado.
O el minuto aquel que me detuve
para atar el cordón de mi zapato ,
es el motivo de que no figuren,
ni siquiera como artistas invitados.
y ocuparan su lugar tantos intrúsos.
No fui yo el responsable de mi vida.
No fue dios ni el destino, no fue nadie
el guionista de tanto desatino.
El azar, de lo malo y de lo bueno se hara cargo.
Ni inocente ni culpable me declaro.
De mi vida me juzgo inimputable.
neco perata
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Poeta
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Não escrevo por vaidade...
É como se fosse
uma necessidade
de libertação.
Faz bem
para o meu coração.
Não uso
nenhuma técnica.
E a minha linguagem poética
é a emoção.
Eu sigo
a intuição.
AJ Cardiais
imagem: aj cardiais
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Poeta
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RECOVECOS
Por
El
Insomnio
¡Qué vive!
Fuera del valle... Recov...Ecos
Dónde
El lápiz a la mano escribe
Todo lo que hubo fosforescido
Del papel en la sombra blanco
De los que nada fosforescerán ya más... Ni llamas.
Del olvido contundente
Arden veinte escándalos viviendo...¡Recovecos!
¿Llamas, llamas acaso al fuego, más ya?
Por la luminosa seducción del eco
Dónde
Llamas fueron de lo que fosforesció y murió
¡Entre la más abundante injusticia!
Del encarcelamiento sin fronteras del eco
Miles, miles, hieles, hieles, recovecos infinitos
¡Resonantes!
Al breve febril trecho
El inquieto fuerte libro... La voz anaranjada
La espina germina... Del culpable letal fugacidad
¡Más allá de la mirada!... Miriadas de inocencias
El párpado no otro es...¡Más allá de la mirada!
Y por lo que agradeciese del desagrado
¡La siembra de seca sangre!... Ecos, recovecos
Entre
La pestaña del apoyo
Entre
La ofrenda lucidez del cautiverio
El cauterio escribe con sus pasos
Para beber del abismo el árbol
De la fuga mansa un lago... ¡Sangre, sangre, ecos!
Recovecos... ¡Qué recoge al corazón la tierra!
Como si todo lo sangrado hubiere agradecido sagrado... El mismo abismo en cada latido
Por los nómadas tejado dulce
Ágata desciende al fondo
Al peso penetrante del ramaje
¡En la noche que transmuta!...Cualquier aurora,
sólo fúnebre la retina huele y duele, impotente.
Al olvido del papel de la justicia hecha añicos
Anegada en el semblante qué anubla todo cielo
¡Cuando la ansiedad aflige, y deseca!
Al extremo de los portales... Recovecos infames
En aquél regazo al rincón inerme, inerte, agudo.
Autor: Joel Fortunato Reyes Pérez
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Poeta
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Amanecer
En el amanecer de las mismas viejas esperanzas
He visto los antiguos errores de una vida vana,
El tiempo y sus semillas en el árido camino
Cambia mis expectativas en dolorosos abortos.
Mi alma embarazada entre las peñas del jamás
Se vuelve fatigada y jamás podrá volver sus ojos
A una mañana ya muerta y destrozada.
Pero mismo así persisto en el deserto sin mismo
Uno apoyo para mis vacilantes pies.
¿Mañana?
Una palabra sin provecto, uno aspecto falso de una pesadilla ruda y necia.
ALBERTO SANTAMARTA
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Poeta
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PORQUE ESCRIBO
Me preguntas porqué escribo,
y yo podría, decirte cien razones valederas.
Hablarte de un impulso irrefrenable.
de volcar en palabras mi memoria,
de ponerme a conversar con la nostalgia,
de plasmar en un cuento una caricia.
para dársela a aquellos que lo lean.
Puedo decirte que una fuerza interna,
me toma de la mano y me pasea
por oníricos mundos fantasiosos
donde juegan los duendes,
que me dictan palabras al oído,
para que las recorran con los ojos
y conviertan un otoño en primavera.
Puedo decirte, y quizás me creas,
que escribo versos porque soy poeta,
y escribo cuentos para que trasciendan,
pero solo respondo a un desafío,
del cual, no tengo la más puta idea.
neco perata
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Poeta
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