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“Ocurrencias, . . . puras pifias.”
López, necesita, urgente,
otro asesor, que lo oriente
por la senda productiva
de la labor efectiva.
La patria está en recesión,
en crisis está la nación
y al trabajo no recurre,
a él, solo se le ocurre.
Llevar a cabo una rifa,
en esos arranques cifra
su transformación de cuarta,
¿de engañar, de eso se trata?
¿No da más su “inteligencia”
o se trata de demencia?,
¿a México un sorteo sostiene?,
mas, él, en eso se entretiene.
Su salida, a los problemas,
son los circos, sus emblemas,
consultas, complots, sin tientos,
mediáticos linchamientos.
Decálogos, estampitas,
gansadas, caprichos, citas,
mentiras, sus propios datos,
tras sus rollos tan ingratos.
Ya basta de sus locuras,
que son necedades puras,
con tanta idea repentina
al país no más empina.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 17 de septiembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“A la que ha choteado, . . . a ultranza.”
López, necesita, urgente,
otro asesor, que lo oriente
con una actitud pensante
frente al caos, tan reinante.
El país está en la quiebra
y, él, festeja, celebra,
en el peor luto, el más negro
y, a él, le falla el cerebro.
Cada que tiene un problema,
que se enfrenta a algún dilema,
raudo, diligente, a ultranza,
se escuda tras su “esperanza”.
A su partido morena,
lo bautizó con el lema
prístino de “la esperanza
de México”, no descansa.
De invocarla para todo,
ya le agarró bien el modo,
para engañar, muy falsario,
a su amado pueblo “sabio”.
En su más reciente rito,
quiero referirme al Grito
Nacional de Independencia,
orondo, con displicencia.
Se saco de la chistera
otra ocurrencia placera,
“la llama de la esperanza”,
su inventiva no descansa.
Para ahuyentar la pandemia,
tanta muerte, ya, lo apremia;
a López, hay que decirle
que no es dable ya pedirle.
Tanto, tanto, a la esperanza,
porque la misma se cansa,
frente a su tanta ignorancia,
ineptitud, arrogancia.
Ni la fe, ni magia, alcanza,
mucho menos la esperanza,
sin quehacer, sin construir,
no hay nada en el porvenir.
Sin trabajo, sin labor,
la patria, pues, da pavor,
si su cordura descansa,
lo que hay es desesperanza.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 16 de septiembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“He nacido en noble cuna, soy el padre de la tuna.”
Provengo de las cactáceas,
a mi Dios le doy las gracias
de habitar la noble tierra
que, en mi ser, amor encierra.
Suelo seco de aquel llano
hace tiempo no lejano
fui sembrado tras lomita,
¡ay!, mi corazón palpita.
Verde, espinoso de fuera,
crecí en una nopalera
que ha sobrevivido afrentas
con sus vigorosas pencas.
No soy cultivo cualquiera
también llamado chumbera,
cardo, de pie estoy parado
como estandarte sagrado.
Soy opuntia irresistible,
deseado cual comestible
milagro de hoja carnosa
bien silvestre muy fibrosa.
Ostento figura oval,
me denominan nopal
orgulloso grito al viento:
¡qué tengo espinas, lo siento!
Si tal presencia te ofende
mi arrogancia me defiende,
soy una planta arbustiva
que se ha vuelto reflexiva.
Soy símbolo nacional
patriota sensacional,
de mi cuerpo brotan tunas,
xoconostles de fortunas.
Formo parte de la historia
de México, de su gloria,
pues águila real osada
posose desenfadada.
Sobre uno de mi especie,
ojalá el pueblo me aprecie
que aparezco en la bandera
tricolor, sacra, . . . señera.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 15 de septiembre del 2017
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“De la insensatez, . . . reflejos.”
López, necesita, urgente,
de asesor inteligente
que le toque el corazón,
que lo haga entrar en razón.
Para el quince, ha prescrito
la celebración del Grito
Nacional de Independencia,
anda en la plena demencia.
Pues, México está de luto,
lúgubre, en lo absoluto,
hoy, no estamos para fiestas,
las penas son manifiestas.
Su actitud resulta vil,
van muertos setenta mil,
por el covid diecinueve,
pero, ni eso lo conmueve.
Es persona desalmada,
delincuencia desatada,
la crisis es delirante,
el desempleo galopante.
Y, él, pensando en un festejo,
de inconsciente tiene el dejo,
verdadera decepción,
no le importa la nación.
De forma muy irredenta,
sueña en rifa fraudulenta,
en estúpidas antorchas,
tiene las neuronas mochas.
Su discurso, harta, cansa,
la “flama de la esperanza”,
ya no sabe que inventar,
con el fin de apantallar.
Hasta un desfile prepara,
nada cuerdo, se descara,
al ejercito involucra,
con el populismo lucra.
Debe cancelar su “grito”
y cambiarlo por un rito
de duelo, muy nacional,
bien sencillo, . . . emocional.
México, en la dependencia
de un López en decadencia,
a sus caprichos plegado,
me siento muy indignado.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 11 de septiembre del 2020
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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“Tu caso, triste presagio, de la humanidad, . . . naufragio.”
Árbol del gran Moctezuma,
permite que te presuma,
hacia arriba, dos vertientes,
copa, ramas imponentes.
Predilecto de natura,
cuarenta metros de altura,
quince de circunferencia,
marcaste, así, diferencia.
“Centinela” de las frondas,
raíces profundas, hondas,
del bosque todo un Señor,
“Viejo de Agua”, el más mayor.
Ahuehuete, “El Sargento”,
hace tanto, tanto tiempo,
te sembraron, ahuehuete,
¿lo añoras?, fuiste cadete.
De tronco firme, muy regio,
diste sombra a aquel colegio,
al Colegio Militar,
te mereces un altar.
A las faldas del Castillo,
te nutrió sol amarillo,
fuiste nido de “aguiluchos”,
te rociaron con cartuchos.
Centuria mil ochocientos,
como han soplado los vientos,
soportaste las batallas,
de aquellos “gringos”, canallas.
Que invadieron vuestros pastos,
que recuerdos tan nefastos,
en tu cima de sabino,
se escuchó el fragor de niños.
¡Niños Héroes, mi ahuehuete!
muertos en cuarenta y siete,
de la historia fiel testigo,
¡marchito, que cruel “castigo”!
El Cerro del Chapulín,
triste vio llegar tu fin,
año del sesenta y nueve,
siglo veinte, se conmueve.
Secular, sacro ahuehuete,
¿por qué quedaste al garete?
tus milenios se acabaron,
¿por qué, a ti, te abandonaron?
La tragedia, así, se fragua,
bien seco por “. . . falta de agua
y contaminación . . .”, traspié,
reza una placa a tu pie.
Falta de agua, . . . qué ironía,
¿es qué, nadie lo sabía?,
sed e infección, tu martirio,
¿qué pensaría Don Porfirio?
De la polución y ozono,
que funesto desazono,
tú no tienes sustituto,
Chapultepec . . . negro luto.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 13 de septiembre del 2015
Reg. SEP Indautor No. 03-2016-070109301200-14
Dedicado a mi hermano, el Sr. General de Brigada e Ing. Constructor (en retiro), Adrián Ramos Aranda.
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Poeta
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“Fuente del ser más sapiente . . .”
Cálamo de hueco pecho,
grafo, letra, signo estrecho,
negro, azul, que se desliza
con inspiración precisa.
En las hojas de blancura
corre tinta limpia, pura,
la escritura es una liebre
que deja huella indeleble.
Bolígrafo que le agrada
a una mano consagrada
versando con elegancia
odas, rimas, consonancia.
Como las de aquella pluma
cuyo estilo no se esfuma,
esencia, punta bendita
que el poeta necesita.
Portadora del repuesto
que estará siempre dispuesto
a imprimir los pensamientos
que no se llevan los vientos.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 21 de marzo del 2016
Reg. SEP Indautor No. 03-2016-070109301200-14
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Poeta
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“Una loa para el varón.”
En una campiña,
digna, como niña,
creyó ver nacer
justo amanecer.
Preciosa llanura,
de fe, de cordura,
regada por Benjamín,
cual fiel, ideal, jardín.
El sol, por aliado,
brillo pulcro, al lado,
de su amor sagrado
he oído, escuchado.
Cobarde atentado,
el mal encarnado,
de muerte fue herido,
ciclo destruido.
Su vida está muda,
se quedó desnuda,
cubriose con manto
de niebla, de llanto.
Por hoy, la inconsciencia
torció la decencia,
las almas se pierden,
las sombras se ciernen.
Se alaba la mugre
y la podredumbre,
el mundo global
llegará al final.
Solo desvarío,
mi cielo al vacío,
estoy aturdido,
lúgubre, rendido.
El prócer ha muerto,
ya, mora en un huerto,
la tristeza al viento
y, . . . en el firmamento:
Que quede su ejemplo,
vayamos al templo,
a senda, camino,
de Dios, el Divino.
Descifrar las penas,
volverlas serenas,
sacar perlas buenas
de graves gangrenas.
Una loa, . . . para varón,
a Benjamín Le Barón,
un héroe, un paladín,
a su lejano confín.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
México, D. F., a 09 de septiembre del 2009
Reg. SEP Indautor No. 03-2010-032412383400-14
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Poeta
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“Ante tu grandeza . . . me hinco.”
Del náhuatl, raíz, origen
las palabras que te rigen
superficie, etnia, pueblo
con mis versos, yo, celebro.
Tu Señorío tan grandioso,
magno, ancestral, poderoso,
tu economía en sociedad
de agro-signo identidad.
Altépetl, “montaña de agua”
que en la leyenda se fragua,
chinampas te han dado orgullo
en México eres su arrullo.
Xochimilco de canales
con sus cauces celestiales
que bañan lluvia; volcanes,
par de lejanos guardianes.
Xochimilco de riberas,
de orillas con sus laderas
bordeadas por ahuejotes,
por sauces de dignos brotes.
Eucaliptos, alcanfores,
alegran con sus colores
entre plantas como el lirio
la ninfa que es mi delirio.
Xochimilco edén bendito
sitio de magia, de rito,
lugar de lacustres dotes
de prehispánicos islotes.
Que quede en ti mi alabanza
bella “tierra de labranza”,
“sementera de las flores”
de aromáticos olores.
Alcatraz, clavel, azalea,
el cempoaxóchitl, la dalia,
floripondio, clavelina,
girasol, gladiola fina.
Región de cultivos varios
de pueblos originarios,
catorce que, ahí, se asientan,
su cultura representan.
Las milpas cuentan la historia
de hortalizas que dan gloria
bien regadas por las aguas,
te pintan Códices Nahuas.
En tu vergel territorio,
costumbrista adoratorio,
técnica agrícola antigua
la chinampería atestigua.
Que has brindado el alimento
dando comida, sustento,
a los nativos sin tiento
a la Ciudad hace tiempo.
Con maíz, chile, epazote,
coliflor, chilacayote,
calabaza, jitomate,
lechuga, acelga, tomate.
Pepino, quelite, el haba,
cilantro que no se acaba,
por citar solo unas cuantas
verduras, pues, nos das tantas.
Natura con sus encantos
bosque en los lares más altos
coexisten: ahuehuete, pino,
tepozán, ocote, encino.
Tienes variedad de flora
y fauna que vida implora
ajolote, pato, rana,
tilapia, mojarra sana.
Liebre, tlacuache, tejón,
el zorrillo, el escorpión,
tuza, ardilla, comadreja,
teporingo, una rareza.
En turismo eres bastión
flotante de tradición
centenaria que navega
en trajinera rejega.
Salgo del embarcadero
llevado por fiel remero
el grato paseo en “chalupa”
avispar la vista ocupa.
Llegar hasta la compuerta
con el alma bien abierta
es costumbre muy bonita
dar un ramo a la damita.
De flores de la “marchanta”
navegar canta que canta
al son de lira, marimba,
mariachi, corazón timbra.
Chucho Monge, Agustín Lara,
le han cantado en forma clara
a tus riquezas preciosas,
a tus mujeres hermosas.
Flor más bella del ejido
te dedico este cumplido,
mi admiración muy febril,
tal fiesta es el mes de abril.
Ya visité los viveros,
los mercados, los museos,
las arqueológicas ruinas,
haciendas, parques, son minas.
En inagotable viaje
la Pista de Canotaje,
la “Isla de las Muñecas”,
pasé por las discotecas.
Los restaurantes, los bares,
sin fin de lindos lugares
para el que quiera pasearse,
comer, beber, sin hartarse.
El espectáculo asoma
ya regresó “La llorona”
con su música, la danza,
la ficción, el mito avanza.
No olvidaré los Conventos
que, de la fe, son cimientos,
ni en la Parroquia devota
pedir favor al Niñopa.
Pues, tienes problemas varios
en tus diecisiete barrios
ecológico lamento
requieres conocimiento.
De esa tu indígena herencia
que demuestre su querencia,
el amor con mucho ahínco
sobre de ti . . . Xochimilco.
Autor: Lic. Gonzalo Ramos Aranda
Ciudad de México, a 08 de abril del 2019
Dedicado a mi compadre Prisciliano Membrillo, “El Chato” . . .
Reg. SEP Indautor No. (en trámite)
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Poeta
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Efímera la vida colada en un suspiro
y el pasado desdibujado
se arremolina en las memorias desleales
de momentos intuitivos
de instantáneas ilustradas
sin fervor de realidad.
Efímero el preludio de un altar irrevocable
y el futuro inexistente
se presiente como un hado
de promesas incongruentes
y fatales advenimientos
sin fervor de realidad.
Efímero el presente intoxicado y permanente
que se siente y no se siente
desvanece ante la esencia
de un segundo que se extingue
impaciente y presuroso
sin fervor de realidad.
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Poeta
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Los segunderos detenidos por la herrumbre
ya no marcan los segundos que se van
pero el tiempo inexorable se dilata
recorriendo en abstracciones un tic tac
de verdades escondidas en la bruma
de silencios que se gritan al ocaso
por sí acaso, por si acaso.
El minutero que se ahoga con los números
ya no exhala tan sonoro su tic tac
pero el tiempo contumaz no se detiene
y se vierte en un presente fantasmal
cuyo espectro se disuelve en cada instante
con verdades disfrazadas de falacia
con silencios imposibles de acallar.
Y las horas ya no sé que es lo que son
se parecen estas horas a los duendes
que aparecen entre sueños desastrosos
se parecen a las alucinaciones
que se encienden y se apagan al azar.
Éste tiempo que parece un vil engaño
sé que existe porque veo mis arrugas
y lo siento cómo pesa en mi semblanza
y lo entiendo cómo pasa sin cesar
¿pero es tiempo un movimiento indetenible
o es acaso gravedad inamovible?
Éste tiempo que me envuelve silencioso
qué será lo que lo forma, qué será!
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Poeta
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